Tip:
Highlight text to annotate it
X
Fäder och söner av Ivan Turgenev KAPITEL 11
En halvtimme senare Nikolai Petrovitj gick in i trädgården för att hans favorit bersån.
Han var fylld av melankoliska tankar.
För första gången han såg tydligt avståndet mellan honom från sin son, och han
förutsåg att det skulle växa fler varje dag.
Så de tillbringade förgäves, de vintrar i Petersburg, när han ibland hade porer
för hela dagar i sträck under de senaste böckerna, i förgäves hade han lyssnat på tal
av de unga män, och gladde sig när han
lyckades glider några av hans egna ord i heta diskussioner.
"Min bror säger att vi har rätt", tänkte han, "och lägga åt sidan all fåfänga, verkar det ännu
för mig att de är längre från sanningen än vi är, men i alla fall jag känner
de har något bakom sig som vi
brist, något överlägsenhet över oss ... är det ungdomar?
Nej, det kan inte bara vara det, sin överlägsenhet kan vara att de visar färre
spår av slaveowner än vi gör. "
Nikolai Petrovich huvud sjönk missmodigt, och han strök med handen över ansiktet.
"Men att avstå från poesi, inte ha någon känsla för konst, för naturen ..."
Och han såg sig som om att försöka förstå hur det var möjligt att ha någon
känsla för naturen.
Det var redan kväll, solen var gömd bakom en liten klump av aspar som växte
ungefär en fjärdedel av en mil från trädgården, dess skugga sträckte på obestämd tid över
de orörliga fälten.
En liten bonde på en vit ponny red längs den mörka smala stigen i närheten av trä;
hela hans gestalt var klart synlig även för plåstret på hans axel, trots att han
var i skuggan, ponnyns hovar steg och sjönk med graciösa tydlighet.
Solens strålar på den längre sidan föll helhet på dungen och piercing
genom dem kastade ett så varmt ljus över de asp stammarna som de såg ut som tallar,
och deras blad tycktes nästan mörkt blå,
samtidigt över dem steg en blek blå himmel, färgat av den röda solnedgången glöd.
Svalorna flög högt, vinden hade helt dött ner, nynnade några sena bin lättjefullt
bland lila blommor, hängde en svärm av knott som ett moln över en ensam gren
som stod ut mot himlen.
"Så vackert, min Gud!" Tänkte Nikolai Petrovich, och hans favorit verser nästan
steg till hans läppar, han mindes Arkady s Stoff und Kraft - och förblev
tyst, men han satt stilla där, överge
sig den sorgliga tröst ensamma tankar.
Han var förtjust i att drömma, och hans land liv hade utvecklats som tendens i honom.
Hur kort tid sedan hade han drömt så här, väntar på sin son vid
utstationering station, och hur mycket hade förändrats sedan den dagen, deras relationer, så
obestämd, hade nu fastställts - och hur definieras!
Hans döda hustru kom tillbaka till sin fantasi, men inte som han hade känt henne för så många
år, inte som en god domesticerade hemmafru, utan som en ung flicka med en tunn
midjan, en oskyldig frågande blick och en
hårt vridna pigtail på hennes barnsliga halsen.
Han mindes hur han hade sett henne för första gången.
Han var fortfarande en student då.
Han hade träffat henne på trappan av hans logi, och köra in i henne av en slump
han försökte be om ursäkt, men kunde bara mumla "Pardon, monsieur", medan hon bugade,
log, plötsligt verkade rädd och
sprang bort, såg snabbt tillbaka på honom, såg allvarlig och rodnade.
Efteråt de första blygsamma besöken, tips, de halva leenden och förlägenhet,
det osäkra sorg, upp-och nedgångar och till sist som överväldigande glädje ... där
hade försvunnit bort allt?
Hon hade varit hans fru, hade han varit glad som få på jorden är glada ... "Men", säger han funderade,
"De söta flyktiga ögonblick, varför kunde en inte leva ett evigt odödlig liv i
dem? "
Han gjorde inget försök att klargöra sina tankar, men han kände att han längtade efter att slå fast att
lycksalig tid med något starkare än minnet, han längtade efter att få känna hans Marya närheten
honom att känna hennes värme och andning;
han redan kunde sugen hennes verkliga närvaro ...
"Nikolai Petrovich," kom ljudet av Fenichka röst i närheten.
"Var är du?"
Han började. Han kände ingen ånger, ingen skam.
Han medgav inte ens möjlighet att jämföra mellan hans fru och Fenichka,
men han var ledsen att hon hade tänkt att komma för att leta efter honom.
Hennes röst hade fört tillbaka honom genast sina grå hår, hans ålder, hans dagliga
Förekomsten ...
Den förtrollade värld som hänför sig till dunkla dimmor i det förflutna, i vilken han hade precis
steg, darrade - och försvann. "Jag är här", svarade han, "Jag kommer.
Du kör med. "
"Där är de, spår av slaveowner" blixtrade genom hans sinne.
Fenichka tittade in i bersån utan att tala med honom och gick iväg igen, och han
märkt med förvåning den kvällen hade fallit medan han drömde.
Allt var omkring mörkt och tyst, och Fenichka ansikte hade glimmade framför
honom, så blek och svag.
Han reste sig upp och var på väg att gå hem, men de känslor omrörning hans hjärta kunde inte
lugnade så snart, och han började gå långsamt om trädgården, ibland meditativt
kartläggning av marken, så att höja blicken
till himlen där mängder av stjärnorna blinka.
Han gick på promenader tills han var nästan trött ut, men rastlöshet inom sig, en
längtan vaga melankolisk upphetsning, var ännu inte blidkas.
Åh, vad Bazarov skulle ha skrattat åt honom om han hade vetat vad som hände med honom
då! Även Arkady skulle ha fördömt honom.
Han var en man av 44, en lantbrukaren och en markägare, fälla tårar, tårar
utan anledning, det var hundra gånger värre än att spela cello.
Nikolai Petrovich gick fortfarande upp och ner och kunde inte bestämma sig för att gå in
huset, i den mysiga lugna boet, som tittade på honom så gästvänligt från
tände fönster, han hade inte styrkan att
slita sig bort från mörkret, trädgården, känslan av frisk luft på sin
ansikte, och från den sorgliga rastlös spänning.
Vid en sväng på vägen mötte han Pavel Petrovitj.
"Vad är det med dig?" Frågade han Nikolai Petrovitj.
"Du är vit som ett spöke, du måste vara sjuk.
Varför inte du går till sängs? "Nikolai sa några ord till sin bror
om hans sinnestillstånd och flyttade bort.
Pavel Petrovich gick på till slutet av trädgården, även i djupa tankar, och han också,
lyfte blicken mot himlen - men hans vackra mörka ögon speglas bara
Mot bakgrund av stjärnor.
Han föddes inte en romantisk idealist och hans kräset torra dock ivrig själ,
med sin skiftning av fransk skepsis, inte beroende av drömmar ...
"Vet du vad?"
Bazarov sade till Arkady samma kväll.
"Jag har haft en lysande idé.
Din far sa idag att han hade fått en inbjudan från den
lysande släkting till dig. Din far vill inte gå, men varför
ska vi inte vara iväg till X?
Du vet den man inbjuder dig också. Du ser vad fint väder det är, vi kommer att
strosa runt och titta på staden. Låt oss ta en utfärd i fem eller sex dagar, något
mer.
"Och du kommer tillbaka hit efteråt?" "Nej, jag måste gå till min far.
Du vet att han bor cirka 20 miles från X.
Jag har inte sett honom eller min mamma under en längre tid, jag måste heja på gamla upp.
De har varit bra för mig, min far framför, han är väldigt rolig.
Jag är deras enda en.
"Vill du stanna länge hos dem?" "Jag tror inte det.
Det kommer att bli tråkigt, naturligtvis. "Och du kommer till oss igen på vägen
tillbaka ".
"Jag vet inte ... vi får se. Nå, vad säger du?
Ska vi gå? "" Om du vill ", svarade Arkady slappt.
I sitt hjärta var han överlycklig av sin väns förslag, men tyckte det en plikt
att dölja sin känsla. Han var inte en nihilist för ingenting!
Nästa dag satte han iväg med Bazarov till X.
De yngre medlemmarna i hushållet vid Maryino var ledsna om sin avgång;
Dunyasha grät till och med ... men de äldre andades friare.