Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL XV PLIKTFÖRGÄTEN
Clara gick med sin man till Sheffield, och Paul knappt såg henne igen.
Walter Morel verkade ha låta alla problem gå över honom, och där var han,
kryper omkring på leran av det, precis samma sak.
Det fanns knappt några band mellan far och son, spara som varje kände han inte
låt de andra gå i några faktiska vill.
Eftersom det inte fanns någon att hålla på hemmet, och de kunde ingen av dem bär
tomhet i huset, tog Paul logi i Nottingham, och Morel gick att leva med
en vänlig familj i Bestwood.
Allt verkade ha gått sönder för den unge mannen.
Han kunde inte måla.
Bilden han avslutade den dag hans mors död - en som tillfredsställde honom - var
det sista han gjorde. På jobbet fanns det ingen Clara.
När han kom hem kunde han inte ta upp sina penslar igen.
Det fanns inget kvar.
Så han var alltid i staden på ett ställe eller annat, dricka, knackar omkring med
männen han visste. Det tröttade honom verkligen.
Han pratade med barmaids, till nästan alla kvinnor, men det var det mörkt, ansträngda titta i
hans ögon, som om han jagade något. Allt verkade så annorlunda, så overkligt.
Det verkade ingen anledning till varför folk ska gå längs gatan, och hus tornar upp sig i
dagsljus.
Det verkade ingen anledning till varför dessa saker skulle ockupera det utrymme, istället för att lämna
den tom. Hans vänner pratade med honom: han hörde
ljud, och han svarade.
Men varför det skulle vara ljudet av tal han inte kunde förstå.
Han var mest sig själv när han var ensam, eller arbetar hårt och mekaniskt på
fabriken.
I det senare fallet var det ren glömska, när han förfallit från
medvetandet. Men det hade att komma till ett ***.
Det gjorde ont honom så, hade att saker förlorat sin verklighet.
Den första snödroppar kom. Han såg den lilla drop-pärlor bland de grå.
De skulle ha gett honom de livligaste känslor på en gång.
Nu var de där, men de verkade inte betyder någonting.
Om en liten stund att de skulle upphöra att ockupera den platsen, och bara utrymmet skulle vara,
där de hade varit. Tall, briljant spårvagn-bilar körde längs
gatan på natten.
Det verkade nästan ett under att de ska besväret att prassla bakåt och framåt.
"Varför svårt att gå luta ner till Trent Bridges", frågade han den stora spårvagnar.
Det verkade de lika väl kanske inte så vara.
Det realest sak var det tjocka mörkret på natten.
Det tycktes honom hel och begriplig och vilsam.
Han kunde lämna sig själv till det. Plötsligt ett papper startade i närheten av hans
fötter och blåste längs ner på trottoaren.
Han stod stilla, stel, med knutna nävar, en flamma av vånda att gå över honom.
Och han såg åter sjukrummet, hans mor, hennes ögon.
Omedvetet hade han varit med henne, i hennes sällskap.
Ett snabbt hop av papperet påminde honom var hon borta.
Men han hade varit med henne.
Han ville att allt ska stå stilla, så att han kunde vara med henne igen.
Dagarna gick, veckorna. Men allt verkade ha smält, gått
till en GYTTRIG ***.
Han kunde inte säga en dag från en annan, en vecka från en annan, knappast en plats från
en annan. Ingenting var distinkt eller särskiljas.
Ofta förlorade han sig själv för en timme åt gången, kunde inte minnas vad han hade gjort.
En kväll kom han hem sent till sitt boende.
Elden brann lågt, alla var i sängen.
Han kastade om lite mer kol, tittade på bordet och beslutade att han ville ingen kvällsmat.
Sedan satte han sig ner i fåtöljen.
Det var helt stilla. Han visste ingenting, men han såg
dim röken vacklande upp genom skorstenen. För närvarande två möss kom ut, försiktigt,
knapra de fallna smulor.
Han såg dem som det var från långt håll.
Kyrkan klockan slog två. Långt borta kunde han höra skarpa klirrande
av lastbilar på järnväg.
Nej, det var inte de som var långt borta. De var där på sina platser.
Men där var han själv? Den tiden gick.
De två möss, full fart vilt, kilade fräckt över hans tofflor.
Han hade inte rört en muskel. Han ville inte flytta.
Han var inte att tänka på någonting.
Det var lättare så. Det fanns ingen nyckel att veta någonting.
Sedan, från tid till annan, någon annan medvetenhet, arbetar mekaniskt,
blixtrade till skarpa fraser.
"Vad gör jag?" Och ur den halvt berusad trance kom
svaret: "Att förstöra mig själv."
Sedan en tråkig, levande känsla, gått på ett ögonblick, sa till honom att det var fel.
Efter en stund kom plötsligt frågan: "Varför fel?"
Återigen var det inget svar, men ett slag av varma envishet inne i bröstet motstånd
sin egen förintelse. Det var ett ljud av en tung vagn skrammel
på vägen.
Plötsligt det elektriska ljuset slocknade, det var ett blåmärke duns i öre-in-the-
kortplats meter. Han rörde sig inte, utan satt och stirrade framför
honom.
Endast mössen hade rusades, och elden lyste rött i det mörka rummet.
Då, helt mekaniskt och mer distinkt, började samtalet igen
inom honom.
"Hon är död. Vad var det allt för - hennes kamp "?
Det var hans förtvivlan ville gå efter henne.
"Du är vid liv."
"Hon är inte." "Hon är -. I dig"
Plötsligt kände han sig trött med bördan av det.
"Du måste hålla vid liv för hennes skull", sa hans vilja i honom.
Något kändes sulky, som om det inte skulle väcka.
"Du måste föra henne leva, och vad hon hade gjort, gå vidare med det."
Men han ville inte. Han ville ge upp.
"Men du kan gå vidare med ditt måleri", sa kommer i honom.
"Annars kan du avla barn. Båda bär på hennes arbete. "
"Målning är inte levande."
"Då lever." "Gifta sig med vem?" Kom sulkyn frågan.
"Som bäst du kan." "Miriam?"
Men han inte litade på det.
Han reste sig plötsligt, gick raka vägen till sängs. När han kom inne i hans sovrum och stängt
dörren, stod han med knuten näve. "Mater, min kära -" började han, med hela
kraft av sin själ.
Och han stannade. Han skulle inte säga det.
Han ville inte erkänna att han ville dö, att ha gjort.
Han skulle inte själv att livet hade slagit honom, eller att döden hade slagit honom.
Att gå direkt till sängen, sov han på en gång, att överge sig själv till sömn.
Så veckorna gick.
Alltid ensam, hans själ pendlade, först på sidan av döden, sedan på sidan av
livet, envist.
Den verkliga kval var att han hade ingenstans att gå, inget att göra, ingenting att säga, och var
någonting själv.
Ibland han sprang längs gatorna som om han var galen: Ibland var han arg, saker
var inte där, var saker där. Det gjorde honom flämta.
Ibland stod han framför baren av den offentliga-huset där han kallade för en drink.
Allt stod plötsligt tillbaka ifrån honom.
Han såg ansiktet på barflicka, den sluka dricker, hans eget glas på
skvalpade, mahogny ombord, i fjärran. Det var något mellan honom och dem.
Han kunde inte komma i beröring.
Han ville inte ha dem, han ville inte att hans dricka.
Turning plötsligt gick han ut. På tröskeln stod han och tittade på
upplyst gata.
Men han var inte av det eller i den. Något skilde honom.
Allt gick på det under dessa lampor, stänga bort från honom.
Han kunde inte komma åt dem.
Han kände att han inte kunde röra vid lyktstolpar, inte om han kommit.
Där kunde han gå? Det fanns ingenstans att gå, vare sig tillbaka in i
värdshuset, eller framåt någonstans.
Han kände sig kvävd. Det fanns ingenstans för honom.
Den stress växte inom honom, han kände att han skulle krossa.
"Jag måste inte," sade han, och vände blint, gick han in och drack.
Ibland dricker gjorde honom gott, ibland gjorde honom sämre.
Han sprang på vägen.
För alltid rastlös, gick han här, där, överallt.
Han beslöt att arbeta.
Men när han hade gjort sex slag, avskydde han pennan våldsamt, reste sig upp och
gick bort, skyndade iväg till en klubb där han kunde spela kort eller biljard, till en plats
där han kunde flirta med en bartender som var
inte mer för honom än mässing pump-handtag hon drog.
Han var mycket tunn och lykta-Jawed. Han vågade inte möta hans egna ögon i
spegeln, han såg aldrig på sig själv.
Han ville komma bort från sig själv, men det fanns ingenting att få tag på.
I förtvivlan tänkte han på Miriam. Kanske - kanske -?
Sedan händer att gå in i unitariska kyrkan en söndag kväll, när de stod
upp för att sjunga den andra psalmen han såg henne framför honom.
Ljuset glittrade på hennes underläpp när hon sjöng.
Hon såg ut som om hon hade fått något i alla fall: visst hopp i himlen, om inte i
jorden.
Hennes komfort och hennes liv såg ut i efter-världen.
En varm, stark känsla för henne kom upp. Hon verkade längta, som hon sjöng, för
mystik och komfort.
Han satte sitt hopp till henne. Han längtade efter predikan att vara över, att
tala med henne. Trängseln bar henne ut precis före honom.
Han kunde knappt röra henne.
Hon visste inte han var där. Han såg brun, ödmjuka nacken
under dess svarta lockar. Han skulle lämna sig till henne.
Hon var bättre och större än han.
Han skulle bero på henne. Hon gick vandrande, i hennes blinda sätt,
genom den lilla myllret av människor utanför kyrkan.
Hon såg alltid så förlorade och på sin plats mellan människor.
Han gick fram och lade sin hand på hennes arm.
Hon började våldsamt.
Hennes stora bruna ögon vidgade i rädsla, gick därefter förhör vid åsynen av honom.
Han krympte något från henne. "Jag visste inte -" hon vacklade.
"Inte heller jag," sade han.
Han såg bort. Hans plötsliga, fackling hopp sjönk igen.
"Vad gör du i stan?" Frågade han. "Jag bor på kusin Annes."
"Ha! För lång? "
"Nej,. Bara till i morgon" "Måste du gå raka vägen hem"?
Hon såg på honom, sedan gömde ansiktet i hennes hatt-brättet.
"Nej", sade hon - "nej, det är inte nödvändigt."
Han vände sig bort, och hon gick med honom. De träs genom trängseln i kyrkan
folk. Orgeln var fortfarande klingande i St Marys.
Mörka siffror kom genom den upplysta dörrarna, folk kom ned för trappan.
De stora färgade fönstren lyste upp i natten.
Kyrkan var som en svävande stor lykta.
De gick ner Hollow Stone, och han tog bilen för Bridges.
"Du bara kommer att äta middag med mig", sa han: "Då ska jag föra dig tillbaka."
"Mycket bra", svarade hon, låg och husky. De talade knappt medan de var på
bil.
Trent körde mörk och full under bron.
Bort mot Colwick var alla svarta natten.
Han levde ner Holme Road, på den nakna utkanten av staden, mittemot över floden
ängar mot Sneinton Hermitage och den branta skrot av Colwick Wood.
Översvämningarna var ute.
Den tysta vattnet och mörkret sprider sig på deras vänster.
Nästan rädd, skyndade de med av husen.
Nattvarden var lagd.
Han svängde gardinen över fönstret. Det fanns en skål med fresia och scharlakan
vitsippor på bordet. Hon böjde sig till dem.
Fortfarande vidröra dem med fingerspetsarna, tittade hon upp på honom och sade:
"Är de inte vackra?" "Ja", sa han.
"Vad kommer du dricker - kaffe?"
"Jag vill det," sa hon. "Då ursäkta mig ett ögonblick."
Han gick ut i köket. Miriam tog av sig sina saker och såg
runt.
Det var en naken, allvarlig rum. Hennes foto, Claras, Annies, var på
vägg. Hon tittade på ritningen ombord för att se vad
han gjorde.
Det fanns bara några meningslösa rader. Hon såg för att se vilka böcker han
läsning. Tydligen bara en vanlig roman.
Bokstäverna i racket hon såg var från Annie, Arthur, och från vissa människor eller andra
Hon visste inte.
Allt han hade rört vid, allt som var det minsta personligt till honom, hon
undersöktes med kvardröjande absorption.
Han hade varit borta från henne så länge, ville hon att återupptäcka honom, hans ställning,
vad han nu. Men det var inte mycket i rummet för att hjälpa
henne.
Det gjorde bara henne att känna sig ganska ledsen, det var så svårt och faderlösa.
Hon var nyfiket undersöker en skiss-bok när han kom tillbaka med kaffet.
"Det är inget nytt i det," sade han, "och ingenting mycket intressant."
Han satte ner brickan och gick för att titta över axeln.
Hon vände sidorna långsamt, inriktad på att undersöka allt.
"Hm!" Sa han, när hon stannade på en skiss. "Jag hade glömt det.
Det är inte dåligt, är det? "
"Nej", sade hon. "Jag förstår inte riktigt det."
Han tog boken ifrån henne och gick genom den.
Återigen gjorde han ett märkligt ljud av förvåning och glädje.
"Det finns vissa inte dåliga grejer där," sade han.
"Inte alls illa", svarade hon allvarligt.
Han kände igen hennes intresse för hans arbete. Eller var det för sig själv?
Varför var hon alltid mest intresserad av honom när han dök upp i sitt arbete?
De satte sig till bords.
"Förresten", sa han, "inte jag hör något om din tjäna dina egna
leva? "" Ja ", svarade hon, böjde hennes mörka huvudet
över hennes kopp.
"Och vad i det?" "Jag bara går till jordbruket högskolan på
Broughton i tre månader, och jag skall nog hållas som lärare där. "
"Jag säger - att det låter bra för dig!
Du ville alltid vara oberoende. "" Ja.
"Varför har inte du berätta?" "Jag visste bara förra veckan."
"Men jag hörde för en må*** sedan", sade han.
"Ja, men ingenting avgjordes då." "Jag borde ha tänkt," sade han, "du skulle
har berättat för mig att du försökte. "
Hon åt sin mat i avsiktlig, begränsade sätt, nästan som om hon ryggade
lite från att göra något så offentligt, att han kände så väl.
"Jag antar att du är glad", sa han.
"Mycket glad." "Ja - det kommer att bli något".
Han var ganska besviken. "Jag tror det blir en hel del", säger hon
sade nästan högdraget förtrytsamt.
Han skrattade kort. "Varför tror du det kommer inte?" Frågade hon.
"Åh, jag tror inte att det inte blir en hel del.
Bara du hittar tjäna ditt eget boende är inte allt. "
"Nej", sade hon, sväljer med svårighet, "Jag tror det är."
"Jag antar att arbetet kan nästan allt för en man", sa han, "men det är inte för mig.
Men en kvinna fungerar endast med en del av sig själv.
Den verkliga och vital del täcks upp. "
"Men en man kan ge alla sig att arbeta?" Frågade hon.
"Ja, praktiskt taget." "Och en kvinna bara obetydlig del av
själv? "
"Det är det." Hon tittade upp på honom, och hennes ögon vidgade
med ilska. "Då", sade hon, "om det är sant, det är en
stor skam. "
"Det är. Men jag vet inte allt ", svarade han.
Efter kvällsmaten de drog upp till elden. Han svängde henne en stol mot honom, och de
satte sig.
Hon var klädd i en klänning av mörka rödvin färg, passar att hennes mörka hy och
hennes stora drag.
Ändå var de lockarna fina och fria, men hennes ansikte var mycket äldre, den bruna halsen
mycket tunnare. Hon verkade gammal för honom, äldre än Clara.
Hennes blomma av ungdomar hade snabbt borta.
En slags stelhet, nästan i woodenness, hade kommit över henne.
Hon mediterade en liten stund, sedan tittade på honom.
"Och hur är det med dig?" Frågade hon.
"Om alla rätt", svarade han. Hon såg på honom och väntar.
"Nej", sade hon, mycket låg. Hennes bruna, nervösa händer var knäppta över
hennes knä.
De hade fortfarande brist på förtroende eller vila, den nästan hysteriska utseende.
Han ryckte till när han såg dem. Sen skrattade han mirthlessly.
Hon lade sina fingrar mellan hennes läppar.
Hans smala, svarta, torterade kropp låg alldeles stilla i stolen.
Hon tog plötsligt hennes finger ur hennes mun och tittade på honom.
"Och du har brutit av med Clara?"
"Ja." Hans kropp låg som en övergiven sak,
utströdda i stolen. "Du vet", sa hon, "Jag tror vi borde
vara gift. "
Han öppnade ögonen för första gången sedan många månader, och gick till henne med
respekt. "Varför?" Sade han.
"Se", sade hon, "hur du avfall själv!
Du kanske blir sjuk, kan du dö, och jag vet aldrig - inte vara mer då än om jag hade
aldrig känt er. "" Och om vi gifta? "frågade han.
"I varje fall kan jag förhindra att du slösar bort dig själv och att vara ett rov för andra kvinnor -
som -. som Clara ""? ett byte ", upprepade han leende.
Hon böjde huvudet i tystnad.
Han låg känsla sin förtvivlan kommer upp igen. "Jag är inte säker", sade han långsamt, "att
äktenskapet skulle vara mycket bra. "" Jag bara tänker på dig ", svarade hon.
"Jag vet att du gör.
Men - du älskar mig så mycket, du vill sätta mig i fickan.
Och jag skulle dö där kvävd. "
Hon böjde huvudet, satte fingrarna mellan läpparna, medan bitterhet steg kraftigt upp
hennes hjärta. "Och vad ska du göra annars?" Hon
frågade.
"Jag vet inte - gå vidare, antar jag. Kanske jag ska snart åka utomlands. "
Den förtvivlade envishet i hans tonfall fick henne att gå på knä på mattan innan
eld, mycket nära honom.
Där är hon hopkrupen som om hon krossades av något, och kunde inte lyfta huvudet.
Hans händer låg alldeles inert om armarna på sin stol.
Hon var medveten om dem.
Hon kände att nu låg han på henne nåd. Om hon kunde resa sig, ta honom, lade armarna
runt honom och säga: "Du är min," då skulle han lämna sig själv till henne.
Men vågar hon?
Hon skulle lätt offra sig själv. Men vågar hon hävda sig?
Hon var medveten om sin mörka kläder, smal kropp, som tycktes ett slag av liv,
halvlåg i stolen nära henne.
Men nej, hon vågade inte lägga armarna om det, ta upp det, och säga: "Det är mitt, här
kropp. Lämna det till mig. "
Och hon ville.
Det uppmanade till alla hennes kvinnas instinkt. Men hon hukade, och vågade inte.
Hon var rädd att han inte skulle låta henne. Hon var rädd att det var för mycket.
Det låg där, hans kropp, övergiven.
Hon visste att hon borde ta upp det och hävdar att det, och hävdar all rätt till det.
Men - kunde hon göra det?
Hennes maktlöshet inför honom, innan den starka efterfrågan av någon okänd sak i honom, var
hennes änden. Hennes händer fladdrade, hon halvt lyfte
huvud.
Hennes ögon, rysning, tilltalande, borta, nästan distraherad, vädjade till honom plötsligt.
Hans hjärta fångas med medlidande. Han tog hennes händer, drog henne till honom, och
tröstade henne.
"Vill du ha mig, att gifta mig?" Sade han mycket låg.
Åh, varför han inte ta henne? Hennes själ tillhörde honom.
Varför skulle han inte ta det som var hans?
Hon hade burit så länge grymhet som tillhör honom och inte anspråk på
honom. Nu var han ansträngde henne igen.
Det var för mycket för henne.
Hon drog tillbaka huvudet, höll sitt ansikte mellan sina händer och såg honom i
ögon. Nej, han var hård.
Han ville något annat.
Hon vädjade till honom med all sin kärlek inte för att göra det hennes val.
Hon kunde inte klara av det, med honom, hon visste inte med vad.
Men det ansträngda henne tills hon kände att hon skulle bryta.
"Vill du det?" Frågade hon, mycket allvarligt. "Inte mycket", svarade han, med smärta.
Hon vände ansiktet åt sidan, då höjer sig med värdighet, tog hon hans huvud till
hennes barm, och gungade honom mjukt. Hon var inte att ha honom då!
Så hon kunde trösta honom.
Hon satte fingrarna genom hans hår. För henne, den ångestfyllda sötma av själv-
offer. För honom, hat och elände för en annan
misslyckande.
Han kunde inte uthärda det - det bröst som var varm och som vaggade honom utan att ta
bördan av honom. Så mycket han ville vila på henne att
fint av vila torterade honom bara.
Han drog iväg. "Och utan äktenskap vi kan göra någonting?"
frågade han. Hans mun lyftes från hans tänder med
smärta.
Hon satte sin lilla finger mellan läpparna. "Nej", sade hon, lågt och som tribut av en
klocka. "Nej, jag tror inte."
Det var i slutet då mellan dem.
Hon kunde inte ta honom och befria honom från ansvar för sig själv.
Hon kunde bara offra sig själv till honom - offra sig själv varje dag, gärna.
Och att han inte ville ha.
Han ville att hon skulle hålla honom och säga, med glädje och auktoritet: "Stoppa all denna rastlöshet
och slå mot döden. Du är min efter en partner. "
Hon hade inte styrkan.
Eller var det en kompis hon ville? eller ville hon en Kristus i honom?
Han kände sig i att lämna henne, var han lura henne i livet.
Men han visste det, att stanna, stilling den inre, desperat man, han förnekade sin
eget liv. Och han inte hoppas på att ge liv åt henne
förneka sin egen.
Hon satt mycket tyst. Han tände en cigarett.
Röken gick upp från den, vacklande. Han tänkte på sin mor, och hade
glömt Miriam.
Hon såg plötsligt på honom. Hennes bitterhet kom svallande upp.
Hennes offer, då var värdelös. Han låg där reserverad, slarvar med henne.
Plötsligt såg hon återigen sin brist på religion, hans rastlösa instabilitet.
Han skulle förstöra sig själv som ett perverst barn.
Ja, då skulle han!
"Jag tror jag måste gå", sade hon mjukt. Genom hennes tonen han visste att hon var förakta honom.
Han reste sig tyst. "Jag kommer tillsammans med dig", svarade han.
Hon stod framför spegeln sätter på hennes hatt.
Hur bitter, hur outsägligt bitter, gjorde det henne att han avvisat hennes uppoffring!
Livet såg framför döda, som om glöden var borta ut.
Hon böjde sitt ansikte över blommorna - de fresia så söta och vårlikt, det
scharlakansröda anemoner flaunting över bordet.
Det var som att han har dessa blommor. Han gick omkring i rummet med en viss
visshet av beröring, snabba och obevekliga och ro.
Hon visste att hon inte kunde klara av honom.
Han skulle fly som en vessla ur hennes händer.
Men utan honom hennes liv skulle spår på livlös.
Grubblande, rörde hon blommorna.
"! Låt dem", sade han, och han tog dem ur burken, droppande som de var, och gick
snabbt in i köket.
Hon väntade på honom, tog blommor, och de gick ut tillsammans, han prata, hon
känsla döda. Hon skulle från honom nu.
I hennes elände hon lutade sig mot honom när de satt på bilen.
Han svarar inte. Var skulle han gå?
Vad skulle vara slutet på honom?
Hon kunde inte bära det, den lediga känslan där han borde vara.
Han var så dum, så slösaktig, aldrig i fred med sig själv.
Och nu var skulle han gå?
Och vad gjorde han till att han slösat bort henne? Han hade ingen religion, det var allt för
stunds attraktion som han brydde sig, ingenting annat, ingenting djupare.
Jo, hon skulle vänta och se hur det blev med honom.
När han hade fått nog han skulle ge upp och komma till henne.
Han skakade hand och lämnade henne vid dörren till hennes kusins hus.
När han vände sig bort han kände det sista håller för honom hade gått.
Staden, som han satt på bilen, sträckte sig över bukten av järnvägen, en nivå rök
av ljus.
Bortom staden i landet, lite pyrande platser för flera städer - havet -
natten - om och om igen! Och han hade ingen plats i den!
Oavsett plats han stod på, det han stod ensam.
Från hans bröst, ur hans mun, sprang den oändliga rymden, och det var där bakom honom,
överallt.
Folket skyndade längs gatorna erbjuds inga hinder för det tomrum som
han befann sig.
De var små skuggor vars steg och röster hördes, men i varje av dem
samma natt, samma tystnad. Han klev av bilen.
I landet allt var död fortfarande.
Little stjärnor lyste högt upp, små stjärnor sprider långt borta i de översvämningsdrabbade vatten, en
fäste nedan.
Överallt storhet och skräck av den enorma natt som väcks och rörs
för en kort stund varje dag, men som återkommer och förblir äntligen eviga,
håller allt i sin tystnad och dess levande dysterhet.
Det fanns ingen tid, bara Space. Vem kan säga att hans mor hade levat och gjorde
inte leva?
Hon hade varit på ett ställe, och var i en annan, det var allt.
Och hans själ kunde inte lämna henne, var hon var.
Nu var hon borta utomlands in på natten, och han var med henne fortfarande.
De var tillsammans.
Men men det var hans kropp, hans bröst, som lutade sig mot den stil, hans händer på
trä bar. De verkade något.
Där var han -? En liten upprätt prick av kött, mindre än ett veteax förlorat i
fältet. Han kunde inte bära det.
På alla sidor den enorma mörka tystnaden tycktes trycka honom, så liten en gnista, till
utplåning, och ändå, nästan ingenting, han kunde inte vara utdöd.
Natt, där allt var förlorat, gick att nå ut, bortom stjärnor och sol.
Stjärnor och sol, ett par ljusa korn, gick snurra runt för terror, och hålla alla
andra i omfamning, där i ett mörker som outpassed dem alla, och lämnade dem små och
avskräcks.
Så mycket, och sig själv, oändligt, kärnan en intighet, och ändå inget.
"! Mamma" viskade han - "mamma!" Hon var den enda som höll honom upp,
själv, mitt i allt detta.
Och hon var borta, blandade sig själv. Han ville att hon skulle röra honom, få honom
tillsammans med henne. Men nej, han skulle inte ge i.
Turning kraftigt, gick han mot staden guld fosforescens.
Nävarna stängdes satte munnen snabbt. Han skulle inte ta den riktningen, till
mörker, att följa henne.
Han gick mot svagt surrande, glödande stan, snabbt.
***