Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 10
När hans tjänare in, såg han på honom ståndaktigt och undrade om han hade tänkt
peering bakom skärmen. Mannen var helt oberörd och väntade på
hans order.
Dorian tände en cigarett och gick fram till glaset och tittade in i den.
Han kunde se en återspegling av Victor ansikte perfekt.
Det var som en lugn mask av underdånighet.
Det fanns ingenting att vara rädd för det. Men han tyckte det bäst att vara på sin vakt.
Talar mycket långsamt, sade han till honom att berätta hus-keeper att han ville se henne,
och sedan gå till frame-maker och be honom att skicka två av sina män runt på en gång.
Det föreföll honom som som mannen lämnade rummet blicken vandrade i riktning mot
skärmen. Eller var det bara hans egen fantasi?
Efter en kort stund, i sin svarta sidenklänning, med gammaldags tråd vantar på
hennes rynkiga händer, stökade Mrs Leaf in i biblioteket.
Han frågade henne nyckeln till skolsalen.
"Den gamla skolsalen, Mr Dorian?" Utropade hon.
"Varför är det fullt av damm. Jag måste få det ordnat och sätta raka
innan du går in i det.
Det är passar inte för dig att se, sir. Det är inte, faktiskt. "
"Jag vill inte att det står direkt, Leaf. Jag vill bara ha nyckeln. "
"Ja, min herre, kommer du att vara täckt med spindelväv om du går in i det.
Varför har det inte öppnats för nästan fem år - inte sedan hans herravälde dog ".
Han ryckte till vid omnämnande av hans farfar.
Han hade hatiskt minnen av honom. "Det spelar ingen roll," svarade han.
"Jag vill bara se platsen - det är allt.
Ge mig nyckeln. "
"Och här är nyckeln, sir", sa den gamla damen, gå över innehållet i hennes gäng
med tremulously osäkra händer. "Här är nyckeln.
Jag tar bort det gäng på ett ögonblick.
Men du tror inte att leva där uppe, min herre, och du så bekväm här? "
"Nej, nej", skrek han petulantly. "Tack, Leaf.
Det kommer att göra. "
Hon dröjde en stund, och var pratsjuk över vissa detaljer i
hushåll. Han suckade och sa till henne att hantera saker som
hon tyckte bäst.
Hon lämnade rummet, insvept i leenden. Eftersom dörren stängd, satte Dorian nyckeln i
fickan och tittade runt i rummet.
Hans blick föll på en stor, lila satin täcke tungt broderad med guld, ett
fint sena sextonhundratalets venetianska arbete som hans farfar hade
finns i ett kloster i närheten av Bologna.
Ja, det skulle tjäna till att linda in det förskräckliga i.
Det hade kanske tjänat ofta som en pall för de döda.
Nu var det för att dölja något som hade en korruption av sina egna, sämre än
korruption av döden själv - något som skulle rasen fasor och ändå aldrig skulle
dö.
Vad masken var att liket, skulle hans synder är att den målade bilden på
duk. De skulle marknads sin skönhet och äta bort sin
nåd.
De skulle orenat det och göra det skamligt. Och ändå vore lever fortfarande på.
Det skulle alltid vara levande.
Han ryste, och för ett ögonblick att han ångrade att han inte hade berättat Basil den verkliga anledningen
varför han hade velat dölja bilden bort.
Basil skulle ha hjälpt honom att motstå Lord Henrys inflytande, och ännu mer
giftiga influenser som kom från hans eget temperament.
Den kärlek som han bar honom - för det var verkligen kärlek - inte hade någonting i det som inte var
ädla och intellektuell.
Det var inte att enbart fysiska beundran av skönhet som är född av sinnen och att
dör när sinnena däck.
Det var en sådan kärlek som Michelangelo hade känt, och Montaigne och Winckelmann och
Shakespeare själv. Ja, det kunde Basil ha räddat honom.
Men det var för sent nu.
Det förflutna kan alltid förintas. Ånger, förnekelse, eller glömska kan göra
så. Men framtiden var oundvikligt.
Det fanns passioner i honom, som skulle hitta sin fruktansvärda utlopp, drömmar som skulle
göra skuggan av sina onda verkliga.
Han tog upp från soffan den stora lila-och-guld konsistens som täckte det, och,
håller den i handen, gick bakom skärmen.
Var i ansiktet på duken viler än tidigare?
Det tycktes honom, att det var oförändrad, och ändå hans avsky var det intensifierats.
Guld hår, blå ögon och rosenröda läppar - de var alla där.
Det var helt enkelt ett uttryck som hade ändrats.
Det var hemskt i sin grymhet.
Jämfört med vad han såg i den om misstroendevotum eller tillrättavisa, hur grunt Basil är förebråelser
om Sibyl Vane hade varit - hur grunt, och av det lilla konto!
Hans egen själ såg ut på honom från duken och kallade honom till dom.
En blick av smärta kom över honom, och han slängde den rika bårtäcke över bilden.
Som han gjorde det, kom en knackning på dörren.
Han gick ut som sin tjänare in. "De personer är här, monsieur."
Han kände att mannen måste vara blev av på en gång.
Han får inte veta var bilden var tagen på.
Det var något listigt om honom, och han hade eftertänksam, förrädiska ögon.
Sitta ner vid skrivbordet han skrivit ett meddelande till Lord Henry och bad honom
att skicka honom runt något att läsa och påminna honom om att de skulle träffas på
8-15 på kvällen.
"Vänta på svar", sa han och räckte den till honom, "och visa män här."
I två eller tre minuter fanns det en annan bulta och L. Ron Hubbard själv,
firade ram-maker av South Audley Street, kom in med en något grov-
ung assistent.
L. Ron Hubbard var en rödlätt, röda Whiskered liten man, vars beundran för konsten
kraftigt dämpas av inbitna impecuniosity de flesta av de konstnärer som
behandlas med honom.
Som regel lämnade han aldrig sin butik. Han väntade för människor att komma till honom.
Men han gjorde alltid ett undantag till förmån för Dorian Gray.
Det var något Dorian som charmade alla.
Det var ett nöje att ens se honom. "Vad kan jag göra för dig, Mr Gray?" Sade han,
gnugga sina feta fräkniga händer.
"Jag trodde jag skulle göra mig den äran att komma runt i person.
Jag har just fått en skönhet av en ram, sir. Plockade upp det på en försäljning.
Antika florentinska.
Kom från Fonthill, tror jag. Utmärkt lämpad för ett religiöst ämne,
Mr Gray. "" Jag är så ledsen att du har gett dig själv
svårt att komma runt, L. Ron Hubbard.
Jag ska verkligen släppa in och titta på bild - även om jag inte går i mycket närvarande
för religiös konst - Men i dag vill jag bara en bild transporteras till toppen av huset för
mig.
Det är ganska tungt, så jag tänkte att jag skulle be dig att låna mig ett par av dina män. "
"Inga problem alls, Mr Gray. Jag är glad att vara till någon tjänst för dig.
Vilket är konstverket, sir? "
"Detta", svarade Dorian, flytta på skärmen igen.
"Kan du flytta den, täcker och allt, precis som det är?
Jag vill inte att det repas går upp. "
"Det kommer att bli några problem, sir", sade geniala ram-maker, med början med
hjälp av sin assistent, att haka bilden från den långa mässing kedjor genom vilka den
upphävas.
"Och nu, ska då vi göra det till, Mr Gray?"
"Jag ska visa dig vägen, L. Ron Hubbard, om du vill vänligt följa mig.
Eller kanske du hade bättre går framför.
Jag är rädd att det är högst upp i huset.
Vi kommer att gå upp av den främre trappan, eftersom den är bredare. "
Han höll upp dörren för dem, och de gick ut i hallen och började
uppstigningen.
Den utarbeta karaktär ram hade gjort bilden extremt skrymmande, och nu
och sedan, trots inställsamt protester av Herr Hubbard, som hade den sanna
näringsidkarens pigg ogillar att få se en
gentleman gör något användbart, satte Dorian sin hand till det för att hjälpa dem.
"Något av en last att bära, min herre", flämtade den lille mannen när de nådde toppen
landning.
Och han torkade sig i blanka panna.
"Jag är rädd att det är ganska tungt", mumlade Dorian när han låste upp dörren som öppnades
in i rummet som skulle hålla för honom nyfikna hemligheten med hans liv och dölja sin
själ från människors ögon.
Han hade inte kommit in på plats i mer än fyra år - ej, faktiskt, eftersom han hade använt
det först som ett lekrum när han var barn, och sedan som en studie när han blev
något äldre.
Det var en stor, väl tilltagna rum, som hade specialbyggda av den sista
Lord Kelso för användning av den lilla barnbarn, som för hans märkliga likhet med
hans mor, och även av andra skäl, han
hade alltid hatat och önskade att hålla på avstånd.
Det föreföll Dorian ha men lite förändrats.
Det var den stora italienska Cassone, med sin fantastiskt målade paneler och dess
skamfilat förgyllda lister, som han så ofta gömt sig själv som en pojke.
Där satinwood bokhylla fylld med sina hundöron skolböcker.
På väggen bakom hängde samma trasiga flamländska gobelänger där en blek kung
och drottningen var att spela schack i en trädgård, medan ett företag av gatuförsäljare red förbi,
bär huvor fåglar på deras gauntleted handleder.
Hur väl han mindes allt! Varje ögonblick av hans ensamma barndom kom
tillbaka till honom som han såg runt.
Han påminde om rostfritt renheten i hans pojkaktiga liv, och det verkade hemskt för honom
att det var här det dödliga porträttet var att gömmas undan.
Hur lite han hade tänkt i de döda dagar, av alla som var i beredskap för honom!
Men det fanns ingen annan plats i huset så säkra från nyfikna ögon som denna.
Han hade nyckeln, och ingen annan kunde komma in den.
Under sin lila pall, skulle ansiktet målat på duken växer bestialiska, svampiga,
och orena.
Vad betydde det? Ingen kunde se den.
Han själv skulle inte se det. Varför skulle han titta på den avskyvärda korruption
av sin själ?
Han höll sin ungdom - det var nog. Och dessutom kanske inte hans natur att växa
finare, trots allt? Det fanns ingen anledning att framtiden bör
vara så full av skam.
Vissa älskar kan komma över hans liv, och rena honom och skydda honom från de synder
som verkade redan vara omrörning i ande och kött - de nyfikna
unpictured synder vars själva mysterium lånat dem sin subtilitet och sin charm.
Kanske en dag, skulle grymt utseende har gått bort från röda känsliga
mun, och han kan visa världen Basil Hallward mästerverk.
Nej, det var omöjligt.
Timme för timme och vecka för vecka, var sak på duken åldras.
Det kan undgå OHYGGLIGHET av synd, men OHYGGLIGHET ålder var i beredskap för det.
Kinderna blir ihåliga eller slapp.
Gul kråka fötter skulle krypa runt blekning ögon och gör dem hemskt.
Håret skulle förlora sin ljusstyrka, skulle munnen gapa eller sloka, vore dumt
eller grov, eftersom munnen på gamla män.
Det skulle vara skrynkliga halsen, den kalla, blåmögel-händer, vriden kropp,
att han mindes i farfar som hade varit så sträng mot honom i hans barndom.
Bilden måste döljas.
Det fanns ingen hjälp för det. "Ta den i, L. Ron Hubbard, var god", säger han
sa, trött, vände sig om. "Jag är ledsen att jag hållit er så länge.
Jag tänkte på något annat. "
"Alltid glad att ha en paus, Mr Gray," svarade frame-maker, som fortfarande
kippar efter andan. "Var ska vi lägga den, sir?"
"Åh, var som helst.
Här: detta kommer att göra. Jag vill inte ha det hängt upp.
Bara luta den mot väggen. Tack. "
"Kan en *** på konstverket, sir?"
Dorian igång. "Det skulle inte intresserar dig, L. Ron Hubbard"
sade han, hålla hans öga på mannen.
Han kände sig redo att hoppa på honom och kasta honom till marken om han vågade lyfta
vackra hängande som dolde hemliga av sitt liv.
"Jag ska inte besvära er mer nu.
Jag är mycket tacksam för din vänlighet i kommande omgång. "
"Inte alls, inte alls, Mr Gray. Alltid beredd att göra vad som helst för dig, sir. "
Och Hubbard trampat ner, följt av assistent, som tittade tillbaka
på Dorian med en blick blyg förundran i hans grova uncomely ansikte.
Han hade aldrig sett någon så underbar.
När ljudet av deras fotspår hade dött bort, låste Dorian dörren och sätta
nyckeln i fickan. Han kände sig trygg nu.
Ingen skulle någonsin ser på hemsk sak.
Inga ögon men hans någonsin skulle se hans skam.
På att nå biblioteket, fann han att det bara var efter klockan fem och att
te hade redan gett upp.
På ett litet bord i mörkt parfymerad trä tätt incrusted med pärlemor, en present
från Lady Radley, hans förmyndare hustru, en ganska professionell sjukling som hade tillbringat
föregående vinter i Kairo, låg en
meddelande från Lord Henry, och bredvid den var en bok bunden i gult papper, omslaget
något slitna och kanterna smutsiga.
En kopia av den tredje upplagan av The St James Gazette hade placerats på te-
facket. Det var uppenbart att Viktor hade återvänt.
Han undrade om han hade träffat männen i salen när de lämnade huset och hade
avmaskas ur dem vad de hade gjort.
Han skulle vara säker på att missa den bild - hade säkert missat det redan, medan han hade
legat te-saker. Skärmen hade inte satts tillbaka, och en
tomt utrymme syntes på väggen.
Kanske någon natt han skulle finna honom krypa uppför trappan och försöker tvinga
dörren till rummet. Det var en hemsk sak att ha en spion i
ett hus.
Han hade hört talas om rika män som hade blivit utpressad hela sitt liv av några tjänare
som hade läst ett brev, eller hörde en konversation, eller plockat upp ett kort med en
adress, eller funnit under en kudde en
vissnade blomma eller ett uns av skrynkliga spets.
Han suckade och med hällde ut lite te, öppnade Lord Henrys not.
Det var helt enkelt att säga att han sände honom runt kvällstidning, och en bok som kan
intresserar honom, och att han skulle vara på klubben vid halv femton.
Han öppnade St James slappt och tittade igenom den.
En röd penna-märke på femte sidan fångade hans öga.
Det uppmärksammade följande stycke:
UTREDNING OM skådespelerska .-- var förhöret hölls i morse vid Bell Tavern, Hoxton
Road av Mr Danby, District undersökningsdomaren, på kroppen av Sibyl Vane, en ung skådespelerska
Nyligen engagerad vid Kungliga teatern, Holborn.
En dom för död med missöde var tillbaka.
Stor sympati uttrycktes för modern av den avlidne, som var kraftigt
påverkas under den som ger av sin egen bevisning, och att Dr Birrell, som hade
gjorde obduktionen av den avlidne.
Han rynkade pannan, och slita papperet i två, gick tvärs över rummet och slängde bitarna
bort.
Hur fult det var! Och hur fruktansvärt verkliga fulhet gjort saker!
Han kände sig lite irriterad med Lord Henry för att ha sänt honom i rapporten.
Och det var verkligen dumt av honom att ha märkt den med röd penna.
Victor kan ha läst det. Mannen visste mer än tillräckligt med engelska för
så.
Kanske hade han läst den och hade börjat misstänka något.
Och ändå, vad spelar det för roll? Vad hade Dorian Gray att göra med Sibyl
Vane död?
Det fanns ingenting att frukta. Dorian Gray hade inte dödat henne.
Hans blick föll på den gula boken som Lord Henry hade sänt honom.
Vad var det, undrade han.
Han gick mot den lilla, pearl-färgad åttakantiga stå som alltid hade sett till
honom som arbete något underligt egyptiska bin som gjorda i silver, och tar upp
volymen, kastade sig i en fåtölj och började vända bladen.
Efter några minuter blev han absorberas. Det var den märkligaste bok som han någonsin
läsa.
Det föreföll honom som i utsökta kläder, och att den känsliga ljudet av flöjter, de
världens synder passerade i stum visa före honom.
Saker som han dunkelt hade drömt om var plötsligt gjorde verklig för honom.
Saker som han aldrig hade drömt så småningom avslöjas.
Det var en roman utan intrig och med bara ett tecken, som är, ja, helt enkelt en
psykologisk studie av en viss ung parisisk som tillbringade sina liv åt att försöka
realisera på artonhundratalet alla
passioner och tankesätt som tillhörde varje århundrade, utom hans eget, och att summan
upp, så att säga, i sig själv olika stämningar genom vilken världen ande hade
någonsin gått, älska för sin blotta
förkonstling de avståenden att män oklokt har kallat dygd, lika mycket som
de naturliga uppror som vise männen fortfarande kallar synd.
Den stil som den skrevs var att nyfiken juvelprydda stil, levande och obskyra
på en gång, full av FÖRBRYTARSLANG och arkaismer, av tekniska uttryck och utarbeta
omskrivningar, som kännetecknar arbetet med
några av de finaste artister av den franska skola Symbolistes.
Det var i det metaforer så monstruöst som orkidéer och så subtila i färg.
Livslängden för sinnena beskrevs i termer av mystiska filosofi.
Man visste knappt ibland om man läste den andliga njutningar eller några
medeltida helgon eller bekännelser sjuklig av en modern syndare.
Det var en giftig bok.
Den tunga doften av rökelse verkade hänga om sina sidor och att besvära hjärnan.
Enbart kadens av meningar, de subtila monotonin i deras musik, fullt så
Det var av komplexa refränger och rörelser omsorgsfullt upprepas, som produceras i sinnet
av pojken, när han gick från kapitel till
kapitel, en form av drömmar, en sjukdom för att drömma, som gjorde honom medvetslös i
fallande dag och kryper skuggor.
Molnfri och genomborrat av en ensam stjärna, lyste en koppar-grön himlen genom
fönstren. Han läste på dess WAN-ljuset tills han kunde
läs inte mer.
Sedan, efter hans betjänt hade påmint honom flera gånger i sena timmen,
Han reste sig upp och gå in i nästa rum, placerade boken på det lilla florentinska
bord som alltid stod vid hans säng och började klä på middag.
Det var nästan 09:00 innan han nådde klubben, där han fann Lord Henry
sitter ensam, på morgonen rum, ser mycket uttråkad.
"Jag är så ledsen, Harry", skrek han, "men egentligen är det helt och hållet ditt fel.
Den boken du har sänt mig fascinerad så att jag glömt hur tiden gick. "
"Ja, jag trodde du skulle vilja det", svarade hans värd, från sin stol.
"Jag visste inte säga att jag gillade det, Harry. Jag sa att det fascinerade mig.
Det är stor skillnad. "
"Ah, har du upptäckt det?" Mumlade Lord Henry.
Och de gick in i matsalen.