Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL X Del 1 CLARA
När han var tjugotre år gammal, skickade Paulus i ett landskap till vintern
utställning på Nottingham Castle.
Fröken Jordanien hade tagit en hel del intresse i honom och bjöd in honom till henne
hus, där han mötte andra artister. Han började bli ambitiösa.
En morgon brevbäraren kom precis som han var tvätt i grovkök.
Plötsligt hörde han en vild buller från sin mor.
Rusa in i köket, fann han henne stående på SPISMATTA vilt viftande en
brev och gråter "Hurra!" som om hon hade blivit galen.
Han var chockad och rädd.
"Varför, mor!" Utropade han. Hon flög till honom, slängde honom i famnen
för ett ögonblick, sedan vinkade brevet, gråt:
"Hurra, min gosse!
Jag visste att vi borde göra det "Han var rädd för henne - det lilla, svår
kvinna med grånande hår plötsligt brast ut i en sådan frenesi.
Brevbäraren kom springande tillbaka, hade rädd hände något.
De såg hans tippade mössa över det korta gardiner.
Fru Morel rusade till dörren.
"Hans bild har fått första pris, Fred", utropade hon, "och säljs i tjugo guineas."
"Mitt ord, det är något i stil med," sade den unge brevbäraren, som de hade känt alla hans
livet.
"Och Stora Moreton har köpt det!" Ropade hon.
"Det ser ut som meanin" något, som gör, fru Morel ", sa brevbäraren, hans
blå ögon ljus.
Han var glad att ha fört en så lycklig brev.
Fru Morel gick inomhus och satte sig, darrande.
Paulus fruktade att hon kan ha misstolkat brev, och kan vara besviken efter
alla. Han granskade den en gång, två gånger.
Ja, blev han övertygad om att det var sant.
Sedan satte han sig ner, hans hjärta att slå med glädje.
"Mamma!" Utropade han. "Sa jag inte att vi borde göra det!" Sade hon,
låtsas att hon inte grät.
Han tog kitteln från elden och mosade te.
"Du trodde inte, mamma -" började han trevande.
"Nej, min son - väntat men jag en bra affär - inte så mycket."
"Men inte så mycket", sa han. "Nej - nej - men jag visste att vi borde göra det."
Och hon återhämtade sig lugn, uppenbarligen åtminstone.
Han satt med sin tröja vände och visar sin unga halsen nästan som en flicka, och
handduken i handen, hans hår sticker upp våt.
"Tjugo guineas, mor!
Det är precis vad du ville köpa Arthur ut.
Nu behöver du inte låna. Det kommer bara göra. "
"Sannerligen, jag skall inte ta det hela", sade hon.
"Men varför?" "För att jag inte."
"Ja - du har tolv pounds, jag har nio."
De cavilled om att dela de tjugo guineas.
Hon ville bara ta de fem pounds hon behövde.
Han ville inte höra talas om det.
Så de kom över den stress känslor av gräl.
Morel kom hem på natten från gropen och sade:
"De säger Paulus fick första pris för sin bild och sålde den till Lord Henry
Bentley för femtio pund. "" Oh, vad historier folk berättar! "Hon
grät.
"Ha!" Svarade han. "Jag sa att jag wor säker på att det wor en lögn.
Men de sa tha'd berättade Fred Hodgkisson. "" Som om jag skulle berätta för honom så stuff! "
"Ha!" Instämde de gruvarbetare.
Men han var besviken ändå. "Det är sant att han har fått första pris,"
sade fru Morel. Gruvarbetaren lör tungt i stolen.
"Har han, beguy!" Utropade han.
Han stirrade över rummet stelt. "Men som för femtio pounds - sådant nonsens"
Hon var tyst en stund. "Stora Moreton köpte den för tjugo
guineas, det är sant. "
"Tjugo guineas! Tha niver säger! "Utropade Morel.
"Ja, och det var värt det." "Ja!" Sade han.
"Jag misdoubt inte.
Bara tjugo guineas för lite av en paintin "som han knackade av i en timme eller två!"
Han var tyst med stolthet för sin son. Fru Morel snusas, som om det vore ingenting.
"Och när gör han hanterar e pengar?" Frågade Collier.
"Det jag inte kunde berätta. När bilden skickas hem, antar jag. "
Det var tystnad.
Morel stirrade på socker-bassängen istället för att äta sin middag.
Hans svarta arm med handen alla knotiga med arbete låg på bordet.
Hans fru låtsades inte se honom gnugga baksidan av handen över ögonen, ej heller
smeta i kol-damm på hans svarta ansikte.
"Ja, en" att andra gosse "UD" en gjort så mycket om de hadna ha "dödat" im ", sa han
tyst. Tanken på William gick igenom Mrs
Morel som en kall kniv.
Det lämnade henne känslan att hon var trött och ville vila.
Paulus var inbjuden till middag på Mr Jordanien. Efteråt sade han:
"Mamma, jag en kväll kostym."
"Ja, jag var rädd att du skulle", sade hon. Hon var glad.
Det fanns ett ögonblick eller två av tystnad.
"Det är att en av Williams," fortsatte hon, "att jag vet att kosta fyra pounds
tio och som han hade bara slitna tre gånger. "" Skulle du vilja att jag skulle ha det, mamma? "han
frågade.
"Ja. Jag tror det skulle passa dig - åtminstone i pälsen.
Byxorna vill förkorta. "Han gick upp och satte på pälsen och
västen.
Kommer ner, såg han märkligt i en flanell krage och en flanellskjorta-front, med en
kvällen päls och väst. Den var ganska stor.
"De skräddarsyr kan göra det rätta", sa hon, utjämning handen över hans axel.
"Det är vackra saker.
Jag aldrig kunde hitta i mitt hjärta att låta din far bära byxor och väldigt glad att jag
är nu. "Och när hon strök handen över silke
krage hon tänkte på sin äldste son.
Men denne son bodde nog innanför kläderna.
Hon passerade hennes hand ner hans rygg för att känna honom.
Han levde och hennes.
Den andra var död. Han gick ut på middag flera gånger i hans
kväll kostym som hade Williams. Varje gång hans mammas hjärta var företag med
stolthet och glädje.
Han var igång. Reglarna hon och barnen hade köpt
för William var i hans skjorta-fronten, han bar en av William klänning skjortor.
Men han hade en elegant figur.
Hans ansikte var grovt, men varmt utseende och ganska tilltalande.
Han såg inte ut särskilt en gentleman, men hon tyckte att han såg en hel människa.
Han berättade allt som skedde, allt som sades.
Det var som om hon hade varit där.
Och han var döende att introducera henne till dessa nya vänner som åt middag på 7-30
på kvällen. "Gå med dig!" Sade hon.
"Vad vill de att känna mig för?"
"De gör det!" Ropade han. "Om de vill känna mig - och de säger att de
gör - då de vill känna dig, eftersom du är lika smart som jag är ".
"Gå med dig, barn!" Skrattade hon.
Men hon började att skona händerna. De var också arbetet knotiga nu.
Huden var blank med så mycket varmt vatten, knogarna ganska svullen.
Men hon började vara noga med att hålla dem utanför soda.
Hon ångrade vad de hade - så liten och utsökt.
Och när Annie insisterade på att hon har snyggare blusar som passar hennes ålder, hon
in. Hon gick så långt att möjliggöra en svart
sammet båge placeras på hennes hår.
Hon sniffade i hennes sarkastiska sätt, och var säker på att hon såg en syn.
Men hon såg en dam, förklarade Paul, så mycket som Mrs Major Moreton, och långt, långt
trevligare.
Familjen kom på. Endast Morel oförändrade, eller snarare,
förföll långsamt. Paul och hans mor hade sedan länge
diskussioner om livet.
Religionen var bleknar i bakgrunden.
Han hade skottat bort en de föreställningar som skulle hämma honom, hade rensat marken,
och kom mer eller mindre till berggrunden i tron att man ska känna sig inuti sig själv
för rätt och fel, bör och har tålamod att successivt realisera sin Gud.
Nu livet intresserade honom mer.
"Du vet", sa han till sin mor: "Jag vill inte tillhöra den väl att göra mitt
klass. Jag gillar min vanliga människor bäst.
Jag tillhör det vanliga folket. "
"Men om någon annan sagt det, min son, skulle inte du vara i en tår.
Du vet att du anser dig lika med någon gentleman. "
"I mig själv," svarade han, "inte i min klass eller min utbildning eller min uppförande.
Men i mig själv är jag. "" Mycket bra, då.
Varför tala om vanligt folk? "
"Eftersom - skillnaden mellan människor är inte i sin klass, men i sig själva.
Endast från medelklassen man får idéer, och från de vanliga människorna - livet
själv, värme.
Du känner att deras hatar och älskar. "" Det är ju bra, min gosse.
Men då, varför inte du gå och prata med din fars polare? "
"Men de är ganska olika."
"Inte alls. De är vanliga människor.
När allt, vem du umgås med nu - bland vanligt folk?
De som utbyta idéer, precis som medelklassen.
Resten intresserar dig inte "" Men - det är livet - ".
"Jag tror inte Det finns en jota mer liv från Miriam än du kan få från någon
bildad flicka - säger fröken Moreton. Det är ni som är snobbig om klass. "
Hon ville uppriktigt sagt honom att klättra upp i medelklassen, en sak inte särskilt svårt,
hon visste. Och hon ville att han till *** gifta sig med en
dam.
Nu började hon att bekämpa honom i hans rastlösa nötning.
Han höll fortfarande upp sin anslutning till Miriam kunde varken bryta sig loss eller gå
hela längd engagemang.
Och detta obeslutsamhet verkade blöda honom hans energi.
Dessutom misstänkte hans mor honom för ett okänt lutar åt Clara, och,
eftersom den senare var en gift kvinna, ville hon att han skulle bli kär i en av
flickorna i en bättre station i livet.
Men han var dum, och skulle vägra att älska eller ens för att beundra en flicka mycket, bara för att
hon var hans sociala överlägsen.
"Min gosse", sa hans mor till honom: "alla dina klokhet, din bryta sig loss från gamla
saker, och ta livet i egna händer, inte verkar ge dig mycket lycka. "
"Vad är lycka!" Ropade han.
"Det är ingenting för mig! Hur skall jag vara lycklig? "
Den feta frågan störda henne. "Det är för dig att bedöma, min gosse.
Men om du kunde möta några bra kvinna som skulle göra dig lycklig - och du började
tänka för att lösa ditt liv - när du har möjlighet - så att du kan arbeta utan
allt detta nötning - det skulle vara mycket bättre för dig ".
Han rynkade pannan. Hans mor fångade honom på den råa av hans
sår av Miriam.
Han sköt ramlade håret ur pannan, hans ögon fulla av smärta och brand.
"Du menar lätt, mor", skrek han. "That'sa kvinnans hela lära för livet -
enkel själ och fysiskt välbefinnande.
Och jag föraktar det. "" Åh, du! "Svarade hans mor.
"Och kallar du din ett gudomligt missnöje?"
"Ja. Jag bryr mig inte om dess gudomlighet.
Men fan din lycka! Så länge livet fullt ut, det spelar ingen roll
oavsett om det är lyckligt eller inte. Jag är rädd för din lycka skulle födde mig. "
"Du aldrig ge det en chans", sade hon.
Då plötsligt alla hennes passion av sorg över honom bröt ut.
"Men det spelar ingen roll!" Hon grät. "Och du borde vara glad, du borde
Försök att vara lycklig, att leva att vara lycklig.
Hur kunde jag stå ut med att tänka ditt liv inte skulle vara en lycklig en! "
"Din egen har varit illa nog, mater, men det har inte lämnat dig så mycket sämre än
folk som har varit lyckligare.
Jag tror du har gjort bra. Och jag är den samma.
Är jag inte tillräckligt bra av? "" Du är inte, min son.
Battle - slaget - och lida.
Det handlar om allt du gör, så vitt jag kan se. "
"Men varför inte, min kära? Jag säger det är det bästa - "
"Det är inte.
Och man bör vara glad, borde man. "Vid denna tid Mrs Morel darrade
våldsamt.
Kamper av detta slag ägde ofta rum mellan henne och hennes son, då hon verkade
slåss för sitt liv mot sin egen vilja att dö.
Han tog henne i sina armar.
Hon var sjuk och ynklig. "Glöm det, Lilla", mumlade han.
"Så länge du inte känner livets ynklig och eländig företag, gör resten inte
materia, lycka eller olycka. "
Hon tryckte honom till henne. "Men jag vill att du ska vara lycklig", sade hon
patetiskt. "Eh, min kära - snarare säga att du vill att jag ska
leva. "
Fru Morel kändes som om hennes hjärta skulle gå sönder för honom.
Med den här takten hon visste att han inte skulle leva.
Han hade den gripande slarv om sig själv, sitt eget lidande, sitt eget liv,
som är en form av långsamma självmord. Det bröt nästan hennes hjärta.
Med all den passion hennes starka karaktär hon hatade Miriam för att ha i denna subtila
sätt undergräver hans glädje. Det spelade ingen roll för henne att Miriam skulle kunna
inte hjälpa det.
Miriam gjorde det, och hon hatade henne. Hon ville så mycket att han skulle bli kär
med en flicka som är lika med att vara hans kompis - utbildade och stark.
Men han ville inte titta på någon över honom i stationen.
Han verkade gilla Mrs Dawes. I alla fall den känslan var hälsosamma.
Hans mamma bad och bad för honom, att han inte skulle vara bortkastade.
Det var alla hennes bön - inte för sin själ eller sin rättfärdighet, men att han kanske inte
vara bortkastade.
Och medan han sov, i timmar och timmar hon tänkte och bad för honom.
Han drev bort från Miriam omärkligt, utan att veta att han var på väg.
Arthur lämnade bara armén att vara gift.
Barnet föddes sex månader efter sitt bröllop.
Fru Morel fick honom ett jobb i företaget igen, vid tjugoett shilling i veckan.
Hon möblerade för honom, med hjälp av Beatrice mor, en liten stuga med två
rum. Han fångades nu.
Det spelade ingen roll hur han sparkade och kämpade, han var snabb.
För en tid han skavde, var irriterad med sin unga hustru, som älskade honom, han gick
nästan distraherad när barnet, som var känslig, grät eller gav problem.
Han muttrade i timmar till sin mor.
Hon bara sa: "Ja, min gosse, du gjorde det själv, nu måste du göra det bästa av
det. "Och sedan grus kom ut honom.
Han spände till arbete, företog sitt ansvar, erkände att han
hörde till hans fru och barn, och gjorde en bra bästa av det.
Han hade aldrig varit mycket nära inkommande in i familjen.
Nu var han borta helt och hållet. Månaderna gick långsamt med.
Paulus hade mer eller mindre kommit i samband med den socialistiska, suffragette, Unitarian
människor i Nottingham, på grund av hans bekantskap med Clara.
En dag kom en vän till honom och Claras i Bestwood, bad honom att ta ett meddelande till
Mrs Dawes. Han gick på kvällen över Sneinton
Marknaden att Bluebell Hill.
Han fann huset i en genomsnittlig liten gata kantad av granit kullersten och med
gångbanan i mörkblå, räfflade tegel.
Ytterdörren gick upp ett steg från av denna grova trottoaren, där fötter
förbipasserande raspade och klapprade. Den bruna färgen på dörren var så gammal att
den nakna träet visade mellan hyror.
Han stod nere på gatan och knackade. Det kom en tung fotsteg, en stor, tjock
kvinna i sextioårsåldern höjde sig över honom. Han tittade upp på henne från trottoaren.
Hon hade en ganska svår ansikte.
Hon erkände honom in i salongen, som öppnade på gatan.
Det var en liten, täppt, defunct rum, av mahogny och dödligt utvidgningar av
fotografier av bortgångna människor gjort i kolfiber.
Mrs Radford lämnade honom.
Hon var ståtlig, nästan krigisk. I ett ögonblick Clara verkade.
Hon rodnade djupt, och han var täckt med förvirring.
Det verkade som om hon inte gillade att bli upptäckt i sitt hem omständigheter.
"Jag trodde det inte kunde vara din röst", sade hon.
Men hon kan lika gärna hänga på ett får som för ett lamm.
Hon bjöd honom ur det mausoleum av en salong i köket.
Det var lite, MÖRKLAGD rum också, men det var kvävd i vit spets.
Modern hade satt sig igen genom skåpet och drog tråd från en
stora nät av spets.
En klump av ludd och trasslig bomull var på hennes högra hand, en hög med tre fjärdedels-
tums spets låg på hennes vänstra, medan framför henne var det berg av spetsar webben, pålning
den SPISMATTA.
Trådar av lockigt bomull, drog sig ur mellan längderna av spetsar, strödda över
Fender och öppen spis. Paulus vågade inte gå vidare, av rädsla för
trampar på högar av vita saker.
På bordet fanns en Jenny för kardning av spets.
Det var en förpackning med brun kartong torg, en kortlek av spetsar, lite
ask med stift, och på soffan låg en hög av dragen spets.
Rummet var spetsar, och det var så mörkt och varmt att den vita, snötäckta grejer verkade
de mer distinkta. "Om du kommer på att du inte behöver att tänka på
arbetet ", sa Mrs Radford.
"Jag vet att vi om är täppt. Men sitter du ner. "
Clara, mycket generad, gav honom en stol mot väggen mitt emot den vita högar.
Då hon själv tog hennes plats i soffan, shamedly.
"Kommer du dricker en flaska stout?" Mrs Radford frågade.
"Clara, få honom en flaska stout."
Han protesterade, men Mrs Radford insisterade. "Du ser ut som om du kunde göra med den", säger hon
sa. "Har inte du aldrig mer färg än
det? "
"Det är bara en tjock hud jag har som inte syns i blodet genom", säger han
svarade. Clara, skamsen och förargade, gav honom en
flaska stout och ett glas.
Han hällde ut några av de svarta grejer. "Tja", sa han och lyfte glaset, "Här är
hälsa! "" Och tack ", sa Mrs Radford.
Han tog ett glas stout.
"Och ljuset själv en cigarett, så länge du inte ställer eld på huset", sa Mrs
Radford. "Tack", svarade han.
"Nej, du behöver inte tacka mig", svarade hon.
"Jag s'll gärna lukta lite rök i th" "Ouse igen.
Ett hus o 'kvinnor är lika död som ett hus wi "ingen eld, till min Thinkin.
Jag är inte en spindel som gillar ett hörn för mig själv.
Jag gillar en man om, om han bara något att knäppa på. "
Clara började arbeta.
Hennes Jenny snurrade med en dämpad surr, den vita spetsar hoppade från mellan fingrarna
på kortet. Det var full, hon klippt bort längd,
och nålas *** ner till bandade spets.
Sen satte hon ett nytt kort i hennes Jenny. Paul såg henne.
Hon satt torget och magnifika. Hennes hals och armar var nakna.
Blodet Täckt fortfarande under hennes öron, hon böjde huvudet i skam av hennes ödmjukhet.
Hennes ansikte var satt till hennes arbete.
Hennes armar var krämig och full av liv bredvid den vita spetsar, hennes stora, välskötta
händer arbetade med en balanserad rörelse, som om ingenting skulle skynda dem.
Han, att inte veta, såg henne hela tiden.
Han såg bågen i nacken från axeln, som hon böjde huvudet, han såg
spole av dun hår, han såg henne röra sig, glänsande armar.
"Jag har hört lite om dig från Clara", fortsatte mamman.
"Du är i Jordanien är, inte är du?" Hon drog sin spets oupphörliga.
"Ja."
"Ja, ja, och jag minns när Thomas Jordan används för att fråga mig för en av mina
toffies. "" Gjorde han? "skrattade Paul.
"Och fick han det?"
"Ibland han gjorde, han ibland didn't - som var sista tiden.
För han är den typen som tar alla och ger intet, han - eller brukade vara ".
"Jag tycker han är väldigt bra", säger Paul.
"Ja, ja, jag är glad att höra det." Mrs Radford sneglade på honom stadigt.
Det var något bestäms om henne att han tyckte.
Hennes ansikte föll löst, men hennes ögon var lugna, och det fanns något starkt
i hennes som gjorde det verkar hon inte var gammal, bara hennes rynkor och lös kinder
en anakronism.
Hon hade styrkan och kallblodighet av en kvinna i sina bästa år.
Hon fortsatte att rita spets med långsamma, värdigt rörelser.
Den stora webben kom oundvikligen under sitt förkläde, hur lång spets föll bort på henne
sidan. Hennes armar var fint luddiga, men glansigt och
gult som gamla elfenben.
De hade inte den märkliga tråkig glimten som gjorde Clara är så fascinerande för honom.
"Och du har gått med Miriam Leivers?" Mamman frågade honom.
"Tja -" svarade han.
"Ja, she'sa trevlig tjej," fortsatte hon. "Hon är väldigt trevligt, men she'sa lite för mycket
över den här världen så att den passar mig i smaken. "" Hon är lite som att "han gick.
"Hon kommer aldrig att vara nöjd förrän hon har vingar och kan flyga över allas huvud,
hon kommer inte ", sade hon. Clara bröt in, och han berättade sin
budskap.
Hon talade ödmjukt till honom. Han hade överraskat henne i hennes slit.
Att ha henne ödmjuk fick honom att känna som om han lyfter sitt huvud i förväntan.
"Tycker du jennying", frågade han.
"Vad kan en kvinna göra!" Svarade hon bittert.
"Är det svettades?" "Mer eller mindre.
Är inte allt kvinnans arbete?
Det är en annan trick männen har spelat, sedan vi tvinga oss in på arbetsmarknaden
marknad. "" Nu Stäng sedan av dig om männen ", säger
hennes mor.
"Om kvinnorna inte var dårar, skulle männen inte vara dåligt UNS, det är vad jag säger.
Ingen var någonsin så illa wi "mig men vad han fick tillbaka den igen.
Inte men vad de är en usel mycket, det finns ingen förneka det. "
"Men de är alla rätt egentligen, eller hur?" Frågade han.
"Ja, de är lite annorlunda än kvinnor", svarade hon.
"Skulle du noga med att vara tillbaka på Jordans", frågade han Clara.
"Jag tror inte det", svarade hon.
! "Ja, hon skulle" ropade mamma, "tacka henne stjärnor om hon kunde få tillbaka.
Tycker du inte lyssna på henne.
Hon är för alltid på att "Hög häst av hennes, ett" det är tillbaka är det tunt ett "svalt den kommer
skära henne i två en av dessa dagar. "Klara lidit svårt av sin mor.
Paul kände sig som om hans ögon skulle komma mycket vidöppen.
Var inte han ta Claras fulminations så stort allvar, trots allt?
Hon spann stadigt i sitt arbete.
Han upplevde en spänning av glädje och tänkte att hon kanske behöver hans hjälp.
Hon verkade förnekade och berövad så mycket.
Och hennes arm rörde mekaniskt, som aldrig borde ha dämpats till en mekanism, och
hennes huvud var böjt till spets, som aldrig borde ha böjt.
Hon verkade vara strandsatta där bland vägrar att livet har kastat bort, gör henne
jennying. Det var en bitter sak till henne för att sättas
undan av livet, som om det hade ingen användning för henne.
Inte undra på att hon protesterade. Hon följde med honom till dörren.
Han stod nedanför i medelvärdet gatan, tittar upp på henne.
Så fin hon var i hennes gestalt och hennes hållning, påminde hon honom om Juno
avsatt. När hon stod i dörren, ryckte hon
från gatan, från sin omgivning.
"Och du kommer att gå med fru Hodgkisson till Hucknall?"
Han pratade ganska meningslöst, bara titta på henne.
Hennes grå ögon äntligen mötte hans.
De såg stum av förnedring, vädjande med ett slags fångenskap elände.
Han var skakad och vid en förlust. Han hade tänkt sig höga och mäktiga.
När han lämnade henne, han ville springa.
Han gick till stationen i en sorts dröm, och var hemma utan att inse att han hade
flyttade ur hennes gata. Han hade en idé som Susan, övervakare av
Spiral flickor, var på väg att gifta sig.
Han frågade henne nästa dag. "Jag säger, Susan, hörde jag en viskning av din
gifta sig. Hur är det? "
Susan spolas rött.
"Vem har pratat med dig?" Svarade hon. "Ingen.
Jag hörde bara en viskning som du tänkte - "
"Ja, jag är, men du behöver inte berätta för någon.
Vad mer, jag önskar att jag inte var! "" Nej, Susan, kommer du inte göra mig att tro
det. "
"Ska jag inte? Du kan tro det, dock.
Jag vill hellre stanna här tusen gånger. "Var Paul oroad.
"Varför, Susan?"
Flickan färg var hög, och hennes ögon blixtrade.
"Det är därför!" "Och du måste?"
För svar, hon såg på honom.
Det var om honom en uppriktighet och mildhet som gjorde kvinnorna lita på honom.
Han förstod. "Ah, jag är ledsen", sa han.
Tårarna kom till hennes ögon.
"Men ser du det kommer bli bra. Du kommer att göra det bästa av det ", fortsatte han
snarare längtansfullt. "Det finns inget annat för det."
"Ja, det har att göra det värsta.
Prova och gör det bra. "Han gjorde snart anledning att ringa igen på
Clara. "Skulle du", sa han, "omsorg att komma tillbaka till
Jordaniens? "
Hon lade ner sitt arbete, lade hennes vackra armarna på bordet och såg på honom
en stund utan att svara. Gradvis infälld hennes kind.
"Varför?" Frågade hon.
Paul kände sig ganska obekväma. "Ja, eftersom Susan funderar på
lämnar, "sade han. Clara fortsatte med sin jennying.
Den vita spetsar hoppade i små hopp och gränser för till kortet.
Han väntade på henne. Utan att lyfta huvudet, sade hon till sist,
i en märklig låg röst:
"Har du sagt något om det?" "Förutom i dig, inte ett ord."
Det var återigen en lång tystnad. "Jag kommer att gälla när annonsen
ut ", sade hon.
"Du kommer att gälla före det. Jag kommer att låta dig veta exakt när. "
Hon gick på spinning sin lilla maskin, och inte säga emot honom.
Clara kom till Jordaniens.
Några av de äldre händer, *** bland dem, mindes hennes tidigare regeln, och hjärtligt
ogillade minnet. Clara hade alltid varit "IKEY", reserverad och
överlägsen.
Hon hade aldrig blandas med flickorna som en av sig själva.
Om hon hade tillfälle att hitta fel, gjorde hon det lugnt och med perfekt artighet,
som den försumliga upplevs som en större förolämpning än crassness.
Mot ***, de fattiga, överspända puckelrygg, var Clara ofelbart
medkännande och mjuk, som en följd av vilka *** sprida mer bittra tårar än
någonsin grov tungor av de andra övervakarna hade orsakat henne.
Det var något i Clara att Paulus inte tyckte om, och mycket som fångade honom.
Om hon var på väg, såg han alltid hennes starka halsen eller nacken, på vilken
blont hår växte låg och fluffigt.
Det var en fin ner, nästan osynliga, på huden i hennes ansikte och armar och
när en gång hade han uppfattade det, såg han det alltid.
När han var på sitt arbete, målning på eftermiddagen skulle hon komma och stå nära
honom, perfekt orörlig. Då kände han henne, fast hon varken talade
eller rörde vid honom.
Även om hon stod en meter ifrån han kände sig som om han var i kontakt med henne.
Han kunde måla längre. Han slängde ner borstar, och vände sig till
prata med henne.
Ibland hon berömde hans arbete, ibland var hon kritisk och kall.
"Du är drabbade i det stycke," brukade hon säga, och eftersom det fanns ett element av sanning
i sitt fördömande, kokt hans blod med ilska.
Igen: "Vad i denna" han skulle be entusiastiskt.
"Hm!" Hon gjorde ett litet tveksamt ljud.
"Det inte intresserar mig mycket."
"Eftersom du inte förstår det," han svarade.
"Varför frågar mig om det?" "Därför att jag trodde att du skulle förstå."
Hon skulle rycka på axlarna i förakt av hans arbete.
Hon vansinnig honom. Han var rasande.
Han misshandlade henne och gick in passionerad utläggning av hans saker.
Detta roade och stimulerade henne. Men hon ägde aldrig att hon hade varit
fel.
Under de tio år att hon tillhörde den kvinnorörelsen hade hon fått en
hel del utbildning, och efter att ha haft några av Mirjams passion för att få instruktioner,
hade lärt sig franska, och kunde läsa i det språket men med en kamp.
Hon ansåg sig själv som en kvinna från varandra, särskilt isär, från hennes klass.
Flickorna i Spiral avdelning var alla goda hem.
Det var en liten, speciell industri, och hade en viss skillnad.
Det fanns en air av förfining i båda rummen.
Men Clara var reserverad också från hennes arbetskamrater.
Ingen av dessa saker, men hon avslöjar att Paul.
Hon var inte den som ger sig iväg. Det fanns en känsla av mystik om henne.
Hon var så reserverad, tyckte han att hon hade mycket att reserv.
Hennes historia var öppet på ytan, men dess inre mening var dold från
alla.
Det var spännande. Och sedan han ibland fick henne att titta på
honom från under hennes ögonbryn med en nästan förstulna, trumpen granskning, vilket gjorde honom
röra sig snabbt.
Ofta hon mötte hans blick. Men sedan hennes egen var, som det var, omfattade
över, avslöjar ingenting. Hon gav honom lite, överseende leende.
Hon var för honom oerhört provocerande, på grund av den kunskap hon verkade
besitter, och samlade frukt erfarenhet han inte kunde uppnå.
En dag tog han upp en kopia av Lettres de mon Moulin från sin arbetsbänk.
"Du läser franska, gör du?" Skrek han. Clara såg sig om oaktsamhet.
Hon gjorde en elastisk lagring av heliotrop silke, vrida Spiral maskinen
med långsamma, balanserad regelbundenhet, ibland böjer ner för att se sitt arbete
eller för att justera nålarna, då hennes
magnifika hals, med sina nedåt och fina pennor av hår, lyste vitt mot
lavendel, glänsande siden. Hon vände sig ett par rundor och stannade.
"Vad sa du?" Frågade hon och log sött.
Pauls ögon glittrade på hennes fräcka likgiltighet för honom.
"Jag visste inte att du läser franska," sade han, mycket artig.
"Har ni inte?" Svarade hon, med ett svagt, sarkastisk leende.
"Rotten raffiga!" Sade han, men knappast högt nog att höras.
Han stängde munnen ilsket när han såg henne.
Hon verkade förakta det arbete hon mekaniskt produceras, men slangen hon
gjorde var så nära perfekt som möjligt. "Du tycker inte Spiral arbete," sade han.
"Åh, ja, allt arbete arbete", svarade hon, som om hon visste allt om det.
Han förundrade sig över hennes kyla. Han var tvungen att göra allt hett.
Hon måste vara något speciellt.
"Vad vill du göra?" Frågade han. Hon skrattade åt honom överseende, som hon
sade:
"Det finns så lite sannolikheten för min ständigt ges ett val, att jag inte har slösat bort
tid att överväga. "" Pah! "sade han, föraktfulla på hans sida
nu.
"Du bara säga att eftersom du är för stolt för att äga upp vad du vill och inte kan få."
"Du känner mig mycket väl", svarade hon kallt.
"Jag vet att du tror att du är fantastiskt bra skakar, och att du lever under det eviga
förolämpning av att arbeta i en fabrik. "Han var väldigt arg och väldigt oförskämd.
Hon vände sig bara bort från honom i förakt.
Han gick visslande i rummet, flirtade och skrattade med Hilda.
Senare sade han till sig själv: "Vad var jag så fräck att Clara för?"
Han var ganska irriterad på sig själv, samtidigt glad.
"Tjäna hennes rätt, hon stinker med tysta stolthet", sa han till sig själv argt.