Tip:
Highlight text to annotate it
X
Bok två Världskriget KAPITEL 4 1918
Snyftande ursinnigt, slet kapten Ralph Kinnison på hans klubba - med hälften av hans
styrytor sköt bort lådan var djävulskt nik.
Han kunde kliva ut, naturligtvis samtidigt salutera de segerrika Jerries, men han
var inte på brand - ännu - och hade inte drabbats - ännu.
Han duckade och ryckte i sidled som en annan explosion av kulor sydd annat söm
längs hans fullspäckad flygkroppen och whanged mot hans döda motorn.
Afire?
Inte ännu - bra! Kanske kunde han landa högen, trots allt!
Långsamt - oh, så trögt - det Spad började plana ut, mot kanten av
Wheatfield och att vänliga, inbjudande ***.
Om krauts inte fick honom med deras nästa pass ....
Han hörde ett smattrande under honom - Brownings, av Gud - och den förväntade burst
kom inte.
Han visste att han hade varit nästan över framsidan när de conked hans motor, det
var en slänga upp om han skulle komma ner i fiendens territorium eller inte.
Men nu, för första gången på länge, tycktes det, fanns kulsprutor går att
inte syftade på honom!
Hans landning-gear susade mot stubben och han kämpade med all sin styrka i kroppen
och vilja att hålla Spad svans ner. Han lyckades nästan, hans snabbhet var nästan
tillbringade när han började näsan över.
Han hoppade då och när han slog grunden att han rullade upp och rullade - han hade varit en
Motorcycle Racer år - känsla som han gjorde så en tvätt av värme: ett spårämne hade hittat
sin gas-tank äntligen!
Kulor dunkande i marken, en skrek förbi hans huvud som, lutade över,
vikas in i minsta möjliga målet, galopperade han tafatt mot diket.
De Brownings yammered fortfarande fylla himlen med kupro-förnicklade bly, och medan
Kinnison var kasta sig fulla längd i den skyddande vatten och lera, hörde han
en enorm krasch.
En av dessa hunner hade varit alltför inriktad på mord, hade stannat några sekunder för länge;
hade kommit några meter för nära. Ropen av vapen stoppas abrupt.
"Vi fick en!
Vi fick en "en skrik av jubel. "Stay ner!
Håll låg, du boneheads! "Vrålade en röst myndighet, helt klart en sergeant-talet.
"Vill få dina kvarter skjuten av?
Ta ner dem vapen, vi måste till helvetet härifrån.
Hej, du flyer! Är du OK eller sårade, eller kanske död? "
Kinnison spottade ut lera tills han kunde prata.
"OK!" Ropade han, och började att lyfta ett öga över den låga banken.
Han stannade emellertid, som visslade metall, plåt in från norr, sa till honom att
en sådan åtgärd skulle vara avgjort osäkra.
"Men jag lämnar detta *** just nu - låter mäktiga hett där ute!"
"Du sa det, broder. Det är varmare än gångjärnen i helvetet, från
bakom åsen där borta.
Men sekret fastställs att diket en bit, runt den första kurvan.
Det är ganska bra i den klara där, och dessutom hittar du en avsats av stenar
kör rakt över lägenheten.
Korsa dit och klättra upp i backen - med oss av det döda hake där uppe.
Vi måste härifrån.
Att korven därborta måste ha sett detta shindig och de kommer att blåsa hela denna jävla
området utanför kartan. Knäppa upp det!
Och du, du goldbricks, få ledningen av dina byxor! "
Kinnison följt riktningar. Han fann kanten och uppstått, skrapning
tjocka och klibbiga leran från hans uniform.
Han kröp över den lilla slätten. En tillfällig bullet gnällde genom
luft, långt över honom, men som sergeanten hade sagt, var denna bit av terräng "i
klart. "
Han klättrade kullen, närmade sig utmärglade, nakna trädstam.
Han hörde män flyttar och försiktigt meddelade själv.
"OK., Grabben," kom sergeanten djupa bas.
"Ja, det är oss. Skaka ett ben! "
"Det är lätt!"
Kinnison log för första gången den dagen.
"Jag skakar redan som en hula-hula dansare är stjärtpartiet.
Vad kläder är detta, och var är vi? "
"BRROOM!" Jorden skakade, luften vibrerade.
Nedan och i norr, nästan exakt där kulsprutor hade varit en respektingivande
inspirerande moln böljade majestätiskt i luften; ett moln som består av rök, ånga,
pulveriseras jorden bitar av sten och skräp av vad som hade varit träd.
Inte heller var det ensam. "Crack!
***!
Tweet! Boom!
Wham! "Skal av alla kalibrar, hög explosiva och
gas, kom ner i stora mängder.
Landskapet försvann. Den lilla bolaget amerikaner, i
total tystnad och med ett sinne, ägnade sig åt att ackumulera avstånd.
Slutligen, när de var tvungna att stanna efter andan:
"Avsnitt B, fäst den 76: e Field Artillery," sergeanten svarade
Frågan om det nyss ställts.
"När det gäller var vi är någonstans mellan Berlin och Paris är ungefär allt jag kan säga
dig.
Vi fick fan slog ut oss igår, och har drivit omkring förlorad någonsin
sedan dess.
De sköt från ett rally signal på toppen av detta här kullen, men, och vi skulle bara
skjuta av när vi sett de krauts jaga dig. "
"Tack.
Jag är bäst rally med dig, jag antar - ta reda på var vi är, och vad är chansen att
komma tillbaka till min egen outfit. "" Fan smal, skulle jag säga.
Bocherna finns överallt omkring oss, tjockare än loppor på en hund. "
De närmade sig toppen, utmanades, godtogs.
De såg en gråhårig man - en gammal man, för en sådan plats - sitter lugnt på en klippa,
röka en cigarett.
Hans smart-skräddarsydd uniform, vilket passade perfekt hans inte-så-smärt figur var
lerig och trasiga. Ett ben av hans byxor slets halv bort,
avslöjar en blod-indränkt bandage.
Även om han var väldigt tydligen en officer, var inte insignier synliga.
Eftersom Kinnison och Gunners närmade en första löjtnant - praktiskt ***-och
span - talade till mannen på berget.
"Första sak att göra är att avgöra frågan av rang", meddelade han, skarpt.
"Jag är Första Lieutenant Randolph av ....", "Rank, va?"
Den sittande en flinade och spottade ut ändan av sin cigarett.
"Men då var det viktigt för mig också, när jag var en löjtnant - Om
tid som du föddes.
Slayton, generalmajor. "" Oh ... Ursäkta mig, sir .... "
"Hoppa över den. Hur många män har du, och vad är de? "
"Seven, sir.
Vi tog in en tråd från Inf .... "" En tråd!
Hellanddamnation, varför har du inte fick det med dig då?
Get it! "
Den modstulen officer försvann, den allmänna vände sig till Kinnison och
sergeant. "Har ni någon ammunition, sergeant?"
"Ja, sir.
Ett trettiotal bälten. "" Tack gode Gud! Vi kan använda det, och dig.
Som för dig, kapten, jag vet inte .... "The Wire kom upp.
Den allmänna grep instrument och vevas.
"Ge mig Spearmint ... Spearmint?
Slayton - ge mig Weatherby ....
Detta är Slayton ... ja, men ... Nej, men jag vill ...
Hellanddamnation, Weatherby, hålla käften och låt mig prata - Don 't ni vet att detta
tråd är benägna att skäras vilken sekund som helst?
Vi är på toppen av kullen Fo-wer, Ni-Yun, Sev-en - det är rätt - om 200 män;
kanske tre. Komposit - någon, tydligen från en halv
av kläder i Frankrike.
För fort och för långt - båda flankerna vidöppna - avskurna ...
Hej! Hej!
Hej! "
Han tappade instrumentet och vände sig till Kinnison.
"Du vill åka tillbaka, kapten, och jag behöver en löpare - dålig.
Vill försöka få igenom? "
"Ja, sir." "Först telefon du kommer till, få Spearmint -
Allmänhet Weatherby.
Säg till honom Slayton säger att vi avskurna, men tyskarna är inte i mycket kraft eller i
bra position, och för Guds skull för att få lite luft och tankar i här för att hålla dem
att befästa.
Bara en minut. Sergeant, vad heter du? "
Han studerade bastant icke-com noggrant. "Wells, sir."
"Vad skulle du säga borde göras med kulsprutor?"
"Täck den ravin, där först. Ställ sedan in till enfilade om de försöker komma
upp över dit.
Sedan, om jag kunde hitta några fler vapen, så skulle jag .... "
"Nog. Fänrik Wells, från och med nu.
GHQ kommer att bekräfta.
Ta hand om alla de vapen vi har. Anmäl när du har gjort disposition.
Nu Kinnison, lyssna. Jag kan nog hålla ut tills ikväll.
Fienden vet ännu inte att vi är här, men vi förfaller till lite action ganska snabbt
nu, och när de hittar oss - om det inte finns alltför många av sina egna enheter här,
också - they'll plattar denna kulle som en tabell.
Så berätta Weatherby att kasta en kolumn här inne så fort det blir mörkt, och att befordra
Åtta och Sixty, i syfte att konsolidera hela detta område.
Uppfattat? "
"Ja, sir." "Fick en kompass?"
"Ja, sir." "Plocka upp en burk hatt och komma igång.
En hår norr om rakt västerut, ungefär en kilometer och en halv.
Håll täcker, eftersom det börjar kommer att bli tufft.
Då kommer du till en väg.
Det är en röra, men det är vårt - eller var, äntligen konton - så det värsta kommer att vara över.
På den vägen, som går sydväst, cirka två kilometer längre, hittar du en Post-
-Du vet det av motorcyklar och liknande.
Telefon därifrån.
Luck "Bullets började gnälla och den allmänna
föll till marken och kröp mot en skottskog, vrålande order som han gick.
Kinnison kröp också rakt västerut, utnyttjar sig av alla möjliga skydd,
tills han mötte en sergeant-major tillbakalutat mot den södra sidan av en stor
träd.
"Cigarett, kompis?" Det Wight krävde. "Visst.
Ta förpackningen. Jag har en annan som kommer att pågå mig - kanske
mer.
Men vad i helvete pågår här? Som någonsin hört talas om en stor allmän komma
tillräckligt långt där framme att bli skjuten i benet, och han talar som om han vore upptagna på
slickar hela den tyska armén.
Är den gamla fågeln nötter, eller vad? "" Inte så att du skulle märka det.
Didn'cha hört talas om "Hellandamnation" Slayton?
Du kommer, kompis, kommer du.
Om Pershing inte ger honom tre stjärnor efter detta, är han galnare än helvetet.
Han ska inte vara på striden alls - han är från GHQ och kan göra eller bryta någon
i AEF.
Här ute på en look-se resa och kunde inte få tillbaka.
Men du fick lämna den till honom - han få saker och ting organiserade i fin form.
Jag kom in med honom - Jag är på allt som är kvar av dem som har - bara väntar på
Detta bris att dö ner, men värre.
Vi hade bättre Duck - där borta! "
Punkter visslade och stormade, bryta fler kvistar och grenar från den redan
krossade, praktiskt blottade träd. De två gled handlöst in i
indikerade shell-hål, i stinkande lera.
Wells "vapen brast i handling. "Damn!
Jag hatade att göra detta "sergeanten muttrade," På accounta Jag fick bara hälften torrt. "
"Wise mig" Kinnison riktas.
"Ju mer jag vet om saker och ting, desto mer benägen är jag att komma igenom."
"Detta är vad som är kvar av två bataljoner och en *** casuals.
De gjorde mål, men det visar sig att kläder på deras höger och vänster kunde inte
lämnar sina flanker rätt ut i det fria.
Beställningarna kommer in genom blinker att rätta linjen genom att falla tillbaka, men då
kunde inte göras. Under observation. "
Kinnison nickade.
Han visste vad en störtflod skulle ha gjort för en kraft att försöka korsa sådan öppen mark i
dagsljus.
"En man kan prob'ly göra det, men om han var försiktig och höll upp ögonen
öppna "Den fältväbeln fortsatte. "Men du är inte har några kikare, har
du? "
"Nej" "Hämta ett par lätt nog.
Du såg dem boots utan hobnails i dem, sticker ut från under någon
filtar? "
"Ja. Jag får dig. "Kinnison visste att bekämpa officerare inte
slitage hobnails, och oftast utförda kikare.
"Hur kommer det så många på en gång?"
"Bara om alla officerare som fick så här långt.
Beräknande, är min gissning, bakom gamla Slayton rygg.
Hur som helst, en *** aviator fläckar 'em och dyk.
Våra kulsprutor fick honom, men inte förrän efter att han drog en bomb.
Dödpunkten.
Kristus, vilken röra! Men det finns sex-sju goda glas i
där.
Jag skulle ta en själv, men den allmänna skulle se det - han kan se rakt genom locket på
en enda röra-kit.
Tja, har pojkarna stängt dessa krauts upp, så jag jaga gubben upp och berätta för honom
vad jag hittade ut. Fan denna lera! "
Kinnison uppstod sinuously och ormade sig fram till en rad filt omfattas former.
Han lyfte en filt och flämtade: då kräktes upp allt, verkade det, att han
hade ä*** på flera dagar.
Men han måste ha kikaren. Han fick dem.
Sedan, fortfarande kväljningar, vit och skakas, kröp han västerut, använda sig av varje
möjligt objekt av locket.
För en tid från en punkt någonstans norr om sin rutt, hade en kulspruta har
intermittent i arbetet.
Det var nära, men själva styrkan på sin buller, förvirrad som den var med rungande
ekon, gjorde det omöjligt att hitta överhuvudtaget exakt vapnets position.
Kinnison krupit fram inchwise, skanna varje fot syns terräng genom sin
kraftfull glas. Han visste av ljudet att det var tyska.
Mer kunde då vad han inte visste om kulsprutor har tryckts i
bill-poster typ på baksidan av sin hand, visste han att det var en Maxim, modell 1907 - en
medelvärde, betyder pistolen.
Han drog slutsatsen att det gjorde mycket skada sina medmänniskor tillbaka på kullen, och
att de inte hade kunnat göra mycket av något åt det.
Och det var vackert gömd, även han, så nära han måste vara, kunde inte se det.
Men fan det, det måste finnas en ....
Minut efter minut och inte rör räddning för traverse sina kikare, han sökte,
och slutligen fann han. En liten plym - det veriest WISP - av ånga,
stiger från ytan av bäcken.
Ånga! Ånga från kylmantel som Maxim
1907! Och det var röret!
Försiktigt flyttade han runt tills han kunde spåra att röret verksamheten *** - på
omsorgsfullt dolda placering. Där var det!
Han kunde inte behålla honom västerut naturligtvis utan dem spotting honom, inte heller kunde han gå
omkring tillräckligt långt.
Och dessutom ... och dessutom skulle det finnas minst en patrull, om det inte hade
gått upp för backen redan. Och det fanns granater tillgängliga, höger
stänga ....
Han kröp upp till en av de ohyggliga föremål som han hade att undvika, och när han kröp
bort han halvt transporteras, halv-drog tre granater i en tygkasse.
Han slingrade sig fram till en viss sten.
Han rätade upp, drog tre stift, svängde armen tre gånger.
***! Bam! Pow! Den kamouflage försvann, så gjorde
shrubbery för gårdar runt.
Kinnison hade duckade bakom berget, men han duckade ännu djupare som en bit av
något, sin kraft ganska väl spenderade, clanged mot hans stålhjälm.
Ett annat syfte dunsade bredvid honom - ett ben, grå-klädda och bär ett tungt område boot!
Kinnison ville vara sjuk igen, men han hade varken tid eller innehåll.
Och fan!
Vad usel kasta! Han hade aldrig varit något bra på baseball, men
Han förmodade att han kunde slå en sak som stor som Gun-pit - men inte en av hans
granater hade gått i.
Besättningen skulle förmodligen vara död - från hjärnskakning, om inget annat - men pistolen
troligen inte ens ont. Han skulle behöva gå dit och lamslå
det själv.
Han gick - inte precis modigt - 45 i hand.
Tyskarna såg döda. En av dem hävde på broräcket, höger
i hans väg.
Han gav kroppen en knuff, såg den rulla nedför sluttningen.
Som det rullade, men det kom till liv och skrek, och då skriker inträffade en
sak där unga Kinnison hår stod rakt upp inuti hans järn hjälmen.
På den grå av sprängsten backen hittills osedda gråa former flyttade; flyttade
mot sin ylande kamrat.
Och Kinnison, välsignelse för första gången i sitt liv han oduglig kastarmen, hoppades
innerligt att Maxim fortfarande var i gott skick.
Några sekunder för inspektion visade honom att det var.
Pistolen hade nästan en hel bälte och det fanns mycket mer.
Han placerade en låda - han skulle ha något nummer två för att hjälpa honom här - tog tag i
grepp, knuffade bort säkerheten, och klämde resan.
Pistolen vrålade - vad en vacker, vilken himmelsk racket som Maxim gjort!
Han passeras tills han kunde se var kulorna var slående: sedan svängde
ström av metall fram och tillbaka.
Ett bälte och tyskarna var helt oorganiserad, två bälten och han kunde inte se någon
tecken på liv. Han drog Maxims blocket och kastade den
bort, sköt vatten-jackan full av hål.
Pistolen gjordes. Inte heller hade han ökat sin egen risk.
Om fler tyskar kom mycket snart, skulle ingen vet aldrig som hade gjort vad, eller för att
vem.
Han slingrade sig, återupptog innerligt han västerut kursen: Att gå så snabbt som -
ibland en smula snabbare än - försiktighet skulle tillåta.
Men det fanns inga fler larm.
Han korsade farligt öppen mark, tjurade snabbt genom fruktansvärt
krossade trä. Han nådde vägen, stegade längs den runt
den första kurvan, och stannade, förfärad.
Han hade hört talas om sådana saker, men han hade aldrig sett en, och enbart beskrivning har
alltid varit och alltid kommer att vara helt otillräckliga.
Nu gick han rakt in i det - det han hade att se i mardröm för alla andra
av hans 90-sex år av livet. Egentligen fanns det väldigt lite att se.
Vägen slutade abrupt.
Vad hade varit en väg, vad som hade varit Wheatfields och gårdar, vad som hade skog,
var praktiskt taget omöjlig att skilja, den ena från den andra, var fantastiskt och
omöjligt densamma.
Hela området hade spottas. Värre - det var som om marken och dess
alla ytor objekt hade körts genom en gigantisk kvarn och spydde utomlands.
Flisor av trä, kluven bitar av metall, några rester av blodiga kött.
Kinnison skrek då, och sprang, sprang tillbaka och runt det blästrat arealen.
Och som han sprang, sitt sinne byggt upp bilder, bilder som blev bara mer levande
på grund av hans desperata försök att utplåna dem.
Den vägen, kvällen innan hade varit en av världens mest rest
motorvägar. Motorcyklar, lastbilar, cyklar.
Ambulanser.
Kök. Personal-bilar och andra bilar.
Guns, från 70-femmor till de stora pojkarna, vars enorma vikt körde sina
breda caterpillar slitbanor inches djupt till fast mark.
Hästar.
Mulor. Och folk - särskilt personer - som
sig själv.
Fasta kolumner av män, marscherar så fort de kunde gå - det var inte lastbilar
tillräckligt för att dra dem alla. Den vägen hade varit trångt - fastnat.
Liknande tillstånd och Madison vid middagstid, bara mer så.
Överrepresenterade fastnat med all personal, alla instrument och incidentalia, alla
vapen, krig.
Och på denna myllrande, sjudande motorväg hade ned en regn av stål inneslutet
högexplosiva. Möjligen lite gas, men antagligen inte.
Den tyska överkommandot hade gett order om att pulverisera det området vid den
viss tid, och hundratals, eller kanske tusentals tyska vapen, i en
mikrometriskt-synkroniserad symfoni av eldkraft, hade pulvriserat det.
Just det. Bokstavligen.
Exakt.
Ingen väg kvar, inget gård, inget fält, ingen byggnad, ingen träd eller buske.
Bitarna av kött kan ha kommit från hästen eller människan eller mule, få ja var
bitar av metall som behålls nog av sin ursprungliga form för att visa vad de hade
en gång varit.
Kinnison sprang - eller förskjuten - runt den obscent blot och kämpade tillbaka till
väg. Det var shell-pocked, men framkomliga.
Han hoppades att skalet hålen skulle minska i antal när han gick, men
de gjorde inte det. Fienden hade lagt hela denna vägen ut ur
tjänsten.
Och det Farm, PC, borde vara runt nästa krök.
Det var, men det var inte längre en tjänst som befaller.
Antingen genom riktad eld - star-shell belysning - eller genom kusligt exakt
sjökort-arbete, hade de lagt en del tunga skalet exakt var de skulle göra det
skador.
Byggnaderna var borta, i källaren där datorn hade varit nu ett gapande
krater. Delar av motorcyklar och tjänstebilar
full marken.
Stark trädstammar - Alla bara av löv, några splittrad av alla utom de största grenarna, en
några avskalade även av bark - stod gauntly.
I en gren av en såg Kinnison med stigande fasa hängde slappa och krossade
nakna torso av en man, blåser helt ur sina kläder.
Shells var - hade varit höger längs - kommer över ibland.
Stora, men höga; på väg mot mål såväl i väster.
Inget tillräckligt nära för att oroa sig för.
Två ambulanser, ett par hundra meters mellanrum, kom, att arbeta sig fram
vägen, mellan hålen. Den första saktade ... stoppats.
"Sett någon - Se upp!
Duck! "Kinnison hade redan hört att
omisskännlig, oförglömlig skrika, var redan dyka huvudstupa in i närmaste
hål.
Det var en krasch som om världen föll isär.
Något slog honom, tycktes köra honom kroppsliga i marken.
Hans ljus slocknade.
När han återfick medvetandet låg han på en bår, två män var
böja sig över honom. "Vad slog mig?" Han flämtade.
"Är jag ..?"
Han stannade. Han var rädd för att fråga: rädd för att ens försöka
flytta så att han skulle finna att han inte hade några armar eller ben.
"Ett hjul, och kanske en del av axeln, å andra ambulans, är allt," en av de
män försäkrade honom. "Inte mycket, du är nästan lika bra
som någonsin.
Axel och arm tilltäppt upp lite och något - kanske granatsplitter, men - petade
dig i inälvor. Men vi har fått er alla rustas upp, så ta det
enkelt och .... "
"Vad vi vill veta är" hans partner avbryts "Finns det någon annan levande
här uppe? "" Uh-huh ", Kinnison skakade på huvudet.
"OK ville bara vara säker.
Massor av affärer där bak, och det kommer inte att göra någon skada att ha en läkare titta på dig. "
"Ge mig en" telefon, så fort du kan, "Kinnison riktad, med en röst som han
Tanken var stark och full av auktoritet, men som i själva verket var heller.
"Jag har ett viktigt budskap för General Weatherby på Spearmint."
"Bättre berätta vad det är, var du inte?" Ambulansen var nu stötar längs vad
hade vägen.
"De har telefoner på sjukhuset där vi är på väg, men du kanske svimmar eller
något innan vi kommer dit. "Kinnison sa, men kämpade för att behålla vad
medvetandet han hade.
Under hela den långa, grova rida han kämpade. Han vann.
Han själv talade till General Weatherby - läkarna, att veta att han var en kapten
Aviation och inse att hans budskap skulle gå direkt, hjälpte honom telefon.
Han själv fick generalens sizzlingly svavelhaltiga försäkran om att lindring
skulle sändas och att det quadruply kvalificerad line skulle rättas till att
natten.
Sedan någon stack honom med en nål och han föll i en yr, luddig koma, från
som han inte fram helt i flera veckor.
Han hade lucid mellanrum ibland, men han gjorde inte vid den tidpunkten eller någonsin, vet säkert vad
var verklig och vad som var fantasi. Det fanns läkare, läkare, läkare;
verksamhet, drift, drift.
Det fanns sjukhus tält, i vilken tysta män fördes, som fortfarande är tystare
män togs bort. Det fanns en större sjukhus, byggt av trä.
Det var en maskin som surrade och vitklädd män som studerade film och papper.
Det fanns klipp av samtal.
"Belly sår är dåliga" Kinnison trodde - han var aldrig säker på - att han hörde en av
dem säga.
"Och sådana blåmärken och flera och sammansatta frakturer som de hjälper inte ett
bit. Prognos ogynnsamma - tydligt så - men
vi snart se vad vi kan göra.
Intressant fall ... fascinerande. Vad skulle du göra, doktor, om du var
göra det? "" Jag låter det bara! "
En yngre, starkare röst förklarade ivrigt.
"Flera perforeringar, infektion, extravasering, ödem - uh-uh mera
Jag tittar, doktor, och lärande! "
En annan mellanspel, och en annan. En annan.
Och andra. Tills slutligen gavs order som
Kinnison hörde inte alls.
"Adrenalin! Massage!
Massera skiten ur honom! "
Kinnison kom åter till - delvis, snarare - ångest i varje fiber av sin
vara.
Någon stack hullingförsedda pilar i varje kvadratcentimeter av hans hud, någon
annat var bultande, och mauling honom över att vidta särskilda ansträngningar för att puckla och
skiftnyckeln på alla platser där han skadar det värsta.
Han skrek på toppen av hans röst, skrek och svor bittert: att vara "sluta!"
bortraderat kontentan av sina luridly profana protester.
Han gjorde inte alls lika mycket oväsen som han tänkt, men han gjorde nog.
"Tack gode Gud!" Kinnison hörde en lättare, mjukare röst.
Förvå***, stannade han svära och försökte stirra.
Han kunde inte se så bra heller, men han var ganska säker på att det fanns en mitt-
åldrad kvinna där.
Det var, och hennes ögon var inte torra. "Han kommer att leva, trots allt!"
När dagarna gick började han verkligen att sova, naturligt och djupt.
Han blev hungrigare och hungrigare, och de skulle inte ge honom tillräckligt att äta.
Han var turvis trumpen, arg och sur. Kort sagt, han var konvalescent.
För Kapten Ralph K. Kinnison var kriget över.