Tip:
Highlight text to annotate it
X
Siddhartha av Hermann Hesse 7 kap.
SANSARA
Under lång tid hade Siddharta levde livet i världen och av ***, men
utan att vara en del av den.
Hans sinnen, som han hade dödat sig i varma år en Samana, hade vaknat igen, hade han
smakade rikedom hade smakat ***, hade smakat makten, trots att han fortfarande hade kvar
i sitt hjärta under en lång tid en Samana;
Kamala, vara smart, hade insett detta helt rätt.
Det var fortfarande konsten att tänka, för att vänta, av fasta, som vägledde hans liv;
fortfarande världens folk, de barnsliga människor, hade varit honom främmande
som han var främmande för dem.
Åren gick, omgiven av det goda livet, Siddhartha knappast kände dem bleknar
bort.
Han hade blivit rik, för ett bra tag att han hade ett hus av sin egen och sin egen
tjänare, och en trädgård innan staden vid floden.
Folket tyckte om honom, kom de till honom, när de behövde pengar eller råd, men
Det fanns ingen nära honom, utom Kamala.
Att höga, ljusa tillståndet av att vara vaken, som han hade upplevt att en tid på
höjden av sin ungdom, i dessa dagar efter Gotama predikan, efter separationen
från Govinda, som spänd förväntan att
stolta tillstånd av att stå ensam utan lära och utan lärare, som komplette
villighet att lyssna till den gudomliga rösten i sitt eget hjärta, hade långsamt blivit en
minne, hade varit flyktig, avlägsna och
tyst, mumlade den heliga källan, som brukade vara nära, som tidigare mumla inom
själv.
Ändå många saker han lärt sig från Samanas, hade han lärt sig
Gotama, han hade lärt av sin far Brahman, hade varit hos honom under en lång
tid därefter: måttlig leva, glädje
tänkande, timmar av meditation, hemlig kunskap om sig själv, av hans eviga
enhet, som varken är kropp eller medvetande.
Många en del av denna han fortfarande hade, men en del efter den andra hade nedsänkt och
hade samlat damm.
Precis som en drejskivan, när den har satts i rörelse, kommer att hålla på att vrida om en
lång tid och endast långsamt förlora sin kraft och stannar därmed Siddhartha själ
hade hållit på att vrida ratten
asketism, hjulet att tänka, hjulet av differentiering under en lång tid,
fortfarande vrida, men det visade långsamt och tvekande och var nära att komma till en
stillastående.
Långsamt, liksom fukt in i döende stammen av ett träd, fylla den långsamt och
gör det röta, världen och lättja hade gått Siddhartha själ, långsamt det fyllde
hans själ, gjorde det tungt, gjorde det trött, försätta den i viloläge.
Å andra sidan, hade hans sinnen blivit levande, det var mycket de hade lärt sig,
mycket de hade upplevt.
Siddhartha hade lärt sig att handla, att använda sin makt över människor, att njuta av sig själv med en
kvinna, hade han lärt sig att bära vackra kläder, att ge order till tjänare, att
badar i parfymerade vatten.
Han hade lärt sig att äta ömt och vällagad mat, även fisk, även
kött och fågel, kryddor och godis, och att dricka vin, som orsakar slöhet och
glömska.
Han hade lärt sig att spela med tärningar och ett schackbräde, att titta på dansande flickor,
har själv transporteras omkring i en sedan-stol, sova på en mjuk säng.
Men han hade känt annorlunda och överlägsen de andra, alltid han hade
följde dem med en del hån några gäckande förakt, med samma förakt
som en Samana känner ständigt för folket i världen.
När Kamaswami var sjuklig, när han blev irriterad, när han kände sig förolämpade, när han var
förtretad av hans bekymmer som köpman hade Siddhartha sett alltid med
hån.
Bara långsamt och omärkligt, eftersom skörd årstiderna och regnperioder gått
genom hade hans hån blivit mer trött, hade hans överlägsenhet blivit tystare.
Bara långsamt, bland sina växande rikedomar, hade Siddhartha antagit något av
barnsliga människors sätt för sig själv, något av deras childlikeness och
deras rädsla.
Och ändå, han avundades dem, avundades dem bara mer, desto mer liknar han blev till
dem.
Han avundades dem för en sak som saknades från honom och att de hade den
betydelse de kunde fästa sina liv, hur mycket passion i sina
glädje och rädsla, den fruktansvärda men söt lycka av att vara ständigt förälskad.
Dessa människor var hela tiden i kärlek med sig själva, med kvinnor, med sina
barn, med utmärkelser eller pengar, med planer eller förhoppningar.
Men han inte lära sig detta från dem, denna av alla saker, denna glädje av ett barn-och
Detta dårskap av ett barn, han lärde sig av dem från alla saker obehagliga
sådana, som han själv föraktade.
Det hände allt oftare att på morgonen efter att ha haft företaget
natten innan, stannade han i sängen under en lång tid kände oförmögen att tänka och trött.
Det hände att han blev arg och otålig när Kamaswami uttråkad honom med
hans bekymmer. Det hände att han bara skrattade för högt,
när han förlorade en omgång tärningar.
Hans ansikte var fortfarande smartare och mer andlig än andra, men det sällan
log och antas, en efter en, de egenskaper som är så ofta påträffas i
ansikten rika människor, de drag i
missnöje, av sjuklighet, av dåligt humor, av lättja, av en brist på kärlek.
Långsamt sjukdom i själen, som rika människor har, grep tag i honom.
Som en slöja, som en tunn dimma kom trötthet över Siddhartha, långsamt, att få lite
tätare varje dag, lite murkier varje må***, lite tyngre varje år.
Som en ny klänning blir gammal i tid, förlorar sin vackra färg i tiden, blir fläckar,
får rynkor, blir avklingat i sömmarna, och börjar visa trådslitna fläckar här
och där, vilket Siddhartha nya liv,
som han hade börjat efter sin separation från Govinda, hade blivit gammal, förlorade färg
och prakt eftersom åren gått av, var att samla rynkor och fläckar, och dold
i grund och botten redan visar dess fulhet
här och där, var besvikelse och avsky väntar.
Siddhartha märkte inte det.
Han märkte bara att det här ljusa och tillförlitliga röst inom honom, som hade
vaknat hos honom på den tiden och hade någonsin styrt honom i sina bästa tider, hade blivit
tyst.
Han hade fångats av världen, av lusta, girighet, lättja, och slutligen även
att vice som han brukade förakta och håna den som den mest dåraktiga en av
alla laster: girighet.
Egendom, ägodelar och rikedom hade också äntligen fångat honom, de var inte längre en
spel och småsaker till honom hade blivit en bygel och en börda.
På ett märkligt och slingrande vägen, hade Siddhartha kommit in i denna sista och mest bas
alla beroenden, med hjälp av spelet tärningar.
Det var sedan den tiden, när han hade upphört att vara en Samana i sitt hjärta, att
Siddhartha började spela spelet för pengarna och dyrbarheter, som han vid andra
gånger gick endast med ett leende och nonchalant
som en anpassad för barnsliga människor, med en ökande vrede och passion.
Han var en fruktad spelare, vågade få att ta honom på, så högt och djärva var hans
insatser.
Han spelade spelet på grund av en smärta i hans hjärta, att förlora och slösa hans eländiga
pengar i spelet förde honom en arg glädje, inte på något annat sätt han kunde visa sin
förakt för rikedom, köpmännen "falska gud tydligare och mer hånfullt.
Så han spelade med höga insatser och skoningslöst, hata sig själv, förlöjliga
själv vann tusentals kastade bort tusentals förlorade pengar, förlorade smycken, förlorade en
hus på landet, vann igen, förlorade igen.
Den rädslan, som hemska och förstenande fruktan, som han kände när han rullade
tärningarna, medan han var orolig över att förlora höga insatser, som fruktar han älskade och sökte
att alltid förnya den, alltid öka den,
alltid få det till en något högre nivå, i denna känsla bara han fortfarande kände sig
något i stil med lycka, något i stil med ett rus, något som en förhöjd
form av liv mitt i sin mättade, ljummet, matt liv.
Och efter varje stor förlust, hans sinne in på nya rikedomar, fortsatte handeln mer
nitiskt tvingade hans gäldenärer strängare betala, eftersom han ville fortsätta
spel, han ville fortsätta
slöseri fortsätter att visa sitt förakt för rikedom.
Siddhartha förlorade sin lugn när förlusterna inträffade, förlorade tålamodet när han inte var
betalade i tid, förlorade sin vänlighet mot tiggare, förlorade sin disposition för att ge
bort och låna ut till de som mottagande honom.
Han, som spelat bort tiotusentals på en tärningskast och skrattade åt det,
blev mer strikt och mer småaktigt i sin verksamhet, ibland drömmer på natten
om pengar!
Och när han vaknade upp från denna fula stava, när han fann sitt ansikte i
spegla i sovrummet vägg för att ha åldrats och blivit mer ful, när
förlägenhet och avsky kom över honom, han
fortsatte fly, fly in i ett nytt spel, fly in i en bedövande i hans sinne kom
efter kön, av vin, och därifrån han flydde tillbaka till lusten att stapla upp och få
ägodelar.
I denna meningslösa cykel han sprang, tröttna, bli gammal, växande sjuk.
Då tiden kom då en dröm varnade honom. Han hade spendera timmar på kvällen med
Kamala, i hennes vackra lustgård.
De hade suttit under träden, prata och Kamala hade sagt tankeväckande
ord, ord bakom vilka en sorg och trötthet låg dold.
Hon hade bett honom att berätta om Gotama, och kunde inte höra nog av honom, hur tydligt
hans ögon, hur stilla och vackert munnen, hur snäll hans leende, hur fredliga han
promenad hade varit.
Under lång tid var han tvungen att berätta för henne om den upphöjda Buddha, och Kamala hade suckade
och hade sagt: "En dag, kanske snart kommer jag också följa det Buddha.
Jag ska ge honom min glädje-trädgård för en gåva och tar min tillflykt till hans läror. "
Men efter detta hade hon väckt honom och hade bundit honom till henne i lagen att göra
älskar med smärtsam glöd, bitande och i tårar, som om ännu en gång ville hon
Krama det sista ljuva droppe ur den här fåfänga, flyktiga nöje.
Aldrig förr hade det blivit så konstigt tydligt för Siddhartha, hur nära *** var
besläktad med döden.
Han hade legat vid hennes sida, och Kamala ansikte hade varit nära honom, och under hennes
ögon och bredvid mungiporna han hade, så tydligt som aldrig förr, läsa en
fruktansvärd inskrift, en inskription av
små linjer, av små spår, en inskription som påminner om hösten och gamla
ålder, precis som Siddhartha själv, som bara var i fyrtioårsåldern, hade redan märkt,
här och där, grå hår bland hans svarta.
Trötthet skrevs på Kamala vackra ansikte, trötthet från att gå en lång väg,
som inte har någon lycklig destination, trötthet och början på vissnande, och
dold, fortfarande osagt, kanske inte ens
medvetna ångest: rädslan för ålderdom, rädsla för hösten, rädsla för att behöva dö.
Med en suck, hade han bjuda farväl till henne, själen full av motvilja, och full
av dold ångest.
Sedan hade Siddharta tillbringade natten i hans hus med dans flickor och vin, hade
agerade som om han var överlägsen dem mot kolleger i hans kast, men
detta var inte längre sant, hade druckit mycket
vin och gått till sängs en längre tid efter midnatt, är trött och ändå glada,
nära gråt och förtvivlan, och hade under en lång tid försökt att sova i förgäves, hans
hjärtat fullt av elände som han trodde att han
kunde inte bära längre, full av en avsky som han kände tränger han
hela kroppen liksom ljumma, frånstötande smak av vin, alldeles för söta, matt
musik, alldeles för mjuka leende
dans flickor, den alldeles för söta doften av sitt hår och bröst.
Men mer än något annat, han äcklad av honom själv, av hans parfymerade hår,
av lukten av vin från hans mun, av slapp trötthet och håglöshet av hans
hud.
Som när någon, som har ä*** och druckit alldeles för mycket, kräks tillbaka upp igen med
olidlig smärta och är ändå glad över att lindra, varför detta sömnlösa mannen
ville frigöra sig av dessa nöjen,
dessa vanor och allt detta meningslösa livet och sig själv, i en enorm explosion av
avsky.
Inte förrän ljuset av morgonen och början av den första aktiviteter i
gatan innan hans stad-hus, hade han något somnat, hade för ett par
ögonblick en halv medvetslöshet, en antydan till sömn.
I dessa stunder, hade han en dröm: Kamala ägde en liten sällsynt sång fågel i
en gyllene bur.
Av denna fågel, drömde han.
Han drömde: denna fågel hade blivit stum, som vid andra tillfällen alltid brukade sjunga i
morgon, och eftersom detta uppstod hans uppmärksamhet, gick han framför buren
och tittade in, det lilla fågeln var död och låg stel på marken.
Han tog ut den, vägde den för ett ögonblick i handen, och sedan kastade bort det, i
gatan, och i samma ögonblick kände han fruktansvärt chockad, och hans hjärta ont, som om
Han hade kastat ifrån sig allt värde
och allt gott genom att kasta ut den döda fågeln.
Starta upp från denna dröm, kände han omfattas av en djup sorg.
Värdelös, så det föreföll honom, värdelös och meningslös var hur han hade gått
genom livet, ingenting som var vid liv, ingenting som på något sätt läcker eller
värt att hålla han hade lämnat i sina händer.
Ensam stod han där och tom som en skeppsbruten på stranden.
Med en dyster tanke, gick Siddharta till lustgård han ägde, låst grinden,
satte sig under ett mango-träd, kände döden i sitt hjärta och skräck i bröstet, satt och
kände hur allting dog i honom, vissnade i honom, kom till ett *** i honom.
På det av, samlade han sina tankar och i hans sinne, han återigen gick hela
väg hans liv, börjar med de första dagarna han kunde minnas.
När var det någonsin en tid när han hade upplevt lycka, kände en sann lycka?
Oh ja, flera gånger hade han upplevt något sådant.
Under sina år som en pojke, har han haft en smak av det, när han hade fått beröm från
Brahminer, hade han känt det i sitt hjärta: "Det finns en väg framför den som
har utmärkt sig i recitationen
av heliga verser i tvisten med de lärda sådana, som assistent i
erbjudanden. "
Då hade han känt det i sitt hjärta: "Det finns en väg framför dig, du är avsett
för, gudarna väntar dig. "
Och igen, som en ung man, när den ständigt ökande, uppåt flyr, mål av alla
tänkande hade slet honom ur och upp från de många som söker samma
mål när han brottades i smärta för
Syftet med Brahman, när alla fått kännedom enbart tände nya törst i honom,
sedan igen hade han, mitt i törsten, mitt i smärtan ansåg att detta
Samma sak: "Gå på!
Gå på! Du uppmanas! "
Han hade hört denna röst när han hade lämnat sitt hem och hade valt livet av en
Samana, och igen när han hade gått bort från Samanas som fulländat ett och
även när han hade gått ifrån honom till det osäkra.
Hur länge hade han inte hört denna röst längre, hur länge hade han nått något
höjden längre, hur jämn och tråkigt var det sätt på vilket hans väg hade passerat
liv, för många långa år utan en hög
mål, utan törst, utan förhöjning, nöja sig med små lustfyllda nöjen och
men aldrig nöjda!
För alla dessa år, utan att veta det själv, hade han försökt hårt och
längtade efter att bli en man som de många, som dessa barn, och i allt detta, hans
liv hade varit mycket mer olycklig och
sämre än deras, och deras mål var inte hans, eller deras bekymmer, trots allt, att
Hela världen för Kamaswami-folket hade bara varit ett spel för honom, en dans han skulle
titta, en komedi.
Endast Kamala hade varit kära, hade varit värdefullt för honom - men var hon fortfarande så?
Hade han fortfarande behöver henne, eller hon honom? Har de inte spela ett spel utan ett ***?
Var det nödvändigt att leva för detta?
Nej, det var inte nödvändigt! Namnet på detta spel var Sansara, ett spel
för barn, ett spel som kanske var roligt att spela en gång, två gånger, tio gånger -
men för evigheters evighet om igen?
Då visste Siddharta att spelet var över, att han inte kunde spela den längre.
Shivers körde över hans kropp, inne i honom, så han kände, något hade dött.
Det hela dagen, satt han under mango-trädet och tänkte på sin far, tänker på
Govinda och tänkte på Gotama. Hade han att lämna dem för att bli en
Kamaswami?
Han satt fortfarande kvar, när natten fallit.
När såg upp, fick han syn på stjärnorna, tänkte han: "Här sitter jag i
my mango-trädet, i min lustgård ".
Han log lite - var det verkligen nödvändigt, var det rätt, var det inte så
dumt spel att han ägde en mango-träd, att han ägde en trädgård?
Han satte stopp för detta, dog även detta i honom.
Han reste sig, bjuda honom farväl till mango-trädet, hans farväl till glädjen-trädgården.
Eftersom han hade varit utan mat i dag, kände han en stark hunger, och tänkte på hans
hus i staden, hans kammare och säng, i tabellen med måltiderna på den.
Han log trött, skakade sig och bjuda farväl till dessa saker.
I samma timme på natten lämnade Siddharta sin trädgård, lämnade staden, och aldrig
kom tillbaka.
Under lång tid hade Kamaswami folk ser efter honom, i tron att han hade fallit i
händer rånare. Kamala hade ingen blick för honom.
När hon fick veta att Siddhartha hade försvunnit, var hon inte förvå***.
Har hon inte alltid förväntar sig det? Var han inte en Samana, en man som var hemma
ingenstans, en pilgrim?
Och mest av allt hade hon kände den här sista gången de hade varit tillsammans, och hon var
glad, trots all smärta av förlusten, att hon hade dragit honom så
kärleksfullt till henne hjärta för denna sista
tiden, att hon hade känt en längre tid för att vara så fullständigt besatt och genomborras av
honom.
När hon fick den första nyheten om Siddhartha försvinnande gick hon till
fönster, där hon hade en sällsynt fången sjungande fågel i en gyllene bur.
Hon öppnade dörren till buren, tog fågeln ut och låt den flyga.
Under en lång tid, såg hon efter det, flygande fågeln.
Från denna dag, fick hon inga fler besökare och höll hennes hus låst.
Men efter en tid blev hon medveten om att hon var gravid från förra gången hon var
tillsammans med Siddharta.