Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL XII Del 3 PASSION
Men hon lät sig bli hjälpt över stil, och hon gick i tysthet med honom
under de första mörka fältet. Det var vägen till Nottingham och till
stationen, det visste hon.
Han verkade vara ute om. De kom ut på en kal kulle där stod
den mörka gestalt förstörda väderkvarn. Där han stannade.
De stod tillsammans högt upp i mörkret, titta på det spridda ljuset
på natten före dem, nävar av glittrande punkter, byar ligger högt och
låg på den mörka, här och där.
"Precis som trampar bland stjärnorna", sa han med ett DARR-skratt.
Sen tog han henne i sina armar och höll fast henne.
Hon flyttade undan sin mun att fråga, envisa och lågt:
"Vad är klockan?" "Det spelar ingen roll", bad han grötigt.
"Ja det gör det - ja!
Jag måste gå! "" Det är tidigt ännu, "sade han.
"Vad är klockan?" Hon. Runt omkring låg den svarta natten, spräckliga och
Spangled med ljus.
"Jag vet inte." Hon lade sin hand på hans bröst, känsla för
sin klocka. Han kände lederna säkringen in i elden.
Hon trevade i västfickan, medan han stod flämtande.
I mörkret såg hon den runda, bleka ansikte av klockan, men inte
siffror.
Hon böjde sig över den. Han flåsade tills han kunde ta henne i
hans armar igen. "Jag kan inte se", sade hon.
"Då bryr sig inte."
"Ja,, jag tänker", sa hon, vände sig bort. "Vänta!
Jag ska titta! "Men han kunde inte se.
"Jag ska slå en match."
Han hoppades i hemlighet att det var för sent att hinna med tåget.
Hon såg lysande lykta hans händer när han vaggas ljuset: då hans ansikte lyste upp,
blicken fäst på klockan.
Genast allt var mörkt igen. Allt var svart för hennes ögon, bara en
lysande match var röd nära hennes fötter. Var var han?
"Vad är det?" Frågade hon rädd.
"Du kan inte göra det", hans röst svarade ur mörkret.
Det blev en paus. Hon kände i hans makt.
Hon hade hört ringen i hans röst.
Det skrämde henne. "Vad är klockan?" Frågade hon, tyst,
bestämd, hopplöst. "Två minuter i nio", svarade han, berättar
sanningen med en kamp.
"Och kan jag få härifrån till stationen i fjorton minuter?"
"Nej. I alla fall - "Hon kunde urskilja hans mörka formen igen en
gården eller så bort.
Hon ville fly. "Men kan inte jag göra det?" Hon bad.
"Om du skynda dig", sa han bryskt. "Men du kan lätt gå den, Clara, det är
endast sju miles till spårvagnen.
Jag följer med dig "" Nej, jag vill ta tåget. ".
"? Men varför" "jag gör - jag vill hinna med tåget".
Plötsligt hans röst ändras.
"Mycket bra", sade han, torr och hård. "Kom, då."
Och han störtade fram i mörkret. Hon sprang efter honom och ville gråta.
Nu var han hård och grym mot henne.
Hon sprang över den ojämna, mörka fält bakom honom, andfådd, redo att falla.
Men den dubbla rader av lampor vid stationen kom närmare.
Plötsligt:
"Där är hon!", Utropade han, bryta sig in i en springa.
Det var ett svagt rasslande ljud.
Bort till höger tåget, som en lysande larv, var gängning över
natten. Den skramlande upphört.
"Hon är över viadukten.
Du kommer bara göra det. "Clara sprang helt andfådd och föll på
sist i tåget. Visselpipan blåste.
Han var borta.
Borta - och hon var i en vagn full av folk.
Hon kände grymhet det. Han vände sig om och störtade hem.
Innan han visste var han var han var i köket hemma.
Han var mycket blek. Hans ögon var mörka och farliga ut,
som om han var berusad.
Modern såg på honom. "Tja, måste jag säga er stövlar är i ett trevligt
staten! "sade hon. Han tittade på sina fötter.
Sen tog han av sig överrocken.
Hans mor undrade om han var berusad. "Hon fångade tåget då?" Sa hon.
"Ja." "Jag hoppas att hennes fötter var inte så smutsigt.
Var på jorden du drog henne vet jag inte! "
Han var tyst och orörlig under en tid. "Tyckte du om henne?" Frågade han motvilligt till
sist.
"Ja, jag tyckte om henne. Men du kommer tröttna på henne, min son, du vet
du kommer. "Han svarade inte.
Hon märkte hur han arbetade i sin andning.
"Har du varit igång?" Frågade hon. "Vi fick springa till tåget."
"Du ska gå och slå dig upp.
Det är bäst att dricka varm mjölk. "Det var så bra stimulans som han kunde
har, men han vägrade och gick till sängs. Där låg han nedåt på täcket,
och fälla tårar av ilska och smärta.
Det fanns en fysisk smärta som gjorde honom bita hans läppar tills de blödde, och det kaos
inom honom lämnade honom oförmögen att tänka, nästan till känna.
"Det här är hur hon serverar mig är det?" Sade han i sitt hjärta, om och om igen, trycka hans
ansikte i täcket. Och han hatade henne.
Återigen gick han över scenen, och igen han hatade henne.
Nästa dag var det en ny distansering om honom.
Clara var mycket mild, nästan kärleksfull.
Men han behandlade henne avlägset, med en touch av förakt.
Hon suckade, fortsätter att vara varsam. Han kom runt.
En kväll den veckan Sarah Bernhardt var på Theatre Royal i Nottingham,
ger "La Dame aux Camelias".
Paul ville se denna gamla och berömda skådespelare, och han bad Clara följa med
honom. Han berättade för sin mor att lämna nyckeln i
fönster för honom.
"Ska jag boka plats?" Frågade han av Clara. "Ja.
Och sätta på en kväll kostym, kommer du? Jag har aldrig sett dig i den. "
"Men, milde Herre Gud, Clara!
Tänk på mig i kväll passa på teater! "Han protesterade.
"Skulle du helst inte?" Frågade hon. "Jag kommer om du vill att jag ska, men jag s'll känner
en dåre. "
Hon skrattade åt honom. "Då känner en dåre för min skull, en gång, kommer inte
du? "Begäran gjorde hans blod spola upp.
"Jag antar att jag s'll måste."
"Vad tar du en väska till?" Hans mamma frågade.
Han rodnade våldsamt. "Clara frågade mig," sade han.
"Och vad platser ska du i?"
"Circle - tre och sex varje"! "Tja, jag är säker" utropade sin mamma
sarkastiskt. "Det är bara en gång i blåaste av blå
månar, "sade han.
Han klädde på Jordan, sätta på en överrock och en mössa, och mötte Clara i ett café.
Hon var med en av sina suffragette vänner.
Hon bar en gammal lång päls, som inte passade henne, och hade en liten sjal över hennes
huvudet, som han hatade. De tre gick på teater tillsammans.
Clara tog av sig kappan i trappan, och han upptäckte att hon var i en slags semi-
aftonklänning, som lämnade henne armar och hals och en del av hennes bröst bart.
Hennes hår var gjort trendigt.
Klänningen, en enkel sak av grönt sorgflor, passade henne.
Hon såg ganska stora, tänkte han. Han kunde se hennes figur inne i klänning,
som om det vore insvept tätt omkring henne.
Den fasthet och mjukhet i hennes upprätt kropp kan nästan kännas som han
såg på henne. Han knöt nävarna.
Och han skulle sitta hela kvällen bredvid hennes vackra nakna armen, tittar på
stark hals stiga från den starka bröstet, titta på brösten under den gröna grejer,
kurvan av hennes lemmar i tight klänning.
Någonting i honom hatade henne igen för att lämna honom till denna tortyr av närhet.
Och han älskade henne när hon balanserat på huvudet och stirrade rakt framför sig,
skäggtorsk, längtansfulla, orörlig, som om hon gav sig i sitt öde eftersom det var
för stark för henne.
Hon kunde inte hjälpa sig själv, hon var i klorna på något större än sig själv.
Ett slags eviga ser om henne, som om hon var en längtande sfinx, gjorde det nödvändigt
för honom att kyssa henne.
Han tappade sitt program, och hukade sig ner på golvet för att få det, så att han kunde
kyssa hennes hand och handled. Hennes skönhet var en plåga för honom.
Hon satt orörlig.
Endast när ljuset gick ner, sjönk hon lite mot honom, och han smekte henne
hand och arm med fingrarna. Han kunde känna hennes svag parfym.
Hela tiden hans blod höll sopa upp i stora vita varma vågor som dödade hans
medvetandet tillfälligt. Dramat fortsatte.
Han såg det hela på avstånd, som pågår någonstans, han visste inte var, men det
verkade långt borta i honom. Han var Clara vita tunga vapen, hennes
hals, hon flyttar bröst.
Det verkade vara sig själv. Sen iväg någonstans spelet fortsatte, och
han var identifierad med det också. Det fanns ingen själv.
Den gråa och svarta ögon Clara, hennes barm kom ner på honom, hennes arm som han höll
greppas mellan hans händer var alla som fanns.
Då han kände sig liten och hjälplös, hon reser sig i sin kraft över honom.
Endast intervall, när ljuset kom upp, sårade honom expressibly.
Han ville springa någonstans, så länge som det skulle bli mörkt igen.
I en labyrint, vandrade han ut för en drink.
Då lamporna var ute, och det konstiga, galna verklighet Clara och dramat tog
tag i honom igen. Pjäsen gick vidare.
Men han var besatt av lusten att kyssa den lilla blå ven att inbäddat i böjen
av hennes arm. Han kunde känna det.
Hela hans ansikte tycktes avbrytas förrän han hade lagt sina läppar där.
Det måste göras. Och andra människor!
Äntligen han böjde sig snabbt fram och rörde vid den med sina läppar.
Hans mustasch borstat den känsliga köttet. Clara ryste, drog undan armen.
När allt var över, den lyser, folket klappade, kom han till sig själv och
tittade på klockan. Hans tåg var borta.
"Jag s'll måste gå hem!" Sa han.
Clara såg på honom. "Det är för sent?" Frågade hon.
Han nickade. Han hjälpte henne på med kappan.
"Jag älskar dig!
Du ser vacker i den klänningen ", mumlade han över hennes axel, bland
myller av det livliga människor. Hon förblev tyst.
Tillsammans gick de ut ur teatern.
Han såg hytter väntar, folk passerar.
Det verkade han träffade ett par bruna ögon som hatade honom.
Men han visste inte.
Han och Clara vände sig bort, mekaniskt tar riktning till stationen.
Tåget hade gått. Han skulle ha att gå tio miles hem.
"Det spelar ingen roll", sa han.
"Jag ska njuta av det." "Ska du inte", sade hon, rodnad, "kommer hem
för natten? Jag kan sova med mamma. "
Han såg på henne.
Deras ögon möttes. "Vad kommer din mamma säga?" Frågade han.
"Hon kommer inte ihåg." "Du är säker?"
"Quite!"
"Ska jag komma?" "Om du vill."
"Mycket bra." Och de vände sig bort.
Vid första hållplats de tog bilen.
Vinden blåste friska i deras ansikten. Staden var mörk, spårvagnen tippade i sin
brådska.
Han satt med handen snabbt i hans. "Kommer din mamma vara borta till sängs?" Han
frågade. "Hon kan vara.
Jag hoppas inte det. "
De skyndade längs den tysta, mörka lilla gatan, de enda människor utomhus.
Clara in snabbt i huset. Han tvekade.
Han hoppade upp steg och var i rummet.
Hennes mor dök upp i den inre dörren, stora och fientliga.
"Vem har du där?" Frågade hon. "Det är Mr Morel, han har missat sitt tåg.
Jag trodde att vi skulle kunna sätta upp honom för natten, och rädda honom en tio mil promenad. "
"Hm", utbrast fru Radford. "Det är din vakt!
Om du har bjudit in honom, välkommen han mycket vad jag är orolig.
Du håller hus! "" Om du inte gillar mig, jag ska gå bort igen "
sade han.
"Nej, nej, du behöver inte! Kom in!
Jag vet inte vad du tycker om måltiden jag hade fått henne. "
Det var en liten skål med chips potatis och en bit bacon.
Bordet var ungefär som för en. "Du kan få lite mer bacon", fortsatte
Mrs Radford.
"Mer chips du kan inte ha." "Det är en skam att störa dig", sa han.
"Åh, inte du vara ursäktande! Det gör inte wi "mig!
Du behandlade henne till teatern, inte du? "
Det var en sarkasm i den sista frågan. "Nå?" Skrattade Paul obehagligt.
"Ja, och vad en tum av bacon!
Ta av dig rocken. "Den stora, raka stående kvinnan försökte
att uppskatta situationen. Hon rörde sig skåpet.
Clara tog hans rock.
Rummet var mycket varm och mysig i lampskenet.
"Mina herrar" utropade fru Radford, "men du two'sa par ljusa skönheter måste jag
säga!
Vad är allt som får dig för? "" Jag tror vi vet inte ", sa han och kände
ett offer.
"Det finns inte plats i detta hus för två sådana bobby-dazzlers, om du flyger din drakar
Att hög! "Hon samlade dem. Det var en otäck dragkraft.
Han i sin frack, och Clara i sin gröna klänning och bara armar, var förvirrade.
De kände att de måste skydd varandra i det lilla köket.
"Och titta på det blommar!", Fortsatte Mrs Radford, pekande på Clara.
"Vad gör hon tror att hon gjorde det för?" Paul tittade på Clara.
Hon var rosiga, hennes hals var varm med rodnar.
Det var ett ögonblick av tystnad. "Du gillar att se det, inte du?" Frågade han.
Modern hade dem i sin makt.
Hela tiden hans hjärta slog hårt, och han var tajt med ångest.
Men han skulle kämpa henne. "Jag vill se det!" Utropade den gamla
kvinna.
"Vad skulle jag vilja se henne göra bort sig själv för?"
"Jag har sett folk ser större dårar", sa han.
Clara var under hans skydd nu.
"Åh, ay! och när var det? "kom sarkastiska duplik.
"När de skapade skräck av sig själva," svarade han.
Mrs Radford, stora och hotande stod avbrytas på SPISMATTA, höll henne
gaffel. "De är idioter antingen vägen", svarade hon
i längd, vända sig till den holländska ugnen.
"Nej", sade han kämpar tappert. "Folk borde se ut så bra som de kan."
"Och kallar du att titta nice!" Ropade modern, pekande en hånfull gaffel på
Clara.
"Det - som ser ut som om det inte var ordentligt klädd!"
"Jag tror du är avundsjuk att du inte kan raffiga också", sa han skrattande.
"Mig! Jag kunde ha slitna aftonklänning med någon, om jag hade velat! "Kom
hånfulla svar. "Och varför inte du", frågade han
fog.
"Eller har du bära den?" Det var en lång paus.
Mrs Radford justeras bacon i den holländska ugnen.
Hans hjärta slog fort, av rädsla för att han hade sårat henne.
"Jag!" Utropade hon till sist. "Nej, det gjorde jag inte!
Och när jag var i tjänst, visste jag att så fort en av pigorna kom ut i bar
axlar vad för slags hon var, skulle hon Sixpenny hoppa! "
"Var du för bra för att gå till en Sixpenny hop?" Sade han.
Clara satt med böjt huvud. Hans ögon var mörka och glittrande.
Mrs Radford tog den holländska ugnen från elden och stod nära honom, sätta bitar av
bacon på hans tallrik. "Det finns en trevlig crozzly lite!" Sa hon.
"Ge inte mig det bästa!" Sa han.
"Hon har vad hon vill," var svaret. Det var ett slags hånfull tålamod i
kvinnans tonen som gjorde Paulus vet att hon var bevekas.
"Men har några!" Sade han till Clara.
Hon tittade upp på honom med sina grå ögon, förödmjukad och ensam.
"Nej tack!" Sa hon. "Varför vill du inte?" Svarade han vårdslöst.
Blodet slog upp som eld i hans ådror.
Mrs Radford satte sig igen, stor och imponerande och reserverad.
Han lämnade Clara helt och hållet att gå till mamman.
"De säger Sarah Bernhardt femtio", sa han.
"Femtio!
Hon vände sixty! "Kom hånfulla svar.
"Nå", sade han, "du aldrig skulle kunna tro det! Hon fick mig att vilja yla även nu. "
"Jag skulle vilja se mig själv ylande på att dåliga gamla bagage", sa Mrs Radford.
"Det är dags att hon började fundera själv en mormor, inte en skrikande katamaran -"
Han skrattade.
"En katamaran är en båt för malajer använda", sade han.
"Och det är ett ord som jag använder", svarade hon. "Min mamma gör ibland, och det är inte bra
min träffande henne ", sa han.
"Jag s'd tror att hon lådor öronen", säger Mrs Radford, godmodigt.
"Hon vill, och hon säger att hon kommer, så jag ge henne en liten pall att stå på."
"Det är det värsta av min mor", sa Clara.
"Hon vill aldrig en pall för någonting." "Men hon ofta inte kan beröring som damen med ett
långa prop ", svarade Mrs Radford till Paul.
"Jag s'd tror hon inte vill röra med en propeller", skrattade han.
"Jag borde inte."
"Det kan göra det par du bra för att ge dig en spricka i huvudet med en", sade
mor, skrattar plötsligt. "Varför är du så elak mot mig?" Han
sa.
"Jag har inte stulit något från dig." "Nej, jag ska titta på det", skrattade de äldre
kvinna. Snart måltiden var klar.
Mrs Radford lör vakten i sin stol.
Paul tände en cigarett. Clara gick uppför trappan och återvände med en
sova-suit, som hon spred på stänkskärmen till luft.
"Varför skulle jag glömde dem!", Sade Mrs Radford.
"Var har de sprungit ifrån?" "Ur min låda."
"Hm!
Du har köpt dem för Baxter, en "han inte skulle bära dem, skulle han" -? Skrattar.
"Sa att han räknade göra wi'out byxor i" sängen. "
Hon vände sig konfidentiellt till Paulus och sade: ". Han inte kunde bära dem, dem pyjamas saker"
Den unge mannen satt att göra ringar av rök. "Tja, det var till hans smak", säger han
skrattade.
Därefter följde en liten diskussion om fördelarna med pyjamas.
"Min mamma älskar mig i dem", sa han. "Hon säger att jag är pierrot."
"Jag kan tänka mig att de skulle passa dig", sa Mrs Radford.
Efter en stund han tittade på den lilla klockan som tickade på spiselkransen.
Det var halv tolv.
"Det är roligt", sa han, "men det tar timmar att slå sig ner för att sova efter teatern."
"Det är på tiden att du gjorde", sa Mrs Radford, rensa bordet.
"Är du trött?" Frågade han av Clara.
"Inte det minsta", svarade hon, undvika hans ögon.
"Ska vi ha ett spel på cribbage?" Sade han.
"Jag har glömt det."
"Ja, ska jag lära dig igen. Får vi spela krubba, Mrs Radford ", frågade han.
"Du gärna er själva", sade hon, »men det är ganska sent."
"Ett spel eller så gör oss sömniga," svarade han.
Clara tog korten och satt spinning hennes bröllop-ringen medan han blandade dem.
Mrs Radford var diska i grovkök.
Eftersom det blev senare Paulus kände situationen blir mer och mer spänd.
"Femton två, femton fyra, sex femton, och två är åtta -!"
Klockan slog ett. Fortfarande spelet fortsatte.
Mrs Radford hade gjort alla små jobb förberedelser för att gå till sängs, hade låst
dörren och fyllde vattenkokare. Fortfarande Paul gick att hantera och räkna.
Han var besatt av Clara armar och hals.
Han trodde han kunde se var uppdelningen var bara början för hennes bröst.
Han kunde inte lämna henne. Hon såg hans händer och kände hennes fogar
smälter när de flyttade snabbt.
Hon var så nära, det var nästan som om han rörde vid henne, men ändå inte riktigt.
Hans duglighet var väckt. Han hatade Mrs Radford.
Hon satt på, nästan tappa sover, men bestämd och envis i sin stol.
Paul tittade på henne, sedan på Clara. Hon mötte hans blick, som var arga, hånfulla,
och hårda som stål.
Hennes egen svarade honom i skam. Han visste att hon i alla fall, var hans sinne.
Han spelade på. Äntligen Mrs Radford väckte sig själv
stelt och sade:
"Är det inte nästan i tid ni två tänkte o säng?"
Paul spelas på utan att svara. Han hatade henne tillräckligt för att mörda henne.
"En halv minut", sa han.
Den äldre kvinnan reste sig och seglade envist in i grovkök, återvänder med sin
ljus, som hon satte på spiselkransen. Sen satte hon sig ner igen.
Det hat mot henne gick så hett ner hans ådror, tappade han sina kort.
"Vi stannar då," sade han, men hans röst var fortfarande en utmaning.
Clara såg hans mun hårt.
Återigen han sneglade på henne. Det verkade som ett avtal.
Hon böjde sig över korten, hosta, att rensa hennes hals.
"Ja, jag är glad att du är klar", sa Mrs Radford.
"Här, ta dina saker" - hon stack den varma passar i handen - "och det här är ditt
ljus.
Ditt rum är över detta, det finns bara två, så du kan inte gå helt fel.
Nå, god natt. Jag hoppas att du vilar också. "
"Jag är säker på att jag ska, jag alltid gör," sade han.
"Ja, och så du borde i din ålder", svarade hon.
Han hälsade god natt till Clara och gick. Den slingrande trappa av vit, skrubbade trä
knarrade och clanged vid varje steg.
Han gick envist. De två dörrar inför varandra.
Han gick på sitt rum, sköt dörren till, utan att fästa spärren.
Det var ett litet rum med en stor säng.
Några av Claras hår-stift var på dressing-tabellen - hennes hår-borste.
Hennes kläder och några kjolar hängde under en duk i ett hörn.
Det var faktiskt ett par strumpor över en stol.
Han utforskade rummet. Två böcker av hans egna var där på
hylla.
Han klädde av sig, knäppte kostym, och satte sig på sängen och lyssnade.
Han blåste ut ljuset, fastställa, och på två minuter var nästan somnat.
Klicka sedan på - han var vaken och vred sig i plågor.
Det var som om, när han nästan hade fått sova, något som hade bitit honom plötsligt
och skickade honom galen.
Han satte sig upp och tittade på rummet i mörkret, fördubblades hans fötter under honom,
helt orörlig, lyssnande.
Han hörde en katt någonstans ifrån utanför, sedan den tunga, redo slitbanan hos modern, sedan
Claras distinkta röst: "Kommer du att lossa min klänning?"
Det var tyst ett tag.
Äntligen mor sade: "Nu då! Är du inte kommer upp? "
"Nej, inte ännu", svarade dottern lugnt. "Åh, mycket bra då!
Om det inte är så sent, stanna lite längre.
Bara du behöver inte komma vakna upp mig när jag måste sova. "
"Jag ska inte dröja länge", säger Clara. Omedelbart efteråt Paul hörde
mor montering långsamt trappan.
Den levande ljus blixtrade genom sprickorna i hans dörr.
Hennes klänning borstat dörren, och hans hjärta hoppade.
Då var det mörkt, och han hörde slamret av hennes spärr.
Hon var mycket makligt verkligen i hennes förberedelser för sömn.
Efter en lång tid var det ganska stilla.
Han satt uppträdda upp på sängen, frossa något.
Hans dörr var en tum öppen. Som Clara kom upp för trappan, han skulle snappa
henne.
Han väntade. Allt var dödstyst.
Klockan slog två. Sedan hörde han en liten skrapa för stänkskärm
nedervåningen.
Nu kunde han inte hjälpa sig själv. Hans skakningar var okontrollerbar.
Han kände att han måste gå eller dö. Han klev ur sängen och stod en stund,
rysning.
Sen gick han raka vägen till dörren. Han försökte steg lätt.
Den första trappan sprack som ett skott. Han lyssnade.
Den gamla kvinnan rörde sig i hennes säng.
Trappan var mörkt. Det fanns en springa av ljus under trappan
fot dörr, som öppnade i köket. Han stod ett ögonblick.
Sedan gick han på, mekaniskt.
Varje steg knarrade, och hans rygg var krypande, så att den gamla kvinnans dörr bör
öppna bakom honom upp ovan. Han fumlade med dörren längst ner.
Spärren öppnade med hög klack.
Han gick igenom i köket och stängde dörren ljudligt bakom honom.
Den gamla kvinnan vågar komma nu. Sen stod han, arresterades.
Clara var på knä på en hög med vita underkläder på SPISMATTA, ryggen
mot honom, uppvärmningen själv.
Hon såg inte rund, utan satt hukande på hälarna, och hennes runda vackra
ryggen mot honom, och hennes ansikte var dolt.
Hon värmde sin kropp vid elden för tröst.
Glöden var rosig på ena sidan, var skuggan mörk och varm på den andra.
Hennes armar hängde slak.
Han ryste våldsamt, knöt tänder och knytnävar svårt att behålla kontrollen.
Sedan gick han fram till henne.
Han lade en hand på hennes axel, fingrarna på andra handen under hakan för att
upp hennes ansikte. En skakade rysning gick genom hennes, en gång,
två gånger, vid hans beröring.
Hon höll huvudet böjt. "Förlåt!" Mumlade han och insåg att hans
händer var mycket kallt. Sedan tittade hon upp på honom, rädd, liksom
en sak som är rädd för döden.
"Mina händer är så kallt", mumlade han. "Jag gillar det," viskade hon och stängde hennes
ögon. Andan av hennes ord var på hans mun.
Hennes armar slöt sina knän.
Sladden i hans sovande-suit dinglade mot henne och gjorde henne rysa.
Eftersom värmen gick in i honom, blev hans rysning mindre.
Till sist, oförmögen att stå så längre, lyfte han henne, och hon begravde sitt huvud på hans
axel. Hans händer gick över henne långsamt med en
oändlig ömhet smeka.
Hon höll honom nära, försökte gömma sig mot honom.
Han tryckte henne mycket snabbt.
Då hon äntligen såg på honom, stum och bad, att se efter om hon måste
skäms. Hans ögon var mörka, mycket djup och mycket
tyst.
Det var som om hennes skönhet och hans ta det skada honom, gjorde honom sorgsen.
Han såg på henne med lite smärta, och var rädd.
Han var så ödmjuk inför henne.
Hon kysste honom innerligt för ögonen, först en, sedan den andra, och hon vek sig
till honom. Hon gav sig själv.
Han höll fast henne.
Det var en stund intensiv nästan vånda. Hon stod låta honom avgudar henne och darra
med glädje av henne. Det läkte hennes sårade stolthet.
Det helade henne, det gjorde henne glad.
Det fick henne att känna sig upprätt och stolt igen. Hennes stolthet hade sårats i henne.
Hon hade varit cheapened. Nu är hon utstrålade glädje och stolthet igen.
Det var hennes restaurering och hennes erkännande.
Sedan tittade han på henne, hans ansikte strålande. De skrattade med varandra, och han ansträngde
henne till sitt bröst.
Sekunderna tickade av, minuter gick, och fortfarande de två stod knäppta styva
tillsammans, mun till mun, som en staty i ett block.
Men återigen fingrarna gick att söka över henne, rastlös, vandring, missnöjda.
Det varma blodet kom våg efter våg. Hon lade huvudet mot hans axel.
"Kom du till mitt rum", mumlade han.
Hon såg på honom och skakade på huvudet, munnen skäggtorsk tröstlöst, hennes ögon
tungt med passion. Han såg henne stelt.
"Ja!" Sade han.
Återigen hon skakade på huvudet. "Varför inte?" Frågade han.
Hon såg på honom fortfarande tungt, sorgset, och igen hon skakade på huvudet.
Hans ögon förstockat, och han gav vika.
När senare var han tillbaka i sängen, undrade han varför hon hade vägrat att komma till honom
öppet, så att hennes mamma skulle veta. I alla fall, då det skulle ha varit
definitiv.
Och hon kunde ha stannat hos honom över natten, utan att behöva gå, som hon var, för att
sin mors säng. Det var konstigt, och han kunde inte förstå
det.
Och sedan nästan omgående han somnade. Han vaknade på morgonen med någon
tala till honom. Öppna ögonen, såg han fru Radford, stora
och ståtliga, tittar ner på honom.
Hon höll en kopp te i handen. "Tror du att du kommer att sova till
Doomsday? "Sade hon. Han skrattade på en gång.
"Det borde bara vara femtiden," sade han.
"Tja", svarade hon, "det är halv åtta, med eller utan.
Här har jag fört dig en kopp te. "
Han gned ansiktet, sköt ramlade håret ur pannan och reste sig.
"Vad är det så sent för!" Han muttrade. Han ogillade att vara vaknade.
Det roade henne.
Hon såg hans hals i flanell sov-jacka, som vit och rund som en flicka.
Han gnuggade sitt hår ilsket. "Det är ingen bra din skrapa huvudet"
sade hon.
"Det kommer att göra det tidigast. Här, en "hur länge tror du jag kommer att
står att vänta wi "detta här koppen?" "Åh, streck koppen!" sa han.
"Du borde gå till sängs tidigare", sade kvinnan.
Han tittade upp på henne, skratta med fräckhet.
"Jag gick till sängs innan du gjorde," sade han.
"Ja, min Guyney, det gjorde du!" Utropade hon. "Fancy", sa han, rör om sitt te ", som har
te kom i säng till mig! Min mother'll tror att jag förstört för livet. "
"Var inte hon aldrig göra det", frågade Mrs Radford.
"Hon hade så lämnar tänker flyga." "Ah, jag alltid bortskämd min lott!
Det är därför de har visat så dåligt UNS ", sa den äldre kvinnan.
"Du skulle bara Clara", sa han. "Och Mr Radford är i himlen.
Så jag antar att det bara du kvar att de dåliga FN. "
"Jag är inte dåligt, jag är bara mjuk", sa hon, när hon gick ut ur sovrummet.
"Jag är bara en dåre, jag!"
Clara var väldigt tyst vid frukosten, men hon hade en slags känsla av äganderätt över
honom som behagade honom oändligt. Mrs Radford var tydligen förtjust i honom.
Han började tala om sitt måleri.
"Vad är det goda", utbrast modern, "på din sönderfall och oroande och
Twistin "och för in" på den målning av din?
Vad hjälper det gör du, skulle jag vilja veta?
Det är bäst att vara enjoyin "dig själv." "Åh, men" utropade Paul, "Jag gjorde över
thirty guinéer förra året. "
"Har du! Tja, that'sa övervägande, men det är
inget att den tid du lagt ned "" Och jag har fyra pounds grund.
En man sa att han skulle ge mig fem pounds om jag målar honom och hans frun och hunden och
stugan.
Och jag gick och lade fåglarna i stället för hunden, och han var vaxartad, så jag var tvungen att knacka
ett pund av. Jag var trött på det, och jag gillade inte
hund.
Jag gjorde en bild av det. Vad ska jag göra när han betalar mig de fyra
pounds? "" Nej! du vet att dina egna användningsområden för din
pengar ", sa Mrs Radford.
"Men jag ska sätta dit dessa fyra pounds. Ska vi gå till havet för en dag eller
två? "" Vem? "
"Du och Clara och mig."
"Vad, på dina pengar!" Utropade hon, halvt vredgad.
"Varför inte?" "Du skulle inte vara länge i att bryta nacken
på ett hinder race! "sa hon.
"Så länge jag får en bra runda för mina pengar! Kommer du? "
? "Nej,. Du får lösa det atween dig" "Och du är beredd" frågade han, förvå*** och
glädje.
"Du gör som du vill", sa Mrs Radford, "om jag ville eller inte."