Tip:
Highlight text to annotate it
X
Bok två jorden under marsmänniskor KAPITEL NIO VRAKSPILLROR
Och nu kommer det märkligaste i min berättelse.
Men kanske är det inte helt konstigt.
Jag minns klart och kallt, och levande, allt som jag gjorde den dagen till dess att
Jag stod grät och lovade Gud på toppen av Primrose Hill.
Och så jag glömmer.
Av de närmaste tre dagarna jag vet ingenting.
Jag har lärt mig sedan dess, så långt från min är den första upptäckaren av Mars
störta, flera sådana vandrare som jag hade redan upptäckt detta på den förra
natten.
En man - den första - hade gått till St Martin's-le-Grand, och medan jag skyddad
i cabmen hydda hade krystat att telegrafera till Paris.
Därifrån den glada nyheten hade blixtrade över hela världen, tusen städer, kylda med
hemska farhågor plötsligt blixtrade till frenetiska illuminationer, de kände till att det
i Dublin, Edinburgh, Manchester,
Birmingham, vid den tidpunkt då jag stod på gränsen till gropen.
Redan män, gråtande av glädje, som jag har hört, skrek och hålla deras arbete med att
skaka hand och skrika, gjorde upp tåg, även så nära Crewe, att stiga ned
vid London.
Kyrkklockorna som hade upphört ett par veckor sedan fick plötsligt nyheter,
tills allt England var bell-ringning.
Män på cykler, magert i ansiktet och ovårdade, brända längs varje land körfält skrika
för vågat hoppas befrielse, ropade till utmärglade och stirrade figurer förtvivlan.
Och för maten!
Över kanalen, över Irländska sjön, över Atlanten, majs, bröd och kött
slet till vår lättnad. Alla sjöfarten i världen tycktes gå
Londonward i dessa dagar.
Men allt detta har jag inget minne. Jag drev - en dement man.
Jag befann mig i ett hus av vänliga människor, som hade hittat mig på tredje dagen
vandring, gråtande och Raving genom gatorna i St Johns Wood.
De har sagt mig sedan att jag sjöng en galen knittel om "The Last Man
Vänster Alive! Hurra!
The Last Man kvar i livet! "
Bekymrad som de var med sina egna angelägenheter, dessa människor, vars namn, ungefär som
Jag vill uttrycka min tacksamhet till dem, kan jag inte ens ge här,
trots cumbered sig med mig, skyddad mig och skyddade mig från mig själv.
Tydligen hade de lärt sig något av min berättelse från mig under de dagar av min förfalla.
Mycket försiktigt, när min sinne säker igen, har de sönder för mig vad de hade
fick reda på öde Leatherhead.
Två dagar efter att jag satt i fängelse hade förstörts, med varje själ i den, genom att en
Martian.
Han hade sopat ut i tillvaron, som det tycktes, utan någon provokation, som pojke
kan krossa en myrstack i enbart lättsinne av makten.
Jag var en ensam man, och de var mycket vänliga mot mig.
Jag var en ensam man och en sorglig en, och de bar med mig.
Jag stannade hos dem fyra dagar efter mitt tillfrisknande.
Allt som tiden kände jag en ***, en växande längtan att titta en gång på allt
kvar av den lilla liv som verkade så glad och ljus i mitt förflutna.
Det var bara hopplöst *** att festa på min misär.
De avskräckt mig. De gjorde allt de kunde för att avleda mig från
Detta sjuklighet.
Men till *** kunde jag motstå impulsen inte längre, och lovar att troget tillbaka
till dem och avsked, som jag kommer att erkänna, från dessa fyra dagars vänner med tårar, jag
gick ut igen på gatorna som nyligen hade varit så mörkt och konstigt och tomt.
Redan de var upptagna med återvändande personer, på platser även där fanns butiker
öppna, och jag såg en dricksvattenfontän rinnande vatten.
Jag minns hur hånfullt ljust på dagen verkade som jag gick tillbaka på min melankoli
pilgrimsfärd till det lilla huset på Woking, hur upptagen gatorna och levande den rörliga
livet om mig.
Så många människor var i utlandet överallt, sysselsatte i tusen aktiviteter, att det
verkade otroligt att någon större andel av befolkningen kan ha dödats.
Men sedan märkte jag hur gult var skinn av de människor jag träffat, hur lurvig de
hår av de män, hur stor och ljus deras ögon, och att varje annan människa ändå hade
hans smutsiga trasor.
Deras ansikten tycktes allt med en av två uttryck - en hoppande jubel och
energi eller en dyster upplösning. Med undantag för uttrycket av ytorna,
London tycktes en stad av luffare.
De vestries var urskillningslöst distribuera bröd skickat oss av den franska
regeringen. Ribborna hos de få hästar visade dismally.
Tärda speciella konstaplar med vita märken stod vid hörnen av varje
gatan.
Jag såg lite av det onda åstadkom med marsianerna tills jag nådde Wellington Street,
och där såg jag den röda ogräset klättra över strävpelare av Waterloo Bridge.
I hörnet av bron också, såg jag en av de gemensamma kontraster i det groteska
tid - ett ark av papper flaunting mot en snår av den röda sjögräs, genomborrade av ett
Stick som höll det på plats.
Det var plakatet av den första tidningen att återuppta publikation - Daily Mail.
Jag köpte en kopia för en svärtad shilling jag hittade i min ficka.
Det mesta var i tom, men den ensamma sättare som gjorde saken hade roade
sig själv genom att göra en grotesk ordning av reklam stereo på baksidan.
Saken han tryckta var känslomässigt, nyheterna organisationen hade ännu inte funnit sin
väg tillbaka.
Jag lärde mig ingenting nytt förutom att redan i en vecka granskningen av Mars
mekanismer hade gett häpnadsväckande resultat.
Bland annat försäkrade artikeln för mig vad jag inte tror då att
"Secret of Flying" upptäcktes. Vid Waterloo Jag hittade de fria tåg som
tog människor till sina hem.
Den första rusningen var redan över. Det var få människor i tåget, och jag
var inte på humör för avslappnad konversation.
Jag fick ett utrymme för mig själv, och satt med korslagda armar, titta greyly på solbelysta
förödelse som flöt förbi fönstren.
Och precis utanför terminalen tåget abrupt över tillfälliga räls och på antingen
sidan av järnvägen husen svarta ruiner.
Till Clapham Junction inför London var smutsiga med pulver i den svarta röken i
Trots två dagars åska och regn, och vid Clapham Junction linjen hade
har förstört igen, det fanns hundratals
utanför arbete skrivare och shopmen arbetar sida vid sida med de sedvanliga rallarna, och vi
var abrupt över en hastig återutläggning.
Hela linjen därifrån den del av landet var mager och obekanta;
Wimbledon speciellt hade lidit.
Walton, på grund av dess oförbrända tallskog, verkade minst ont om någon plats
längs linjen.
Den Wandle, Mole, varje liten bäck, var en rågad *** rött ogräs i
utseendet mellan slakteri kött och surkål.
The Surrey tallskog var för torr, dock för girlanger i den röda
klättrare.
Utöver Wimbledon, inom synhåll från linjen i vissa uppväxtområden, var rågat
massor av jord om den sjätte cylindern.
Ett antal personer stod om det, och några sappörer var upptagna mitt i
den. Över den prunkande en Union Jack, flaxande
glatt i morgonbrisen.
De uppväxtområden fanns överallt röd med ogräs, en bred yta av askgrå
Färgen skär med lila skuggor, och mycket smärtsam för ögat.
En blick gick med oändligt befrielse från de brända grått och trumpen röda av
förgrunden till den blå-gröna mjukhet mot öster bergen.
Linjen på Londonbörsen sidan av Woking stationen fortfarande som repareras, så jag
ner på Byfleet stationen och tog vägen till Maybury, förbi den plats där jag och
den artillerist hade talat till husarer,
och på den plats där Martian hade visat sig för mig i åskväder.
Här rörd av nyfikenhet, vände jag mig åt sidan för att hitta bland en härva av röda ormbunksblad, den
skev och brutet hund vagn med de vitnade ben hästen spridda och
gnagde.
För en tid stod jag när det gäller dessa spår ....
Sedan jag kom tillbaka genom tallskog, halsen högt med röd ogräs här och där, för att
hitta hyresvärden av Spotted Dog hade redan hittat begravning och så kom hem tidigare
De College Arms.
En man står vid ett öppet hus dörren hälsade på mig vid namn när jag passerade.
Jag tittade på mitt hus med en snabb glimt av hopp om att bleka omedelbart.
Dörren hade tvingats, det var unfast och öppnade långsamt när jag närmade sig.
Det slammed igen.
Gardinerna i min studie fladdrade ut genom öppna fönstret som jag och
artillerist hade sett gryningen. Ingen hade stängt det sedan.
De krossade buskarna var precis som jag hade lämnat dem nästan fyra veckor sedan.
Jag snubblade i hallen, och huset kändes tomt.
Trappan mattan var rufsig och missfärgade där jag hade hukade, värmts till
huden från åskväder natten till katastrofen.
Våra leriga fotspår jag såg ändå gick upp för trappan.
Jag följde dem till min studie och fann liggande på mitt skrivbord fortfarande, med
selenit pappersvikt på det, jag ark arbetet hade kvar på eftermiddagen den
öppning av cylindern.
För ett utrymme jag stod att läsa över mina övergivna argument.
Det var ett dokument om den troliga utvecklingen av moraliska idéer med utvecklingen av
civiliserande process, och den sista meningen var öppnandet av en profetia: "I omkring
två hundra år, "Jag hade skrivit," vi kan förvänta ---- "Meningen slutade abrupt.
Jag kom ihåg min oförmåga att fixa mig på morgonen, knappt en må*** gått av, och
hur jag hade brutit ut för att få min dagliga krönika från newsboy.
Jag minns hur jag gick ner till grinden när han kom, och hur jag hade
lyssnade till hans udda historien om "Män från Mars."
Jag kom ner och gick in i matsalen.
Det var fårkött och brödet, både långt borta nu i förfall och en ölflaska
välte, precis som jag och artillerist hade lämnat dem.
Mitt hem var öde.
Jag uppfattade det dåraktiga i ett svagt hopp jag hade omhuldade så länge.
Och sedan ett märkligt inträffat. "Det är ingen idé", sade en röst.
"Huset är öde.
Ingen har varit här dessa tio dagar. Stanna inte här för att plåga dig själv.
Ingen undkom, men du. "Jag var överraskad.
Hade jag talat min tanke högt?
Jag vände, och den franska fönstret var öppet bakom mig.
Jag gjorde ett steg till det och stod och såg ut.
Och där, förvå*** och rädd, även när jag stod förvå*** och rädd, var min kusin och
min fru - min fru vit och utan tårar. Hon gav ett svagt rop.
"Jag kom", sa hon.
"Jag visste - förstod ----" Hon satte handen mot halsen - gungade.
Jag gjorde ett steg framåt och fångade henne i mina armar.