Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 8
Det var länge sedan middagstid när han vaknade. Hans betjänt hade krupit flera gånger på tå
in i rummet för att se om han var omrörning och hade undrade vad gjorde hans unge herre
sova så sent.
Slutligen hans klocka ljöd, och Victor kom i mjukt med en kopp te och en hög med
bokstäver, på en liten bricka med gamla Sevres porslin, och drog tillbaka oliv-satin
gardiner, med sina skimrande blå
foder, som hängde framför de tre höga fönstren.
"Monsieur väl har sovit i morse", sa han och log.
"Vad klockan är det, Victor?" Frågade Dorian Gray sömnigt.
"En timme och en kvart, monsieur." Hur sent det var!
Han satte sig upp, och med smuttade lite te, vände över hans brev.
En av dem var från Lord Henry, och hade förts för hand på morgonen.
Han tvekade ett ögonblick, och sedan lägga det åt sidan.
De andra öppnade han håglöst.
De innehöll de vanliga samling av kort, inbjudningar till middag, biljetter till
privata åsikter, program för välgörenhet konserter och liknande som duschas på
fashionabla unga män varje morgon under säsongen.
Det var en ganska tung räkning för en jagade silver Louis-Quinze toalett-set som han hade
ännu inte haft modet att skicka vidare till sina vårdnadshavare, som var extremt gammaldags
människor och insåg inte att vi lever i
en tid när onödiga saker är vår enda nödvändigheter, och det fanns flera mycket
hövligt formulerade meddelanden från Jermyn Street långivarna erbjudande till
innan någon summa pengar på ett ögonblick
varsel och på den mest rimliga räntor.
Efter ungefär tio minuter reste han sig upp och kasta på ett utstuderat morgonrock av
silk-broderade kashmir ull, passerat in i onyx-stenlagda badrum.
Den svala vattnet uppdateras honom efter sin långa sömn.
Han verkade ha glömt allt vad han hade gått igenom.
En svag känsla av att ha deltagit i någon konstig tragedi kom till honom ett par gånger,
men det var overklighet av en dröm om det.
Så snart han var klädd, gick han till biblioteket och satte sig att ett ljus fransk
frukosten som hade lagts ut för honom på ett litet runt bord nära den öppna
fönster.
Det var en utsökt dag. Den varma luften verkade lastade med kryddor.
Ett bi flög in och surrade runt blå draken skål som, fylld med svavel-
gula rosor, stod framför honom.
Han kände sig fullkomligt lycklig. Plötsligt hans ögon föll på skärmen som han
hade placerat framför porträtt, och han började.
"För kallt för monsieur?" Frågade hans betjänt, sätta en omelett på bordet.
"Jag stängde fönstret?" Dorian skakade på huvudet.
"Jag är inte kall", mumlade han.
Var det sant? Hade porträttet verkligen förändrats?
Eller hade det varit helt enkelt hans egen fantasi som hade gjort honom se en blick av ondska där
det hade funnits en blick av glädje?
Säkerligen en målade inte kunde ändra? Saken var absurt.
Det skulle fungera som en historia att berätta Basil en dag.
Det skulle göra honom le.
Och ändå, hur levande var hans minne av det hela!
Först i den dunkla skymningen, och sedan i den ljusa gryningen hade han sett att trycka på
grymhet runt skeva läppar.
Han fruktade nästan hans betjänt lämnar rummet.
Han visste att när han var ensam skulle han ha att granska porträtt.
Han var rädd av säkerhet.
När kaffe och cigaretter hade kommit och mannen vände för att gå, kände han en
vild *** att berätta för honom att stanna. Eftersom dörren var stängning bakom honom, han
kallade honom tillbaka.
Mannen stod och väntade på hans order. Dorian såg på honom för ett ögonblick.
"Jag är inte hemma till någon, Victor", sa han med en suck.
Mannen bugade sig och gick i pension.
Och han reste sig från bordet, tände en cigarett, och slängde sig ner på en
lyxigt vadderade soffa som ställde sig framför skärmen.
Skärmen var en gammal en, av förgyllt spansk läder, stämplad och smide med en ganska
blomstrande Louis-Quatorze mönster.
Han skannade den nyfiket och undrade om det någonsin innan det hade dolt hemligheten med en
mans liv. Skulle han flytta den åt sidan, trots allt?
Varför inte låta det stanna där?
Vad var användningen av att veta? Om något var sant, det var hemskt.
Om det inte var sant, varför problem om det?
Men tänk om, av någon öde eller dödligare chans, spionerade ögon än hans bakom
och såg den hemska förändring? Vad ska han göra om Basil Hallward kom
och bad att få titta på sin egen bild?
Basil skulle säkert göra det. Nej, saken måste undersökas, och
en gång. Allt skulle vara bättre än denna fruktansvärda
tillstånd av tvivel.
Han reste sig och låste båda dörrarna. Åtminstone skulle han vara ensam när han såg
på mask av hans skam. Sen drog han skärmen åt sidan och såg
sig ansikte mot ansikte.
Det var helt sant. Porträttet hade ändrats.
Som han ofta mindes efteråt, och alltid med något litet konstigt, fann han
själv först stirra på porträttet med en känsla av nästan vetenskaplig
intresse.
Att en sådan förändring skulle ha skett var otroligt för honom.
Och ändå var ett faktum.
Fanns det några små affinitet mellan den kemiska atomer som formade sig till
form och färg på duken och den själ som var inom honom?
Kan det vara så att det som den själen tänkte, insåg de? - Att vad det drömt, de
gjorde sant? Eller fanns det andra, mer fruktansvärd
anledning?
Han ryste och kände rädd, och går tillbaka till soffan, låg där och stirrade på
bild i sickened fasa. En sak dock, kände han att det hade
gjort för honom.
Det hade gjort honom medveten om hur orättvis, hur grym, hade han varit på Sibyl Vane.
Det var inte för sent att gottgöra för det.
Hon kunde fortfarande vara hans fru.
Hans overkliga och självisk kärlek skulle ge några större inflytande, skulle omvandlas
i några ädlare passion, och det porträtt som Basil Hallward hade målat av honom
skulle vara en guide till honom genom livet, skulle
vara för honom vad helighet är att vissa, och samvetet för andra, och fruktan för Gud
för oss alla. Det fanns opiater ånger, läkemedel som
kan invagga den moraliska känslan att sova.
Men här var en synlig symbol för nedbrytning av synd.
Här fanns ett ständigt närvarande tecken på ruinen männen tog på deras själar.
Tre slog klockan och fyra och halv timme ringde sin dubbla kanten, men Dorian
Gray rörde sig inte.
Han försökte samla upp den röda trådarna i livet och att väva in dem i ett
mönster, att hitta sin väg genom sangvinisk labyrint av passion genom vilka
han var vandring.
Han visste inte vad jag ska göra, eller vad man ska tänka.
Slutligen gick han över till bordet och skrev ett passionerat brev till flickan han
hade älskat och bad henne om förlåtelse och anklaga sig själv av galenskap.
Han täckte sida efter sida med vilda ord av sorg och vildare ord av smärta.
Det är en lyx i självförebråelser. När vi skylla oss själva, känner vi att det inte
man har annars rätt att skylla på oss.
Det är bekännelsen, inte prästen, som ger oss absolution.
När Dorian hade slutat brevet, kände han att han hade varit förlåtet.
Plötsligt kom en knackning på dörren, och han hörde Lord Henry röst utanför.
"Min käre gosse, jag måste se dig. Låt mig på en gång.
Jag kan inte bära dina stänga dig själv så här. "
Han gjorde inget svar i början, men förblev stilla.
Det knackar fortsatte ändå och blev starkare.
Ja, det var bättre att låta Lord Henry in och förklara för honom det nya livet var han
kommer att leda, att bråka med honom om det blev nödvändigt att gräla, till en del om
avsked var oundvikligt.
Han hoppade upp, drog på skärmen hastigt tvärs över bilden, och låste upp dörren.
"Jag är så ledsen för allt, Dorian", sa Lord Henry när han kom in.
"Men du ska inte tro för mycket om det."
"Menar du om Sibyl Vane", frågade pojken.
"Ja, naturligtvis", svarade Lord Henry, sjunka ner i en stol och långsamt dra ut
sin gula handskar.
"Det är förfärligt, från en synvinkel, men det var inte ditt fel.
Säg mig, gjorde du gå bakom och se henne, efter att spela var över? "
"Ja."
"Jag kände mig säker på att du hade. Har du en scen med henne? "
"Jag var brutal, Harry - helt brutalt. Men det är okej nu.
Jag är inte ledsen för allt som har hänt.
Det har lärt mig känna mig själv bättre. "" Ah, Dorian, jag är så glad att du tar det i
på det sättet!
Jag var rädd att jag skulle hitta dig störtade i ånger och riva det fint lockigt hår
din. "" Jag har fått igenom allt det där, "sade Dorian,
skakar på huvudet och ler.
"Jag är helt nöjd nu. Jag vet vad samvete är, till att börja med.
Det är inte vad du sa att det var. Det är den gudomliga ting inom oss.
Inte fnysa åt det, Harry, längre - åtminstone inte före mig.
Jag vill bli bra. Jag kan inte bära idén om min själ är
ful. "
"En mycket charmig konstnärlig grund för etik, Dorian!
Jag gratulerar er på det. Men hur ska du börja? "
"Genom att gifta sig med Sibyl Vane."
"Att gifta sig med Sibyl Vane!" Ropade Lord Henry, stå upp och tittar på honom i förbryllade
häpnad. "Men, min käre Dorian -"
"Ja, Harry, jag vet vad du ska säga.
Något förskräckligt om äktenskap. Säg inte det.
Har aldrig säga saker av det slaget till mig igen.
För två dagar sedan bad jag Sibyl att gifta mig. Jag tänker inte bryta mitt ord till henne.
Hon ska bli min hustru. "
"Din fru! Dorian! ...
Fick du inte mitt brev? Jag skrev till er i morse och skickade
anteckna med min egen man. "
"Ditt brev? Ja, minns jag.
Jag har inte läst den än, Harry. Jag var rädd att det kan finnas något i det
att jag inte skulle vilja.
Du skär liv i bitar med din epigram. "" Du vet ingenting då? "
"Vad menar du?"
Lord Henry gick tvärs över rummet och satte av Dorian Gray, tog både hans
händer i hans egna och höll dem ordentligt.
"Dorian", sa han, "mitt brev - du inte får vara rädd - var att berätta att Sibyl Vane
är död. "
Ett rop av smärta bröt från gossens läppar, och han hoppade på fötter, slet sig
händerna borta från Lord Henrys grepp. "Dead!
Sibyl död!
Det är inte sant! Det är en fruktansvärd lögn!
Hur vågar du säga det? "" Det är helt sant, Dorian, "sade Lord
Henry, allvarligt.
"Det är i alla morgontidningarna. Jag skrev upp till dig att be er att inte se
någon tills jag kom. Det kommer att behöva en rättslig undersökning av
kurs, och du får inte blandas upp i den.
Saker som som gör en människa på modet i Paris.
Men i London folk är så fördomsfulla. Här bör man aldrig göra en debut
med en skandal.
Man bör reservera att ge ett intresse för sin ålderdom.
Jag antar att de inte vet ditt namn på teatern?
Om de inte gör, det är okej.
Såg någon se dig gå runt till hennes rum?
Det är en viktig punkt. "Dorian svarade inte för en stund.
Han var omtumlad med fasa.
Slutligen stammade han, i ett kvävt röst, "Harry, sa du en rättslig undersökning?
Vad menade du med det? Visste Sibyl -?
Åh, Harry, jag kan inte bära det!
Men var snabb. Säg mig allt på en gång. "
"Jag tvivlar inte på att det inte var en olycka, Dorian, men det måste sättas på det sättet
för allmänheten.
Det verkar som när hon lämnade teatern med sin mamma, ungefär halv
tolv eller så, sade hon att hon hade glömt något på övervåningen.
De väntade en stund för henne, men hon kom inte ner igen.
De hittade till *** henne liggande död på golvet i sitt omklädningsrum.
Hon hade svalt något av misstag, några hemska sak som de använder på teatrar.
Jag vet inte vad det var, men det hade antingen blåsyra eller blyvitt i den.
Jag tycker det var blåsyra, som hon verkar ha dött omedelbart. "
"Harry, Harry, det är fruktansvärt!" Ropade pojken.
"Ja, det är mycket tragiskt, naturligtvis, men du får inte skaffa dig inblandad i den.
Jag ser av standarden att hon var sjutton.
Jag borde ha trott att hon var nästan yngre än så.
Hon såg ett sådant barn, och verkade veta så lite om skådespeleri.
Dorian, ska du inte låta den här saken dig på nerverna.
Du måste komma och äta middag med mig, och efteråt kommer vi att titta in på operan.
Det är en Patti natt, och alla kommer att vara där.
Du kan komma till min systers låda. Hon har ett par smarta kvinnor med henne. "
"Så jag har mördat Sibyl Vane," sade Dorian Gray, hälften till sig själv, "mördade hennes
lika säkert som om jag hade skurit hennes lilla halsen med en kniv.
Men rosorna är inte mindre vackra för allt.
Fåglarna sjunger lika gärna i min trädgård.
Och i natt är jag att äta middag med dig, och sedan gå vidare till operan, och stöd någonstans,
Jag antar, efteråt. Hur oerhört dramatiska liv är!
Om jag hade läst allt detta i en bok, Harry, jag tror jag skulle ha grå*** över det.
På något sätt nu när det har hänt egentligen, och för mig verkar det alldeles för underbart för
tårar.
Här är den första passionerade kärleksbrev jag någonsin har skrivit i mitt liv.
Konstigt, att min första passionerade kärleksbrev borde ha riktats till en död
flicka.
Kan de känna, undrar jag, de vita tysta människor som vi kallar de döda?
Sibyl! Kan hon känner, eller känner, eller lyssna?
Åh, Harry, vad jag älskade henne en gång!
Det verkar år sedan för mig nu. Hon var allt för mig.
Sedan kom den hemska natten - var det egentligen bara går kväll? - När hon spelade så
dåligt, och mitt hjärta brast nästan.
Hon förklarade allt för mig. Det var fruktansvärt patetiskt.
Men jag flyttades lite. Jag trodde henne ytlig.
Plötsligt hände något som gjorde mig rädd.
Jag kan inte säga vad det var, men det var hemskt.
Jag sa att jag skulle gå tillbaka till henne.
Jag kände att jag hade gjort fel. Och nu är hon död.
Min Gud! Min Gud!
Harry, vad skall jag göra?
Du vet inte faran jag är i, och det finns ingenting att hålla mig rak.
Hon skulle ha gjort det för mig. Hon hade ingen rätt att ta livet av sig.
Det var själviskt av henne. "
"Min käre Dorian", svarade Lord Henry, med en cigarett i hans fall och
producera en guld-nedfarten Latten tändsticksask, "det enda sättet en kvinna någonsin kan reformera en människa är att
tråkigt honom så fullständigt att han förlorar alla möjliga intresse i livet.
Om du hade gift sig med den här tjejen, skulle du ha varit usla.
Naturligtvis skulle du ha behandlat henne vänligt.
Man kan alltid vara snäll mot människor om vilka man bryr sig ingenting.
Men hon skulle snart fick reda på att du var helt likgiltig för henne.
Och när en kvinna finner att ut om sin man, blir hon antingen fruktansvärt
sjaskig, eller bär mycket smart motorhuvar att någon annan kvinnas man måste betala för.
Jag säger ingenting om de sociala misstag, vilket skulle ha varit eländig - som av
Naturligtvis skulle jag inte ha gjort - men jag försäkrar er att i alla fall det hela
skulle ha varit ett absolut misslyckande. "
"Jag antar att det skulle", muttrade pojken, promenera fram och tillbaka i rummet och ser
fruktansvärt blek. "Men jag trodde att det var min plikt.
Det är inte mitt fel att denna fruktansvärda tragedi har hindrat mig att göra vad som var
rätt.
Jag minns din sa en gång att det finns en dödsolycka om bra resolutioner - att de
görs alltid för sent. Mine var definitivt. "
"Bra resolutioner är värdelösa försök att störa vetenskapliga lagar.
Deras ursprung är ren fåfänga. Deras resultat är absolut noll.
De ger oss då och då, vissa av dessa lyxiga steril känslor som har en
viss charm för de svaga. Det är allt som kan sägas om dem.
De är helt enkelt kontrollera att män rita på en bank där de har ingen hänsyn. "
"Harry", utropade Dorian Gray, kom över och satt sig bredvid honom, "varför är det så att jag
kan inte känna denna tragedi så mycket som jag vill?
Jag tror inte att jag är hjärtlös.
Gör du? "" Du har gjort för många dumma saker
under de senaste två veckorna att äga rätt att ge dig själv det namnet, Dorian ", svarade
Lord Henry med sitt söta melankoliskt leende.
Gossen rynkade pannan. "Jag tycker inte denna förklaring, Harry," han
svarade: "men jag är glad att du inte tror att jag är hjärtlös.
Jag är ingenting sådant.
Jag vet att jag inte är. Men jag måste erkänna att denna sak som
som hänt påverkar mig inte som det ska.
Det förefaller mig vara helt enkelt som en underbar avslutning på en underbar spela.
Den har alla de fruktansvärda skönheten i en grekisk tragedi, en tragedi som jag tog en stor
del, men som jag inte har skadats. "
"Det är en intressant fråga," sade Lord Henry, som hittade en utsökt nöje i
spelar på gossens omedvetna egoism ", en oerhört intressant fråga.
Jag tror att den verkliga förklaringen är denna: Det händer ofta att de verkliga tragedier
livet förekommer i en sådan okonstnärligt sätt att de skadar oss genom sin råa våld,
deras absoluta inkonsekvens, deras absurda
brist på mening, hela deras brist på stil.
De påverkar oss precis som vulgaritet påverkar oss.
De ger oss ett intryck av ren råstyrka, och vi uppror mot det.
Ibland kan dock en tragedi som äger konstnärligt inslag av skönhet
korsar våra liv.
Om dessa element av skönhet är verkliga, överklaganden det hela helt enkelt att vår känsla av
dramatisk effekt. Plötsligt upptäcker vi att vi inte längre de
aktörer, men åskådarna av pjäsen.
Eller snarare vi är både och. Vi ser oss själva, och bara undrar om
skådespelet enthralls oss. I det aktuella fallet, vad är det som har
som verkligen hände?
Någon har dödat sig själv av kärlek till dig.
Jag önskar att jag någonsin haft en sådan upplevelse.
Det skulle ha gjort mig kär i kärleken för resten av mitt liv.
De människor som har älskade mig - det har inte varit särskilt många, men det har varit
några - har alltid insisterat på lever på, långt efter att jag hade slutat att ta hand om dem,
eller de ta hand om mig.
De har blivit tjock och tråkig, och när jag möter dem, de går in på en gång för
minnen. Det hemska minne av kvinna!
Vilken fruktansvärd sak det är!
Och vad en total intellektuell stagnation det avslöjar!
Man bör ta upp färgen i livet, men man ska aldrig komma ihåg dess detaljer.
Detaljer är alltid vulgär. "
"Jag måste så vallmo i min trädgård", suckade Dorian.
"Det finns ingen nödvändighet,» svarade hans kamrat.
"Livet har alltid vallmo i hennes händer.
Naturligtvis, då och då saker kvar. Jag hade en gång bara violer genom hela
en säsong, som en form av konstnärlig sorg för en romans som inte skulle dö.
Men i sista hand gjorde det dö.
Jag har glömt vad som dödade den. Jag tror att det var hennes förslag att offra
hela världen för mig. Det är alltid ett fruktansvärt ögonblick.
Det fyller en med skräck i evigheten.
Tja - skulle du tro det? - För en vecka sedan, på Lady Hampshire-talet, fann jag mig sitta vid
middag nästa damen i fråga, och hon insisterade på att gå över det hela
igen och gräva upp det förflutna, och kratta upp framtiden.
Jag hade begravt min romantik i en bädd av Asphodel.
Hon drog ut den igen och försäkrade mig att jag hade förstört hennes liv.
Jag måste säga att hon åt en enorm middag, så jag inte känner någon
ångest.
Men vad en brist på smak hon visade! I en charm i det förflutna är att det är
tidigare. Men kvinnor vet aldrig när ridån har
minskat.
De vill alltid 1 / 6 handling, och så snart intresset av pjäsen är helt
över, föreslår de att fortsätta den.
Om de fick sitt eget sätt skulle varje komedi få ett tragiskt ***, och
Varje tragedi skulle kulminera i en fars. De är charmigt konstgjorda, men de
har ingen känsla för konst.
Du är mer lyckligt lottade än jag. Jag försäkrar er, Dorian, att ingen av de
kvinnor jag har känt skulle ha gjort för mig vad Sibyl Vane gjorde för dig.
Vanliga kvinnor konsolen alltid själva.
Några av dem gör det genom att gå in för sentimentala färger.
Lita aldrig på en kvinna som bär lila, oavsett hennes ålder kan vara, eller en kvinna över
35 som är förtjust i rosa band.
Det betyder alltid att de har en historia. Andra finner en stor tröst i plötsligt
upptäcka de goda kvaliteter sina män.
De stoltsera deras äktenskapliga lycka i ens ansikte, som om det vore den mest
fascinerande av synder. Religion konsoler lite.
Dess mysterier har all charm som en flirt, berättade en kvinna en gång till mig, och jag kan
riktigt förstår det. Dessutom gör ingenting en så fåfäng som
höra att man är en syndare.
Samvetet gör egoister för oss alla. Ja, det finns egentligen inget *** på
tröst att kvinnor i det moderna livet.
Jag har faktiskt nämnde inte den viktigaste. "
"Vad är det, Harry?", Sa pojken håglöst.
"Åh, det självklara tröst.
Att ta någon annans beundrare när man förlorar sitt eget.
I gott samhälle som alltid whitewashes en kvinna.
Men egentligen, Dorian, hur olika Sibyl Vane måste ha varit från alla kvinnor en
möter! Det är något för mig ganska vacker
om hennes död.
Jag är glad att jag lever i ett århundrade när sådana underverk hända.
De gör en tro på verkligheten av de saker vi alla spelar med, såsom romantik,
passion och kärlek. "
"Jag var fruktansvärt grym mot henne. Du glömmer det. "
"Jag är rädd att kvinnor uppskattar grymhet, rent av grymhet, mer än något annat.
De har underbart primitiva instinkter.
Vi har befriat dem, men de förblir slavar söker sina herrar, alla
samma. De älskar att domineras.
Jag är säker på att du var fantastisk.
Jag har aldrig sett dig riktigt och absolut arg, men jag kan tycker hur förtjusande man
såg.
Och efter allt, du sa något till mig i förrgår som tycktes mig
vid den tiden att bara vara fantasifulla, men som jag ser nu var helt sant, och det har
nyckeln till allt. "
"Vad var det, Harry?"
"Du sa till mig att Sibyl Vane representerade till er alla hjältinnor romantik - som
hon var Desdemona en natt, och Ophelia den andra, att om hon dog som Juliet, hon
kom till liv som Imogen. "
"Hon kommer aldrig att komma till liv igen nu", muttrade pojken och begravde ansiktet i hans
händerna. "Nej, hon kommer aldrig komma till liv.
Hon har spelat sin sista roll.
Men du måste tänka på att ensamma död i sjabbiga omklädningsrum helt enkelt som en
konstigt skrämmande fragment från några Jacobean tragedi, som en underbar scen från Webster,
eller Ford eller Cyril Tourneur.
Flickan aldrig riktigt levde, och så hon har aldrig riktigt dött.
För att du åtminstone hon var alltid en dröm, en fantom som fladdrade genom Shakespeares
spelar och lämnade dem vackrare för sin närvaro, ett rör genom vilket
Shakespeares musik lät rikare och mer full av glädje.
I samma ögonblick som hon vidrörde verkliga livet, stördes hon det, och det präglade henne, så hon
gått bort.
Sörj för Ophelia, om du vill. Sätt aska på huvudet eftersom Cordelia var
strypt. Ropar mot himlen eftersom dottern
av Brabantio dog.
Men slösa inte dina tårar över Sibyl Vane. Hon var mindre verklig än de är. "
Det fanns en tystnad. Kvällen mörkare i rummet.
Ljudlöst och med silver fötter, kröp skuggorna i från trädgården.
Färgerna bleka trött av saker. Efter en tid Dorian Gray tittade upp.
"Ni har förklarat mig för mig själv, Harry", mumlade han med något av en suck av
lättnad.
"Jag kände allt du har sagt, men på något sätt var jag rädd för det, och jag kunde inte uttrycka
det för mig själv. Hur väl du känner mig!
Men vi kommer inte att prata igen om vad som har hänt.
Det har varit en fantastisk upplevelse. Det är allt.
Jag undrar om livet har fortfarande i beredskap för mig något som fantastisk. "
"Livet har allt i beredskap för dig, Dorian.
Det finns ingenting som du, med din extra bra utseende, inte kommer att kunna
att göra. "" Men anta, Harry blev jag Haggard, och
gamla och skrynkliga?
Vad då? "" Ah, då ", sa Lord Henry, stigande att gå,
"Då, min kära Dorian, skulle du slåss för din segrar.
Eftersom det är, de kommer till dig.
Nej, du måste hålla din bra utseende. Vi lever i en tid som läser för mycket att
kloka och som tänker för mycket att vara vacker.
Vi kan inte skona dig.
Och nu hade bättre klänning och kör ner till klubben.
Vi är ganska sent, som det är. "" Jag tror att jag ska följa med dig på operan,
Harry.
Jag känner mig för trött för att äta något. Hur många av dina systers box? "
"Tjugosju, tror jag. Det är på den stora nivån.
Du kommer att se hennes namn på dörren.
Men jag är ledsen att du inte kommer att komma och äta middag. "" Jag inte känner för det ", säger Dorian
håglöst. "Men jag är väldigt tacksam för alla
att du har sagt till mig.
Du är verkligen min bästa vän. Ingen har någonsin förstått mig som du har. "
"Vi är bara i början av vår vänskap, Dorian", svarade Lord Henry,
skaka honom i handen.
"Farväl. Jag skall se dig före nio sju, hoppas jag.
Kom ihåg, Patti sjunger. "
När han stängde dörren bakom sig, rörde Dorian Gray klockan, och på några minuter
Victor dök upp med lampor och drog mörkar ner.
Han väntade otåligt på honom att gå.
Mannen verkade ta en oändlig tid över allting.
Så snart han hade lämnat, rusade han till skärmen och drog tillbaka det.
Nej, det fanns ingen ytterligare förändring i bilden.
Den hade fått nyheten om Sibyl Vane död innan han hade vetat om det själv.
Det var medveten om händelserna i livet som de inträffade.
Den onda grymhet som präglade fina linjer i munnen hade, utan tvekan, verkade
i samma ögonblick att flickan hade druckit giftet, vad det var.
Eller var det likgiltigt för resultat?
Hade det bara ta del av vad som passerade i själen?
Han undrade, och hoppades att en dag skulle han se förändringen som äger rum innan
hans ögon, skälvande som han hoppades det.
Stackars Sibyl! Vilken romantik den hade alla varit!
Hon hade ofta härmade döden på scenen. Sedan Döden själv hade rört vid henne och
tagit henne med sig.
Hur hade hon spelade den hemska sista scenen?
Hade hon förbannade honom, som hon dog? Nej, hon hade dött av kärlek till honom, och kärlek
skulle alltid vara ett sakrament till honom nu.
Hon hade sonade allt genom offret hon hade gjort av hennes liv.
Han skulle inte tänka något mer av vad hon hade gjort honom gå igenom, om den hemska natten
på teatern.
När han tänkte på henne, skulle det vara som en underbar tragisk figur som skickas vidare till
världsscenen för att visa den högsta verklighet av kärlek.
En underbar tragisk figur?
Tårarna kom för att hans ögon när han mindes hennes barnsliga utseende, och intagande fantasifulla sätt,
och blyg darrande nåd. Han borstade bort dem hastigt och såg
igen på bilden.
Han kände att tiden verkligen hade kommit för att göra sitt val.
Eller hade hans val redan gjorts? Ja, hade livet beslutat att för honom - livet,
och hans egen oändliga nyfikenhet på livet.
Evig ungdom, oändliga passion, nöjen subtila och hemliga, vild glädje och vildare
synder - han skulle ha alla dessa saker. Porträttet var att bära bördan av sin
skam: det var allt.
En känsla av smärta smög sig över honom när han tänkte på skändningen som var i
butik för mässan ansiktet på duken.
En gång i pojkaktiga hån mot Narcissus, hade han kysst, eller låtsades att kyssa, de
målade läppar som nu log så grymt mot honom.
Morgon efter morgon hade han satt framför porträttet undrar på sin skönhet, nästan
förälskad i det, eftersom det föreföll honom ibland.
Var det att ändra nu med varje humör som han gav?
Var det för att bli en monstruös och vidrig sak, att gömmas undan i ett låst rum,
att stänga ute från solljuset som hade så ofta rört till ljusare guld i
vifta undrar dess hår?
Den synd det! det synd om den! För ett ögonblick tänkte han på att be om att
den fruktansvärda sympati som fanns mellan honom och den bilden kan komma att upphöra.
Det hade förändrats som svar på en bön, kanske som svar på en bön kan det
oförändrade.
Och ändå, som, som visste något om livet, skulle ge upp chansen att
Resterande alltid ung, men fantastiskt att chansen kan vara, eller med vad ödesdigra
konsekvenser det kan vara förenat?
Dessutom var det verkligen under hans kontroll? Hade det varit verkligen bönen som hade producerat
ersättning? Kan det inte vara några nyfikna vetenskapliga
Anledningen till det hela?
Om tyckte kunde utöva sitt inflytande på en levande organism, kanske inte tänkte
utövar ett inflytande på döda och oorganiska saker?
Nej, utan tanke eller medveten vilja, kanske inte saker utanför oss själva
vibrerar i samklang med våra känslor och passioner, atom ringer till atom i hemlighet
kärlek eller konstigt samhörighet?
Men anledningen var ingen betydelse. Han skulle aldrig fresta med en bön varje
fruktansvärd kraft. Om bilden var att ändra, var det att
förändra.
Det var allt. Varför frågar alltför nära i den?
För det skulle vara ett verkligt nöje av att se den.
Han skulle kunna följa hans sinne i sina hemliga ställen.
Detta porträtt skulle vara med honom den mest magiska av speglar.
Eftersom det hade uppenbarat för honom sin egen kropp, så det skulle avslöja för honom hans egen själ.
Och när vintern kom på det, skulle han ändå stå där våren darrar på
gränsen till sommaren.
När blodet kröp från sitt ansikte, och lämnade efter sig en blek mask av krita med
blytunga ögon, skulle han hålla glamouren i pojkåren.
Inte en blomma av hans skönhet någonsin skulle blekna.
Inte en enda puls av sitt liv någonsin skulle försvagas.
Precis som gudar av grekerna, skulle han vara stark och flotta, och glada.
Vad gjorde det, vad hände med den färgade bilden på duken?
Han skulle vara säkert.
Det var allt.
Han drog på skärmen tillbaka till sin forna plats framför bilden, leende som
han gjorde så, och gick in i hans sovrum, där hans betjänt var redan väntat på
honom.
En timme senare var han på Operan, och Lord Henry var lutad över sin stol.