Tip:
Highlight text to annotate it
X
Kapitel 20
Det var en härlig kväll, så varm att han kastade sin rock över armen och inte
även satte sidenscarf runt halsen. När han vandrade hem, röka sin cigarett,
två unga män i frack passerade honom.
Han hörde en av dem viska till den andra, "Det är Dorian Gray."
Han mindes hur glad han brukade vara när han var påpekade, eller stirrade på, eller
talade om.
Han var trött på att höra sitt eget namn nu. Halva charmen i den lilla byn där
han hade varit så ofta nyligen var att ingen visste vem han var.
Han hade ofta sagt till flickan som han lockat att älska honom att han var fattig, och hon
hade trott honom.
Han hade sagt till henne en gång att han var ond, och hon hade skrattat åt honom och svarade
att onda människor alltid var mycket gammal och mycket ful.
Vad skrattar hon hade - precis som en trast sjunga.
Och hur vacker hon hade varit i hennes bomull klänningar och hennes stora hattar!
Hon visste ingenting, men hon hade allt som han hade förlorat.
När han kom hem, fann han sin tjänare att vänta upp för honom.
Han skickade honom till sängen och kastade sig ner på soffan i biblioteket och började
tänka över några av de saker som Lord Henry hade sagt till honom.
Var det verkligen sant att man aldrig kan ändra?
Han kände en vild längtan efter ofärgade renheten i hans barndom - hans steg-vit
pojkåren, som Lord Henry en gång hade kallat det.
Han visste att han hade fläckat själv, fyllde hans sinne med korruption och ges
fasa att hans fantasi, att han hade ett ont inflytande till andra, och hade
upplevde en fruktansvärd glädje i att vara så, och
den i livet som hade korsat hans egen, hade det varit den skönaste och mest fullständiga
löfte att han hade kommit till skam. Men var det allt ohjälplig?
Fanns det inget hopp för honom?
Ah! i vad som en monstruös ögonblick av stolthet och passion han hade bett att porträttet
bör bära bördan av sina dagar, och han håller obefläckade prakt eviga
ungdom!
Alla hans misslyckande hade berott på det. Bättre för honom att var synd i hans liv
hade tagit med sin säker snabba straff tillsammans med den.
Det var rening i straff.
Inte "Förlåt oss våra synder" men "slå oss för våra synder" bör bönen för människan
till en mycket rättvis Gud.
Den nyfiket snidade spegel som Lord Henry hade gett honom så många år sedan nu,
stod på bordet, och den vita-limbed Cupids skrattade runt det som förr.
Han tog upp det, som han hade gjort den natten av skräck när han först hade noterat
förändring i dödliga bild, och med vilda, riv-nedtonade ögon tittade in sitt polerade
sköld.
En gång hade någon som hade fruktansvärt älskat honom skrivit till honom en galen brev, som slutade
med dessa avgudadyrkande ord: "Världen förändras för att du är gjord av elfenben och
guld.
Kurvorna på dina läppar skriva om historien. "Fraserna kom tillbaka till hans minne, och han
upprepade dem om och om igen för sig själv.
Han avskydde sin egen skönhet och kasta spegeln på golvet, krossade
den i silver flisor under hans häl.
Det var hans skönhet som hade förstört honom, hans skönhet och ungdom att han hade bett
för. Men för dessa två saker, hans liv kunde
har varit fria från fläckar.
Hans skönhet hade varit för honom, men en mask, hans ungdom men ett hån.
Vad var ungdomar på bästa sätt? En grön, en omogna tid, en tid av ytlig
stämningar och sjukliga tankar.
Varför hade han slitna sin livré? Ungdom hade förstört honom.
Det var bättre att inte tänka på det förflutna. Ingenting kan ändra det.
Det var av honom själv och hans egen framtid, att han måste tänka.
James Vane var gömd i en namnlös grav i Selby kyrkogård.
Alan Campbell hade skjutit sig själv en kväll i sitt laboratorium, men hade inte avslöjat
hemlighet att han hade varit tvungen att veta.
Den spänning som det var, skulle över Basil Hallward försvinnande snart över
bort. Det var redan avtagande.
Han var helt säkert där.
Heller, ja, det var död Basil Hallward som vägde mest på hans sinne.
Det var den levande döden av hans egen själ som bekymrade honom.
Basil hade målat porträttet som hade präglade hans liv.
Han kunde inte förlåta honom det. Det var porträtt som hade gjort
allt.
Basil hade sagt saker till honom som var outhärdlig, och att han ändå hade burit med
tålamod. Mordet hade helt enkelt galenskap en
ögonblick.
När det gäller Alan Campbell, hade hans självmord varit hans egen handling.
Han hade valt att göra det. Det var ingenting för honom.
Ett nytt liv!
Det var vad han ville. Det var vad han väntade på.
Visst han hade börjat redan. Han hade sparat en oskyldig sak, när som helst
takt.
Han skulle aldrig fresta oskuld. Han skulle vara bra.
När han tänkte på Hetty Merton, började han undra om porträttet i den låsta rummet
hade förändrats.
Visst var det inte fortfarande så hemskt som det hade varit?
Kanske om hans liv blev rena, skulle han kunna utvisa alla tecken på ondska passionen
från ansiktet.
Kanske tecken på ondska hade redan gått bort.
Han skulle gå och titta. Han tog lampan från bordet och kröp
övervåningen.
När han unbarred dörren, ett leende av glädje gled över hans märkligt ser unga
ansikte och dröjde en stund om hans läppar.
Ja, han skulle vara bra, och den ohyggliga sak som han hade gömt undan skulle inte
längre vara en skräck för honom. Han kände som om lasten hade lyfts från
honom redan.
Han gick i tysthet, låsa dörren bakom honom, som han brukade, och släpade
lila hängande från porträttet. Ett rop av smärta och indignation bröt
honom.
Han kunde inte se någon förändring, förutom att i ögonen var det en blick av slughet och i
munnen den böjda rynka på hycklare.
Saken var fortfarande avskyvärd - mer avskyvärd, om möjligt, än tidigare - och
The Scarlet dagg som såg handen verkade ljusare och mer som blod nyligen
spills.
Och han darrade. Hade det varit bara fåfänga som hade gjort honom
göra sitt en god gärning? Eller en önskan om en ny känsla, som Lord
Henry hade antytt, med sitt hånfulla skratt?
Eller att passion för att handla en del som ibland får oss att göra saker finare än vi
är oss själva? Eller kanske alla dessa?
Och varför var den röda fläcken större än det hade varit?
Det verkade ha smugit som en hemsk sjukdom över skrynkliga fingrar.
Det var blod på målade fötter, som om något hade droppat - blod även på
handen som inte hade haft kniven. Bekänn?
Har det betyda att han skulle bekänna?
Att ge sig upp och dödas? Han skrattade.
Han tyckte att idén var monstruösa. Dessutom, även om han bekände, som skulle
tro honom?
Det fanns inga spår av den mördade mannen var som helst.
Allt som tillhör honom, hade förstörts.
Själv hade han bränt vad som hade legat under-trappan.
Världen skulle helt enkelt säga att han var galen. De skulle stänga in honom om han envisades med
hans berättelse ....
Men det var hans plikt att bekänna, att lida offentlig skam, och att offentliggöra försoning.
Det fanns en Gud som uppmanade människorna att berätta för sina synder på jorden och i himlen.
Ingenting att han kunde göra skulle rena honom tills han hade berättat för sin egen synd.
Hans synd? Han ryckte på axlarna.
Död Basil Hallward verkade väldigt lite för honom.
Han tänkte på Hetty Merton. För det var ett orättvist spegel, denna spegel av
hans själ att han tittade på.
Vanity? Nyfikenhet?
Hyckleri? Hade det funnits något mer i sitt
avståndstagande än så?
Det hade varit något mer. Åtminstone trodde han det.
Men vem kan berätta? ... Nej.
Det hade inget mer.
Genom fåfänga han hade skänkt henne. I hyckleri hade han burit mask av
godhet. För nyfikenhet skull hade han försökt
förnekande av jaget.
Han kände igen det nu. Men detta mord - var det att hunden honom alla hans
liv? Var han alltid belastas med sitt förflutna?
Var han verkligen bekänna?
Aldrig. Det fanns bara en bit av bevis kvar
mot honom. Bilden i sig - det var bevis.
Han skulle förstöra den.
Varför hade han hållit det så länge? När det hade gett honom glädjen att se den
förändras och åldras. Sen hade han känt någon sådan glädje.
Det hade hållit honom vaken om nätterna.
När han hade varit borta, hade han varit fylld av skräck så att inte andra ögon ska se
på den. Det hade tagit melankoli över hans
passioner.
Dess minne blott hade undergrävt många stunder av glädje.
Det hade varit som samvete för honom. Ja, hade det varit samvete.
Han skulle förstöra den.
Han såg sig om och såg kniven som hade knivhögg Basil Hallward.
Han hade städat det många gånger, tills det inte fanns någon fläck kvar på den.
Den var ljus och blänkte.
Eftersom det hade dödat målaren, så det skulle döda målarens arbete och allt vad det
menade. Det skulle döda det förflutna, och när det var
död, skulle han bli fri.
Det skulle döda denna monstruösa själsliv och utan dess ohyggliga varningar, skulle han vara
i fred. Han grep saken, och högg den
Bilden med det.
Det var ett rop hörde, och en krasch. Ropet var så hemskt i sin vånda att
de skrämda tjänare vaknade och kröp ut ur sina rum.
Två herrar som var förbi på torget nedanför, stannade och tittade upp mot
stora hus. De gick på tills de mötte en polis
och förde honom tillbaka.
Mannen ringde flera gånger, men det fanns inget svar.
Med undantag för ett ljus i en av de bästa fönstren var huset allt mörkt.
Efter en tid gick han bort och stod i ett angränsande portik och tittade.
"Vems hus är det, konstapel", frågade den äldre av de två herrarna.
"Mr Dorian Grays, sir ", svarade polismannen.
De såg på varandra, medan de gick bort och flinade.
En av dem var Sir Henry Ashton farbror.
Inne i de anställdas del av huset var halv-klädda hembiträden talar i låga
viskar till varandra. Gamla fru Leaf grät och vred sina
händerna.
Franciskus var lika blek som döden. Efter ungefär en kvart, fick han
kusken och en av de fotfolk och kröp på övervåningen.
De slog, men det fanns inget svar.
De ropade. Allt var stilla.
Slutligen, efter förgäves försöker tvinga dörren, fick de på taket och föll ner
på balkongen.
Fönstren gav lätt - deras bultar var gamla.
När de kom in, fann de att hänga på väggen ett lysande porträtt av sin
mästare som de senast hade sett honom i alla undrar om hans utsökta ungdom och
skönhet.
Liggande på golvet var en död man i frack, med en kniv i hans hjärta.
Han var visset, skrynkligt och avskyvärda av ansikte.
Det var inte förrän de hade undersökt ringar som de kände igen vem det var.