Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK åttonde. KAPITEL V.
Mamman.
Jag tror inte att det är något sötare i världen än de idéer som
vaken i en moders hjärta vid åsynen av hennes barns lilla sko, speciellt om det är
en sko för festivaler, till söndag, för
dop, skon broderade till mycket ensam, en sko där barnet inte har
ännu inte tagit ett steg.
Att sko har så mycket nåd och läckerhet, är det så omöjligt för den att gå, att det
verkar mamman som om hon såg sitt barn.
Hon ler på den, hon kysser den, berättar hon det, frågar hon sig om det
kan faktiskt vara en fot så liten, och om barnet är frånvarande, den vackra räcker sko
att placera söta och bräckliga varelse framför hennes ögon.
Hon tror att hon ser det, ser hon det, komplett, levande, glada, med sin fina
händer, dess runda huvud, dess rena läppar, sin lugna ögon, vars vita är blå.
Om det är på vintern, det är där borta, krypande på mattan, är det klättring mödosamt
på en ottoman, och modern darrar så att det inte bör närma sig branden.
Om det är sommartid, kryper det om gården, i trädgården, plockar upp gräset
mellan gatstenarna, blickar oskyldigt på den stora hundar, stora hästar, utan
rädsla, leker med skalen, med
blommor, och gör trädgårdsmästaren klaga eftersom han finner sand i rabatterna
och jord på rätta vägar.
Allt skrattar, och lyser och spelar runt den, gillar det, även den fläkt
och stråle av solen som tävlar med varandra i roar bland de silkiga
lockar av sitt hår.
Skon visar allt detta till modern, och gör hennes hjärta smälter som brand smälter vax.
Men när barnet är förlorat, dessa tusen bilder av glädje, av charm, av ömhet,
som trängas kring den lilla skon, blir så många hemska saker.
Den vackra broderade skor är inte längre något annat än ett instrument för tortyr som
evigt krossar hjärtat av modern.
Det är alltid samma fiber som vibrerar, den ömmaste och mest känsliga, men
istället för en ängel smeka det, är det en demon som är smärtsam på det.
Man kan morgonen, när solen gick upp på en av de mörka blå himmel mot vilka
Garofolo älskar att placera sin Descents från korset, enstöring av Tour-Roland
hörde ett ljud av hjul, av hästar och järn i Place de Greve.
Hon var något upphetsad av det, knutna hennes hår på öronen för att döv
själv, och återupptogs hennes kontemplation, på knä, de livlösa föremål som
hon älskade i femton år.
Denna lilla sko var universum till henne, som vi redan har sagt.
Hennes tanke var instängd i den, och skulle aldrig mer att avsluta det utom vid
död.
Den dystra grotta av Tour-Roland ensam visste hur många bittra förbannelser, röra
klagomål, böner och snyftar hon fläktade till himlen i samband med att charmig
SMÅSAK i rosa satin.
Aldrig var mer förtvivlan skänkte en vackrare och mer graciös sak.
Det verkade som om hennes sorg bröt fram mer våldsamt än vanligt, och hon
hördes utanför klagade med hög och monoton röst som hyr hjärtat.
"Åh min dotter!", Sade hon, "min dotter, min stackars, kära lilla barn, så jag ska
aldrig se dig mer! Det är över!
Det verkar alltid till mig att det hände igår!
Min Gud! min Gud! det hade varit bättre att inte ge henne till mig än att ta bort henne
så snart.
Visste ni inte att våra barn är en del av oss själva, och att en mamma som har
förlorat sitt barn inte längre tror på Gud? Ah! stackare som jag att ha gått ut som
dag!
Herre!
Herre! att ha tagit henne ifrån mig alltså, du skulle aldrig ha tittat på mig med henne,
när jag var glatt uppvärmningen henne vid min eld, när hon skrattade när hon ammat, när jag
gjorde hennes små fötter krypa upp mitt bröst med mina läppar?
Oh! om du hade tittat på det, min Gud, skulle du ha tagit synd om min glädje, du skulle
inte har tagit ifrån mig den enda kärlek som dröjde kvar i mitt hjärta!
Var jag då, Herre, så eländigt en varelse, att du inte kunde se på mig innan
fördöma mig? - Ack! Ack! här är skon, var är foten?
var är resten?
Var är barnet? Min dotter! min dotter! Vad gjorde de
med dig? Herre, ge henne tillbaka till mig.
Mina knän har suttit på i femton år på att be till dig, min Gud!
Är inte det tillräckligt?
Ge henne tillbaka till mig en dag, en timme, en minut, en minut, Herre! och sedan kastat mig
till demonen i all evighet!
Oh! om jag bara visste var kjolen på ditt plagg stigar, skulle jag hålla fast vid den med
båda händerna, och du skulle vara tvungen att ge mig tillbaka mitt barn!
Har du inget medlidande med hennes söta lilla sko?
Kan du fördömer en dålig mamma till denna tortyr i femton år?
Bra ***! bra *** från himlen! min Jesusbarnet har tagits ifrån mig, har
stulen från mig, de slukade henne på en hed, drack de henne blod, spruckna de
hennes ben!
Bra ***, förbarma dig över mig. Min dotter vill jag min dotter!
Vad är det för mig att hon är i paradiset? Jag vill inte ha din ängel, vill jag mitt barn!
Jag är en lejoninna, vill jag min valp.
Oh! Jag kommer att vrida sig på jorden, kommer jag att bryta sten med min panna, och jag
kommer förbannat mig själv, och jag kommer att förbanna dig, Herre, om du håller mitt barn ifrån mig! du ser
tydligt att mina armar är alla bitna, Herre!
Har den gode Guden ingen nåd? - Oh! Ge mig bara salt och svart bröd, bara låt mig få
min dotter för att värma mig som en sol! Ack!
Herre min Gud.
Ack! Herre min Gud, jag är bara en usel syndare, men
min dotter gjorde mig fromma.
Jag var full av religion av kärlek till henne, och jag såg dig genom hennes leende som
genom en öppning till himlen.
Oh! om jag kunde bara en gång, bara en gång, en enda gång, sätta denna sko på hennes vackra
lilla rosa fot, skulle jag dö välsignelse dig, bra ***.
Ah! femton år! hon kommer att bli vuxen nu - Olyckliga barn! vad! det är verkligen
sant då jag aldrig får se henne mer, inte ens i himlen, för jag ska inte åka dit
mig själv.
Oh! vad elände att tro att här är hennes sko, och att det är allt! "
Den olyckliga kvinnan kastade sig på denna sko, hennes tröst och hennes förtvivlan för
så många år, och hennes livstecken var hyra med snyftningar när den första dagen, eftersom till
en mor som har förlorat sitt barn, det är alltid den första dagen.
Att sorg blir aldrig gammal. Den sörjande plagg kan växa vitt och
luggslitna förblir hjärtats mörker.
I det ögonblicket, passerade den friska och glada rop barn framför cellen.
Varje gång som barn korsade hennes vision eller slog hennes öra, slängde den stackars mamman
sig in i mörkaste hörnet av hennes grav, och en skulle ha sagt, att
Hon försökte kasta huvudet i stenen för att inte höra dem.
Den här gången, tvärtom drog hon sig upprätt med ett ryck och lyssnade
ivrigt.
En av de små pojkarna hade just sagt, - "De kommer att hänga en zigenare i dag."
Med den plötsliga språng av den spindel som vi har sett kasta sig på en fluga på
skakningar i sitt nät, rusade hon till sin luft-hål, som öppnade som läsaren vet,
på Place de Greve.
En stege hade i själva verket höjts upp mot permanenta galgen, och
hangman assistent var sysslade själv med att justera de kedjor som hade
rostade av regnet.
Det fanns en del folk stod omkring. Den skrattande grupp barn var redan
långt borta. De plundrade nunnan sökte med ögonen några
förbipasserande som hon kunde fråga.
Alla på en gång, bredvid henne cell, uppfattas hon en präst som gör en förevändning att läsa
offentliga breviarium, men som var mycket mindre upptagen med "talarstolen i genombruten
järn ", än med galgen, mot vilket
han kastade en våldsam och dyster blick från tid till annan.
Hon kände igen Monsieur de ärkediakon av Josas, en helig man.
"Fader", frågade hon, "vem är de på väg att hänga där borta?"
Prästen tittade på henne och svarade inte, hon upprepade sin fråga.
Sedan sade han: -
"Jag vet inte." "Vissa barn sade att det var en zigenare"
gick på enstöring. "Jag tror det", sa prästen.
Sedan Paquette la Chantefleurie brast i hyena-liknande skratt.
"Syster", sade ärkediakon, "gör du då hatar zigenare varmt?"
"Gör Jag hatar dem!" Utropade enstöring, "de är vampyrer, stjäla för barn!
De slukade min lilla dotter, mitt barn, mitt enda barn!
Jag har inte längre något hjärta, slukade de det! "
Hon var fruktansvärd. Prästen tittade på henne kallt.
"Det finns en särskilt som jag hatar, och som jag har förbannat," återtog hon, "det
är en ung en, av den ålder som min dotter skulle vara om hennes mamma inte hade
ä*** min dotter.
Varje gång som att unga huggorm passerar framför min cell, ställer hon mitt blod i ett
jäsa. "
"Jo, syster, gläd dig," sade prästen, isiga som en gravlik staty, "det är
en som du kommer att se dö. "Hans huvud föll på hans bröst och han flyttade
sakta bort.
Den enstöring vred hennes armar med glädje. "Jag förutspådde den för henne, att hon skulle
uppstiga dit! Tack, präst! "Hon grät.
Och hon började gå upp och ner med långa steg innan rivning av hennes fönster,
hennes hår ovårdade, ögonen blinkar med hennes axel slående mot
väggen, med den vilda luften av en Vargtiken
en bur, som länge varit utsvulten, och som känner en timme för henne måltid närmar sig.