Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL IV Del 2 UNGA LIV PAUL
Mrs Morels intimitet med hennes andra son var mer subtila och fint, kanske inte så
passionerad som med hennes äldsta. Det var regeln att Paulus skulle hämta
pengar på fredag eftermiddagar.
Den Colliers av de fem gropar betalades på fredagar, men inte individuellt.
Alla resultat för varje stall sattes ned till chefen Butty, som entreprenör, och
Han delade löner igen, antingen i offentliga hus eller i sitt eget hem.
Så att barnen kunde hämta pengarna, stängde skolan tidigt på fredag eftermiddag.
Varje Morel barn - William, då Annie, sedan Paul - hade hämtat pengar på
Fredag eftermiddag, tills de gick själva till jobbet.
Paulus använder för att sätta av vid halv tre, med en liten kalikå påse i fickan.
Ner alla vägar, var kvinnor, flickor, barn och män sett Trooping till kontoren.
Dessa kontor var ganska stilig: en ny, röd tegelbyggnad, nästan som en herrgård,
står i dess egna jordning i slutet av Greenhill Lane.
I väntrummet var hallen, en lång, kalt rum belagda med blå sten, och med en
plats runt om, mot väggen. Här satt Colliers i sin pit-smuts.
De hade kommit upp tidigt.
Kvinnorna och barnen hängde vanligtvis ungefär på den röda grusgångar.
Paul granskas alltid gräset gränsen, och den stora gräs banken, eftersom den växte små
penséer och små förgätmigej-nots.
Det var ett ljud av många röster. Kvinnorna hade på sin söndag hattar.
Flickorna pratade högt. Små hundar sprang här och där.
Den gröna buskar var tysta runt om.
Sedan inifrån kom ropet "Spinney Park -. Spinney Park"
Alla folk för Spinney Park tågade in.
När det var dags för Bretty som ska betalas, gick Paulus in bland publiken.
Betal-rummet var ganska litet. En räknare gick över, dela in den i
hälften.
Bakom disken stod två män - Mr. Braithwaite och hans kontorist, Mr
Winterbottom.
Mr Braithwaite var stort, något av den stränge patriarken i utseende, med en
ganska tunna vita skägg.
Han var oftast dovt i en enorm siden halsduk, och ända fram till den varma sommaren
en stor brand brann i den öppna gallret. Inga fönster var öppet.
Ibland på vintern luften brända halsen av folket, som kommer in från
fräschör. Mr Winterbottom var ganska liten och fett,
och mycket skallig.
Han gjorde uttalanden som inte var kvick, medan hans chef lanserat fram patriarkala
förmaningar mot Colliers.
Rummet var trångt med gruvarbetarna i pit-smuts, män som hade varit hemma och
förändrats, och kvinnor, och ett eller två barn, och oftast en hund.
Paul var ganska små, så det var ofta hans öde att ha fastnat bakom benen på
män, nära elden som bränt honom. Han visste ordning på namnen - de gick
Enligt stall nummer.
"Holliday," kom klingande röst av Mr Braithwaite.
Sedan Mrs Holliday klev ljudlöst fram, betalades ut, drog åt sidan.
"Bower - John Bower."
En pojke gick till disken. Mr Braithwaite, stor och argsint,
blängde på honom över sina glasögon. "John Bower!", Upprepade han.
"Det är jag", sa pojken.
"Varför använde du" ave en annan näsa än så ", sa blankt Mr Winterbottom,
peering över disk. Folket fnissade och tänkte på John Bower
senior.
"Hur är det din fars inte komma!", Sa Mr Braithwaite, i en stor och läroämbetet
röst. "Han är dåligt", pep pojken.
"Du bör berätta för honom att hålla ut drycken," uttalade den stora kassan.
"En" niver ihåg om han sätter sin fot genom yer ", säger en gäckande röst bakifrån.
Alla männen skrattade.
Den stora och viktiga kassören tittade ner på hans nästa ark.
"Fred Pilkington!" Ropade han, ganska likgiltig.
Mr Braithwaite var en viktig delägare i företaget.
Paulus visste att hans tur nästa utan en, och hans hjärta började slå.
Han blev knuffad mot spiselkransen.
Hans kalvar brann. Men han hoppas att få genom väggen
av män. "Walter Morel!" Kom klingande röst.
"Här!" Pep Paul, små och otillräckliga.
"Morel - Walter Morel" kassören upprepade sitt finger och tummen på
faktura, redo att föra vidare.
Paulus led kramper av självmedvetenhet och kunde inte eller ville inte
skrika. Ryggen på männen utplånade honom.
Sen Mr Winterbottom kom till undsättning.
"Han är här. Var är han?
Morel är pojken? "Den feta, röda, skallig liten man kikade runt
med skarpa ögon.
Han pekade på den öppna spisen. Den Colliers såg, flyttade åt sidan, och
ut pojken. "Här är han!", Sa Mr Winterbottom.
Paulus gick till disken.
"Sjutton pounds elva och fivepence. Varför inte skrika när du heter? "
sade Mr Braithwaite.
Han slog på fakturan en fem kilos säck med silver, sedan i en känslig och
ganska rörelse, plockade upp en liten tio-pound kolumn av guld, och plumped den bredvid
silvret.
Guldet gled i en ljus strömma över papperet.
Kassören färdiga räkna bort pengar, pojken drog det hela ner
mot Mr Winterbottom, till vilken stopp för hyra och verktyg måste betalas.
Här har han drabbats igen.
"Sexton ett" sex ", sa Mr Winterbottom. Pojken var för mycket upprörd att räkna.
Han sköt fram några lösa silver och ett halvt suverän.
"Hur mycket tror du att du har gett mig", frågade Mr Winterbottom.
Pojken tittade på honom, men sade ingenting. Han hade inte den blekaste föreställning.
"Har du inte fått en tunga i huvudet?"
Paul bet sig i läppen, och sköt fram några mer silver.
"Har de inte lära dig att räkna på styrelse-skolan?" Frågade han.
"Nowt men algibbra ett" franskt ", sa en Collier.
"En 'kind en" impidence ", säger en annan. Paul höll någon som väntar.
Med darrande fingrar fick han sina pengar i påsen och gled ut.
Han led av tortyr de fördömdas vid dessa tillfällen.
Hans lättnad när han kom ut och gick längs Mansfield Road, var
oändliga. På parken väggen mossor var gröna.
Det fanns lite guld och några vita höns pickar under äppelträden i en
fruktträdgård. Den Colliers gick hem i en bäck.
Pojken gick nära väggen, självmedvetet.
Han kände många av männen, men kunde inte känna igen dem i deras smuts.
Och detta var en ny tortyr för honom.
När han kom ner till New Inn, vid Bretty, var hans far ännu inte kommit.
Mrs Wharmby, värdinnan, kände honom. Hans mormor, Morel mor, hade varit
Mrs Wharmby vän.
"Din far inte kommit ännu", sa värdinnan, i den säregna halvt hånfulla,
halvt nedlåtande röst om en kvinna som talar främst till vuxna män.
"Sitt ner dig."
Paul satte sig på kanten av bänken i baren.
Några Colliers var "räkning" - att dela ut sina pengar - i ett hörn, andra kom in
De tittade alla på pojken utan att tala.
Äntligen Morel kom, livlig, och med något av en luft, även i sin svärta.
"Hej!" Sa han ganska ömt till sin son.
"Har du bested mig? Ska du ta en drink av något? "
Paul och alla barnen var uppfödda upp hårda anti-missbruk än, och han skulle ha
led mer i dricksvatten en lemonad innan alla män än att ha en tand dras.
Värdinnan tittade på honom de haut en bas snarare synd, och på samma gång,
motstått hans klara, hård moral. Paul gick hem, glor.
Han gick in i huset tyst.
Fredag var bakning dag, och det var oftast en varm bulle.
Hans mor uttryckte det före honom. Plötsligt vände han sig på henne i ett raseri, hans
ögonen blinkar:
"Jag tänker inte på kontoret längre," sade han.
"Varför, vad är det?" Hans mamma frågade förvånat.
Hans plötsliga rasar roade ganska henne.
"Jag tänker inte längre", förklarade han. "Åh, mycket bra, tala med din pappa så."
Han tuggade sin bulle som om han hatade det. "Jag är inte - jag är inte att hämta
pengar. "
"Då en av Carlins barn kan gå, de skulle vara glada nog av sex pence,"
sade fru Morel. Denna sex pence var Paulus enda inkomst.
Det gick mestadels i att köpa födelsedagspresenter, men det var en inkomst, och han älskade det.
Men - "! De kan ha det, då" sa han.
"Jag vill inte det."
"Åh, mycket bra", sa hans mamma. "Men du behöver inte mobba mig om det."
"De är hatiska, och gemensamma, och hatiskt, de är, och jag tänker inte längre.
Mr Braithwaite tappar sin "H: s", "säger Mr Winterbottom" en du var "."
"Och är det därför du inte kommer att gå några fler?" Log Fru Morel.
Pojken var tyst ett tag.
Hans ansikte var blekt, ögonen mörka och rasande.
Hans mor gick omkring på hennes arbete, med ingen notis om honom.
"De alltid stan" framför mig, så är jag inte kan komma ut ", sa han.
"Ja, min gosse, du har bara att fråga dem", svarade hon.
"Ett" sedan Alfred Winterbottom säger: "Vad de lär dig på styrelsen-skolan?"
"De har aldrig lärt honom mycket", sade fru Morel, "det är ett faktum - varken sätt eller
kvickhet - och hans listiga han föddes med ".
Så på sitt sätt, lugnade hon honom. Hans löjliga överkänslighet gjorde henne
hjärta värker.
Och ibland vrede i hans ögon väckte henne, fick henne att sova själ lyfta upp sin
huvudet en stund, förvå***. "Vad var kontrollen?" Frågade hon.
"Sjutton pounds elva och fivepence, och sexton och sex stopp", svarade
pojke. "Det är en bra vecka, och bara fem shilling
stopp för min far. "
Så hon kunde räkna ut hur mycket hennes man hade förtjänat, och kunde ringa honom för att
konto om han gav henne korta pengar. Morel höll alltid för sig själv hemlighet
veckans belopp.
Fredag var det bakning natten och marknaden natt.
Det var regeln att Paul ska stanna hemma och baka.
Han älskade att stoppa in och rita eller läsa, han var mycket förtjust i teckning.
Annie alltid "gallivanted" på fredagskvällarna, Arthur njöt själv som
vanligt.
Så pojken förblev ensam. Fru Morel älskade henne marknadsföring.
I den lilla torget på toppen av kullen, där fyra vägar, från Nottingham och
Derby, Ilkeston och Mansfield, träffa, många spiltor uppföras.
Bromsar sprang in från omgivande byar.
Torget var fullt av kvinnor, gator packade med män.
Det var fantastiskt att se så många män överallt på gatorna.
Fru Morel grälade ofta med sin spets kvinna, sympatiserade med sin frukt människan - som
var en gabey, men hans fru var en dålig "FN - skrattade med fisken mannen - som var en slyngel
men så lustig - sätta linoleum mannen i hans
plats, var kall med udda varor man, och bara gick till porslin mannen när hon var
driven - eller dras av blåklint på en liten tallrik, sedan hon var kyligt artig.
"Jag undrade hur mycket det lilla fatet var", sade hon.
"Sevenpence till dig." "Tack."
Hon ställde skålen ner och gick därifrån, men hon kunde inte lämna torget
utan det.
Återigen gick hon med där krukor låg kallt på golvet, och hon tittade på skålen
smyg, låtsas inte. Hon var en liten kvinna i en motorhuv och en
svart kostym.
Hennes motorhuven var på sitt tredje år, det var ett stort missnöje med Annie.
"Mamma!" Flickan bad, "bär inte att FULL AV KNÖLAR lilla motorhuven."
"Så vad mer ska jag ha", svarade mamman syrligt.
"Och jag är säker på att det är rätt nog."
Det hade börjat med en spets, sedan hade blommor, nu reducerades till svart spets och
lite av jet. "Det ser snarare komma ner", sa Paul.
"Kan inte du ge det en pick-me-up?"
"Jag ska halsbiten huvudet för fräckhet", säger Mrs Morel, och hon knöt strängar av
svart motorhuv tappert under hakan. Hon sneglade på skålen igen.
Både hon och hennes fiende, potten man, hade en obehaglig känsla, som om det fanns
något mellan dem. Plötsligt skrek han:
"Vill du det för fivepence?"
Hon började. Hennes hjärta härdade, men sen böjde hon sig
och tog upp hennes maträtt. "Jag ska ha det", sade hon.
"Yer'll göra mig den tjänsten, ut?" Sa han.
"Yer'd bättre spotta i den, som yer gör när y'ave något ge yer."
Fru Morel betalade honom fivepence i ett kallt sätt.
"Jag ser inte du ger det mig", sade hon.
"Du lät mig inte ha det för fivepence om du inte vill."
"I detta Flamin ', scrattlin" ställe du får räkna med yerself lycklig om du kan ge dina
bort saker ", säger han morrade.
"Ja, det finns dåliga tider, och bra", sa Mrs Morel.
Men hon hade förlå*** potten mannen. De var vänner.
Hon vågar nu fingret hans krukor.
Så hon var glad. Paulus väntade på henne.
Han älskade henne hem-komma.
Hon var alltid hennes bästa så - triumferande, trött, lastade med paket, känsla rik på
ande. Han hörde hennes snabba, lätta steg i posten
och tittade upp från sin ritning.
"Åh!" Suckade hon och ler mot honom från dörröppningen.
"Mitt ord, du är laddad!" Utropade han, lägger ner sin pensel.
"Jag!" Flämtade hon.
"Det skamlösa Annie sa att hon skulle träffa mig. En sådan vikt! "
Hon tappade sin kasse och hennes paket på bordet.
"Är brödet gjort?" Frågade hon, går till ugnen.
"Den sista är blötläggning", svarade han. "Du behöver inte leta, jag har glömt det."
"Åh, den potten mannen!", Sa hon och stängde ugnsluckan.
"Du vet vad en stackare jag har sagt att han var? Tja, jag tror inte han är riktigt så illa. "
"Tycker du inte?"
Pojken var uppmärksam på henne. Hon tog av sig sin lilla svarta motorhuven.
"Nej. Jag tror att han inte kan göra några pengar - ja, det är allas gråta lika nuförtiden - och det
gör honom obehagligt. "
"Det skulle mig", sade Paul. "Ja, kan man undra inte på det.
Och han lät mig få - hur mycket tror du att han lät mig få det här för? "
Hon tog skålen ur sitt trasa av tidningen, och stod och tittade på den med
glädje. "Visa mig", sade Paul.
De två stod tillsammans skadeglada över skålen.
"JAG ÄLSKAR blåklint på saker", säger Paul. "Ja, och jag tänkte på tekannan du
köpte mig - "
"En och tre", säger Paul. "Fivepence!"
"Det räcker inte, mamma." "Nej. Vet du, smög jag ganska iväg med
det.
Men jag hade varit extravagant, kunde jag inte råd längre.
Och han behöver inte ha lå*** mig få det om han inte hade velat. "
"Nej, han behöver inte, behöver han", sa Paul, och de två tröstade varandra från fruktan
för att ha rånat potten mannen. "Vi c'n har fruktkompott i den," sade
Paul.
"Eller vaniljsås, eller en gelé", sa hans mamma. "Eller rädisor och sallad," sade han.
"Glöm inte att bröd", sade hon, hennes röst ljus med glädje.
Paul såg i ugnen, knackade på limpan på basen.
"Det är gjort", sa han, ge det till henne. Hon knackade det också.
"Ja", svarade hon, kommer att packa upp väskan.
"Åh, och jag är ond, extravaganta kvinna. Jag vet att jag s'll kommer att vilja. "
Han hoppade till hennes sida ivrigt, att se hennes senaste extravagans.
Hon vecklade ut en klump av tidningen och avslöjade en del rötter penséer och
crimson prästkragar.
"Fyra penn'orth!" Stönade hon. "Så billigt!" Ropade han.
"Ja, men jag kunde inte råd med det den här veckan av alla veckor."
"Men härlig!" Ropade han.
"Är de inte!" Utropade hon, ger vika för ren glädje.
"Paul, titta på den här gula, är det inte - och ett ansikte precis som en gammal gubbe!"
"Bara", utropade Paul, framåtböjd för att sniffa.
"Och luktar det trevligt! Men Han är en lite stänk. "
Han sprang i grovkök, kom tillbaka med flanell, och noggrant tvättade pensé.
"Titta nu på honom nu att han är våt!" Sade han.
"Ja!" Utropade hon, fylld av tillfredsställelse.
Barn till Scargill Street kändes ganska välja.
Vid slutet där murklor bodde där var inte många unga saker.
Så få var mer enat.
Pojkar och flickor lekte tillsammans, flickorna gå i slagsmål och vilda lekar,
pojkarna som deltar i danslekar och ringar och make-tron av flickorna.
Annie och Paul och Arthur älskade vinterkvällarna, när det inte var blöt.
De stannade inomhus tills Colliers var alla gått hem, tills det var tjockt mörkt och
gatan skulle bli övergiven.
Sedan band de sina halsdukar runt halsen, ty de föraktade överrockar, eftersom alla
den Colliers "barn gjorde, och gick ut.
Uppgiften var mycket mörkt, och i slutet hela stora natten öppnade, i en ihålig,
med en liten härva av lamporna nedan där Minton grop låg, och en annan långt borta
motsatta för Selby.
Längst små lampor tycktes sträcka ut i mörkret för evigt.
Barnen tittade oroligt på vägen vid en lyktstolpe, som stod vid
slutet av fältet vägen.
Om den lilla, ljusa rummet var övergivna, kände de två pojkarna äkta
ödslighet.
De stod med händerna i byxfickorna under lampan, vänder ryggen
på natten, ganska eländig, titta på mörka hus.
Plötsligt ett förkläde under en kort päls sågs, och en långbent flicka kom flygande
upp. "Var är Billy Pillins ett" din Annie en "
Eddie Dakin? "
"Jag vet inte." Men det spelade ingen roll så mycket - det fanns
tre nu. De satte upp ett spel runt lyktstolpe,
tills de andra rusade upp och skrek.
Då spela gick snabbt och rasande. Det var bara detta en lyktstolpe.
Bakom var det stora scoop av mörker, som om hela natten var där.
Framför öppnade en annan breda, mörka vägen över kullen pannan.
Ibland någon kom ut ur det här sättet och gick in i fältet nerför stigen.
I ett tiotal meter på natten hade svalt dem.
Barnen spelas på. De fördes ytterst nära
ihop på grund av sin isolering.
Om ett gräl ägde rum, var hela spela bortskämda.
Arthur var mycket känsligt, och Billy Pillins - verkligen Philips - var värre.
Sedan Paulus hade till sida med Arthur och på Pauls sida gick Alice, medan Billy Pillins
alltid haft Emmie Limb och Eddie Dakin att backa upp honom.
Sedan sex skulle slåss, hata med ett raseri av hat, och fly hem i skräck.
Paul glömde aldrig, efter en av dessa häftiga inbördes slagsmål, ser en stor röd
månen lyfter sig upp, långsamt, mellan avfallet vägen över kullen, stadigt, liksom
en stor fågel.
Och han tänkte på Bibeln, att månen skall förvandlas till blod.
Och nästa dag han skyndade sig att vara vän med Billy Pillins.
Och sedan den vilda, intensiva spel gick igen under lyktstolpe, omgiven av så
mycket mörker. Fru Morel, gå in i hennes salong, skulle
höra barnen sjunga bort:
"Mina skor är gjorda av spanska läder, mina strumpor av silke;
Jag bär en ring på varje finger, tvättar jag mig i mjölk. "
De lät så fullkomligt absorberad i spelet som deras röster kom ut i natten,
att de hade en känsla av vilda djur sjunga.
Det rörde mamman, och hon förstod när de kom in klockan åtta, rödblommig,
med lysande ögon och snabba, passionerade tal.
De älskade alla Scargill Street House för sin öppenhet, för den stora pilgrimsmussla av
världen hade i sikte.
På sommarkvällarna kvinnorna skulle stå mot fältet staket, skvallra, vänd
i väster, titta på solnedgången blossar snabbt ut, tills Derbyshire kullarna
räfflade över crimson långt borta, liksom den svarta krönet av en vattensalamander.
I den här sommaren depån vände aldrig heltid, särskilt mjuk kol.
Mrs Dakin, som bodde granne med Fru Morel, gå till fältet staketet att skaka
hennes SPISMATTA skulle spionera män komma sakta uppför backen.
Hon såg genast att de var Colliers.
Hon väntade en lång, smal, argbigga-möter kvinna, stående på berget panna, nästan
som ett hot mot de fattiga Colliers som var arbetande upp.
Det var bara elva.
Från fjärran skogsklädda kullar diset som hänger som fint svart sorgflor på baksidan av
en sommarmorgon hade ännu inte försvunnit. Den första människan kom till stil.
"Chock-chock!" Gick porten under hans dragkraft.
"Vad, Han 'yer slås av?" Skrek Mrs Dakin.
"Vi Han, frun."
"Det är synd eftersom de letn yer goo", sade hon sarkastiskt.
"Det är det", svarade mannen. "Nej, vet du att du flig att komma upp
igen ", sade hon.
Och mannen gick på. Mrs Dakin, går upp hennes gård, spionerade Mrs
Morel ta askan till ash-gropen. "Jag tror Minton är utslagen av, frun,"
utropade hon.
"Är det inte sickenin!" Utropade fru Morel i vrede.
"Ha! Men I'n bara frö Jont Hutchby. "" De kunde lika gärna ha sparat sina sko-
läder, "sade Mrs Morel.
Och båda kvinnorna gick inomhus äcklad. Den Colliers, ansikten sina knappt
svärtade var Trooping hem igen. Morel hatade att gå tillbaka.
Han älskade den soliga morgonen.
Men han hade gått till gropen för att arbeta, och som ska skickas hem igen förstört hans humör.
"Bra nådig, vid denna tid!" Utropade sin hustru, som han angett.
"Kan jag hjälpa det, kvinna?" Skrek han.
"Och jag har gjort halv nog middag." "Då ska jag äta min lite o knäppa som jag tog
med mig ", säger han tjöt patetiskt. Han kände vanhedrande och öm.
Och barnen, som kommer hem från skolan, skulle undra att se sin far äta
med sin bordsdam de två tjocka skivor av ganska torr och smutsig bröd-och-smör som
hade varit i gropen och tillbaka.
"Vad är min pappa äter hans knäppa på nu?" Frågade Arthur.
"Jag skulle ha'e det holled på mig om jag int", frustade Morel.
"Vilken story!" Utropade sin hustru.
"En" är det Goin att slösas bort? ", Säger Morel. "Jag är inte så extravagant dödlig som du
mycket, med ditt avfall. Om jag släpper en bit bröd i grop, i alla
damm ett "smuts, plocka jag upp en" äta den. "
"Mössen skulle äta det," säger Paul. "Det skulle inte vara bortkastad."
"Bra bröd an'-smör är inte för möss heller," säger Morel.
"Smutsiga eller inte är smutsig, jag äter den hellre än den borde vara bortkastad."
"Du kan lämna det för möss och betala för det ur ditt nästa pint", sa Mrs
Morel.
"Åh, kan jag?" Utropade han. De var mycket fattiga att hösten.
William hade just gått bort till London, och hans mor saknade hans pengar.
Han skickade tio shilling en eller två gånger, men han hade många saker att betala för i början.
Hans brev kom regelbundet en gång i veckan.
Han skrev en hel del till sin mor, berättar hon hela sitt liv, hur han fick vänner och
var att utbyta erfarenheter med en fransman, hur han njöt av London.
Hans mor kände igen var han kvar till henne precis som när han var hemma.
Hon skrev till honom varje vecka henne direkt, snarare kvick bokstäver.
Hela dagen, när hon städade huset, tänkte hon på honom.
Han var i London: han skulle göra bra. Nästan var han lik sin riddare som bar HENNES
fördel i striden.
Han kom vid jul i fem dagar. Det hade aldrig varit sådana preparat.
Paul och Arthur läst igenom mark för Holly och evergreens.
Annie gjorde den vackra papper tunnband i gammaldags sätt.
Och det var oerhörda extravagans i skafferiet.
Fru Morel gjort en stor och magnifik tårta.
Sedan, känsla drottninglika visade hon Paul hur man blanchera mandel.
Han flådd den långa nötter vördnadsfullt, räkna dem alla, för att inte se en förlorades.
Det sades att äggen vispas bättre i ett kallt ställe.
Så pojken stod i grovkök, där temperaturen var nästan vid fryspunkten,
och vispat och vispat och flög i spänning till sin mor som den vita
ägg blev styvare och mer snö.
"Titta, mamma! Är det inte härligt? "
Och han balanserade lite på näsan, sedan blåste det i luften.
"Nu ska du inte slösa bort den", sade modern.
Alla var galen av upphetsning. William kom på julafton.
Fru Morel tillfrågade hennes skafferi.
Det var ett stort plommon tårta och en ris kaka, tårtor sylt, citron tårtor och köttfärs-pajer - två
enorma rätter. Hon var avslutat matlagningen - Spanska tårtor
och ost-kakor.
Överallt var inredda. Den kysser gäng bären järnek hängde
med ljus och glittrande saker, snurrade långsamt över Mrs Morel huvud när hon
trimmat sin lilla tårtor i köket.
En stor brand dånade. Det fanns en doft av kokt bakverk.
Han skulle klockan sju, men han skulle bli sen.
De tre barnen hade gått för att möta honom.
Hon var ensam. Men vid kvart i sju Morel kom
igen. Varken hustrun eller mannen talade.
Han satt i sin fåtölj, ganska obekväma med spänning, och hon tyst fortsatte med
hennes bakning.
Endast genom den noggranna sätt på vilket hon gjorde saker och ting kan det berättas hur mycket flyttade hon
var. Klockan tickade på.
"Vilken tid Dost säger att han kommer?"
Morel bad för femte gången. "Tåget kommer in vid halv sex", säger hon
svarade med eftertryck. "Då kommer han vara här klockan tio över sju."
"Eh, välsigna dig, det blir timmar sent på Midland," sade hon likgiltigt.
Men hon hoppades att genom väntade honom sent att komma med honom tidigt.
Morel gick ner posten för att leta efter honom.
Sen kom han tillbaka. "Godhet, man!" Sade hon.
"Du är som en illa sittande höna." "Hadna du bättre kan Gettin 'honom summat t"
äta färdigt? "frågade fadern.
"Det finns gott om tid", svarade hon. "Det finns inte så mycket jag kan se på", säger han
svarade, svarvning vresigt i stolen. Hon började att rensa sitt bord.
Grytan sjöng.
De väntade och väntade. Under tiden de tre barnen var på
plattformen på Sethley Bridge, på Midland stambanan, två miles hemifrån.
De väntade en timme.
Ett tåg kom - han var inte där. Ner på linjen de röda och gröna lampor
lyste. Det var mycket mörkt och mycket kallt.
"Fråga honom om London tåget komma", sade Paul till Annie, när de såg en man i ett tips
locket. "Jag är inte", sa Annie.
"Du vara tyst - han skulle skicka oss av."
Men Paulus var döende för mannen att veta att de väntade någon av London tåg:
Det lät så storslagen.
Men han var alldeles för mycket rädd för driftning någon människa, än mindre en i en
skärmmössan, att våga fråga.
De tre barnen kunde knappt gå in i väntrummet av rädsla för att skickas
bort, och av rädsla något skulle hända medan de var av plattformen.
Ändå väntade de i mörker och kyla.
"Det är en timme en" en halv sent ", säger Arthur patetiskt.
"Nå", sade Annie, "det är julafton." Dom alla blev tysta.
Han var inte komma.
De tittade ner i mörkret av järnvägen.
Det var London! Det verkade fullkomligt-delen av avstånd.
De trodde att något skulle kunna hända om man kom från London.
De var alldeles för oroliga för att prata. Kallt, och olyckliga, och tyst, hopkrupen de
tillsammans på plattformen.
Äntligen, efter mer än två timmar, såg de ljusen av en motor peering runda,
bort i mörkret. En vaktmästare tog ***.
Barnen drog tillbaka med slående hjärtan.
En stor tåg, på väg till Manchester, utarbetade.
Två dörrar öppnas, och från en av dem, William.
De flög till honom.
Han gav paket till dem glatt, och började genast förklara att denna
stora tåget hade stannat för hans skull på en sådan liten station som Sethley Bridge: det
var inte bokad att sluta.
Under tiden föräldrarna började bli orolig. Bordet var dukat, var hacka kokta,
var allt klart. Fru Morel sätta på hennes svarta förklädet.
Hon var klädd i sin bästa klänning.
Sen satte hon sig, låtsas läsa. Protokollen en plåga för henne.
"Hm", sa Morel. "Det är en timme en" en ha'ef. "
"Och de barn som väntar!" Sa hon.
"Th" utbilda canna ha "kommit in ännu," sade han. "Jag säger dig, på julafton är de TIMMAR
fel. "De var båda lite kors med varandra,
så gnagde med ångest.
Den ask stönade utomhus i en kall, rå vind.
Och allt det utrymmet i natten från London hem!
Fru Morel lidit.
Den lilla klick av verk inom klockan irriterade henne.
Det började bli så sent, det började bli outhärdlig.
Äntligen fanns det en ljudet av röster och fotsteg i posten.
"Ha är här!" Ropade Morel, hoppa upp. Sen stod han tillbaka.
Mamman sprang ett par steg mot dörren och väntade.
Det var bråttom och smattra av fötter, bröt upp dörren.
William var där.
Han tappade sin Gladstone väskan och tog sin mamma i sina armar.
"Mater!" Sade han. "Min gosse!" Hon grät.
Och under två sekunder, inte längre, slöt hon honom och kysste honom.
Hon drog sig tillbaka och sade att försöka vara helt normalt:
"Men hur sent du är!"
"Är inte jag!" Ropade han, vänd till sin far.
"Ja, pappa!" De två männen skakade hand.
"Ja, min gosse!"
Morel ögon var våta. "Vi trodde tha'd niver vara commin", "han
sa. "Åh, jag kommer!" Utropade William.
Då sonen vände sig till sin mor.
"Men du ser väl", sade hon stolt och skrattade.
"Tja!" Utropade han. "Jag skulle tro det - att komma hem!"
Han var en fin karl, stor, rak, och orädd utseende.
Han såg på vintergröna och kyssar gäng, och den lilla tårtor som
låg i sina burkar i spisen.
"Genom Jove! mamma, det är inte annorlunda! ", sade han, som om i relief.
Alla var fortfarande för en sekund.
Han sprang plötsligt fram, tog en tårta från härden, och sköt det hela
in i hans mun. "Nå, Iver du se en sådan församling
ugnen! "fadern utbrast.
Han hade fört dem oändliga presenter. Varenda krona han hade han spenderat på dem.
Det fanns en känsla av lyx flödar över i huset.
För hans mamma var det ett paraply med guld på den bleka handtaget.
Hon höll den till henne dö dag, och skulle ha förlorat någonting snarare än så.
Alla hade något vacker, och dessutom fanns det pounds av okända
godis: Turkish delight, kristalliserad ananas, och sånt saker som den
Barnen tyckte det bara prakten i London kunde ge.
Och Paulus skröt av dessa sötsaker bland hans vänner.
"Real ananas, avskurna i skivor och sedan förvandlades till kristall - rättvis grand"
Alla var galna av lycka i familjen.
Hemma var hemma, och de älskade det med en passion av kärlek, oavsett lidande hade
varit. Det fanns partier fanns glädje.
Folk kom in för att se William, för att se vilken skillnad London hade gjort för honom.
Och de fann alla honom "sådan herre, och en så fin karl, mitt ord"!
När han gick bort igen barnen avgick till olika ställen att gråta ensam.
Morel gick till sängs i misär, och fru Morel kändes som om hon var bedövad av några läkemedel, som
om hennes känslor var förlamad.
Hon älskade honom passionerat.
Han var på kontoret av en advokat i samband med ett stort transportföretag, och vid
midsommar hans chef erbjöd honom en resa i Medelhavet på en av båtarna, för
en ganska liten kostnad.
Fru Morel skrev: "Gå, gå, min gosse. Du kanske aldrig har en chans igen, och jag
skulle älska att tänka på dig cruising där i Medelhavet nästan bättre än att
har du hemma. "
Men William kom hem för hans fjorton dagars semester.
Inte ens i Medelhavet som drog åt alla hans unge mannens *** att resa, och
på hans stackars mannens undra på glamorösa söder, kunde ta bort honom när han skulle
komma hem.
Som kompenserade hans mamma för mycket.