Tip:
Highlight text to annotate it
X
Kapitel 15
Den kvällen, vid halv nio, utsökt klädd och bär en stor knapp-hål
Parma violer var Dorian Gray ledsagas in i Lady Narborough salong med böja
tjänare.
Hans panna var dunkande med galna nerver, och han kände vilt upphetsad, men hans
sätt som han böjd över sin värdinna hand var lika enkelt och elegant som någonsin.
Kanske en verkar aldrig så mycket på sin lätthet som när man måste spela en roll.
Visst ingen att titta på Dorian Gray den natten kunde ha trott att han hade
passera genom en tragedi så hemsk som någon tragedi i vår tid.
De fint formade fingrar kunde aldrig ha grep en kniv för synd, eller de
leende läppar har grå*** ut på Gud och godhet.
Han själv kunde inte låta bli att undra på lugn av hans uppförande, och för ett ögonblick
kände livligt de fruktansvärda nöjet att ett dubbelliv.
Det var ett litet parti, gick upp ganska bråttom av Lady Narborough, som var en mycket
smart kvinna med vad Lord Henry som används för att beskriva som resterna av riktigt
anmärkningsvärt fulhet.
Hon hade visat sig vara ett utmärkt fru till en av våra mest tråkiga ambassadörer, och med
begravde sin man ordentligt i en marmor mausoleum, som hon själv utformade,
och gifte bort sina döttrar till en rik,
snarare äldre män ägnade hon sig nu till nöjen franska skönlitteratur, franska
matlagning, och franska esprit när hon kunde få det.
Dorian var en av hennes särskild favoriter, och hon alltid sa till honom att hon var
extremt glad att hon inte hade träffat honom i början av livet.
"Jag vet, min kära, jag har blivit kär i dig", brukade hon säga,
"Och kastat min motorhuv rätt över bruken för din skull.
Det är mest tur att du inte var tänkt vid den tiden.
Som det nu var var våra motorhuvar så opassande, och bruken var så upptagen med att försöka
höja vinden, att jag aldrig ens hade en flirt med någon.
Dock att alla Narborough fel.
Han var fruktansvärt närsynt, och det finns ingen glädje i att ta in en man som
aldrig ser någonting. "Hennes gäster denna kväll var ganska
långtråkigt.
Faktum var, som hon förklarade för Dorian, bakom en mycket sliten fläkt, en av hennes
gifta döttrar hade kommit upp helt plötsligt att bo hos henne, och att göra
saken värre, hade faktiskt fört sin man med henne.
"Jag tycker det är mest ovänliga av henne, min kära", viskade hon.
"Klart jag gå och stanna hos dem varje sommar efter att jag kommer från Homburg, men sedan
en gammal kvinna som jag måste ha frisk luft ibland, och dessutom jag verkligen väcka dem
upp.
Du vet inte vad en tillvaro de lever där nere.
Det är ren oförfalskad livet på landet.
De blir upp tidigt, eftersom de har så mycket att göra, och gå till sängs tidigt, eftersom
de har så lite att tänka på.
Det har inte varit en skandal i grannskapet sedan tiden av Queen
Elisabet, och därmed de alla somnar efter middagen.
Du skall inte sitta bredvid någon av dem.
Du skall sitta vid mig och roa mig. "Dorian mumlade en graciös komplimang och
tittade runt i rummet. Ja: det var verkligen en tråkig fest.
Två av de människor han hade aldrig sett förut, och de andra bestod av Ernest
Harrowden, en av de medelålders medelmåttor så vanliga i London klubbar som
har inga fiender, men är noga
ogillas av sina vänner, Lady Ruxton, en overdressed kvinna av forty-sju, med en
krokig näsa, som alltid försöker få sig själv äventyras, men var så besynnerligt
klart att till hennes stora besvikelse inga
en skulle någonsin tro något emot henne, Mrs Erlynne, en driver ingen, med en
förtjusande lisp och venetianska-rött hår, Lady Alice Chapman, hans värdinna dotter, en
sjaskig tråkig tjej, med en av dem
karaktäristiska brittiska ansikten som en gång sett, är aldrig ihåg, och hennes
make, en rödkindade, vit-Whiskered varelse som, likt så många av hans klass,
var under intrycket att överdrivna
gemytlighet kan sona ett helt brist på idéer.
Han var ganska ledsen han hade kommit, tills Lady Narborough, titta på den stora GULDBRONS
förgylld klocka som sprawled i granna kurvor på den lila-draperade SPISELHYLLA, utbrast:
"Hur otäck av Henry Wotton att vara så sent!
Jag skickade runt till honom i morse på chans och han lovade troget inte
gör mig besviken. "
Det var någon tröst att Harry var att vara där, och när dörren öppnades och han
hörde hans långsamma musikaliska charm röst utlåning till någon falsk ursäkt, upphörde han att
känner sig uttråkad.
Men vid middagen han inte kunde äta någonting. Plåten gick orörda.
Lady Narborough höll skälla honom för vad hon kallade "en förolämpning mot stackars Adolphe, som
uppfann meny speciellt för dig ", och då och då Lord Henry såg över på
honom, undra på hans tystnad och abstraherade sätt.
Från tid till hovmästaren fyllde sitt glas med champagne.
Han drack ivrigt och hans törst tycktes öka.
"Dorian", sa Lord Henry till sist, eftersom chaud-Froid var att delas runt, "vad
är det med dig i natt?
Du är helt ur gängorna. "" Jag tror han är förälskad ", skrek Lady
Narborough ", och att han är rädd för att tala om för mig av rädsla jag borde vara avundsjuk.
Han har helt rätt.
Jag borde verkligen. "" Kära Lady Narborough ", mumlade Dorian,
leende, "Jag har inte varit kär i en hel vecka - inte i själva verket sedan Madame de
Ferrol lämnade stan. "
"Hur ni män kan falla i kärlek med den där kvinnan!" Utropade den gamla damen.
"Jag kan verkligen inte förstå det."
"Det är helt enkelt för att hon kommer ihåg dig när du var en liten flicka, Lady
Narborough ", sa Lord Henry. "Hon är en länk mellan oss och ditt
korta klänningar. "
"Hon minns inte min korta klänningar alls, Lord Henry.
Men jag minns henne mycket väl i Wien trettio år sedan, och hur decolletee hon
var då. "
"Hon är fortfarande decolletee," svarade han, med en oliv i hans långa fingrar, "och
när hon är i ett mycket smart klänning hon ser ut som en utgåva de luxe på en dålig fransk
roman.
Hon är verkligen underbar och full av överraskningar.
Hennes kapacitet för familjen ömhet är extraordinär.
När hennes tredje man dog, vände hennes hår ganska guld från sorg. "
"Hur kan du, Harry!", Utropade Dorian. "Det är en mycket romantisk förklaring,"
skrattade värdinnan.
"Men hennes tredje make, Lord Henry! Du menar väl inte att säga Ferrol är
fourth? "" Visst, Lady Narborough. "
"Jag tror inte ett ord av det."
"Tja, fråga Mr Gray. Han är en av hennes mest intima vänner. "
"Är det sant, Mr Gray?" "Hon försäkrar mig så, Lady Narborough", sa
Dorian.
"Jag frågade henne om, som Marguerite de Navarre, hon hade sina hjärtan balsamerade och
hängde på hennes gördel. Hon berättade att hon inte gjorde det, eftersom ingen av
dem hade haft några hjärtan alls. "
"Fyra män! På mitt ord som trop de Zele. "
"Trop d'audace, jag berätta för henne", säger Dorian. "Åh! Hon är djärv nog för någonting,
min kära.
Och vad är som Ferrol? Jag känner honom inte. "
"De män av mycket vackra kvinnor tillhör den kriminella klasser", säger Herren
Henry, smuttar på sitt vin.
Lady Narborough slog honom med sin fläkt. "Lord Henry, jag är inte alls förvå*** över att
världen säger att du är extremt onda. "
"Men vad världen säger det?" Frågade Lord Henry, upplyftande ögonbrynen.
"Det kan bara bli nästa värld. Denna värld och jag är på bra villkor. "
"Alla jag känner säger att du är väldigt elak", ropade den gamla damen och skakar på
huvud. Lord Henry såg allvarlig för en stund.
"Det är helt monstruöst", sa han till sist, "hur folk går omkring nu för tiden
säger saker mot en bakom ryggen som är helt och hållet sant. "
"Är han inte oförbätterliga?", Utropade Dorian, framåtlutad i stolen.
"Jag hoppas det", sade hans värdinna, skrattar.
"Men egentligen, om ni alla dyrkar Madame de Ferrol i denna löjliga sätt, skall jag
att gifta sig igen för att vara i mode. "" Du kommer aldrig att gifta sig igen, Lady
Narborough ", bröt i Lord Henry.
"Du var alldeles lycklig. När en kvinna gifter sig igen, är det på grund
hon avskydde sin första man. När en man gifter sig igen, är det för att han
avgudade sin första hustru.
Kvinnor pröva lyckan;. Männen riskerar deras "" Narborough var inte perfekt ", skrek den gamla
dam. "Om han hade varit, skulle du inte ha älskat
honom, min kära fru, "var dupliken.
"Kvinnor älskar oss för våra brister. Om vi har tillräckligt av dem, kommer de
förlåta oss allt, även vårt intellekt.
Du kommer aldrig att be mig på middag igen efter att ha sagt detta är jag rädd, Lady Narborough,
men det är alldeles sant. "" Det är naturligtvis sant, Lord Henry.
Om vi kvinnor inte älskade dig för din fel, var skulle du vara alla?
Inte en enda av er skulle någonsin bli gift. Du skulle vara en uppsättning olyckligt
ungkarlar.
Dock inte att det skulle ändra dig mycket.
Numera alla gifta män lever som ungkarlar och alla ungkarlar som
gifta män. "
"Fin de siècle", mumlade Lord Henry. "Fin du Globe", svarade hans värdinna.
"Jag önskar att den vore fin du Globe", säger Dorian med en suck.
"Livet är en stor besvikelse."
"Ack, min kära", skrek Lady Narborough, sätta på sig handskarna, "Säg inte till mig att
du har uttömt liv. När en man säger att man vet att livet
har uttömt honom.
Lord Henry är mycket onda, och jag ibland önskar att jag hade varit, men du är gjorda för att
vara bra - du ser så bra ut. Jag måste hitta en bra fru.
Lord Henry, tycker du inte att Mr Gray ska gifta sig? "
"Jag har alltid talar om för honom så, Lady Narborough", sa Lord Henry med en bugning.
"Ja, vi måste se upp för en lämplig match för honom.
Jag skall gå genom DeBrett försiktigt i natt och dra ut en lista över alla
berättigade unga damer. "
"Med sin ålder, Lady Narborough?" Frågade Dorian.
"Naturligtvis, med deras ålder, något redigerade.
Men inget måste göras i en hast.
Jag vill att det ska vara vad Morning Post kräver en lämplig allians, och jag vill att du både
vara lycklig. "" Vilka dumheter man pratar om glada
äktenskap! "utropade Lord Henry.
"En man kan vara lycklig med vilken kvinna som helst, så länge han inte älskar henne."
"Ah! vad en cyniker du är! "ropade den gamla damen, trycka tillbaka sin stol och nickade till
Lady Ruxton.
"Du måste komma och äta middag med mig snart igen. Du är verkligen en beundransvärd tonic, mycket
bättre än vad Sir Andrew föreskriver för mig.
Du måste berätta för mig vad människor som du skulle vilja träffa, dock.
Jag vill att det ska bli en härlig samling. "" Jag gillar män som har en framtid och kvinnor som
har ett förflutet ", svarade han.
"Eller tycker du att skulle göra det en underkjol fest?"
"Jag fruktar så", sade hon och skrattar, när hon stod upp.
"Tusen benådningar, min kära Lady Ruxton", tillade hon, "jag såg inte att du inte hade
klar med din cigarett. "" Glöm det, Lady Narborough.
Jag röker en hel del för mycket.
Jag ska begränsa mig, för framtiden. "
"Be inte, Lady Ruxton", sa Lord Henry. "Måttlighet är en dödlig sak.
Nog är lika illa som en måltid.
Mer än nog är lika bra som en fest. "Lady Ruxton tittade på honom nyfiket.
"Du måste komma och förklara det för mig lite på eftermiddagen, Lord Henry.
Det låter en fascinerande teori ", mumlade hon, som hon sopade ut ur rummet.
"Nu, märk väl inte stanna för länge över politik och skandal", skrek Lady
Narborough från dörren.
"Om du gör det, är vi säkra på att bråka på övervåningen."
Männen skrattade och Mr Chapman steg upp högtidligt från foten av bordet och
kom upp till toppen.
Dorian Gray bytte stol och gick och satte av Lord Henry.
Mr Chapman började prata med hög röst om situationen i huset
Commons.
Han gapskrattade på sin motståndare. Ordet doktrinär - ord fulla av terror
till den brittiska sinnet - återkom då och då mellan hans explosioner.
En snabb ordagrann prefix fungerat som en prydnad retorik.
Han hissade Union Jack på tinnar av tanke.
Den ärvde dumhet av loppet - god engelska sunt förnuft han kallade jovialiskt det-
-Visade sig vara rätt bålverk för samhället.
Ett leende böjda Lord Henry läppar, och han vände sig om och tittade på Dorian.
"Är du bättre, min käre vän?" Frågade han. "Du verkade ganska ur gängorna till middagen."
"Jag är ganska bra, Harry.
Jag är trött. Det är allt. "
"Du var charmig kväll. Den lilla hertiginnan är helt ägnas åt dig.
Hon berättar att hon kommer ner till Selby. "
"Hon har lovat att komma den tjugonde."
"Är Monmouth vara där också?" "Oh, ja, Harry."
"Han tråkar mig fruktansvärt, nästan lika mycket som han tråkar henne.
Hon är mycket smart, för smart för en kvinna. Hon saknar den odefinierbara charm
svaghet.
Det är lerfötter som gör guld av bilden dyrbar.
Hennes fötter är mycket vacker, men de är inte lerfötter.
Vitt porslin fötter, om du vill.
De har genom eld och vad eld inte förstöra, härdar det.
Hon har haft upplevelser. "" Hur länge har hon varit gift? ", Frågade
Dorian.
"En evighet, berättar hon mig. Jag tror, enligt peeragen, är det
tio år, men tio år med Monmouth måste ha varit som evigheten, med kastat tiden
i.
Vem mer är på väg? "" Åh, den Willoughbys, Herre Rugby och hans
fru, vår värdinna, Geoffrey Clouston, det vanliga set.
Jag har frågat Herren Grotrian. "
"Jag gillar honom," sade Lord Henry. "Ett stort antal människor inte, men jag finner honom
charmig.
Han försonar för att vara ibland något overdressed genom att alltid fullständigt
över-utbildade. Han är en mycket modern typ. "
"Jag vet inte om han kommer att kunna komma, Harry.
Han kanske måste gå till Monte Carlo med sin far. "
"Ah! vad en olägenhet folks folk är!
Försök få honom att komma. Förresten, Dorian, sprang ut dig mycket tidigt
igår kväll. Du lämnade före elva.
Vad gjorde du efteråt?
Visste du gå raka vägen hem? "Dorian sneglade på honom hastigt och
rynkade pannan. "Nej, Harry", sade han till sist, "Jag har inte
komma hem till nästan tre. "
"Har du gå till klubben?" "Ja", svarade han.
Han bet sig i läppen. "Nej, jag menar inte det.
Jag gick inte till klubben.
Jag gick omkring. Jag har glömt vad jag gjorde ....
Hur nyfikna ni är, Harry! Du vill alltid veta vad man har
gör.
Jag vill alltid glömma vad jag har gjort.
Jag kom in klockan halv två, om du vill veta den exakta tiden.
Jag hade lämnat min spärr-nyckel hemma, och min tjänare var tvungen att låta mig i.
Om du vill ha någon styrkande underlag i frågan, kan du fråga honom. "
Lord Henry ryckte på axlarna.
"Min käre vän, som om jag brydde! Låt oss gå upp till salongen.
Nej sherry, tack, Mr Chapman. Någonting har hänt dig, Dorian.
Säg mig vad det är.
Du är inte dig själv i natt. "" Bry dig inte om mig, Harry.
Jag är irriterad, och ur humör. Jag skall komma runt och se dig i morgon,
eller nästa dag.
Gör mina ursäkter till Lady Narborough. Jag skall inte gå upp.
Jag ska gå hem. Jag måste gå hem. "
"Okej, Dorian.
Jag vågar säga att jag får se dig i morgon på tea-time.
Hertiginnan kommer. "" Jag ska försöka att vara där, Harry, "sade han,
lämnar rummet.
När han körde tillbaka till sitt eget hus, var han medveten om att den känsla av skräck han
trodde att han hade strypt hade kommit tillbaka till honom.
Lord Henrys casual förhör hade gjort honom tappa nerverna för tillfället, och han
ville ha hans nerv fortfarande. Saker som var farligt skulle
förstöras.
Han ryckte till. Han avskydde tanken på att ens röra vid dem.
Men det måste göras.
Han insåg att, och när han hade låst dörren till sitt bibliotek, öppnade han
hemliga tryck där han stack Basil Hallward päls och väska.
En stor eld brann.
Han staplade en annan logga på den. Lukten av svedning kläder och
brinnande skinn var hemskt. Det tog honom tre fjärdedelar av en timme att
konsumerar allt.
I slutet kände han sig svag och sjuk, och efter att ha tänd några algeriska pastiller i en
piercade koppar Brazier, badade han sina händer och panna med en cool mysk-doftande
ättika.
Plötsligt började han. Hans ögon blev underligt ljus, och han
gnagde nervöst på hans underläpp.
Mellan två av fönstren stod en stor florentinsk skåp, gjord av ebenholts och
inlagda med elfenben och blå lapis.
Han såg det som om det var en sak som kan fascinera och göra rädd, så
men det hade något som han längtat efter och ändå nästan avskydde.
Hans andedräkt snabbare.
En galen längtan kom över honom. Han tände en cigarett och sedan kastade bort.
Hans ögonlock hängde tills långa fransar ögonfransar nästan rörde vid hans kind.
Men han såg ändå skåpet.
Äntligen fick han upp från soffan där han legat, gick över till det och ha
olåst det rörde några dolda våren. En trekantig låda gick sakta ut.
Hans fingrar rörde instinktivt mot den, doppade i, och stängde på något.
Det var en liten kinesisk ask med svart och guld-damm lack, omsorgsfullt gjort, det
sidor mönstrad med böjda vågor, och siden sladdar hängde med runda kristaller och
tasselled med flätad metalltråd.
Han öppnade den. Inuti fanns en grön pasta, vaxartad i lyster,
den lukt tunga nyfiket och ihållande. Han tvekade några ögonblick, med en
konstigt orörlig leende på hans ansikte.
Sedan frossa, även om atmosfären i rummet var fruktansvärt varmt, drog han sig
upp och kastade en blick på klockan. Det var tjugo minuter i tolv.
Han lade lådan tillbaka och stängde skåpet som han gjorde så och gick in i hans
sovrum.
Som midnatt var slående brons blåser på den mörka luften, Dorian Gray, klädd
vanligt, och med en ljuddämpare svept runt halsen, smög tyst ut ur sitt hus.
I Bond Street hittade han en droska med en bra häst.
Han hyllade den och med låg röst gav föraren en adress.
Mannen skakade på huvudet.
"Det är för långt för mig", muttrade han. "Här är en suverän för dig," sade Dorian.
"Du ska ha en annan om du kör fort."
"All right, sir", svarade mannen, "du kommer att vara där i en timme", och efter hans
biljettpris hade fått i han vände sin häst runt och drev snabbt mot älven.
>
Kapitel 16
Ett kallt regn började falla, och den suddiga gatlyktorna såg hemska i droppande
dimma.
Det offentlig-husen var bara stänga och skumma män och kvinnor klustring på bruten
grupper runt sina dörrar. Från några av barerna kom ljudet av
hemska skratt.
I andra brawled drinkare och skrek.
Ligga tillbaka i Hansom, med hatten dras över pannan, Dorian Gray
såg med håglös ögon smutsiga skam den stora staden, och då och då han
upprepade för sig själv de ord som Herren
Henry hade sagt till honom den första dagen de hade mött, "För att bota själen med hjälp av
sinnen, och sinnena med hjälp av själen. "
Ja, det var hemligheten.
Han hade ofta provat det, och skulle prova det igen nu.
Det fanns opiumhålorna där man kunde köpa glömska, hålor av skräck där minnet
av gamla synder kunde förstöras av galenskap synder som var nya.
Månen hängde lågt på himlen som en gul skalle.
Från tid till en enorm deformerade moln sträckte en lång arm över och gömde det.
Den gas-lampor blev färre, och gatorna snävare och dystert.
När mannen gått vilse och var tvungen att köra tillbaka en halv mil.
En ånga steg upp från hästen som det stänkte upp pölar.
Den sidewindows av Hansom var igensatt med en grå-flanell dimma.
"För att bota själen med hjälp av sinnena, och sinnena med hjälp av själen!"
Hur ord ringde i öronen! Hans själ, förvisso, var sjuk till döden.
Var det sant att sinnena kunde bota det?
Oskyldigt blod hade spillts. Vad kan sona för det?
Ah! för att det inte fanns någon försoning, men om förlåtelse var omöjligt,
glömska var möjligt ändå, och han var fast besluten att glömma att stämpla
sak ut, för att krossa det som man skulle krossa huggorm som hade stack en.
Ja, vad rätt hade Basil att ha talat till honom som han hade gjort?
Vem hade gjort honom en domare över andra?
Han hade sagt saker som var hemska, hemska, inte att uthärda.
På och på släpade de Hansom, gå långsammare, tycktes det honom, vid varje steg.
Han stack upp fällan och ropade till mannen för att köra fortare.
Den ohyggliga hunger efter *** började gnaga på honom.
Halsen brände och hans fina händer ryckte nervöst tillsammans.
Han slog på hästen vansinnigt med sin käpp.
Föraren skrattade och piskade upp.
Han skrattade till svar och mannen var tyst.
Vägen tycktes oändliga, och gatorna som den svarta nät av cirka
spretande spindel.
Monotonin blev outhärdlig, och så dimman tjocknat, kände han rädd.
Sedan passerade ensamma Brickfields.
Dimman var lättare här, och han kunde se konstigt, flask-formade ugnar med sina
orange, fanlike tungor av eld.
En hund skällde som de gick, och långt borta i mörkret en del vandrande fiskmås
skrek. Hästen snubblade i gamla hjulspår, sedan svängde
åt sidan och bröt sig in i en galopp.
Efter en tid de lämnade leran vägen och skramlade igen över grovt Paven gator.
De flesta av fönstren var mörk, men då och då fantastiska skuggor avtecknar
mot några lamplit blind.
Han såg dem nyfiket. De rörde sig som monstruösa marionetter och
gjorde gester som bor saker. Han hatade dem.
En dov vrede var i hans hjärta.
När de vände ett hörn, skrek en kvinna något på dem från en öppen dörr, och
två män sprang efter Hansom för ungefär ett hundra meter.
Föraren slog på dem med piskan.
Det sägs att passionen får en att tänka i en cirkel.
Förvisso med ohyggliga iteration den bitna läppar Dorian Gray formas och omformas
de subtila ord som behandlas med själ och känsla, tills han hade hittat i dem full
uttryck, så att säga, hans humör och
motiverat av immateriella godkännande, passioner att utan en sådan motivering
skulle ändå ha dominerat hans humör.
Från cell till cell i hans hjärna kröp det en tanke, och de vilda önskan att leva,
mest förfärliga av alla människans aptit, snabbare i kraft varje darrande nerv
och fiber.
Fulhet som en gång varit förhatlig för honom eftersom det gjort det riktigt, blev kär
honom nu av just det skälet. Fulhet var det en verklighet.
Den grova bråk, den vedervärdiga håla, det råa våldet av oordnade livet, mycket
uselhet av tjuv och utstötta, var mer levande, i sina intensiva aktualitet
intryck, än alla nådiga former av konst, den drömmande skuggor sång.
De var vad han behövde för glömska. I tre dagar skulle han vara fri.
Plötsligt mannen drog upp med ett ryck i toppen av en mörk gränd.
Under de låga taken och taggiga skorsten-stackar av husen steg den svarta master
av fartyg.
Kransar av vit dimma hängde vilja spöklika segel till varven.
"Någonstans om här, sir, är det inte", frågade han hest igenom fällan.
Dorian startade och kikade runt.
"Detta kommer att göra", svarade han, och med kom ut hastigt och gett föraren de extra
biljettpris han hade lovat honom, gick han snabbt i riktning mot kajen.
Här och där en lykta lyste i aktern av några stora handelsfartyg.
Ljuset skakade och splittrades i vattenpölar.
En röd bländning kom från en passiv bunden ångbåt som var coaling.
Den slemmiga trottoaren såg ut som en våt Mackintosh.
Han skyndade vidare mot vänster, sneglade bakåt då och då för att se om han var
följde.
I omkring sju eller åtta minuter nådde han ett litet sjaskigt hus som var inklämd i
mellan två mager fabriker. I en av de högst fönstren stod en lampa.
Han stannade och gav en säregen knock.
Efter en liten stund hörde han steg i korridoren och kedjan är häktas.
Dörren öppnades sakta, och han gick in utan att säga ett ord till knäböj
missbildade siffra som tillplattade sig i skuggan när han passerade.
I slutet av hallen hängde en trasig grön gardin som gungade och skakade i
byig vind som hade följt honom in från gatan.
Han drog den åt sidan och gick in i en lång låg rum som såg ut som om det hade en gång varit en
tredje klassens dans-salongen.
Gäll fackling gaslågor, avtrubbade och förvrängda i gylfen utvecklad speglar som
inför dem, varierade runt väggarna. Greasy reflektorer av räfflad plåt backas
dem, vilket gör skälvande skivor av ljus.
Golvet var täckt med ockra-färgade sågspån, trampade här och där i lera,
och färgas med mörka ringar av utspillt sprit.
Några Malays var hukande av en liten kol spis, leka med ben räknare
och visar sina vita tänder som de skallrade.
I ett hörn, med huvudet begravt i sina armar, en sjöman hävde sig över ett bord, och
av tawdrily målade baren som sprang över en hel sida stod två tärda kvinnor,
hånade en gammal man som borstar
ärmarna på sin päls med ett uttryck av avsky.
"Han tror att han har röda myror på honom", skrattade en av dem, som Dorian förbi.
Mannen såg på henne i skräck och började gnälla.
I slutet av rummet fanns en liten trappa som leder till en mörk kammare.
Som Dorian skyndade upp sina tre vingliga steg, träffade den tunga lukten av *** honom.
Han drog ett djupt andetag, och hans näsborrar darrade med nöje.
När han kom in, en ung man med släta gula hår, som var böjd över en lampa
belysning en lång tunn pipa, tittade upp på honom och nickade en tvekande sätt.
"Du här, Adrian?" Muttrade Dorian.
"Var skulle jag annars vara?" Svarade han, håglöst.
"Ingen av käkar kommer att tala till mig nu." "Jag trodde du hade lämnat England."
"Darlington kommer inte att göra någonting.
Min bror betalade räkningen till ***. George talar inte för mig heller ....
Jag bryr mig inte ", tillade han med en suck. "Så länge man har det här, gör man inte
vill ha vänner.
Jag tror att jag har haft för många vänner. "Dorian ryckte till och såg på
groteska saker som låg i en sådan fantastisk ställningar på den trasiga madrasser.
Den förvridna lemmar, den gapande munnar, de stirrande glanslös blick, fascinerade honom.
Han visste i vad konstigt himlar de lidande, och vad tråkigt helveten var
lära dem hemligheten av ett antal nya glädje.
De var bättre än han var. Han fängslades i tanken.
Minne, som en hemsk sjukdom, var åt hans själ undan.
Då och då tyckte han sig se ögonen på Basil Hallward tittar på honom.
Men han kände att han inte kunde stanna. Förekomsten av Adrian Singleton oroliga
honom.
Han ville vara där ingen skulle veta vem han var.
Han ville fly från sig själv. "Jag går vidare till det andra stället", sa han
efter en paus.
"På kajen?" "Ja."
"Det galna katt är säker på att vara där. De kommer inte att ha henne på detta ställe nu. "
Dorian ryckte på axlarna.
"Jag är trött på kvinnor som älskar en. Kvinnor som hatar en är mycket mer
intressant. Dessutom är saker bättre. "
"Mycket detsamma."
"Jag gillar det bättre. Kom och ha något att dricka.
Jag måste ha något. "" Jag vill inte ha något ", mumlade den unga
människan.
"Strunt". Adrian Singleton reste sig trött och
följde Dorian till baren.
En halv-kast, i en trasig turban och en sliten Ulster, flinade en ohygglig hälsning
som han stack en flaska konjak och två dricksglas framför dem.
Kvinnorna smög upp och började prata.
Dorian vände ryggen på dem och sa något med låg röst till Adrian
Ett snett leende, som en Malay veck, vred sig över ansiktet på en av de
kvinnorna. "Vi är mycket stolta över i natt", säger hon hånade.
"För Guds skull inte prata med mig", ropade Dorian och stampade med foten i marken.
"Vad vill ni? Pengar?
Här är det.
Har aldrig prata med mig igen. "Två röda gnistor blixtrade för ett ögonblick i
kvinnans svampiga ögon, sedan fladdrade ut och lämnade dem tråkig och glaserade.
Hon kastade huvudet och rakade mynten från disken med giriga fingrar.
Hennes kamrat såg henne avundsjukt. "Det är ingen idé", suckade Adrian Singleton.
"Jag bryr mig inte att gå tillbaka.
Vad spelar det för roll? Jag är ganska nöjd här. "
"Du kommer att skriva till mig om du vill något, kommer inte du?" Sade Dorian, efter en paus.
"Kanske".
"God natt, då." "God natt", svarade den unge mannen,
går upp för trapporna och torka hans förtorkade munnen med en näsduk.
Dorian gick till dörren med ett uttryck av smärta i hans ansikte.
När han drog gardinen åt sidan, bröt en ful skratt från den målade läppar
kvinna som hade tagit hans pengar.
"Där går djävulens köpet!" Hon hiccoughed, med hes röst.
"Förbanna dig!" Han svarade: "Kalla mig inte det."
Hon knäppte med fingrarna.
"Prince Charming är vad du tycker om att kallas, eller hur?" Hon skrek efter honom.
Den dåsig seglare hoppade på fötter när hon talade och såg vilt runt.
Ljudet av stängning av hallen dörren föll på hans öra.
Han rusade ut som om i jakten. Dorian Gray skyndade längs kajen genom
i duggregnet.
Hans möte med Adrian Singleton hade konstigt nog flyttat honom, och han undrade om
ruin av att unga liv var verkligen läggas på hans dörr, som Basil Hallward hade
sade till honom med en sådan vanära för förolämpning.
Han bet sig i läppen, och för några sekunder hans ögon blev ledsen.
Ändå, trots allt, vad det honom?
Ens dagar var för kort för att ta bördan av någon annans fel på ens
axlar. Varje människa levde sitt eget liv och betalade hans
eget pris för att leva det.
Den enda synd var man tvungen att betala så ofta för en enda fel.
Man var tvungen att betala om och om igen, faktiskt. I sina kontakter med mannen, öde aldrig
slöt konton.
Det finns stunder, psykologer Säg oss när passionen för synden, eller för vad
världen kallar synd, så dominerar en natur som varje fiber i kroppen, eftersom varje cell
hjärnan, verkar vara instinkt med fruktansvärd impulser.
Män och kvinnor i sådana ögonblick förlorar friheten sin vilja.
De flyttar till deras fruktansvärda *** som automater flytta.
Val tas från dem, och samvetet är antingen dödade, eller, om den lever alls,
liv utan att ge uppror sin fascination och olydnad sin charm.
För alla synder, som teologer trötta inte påminner oss, är synd olydnad.
När den höga ande, som morgonstjärnan av ondska, föll från himlen, det var som en rebell
att han föll.
Känslokallt, koncentrerat sig på ondska, med färgade sinne och själ sugen på uppror, Dorian
Gray skyndade på, allt snabbare hans steg när han gick, men när han rusade bort till ett svagt
valv, som hade tjänat honom ofta som en
genväg till den dåliga berömda plats där han var på väg, kände han sig plötsligt grep
bakifrån, och innan han hade tid att försvara sig, han stack tillbaka mot
väggen, med en brutal handen runt hans hals.
Han kämpade ursinnigt för livet, och genom en fruktansvärd ansträngning slet de skärpta
fingrarna borta.
I en andra han hörde att klicka på en revolver, och såg glimt av en polerad
fat, pekande rakt mot hans huvud, och den dunkla formen av en kort, grov karl
mot honom.
"Vad vill du?" Han flämtade. "Håll tyst", sa mannen.
"Om du rör om, skjuter jag dig." "Du är galen.
Vad har jag gjort dig? "
"Du förstört livet för Sibyl Vane," var svaret, "och Sibyl Vane var min syster.
Hon tog livet av sig. Jag vet det.
Hennes död är på din dörr.
Jag svor att jag skulle döda dig i gengäld. I åratal har jag sökt dig.
Jag hade ingen aning, inga spår. De två personer som kunde ha beskrivit dig
var döda.
Jag visste ingenting om dig men det smeknamn hon brukade kalla dig.
Jag hörde det i natt av en slump. Gör din frid med Gud, för att du i natt
kommer att dö. "
Dorian Gray blev sjuk av skräck. "Jag har aldrig kände henne", stammade han.
"Jag har aldrig hört talas om henne. Du är galen. "
"Ni är bäst att bekänna din synd, för så säker som jag är James Vane, ska du
dö. "Det var en hemsk stund.
Dorian visste inte vad jag ska säga eller göra.
"Ner på knä!", Muttrade mannen. "Jag ger dig en minut att göra din fred -
inte mer. Jag går ombord i natt för Indien, och jag
måste göra mitt jobb först.
En minut. Det är allt. "
Dorian armar sjönk till hans sida. Förlamad av skräck, han vet inte vad
att göra.
Plötsligt en vild förhoppning blixtrade över hans hjärna.
"Stop", ropade han. "Hur länge sedan är det sedan din syster dog?
Snabb, berätta! "
"Arton år", sa mannen. "Varför frågar du mig?
Vad år det? "" Arton år ", skrattade Dorian Gray, med
en touch av triumf i rösten.
"Arton år! Ställ mig under lampan och tittar på mitt ansikte! "
James Vane tvekade ett ögonblick, utan att förstå vad som menades.
Sen tog han Dorian Gray och släpade honom från valvet.
Dim och vacklande var som vinden lätt, men det tjänade till att visa honom
fula fel, som det verkade, där han hade fallit för ansiktet på den man han hade
ville döda hade alla blomning av barndom, alla de ofärgade renhet ungdomar.
Han verkade lite mer än en pojke på tjugo somrar, knappast äldre, om äldre verkligen på
alla, än hans syster hade när de hade skilts så många år sedan.
Det var uppenbart att detta inte var mannen som hade förstört hennes liv.
Han lossade sitt håll och rullas tillbaka. "Min Gud! min Gud! "ropade han," och jag skulle
har mördat dig! "
Dorian Gray drog ett långt andetag. "Du har varit på gränsen till att begå en
fruktansvärt brott, min man, "sade han och såg på honom strängt.
"Låt detta bli en varning till er att inte hämnas i egna händer."
"Förlåt mig, herrn", muttrade James Vane. "Jag blev bedragen.
En chans ord jag hörde i den där jävla Den satte mig på fel spår. "
"Du hade bättre gå hem och lägga den pistolen bort, eller du kan få i trubbel", säger
Dorian, vände på klacken och går långsamt ner på gatan.
James Vane stod på trottoaren i skräck.
Han darrade från huvud till fot. Efter en liten stund, en svart skugga som
hade krypande längs droppande väggen flyttade ut i ljuset och var nära att
honom med smygande fotsteg.
Han kände en hand läggs på hans arm och såg med ett ryck.
Det var en av de kvinnor som hade druckit i baren.
"Varför dödade du honom?" Väste hon ut, sätta tärda ansiktet ganska nära hans.
"Jag visste att du var efter honom när du rusade ut från Dalys.
Du dåre!
Du bör ha dödat honom. Han har massor av pengar, och han är lika illa som
dåligt. "" Han är inte den man jag söker ", säger han
svarade, "och jag vill inte mannens pengar.
Jag vill ha en mans liv. Den man vars liv jag vill vara nära
forty nu. Den här är lite mer än en pojke.
Tack gode Gud, jag har inte hans blod på mina händer. "
Kvinnan gav ett bittert skratt. "Lite mer än en pojke!" Hon hånade.
"Varför, man, är det nästan på arton år sedan Prince Charming fick mig vad jag är."
"Du ljuger!" Skrek James Vane. Hon höjde handen upp till himlen.
"Innan Gud jag talar sanning", säger hon grät.
"Innan Gud?" "Slå mig dum om det inte är så.
Han är det värsta en som kommer hit.
De säger att han har sålt sig till djävulen för ett vackert ansikte.
Det är nästan på arton år sedan jag träffade honom.
Han har inte förändrats mycket sedan dess.
Jag har dock "tillade hon, med en sjuklig Leer.
"Du svär det här?" "Jag svär det," kom hes ekot från hennes
platt munnen.
"Men inte ge mig iväg till honom," hon gnällde, "Jag är rädd för honom.
Låt mig få lite pengar till min natts logi. "
Han bröt med henne med en ed och rusade till hörnet på gatan, men Dorian
Gray hade försvunnit. När han tittade tillbaka hade kvinnan försvunnit
också.
>
KAPITEL 17
En vecka senare Dorian Gray satt i vinterträdgården på Selby Royal, pratar med
ganska hertiginna av Monmouth, som med sin man, en blaserad som ser människan av sextio, var
bland sina gäster.
Det var te-tid och fyllig bakgrund av den enorma, spets-täckt lampa som stod på
bordet lyste upp den känsliga Kina och hamrade silver av tjänsten där
Hertiginnan var ordförande.
Hennes vita händer rörde sig nätt bland koppar, och hennes fylliga röda läppar var
ler på något som Dorian hade viskat till henne.
Lord Henry låg tillbaka i ett siden-draperat korgstol, titta på dem.
På en persikofärgade divan lör Lady Narborough, låtsas lyssna på
hertigens beskrivning av de senaste brasilianska skalbaggen att han hade lagt till sin samling.
Tre unga män i utarbeta röka-dräkter var att lämna te-kakor till några av de
kvinnorna.
Huset part bestod av tolv personer, och det fanns fler förväntas anlända på
nästa dag.
"Vad är du två talar om?", Sade Lord Henry, promenera över till bordet och
sätter sin kopp ner. "Jag hoppas Dorian har berättat om min plan
för rechristening allt, Gladys.
Det är en härlig idé. "" Men jag vill inte vara rechristened,
Harry, »svarade hertiginnan och tittade upp på honom med sina underbara ögon.
"Jag är ganska nöjd med mitt eget namn, och jag är säker Mr Gray ska vara nöjda med
hans. "" Min käre Gladys, jag skulle inte ändra något
namn för hela världen.
De är båda perfekta. Jag tänkte främst av blommor.
Igår klippte jag en orkidé, för min knapp-hål.
Det var en underbart fläckig sak, lika effektivt som de sju dödssynderna.
I ett tanklöst ögonblick frågade jag en av trädgårdsmästarna vad den hette.
Han berättade att det var ett fint exemplar av Robinsoniana, eller något förfärligt av den
slag. Det är en sorglig sanning, men vi har förlorat
fakulteten för att ge vackra namn till saker.
Namn är allt. Jag grälar aldrig med åtgärder.
Min enda gräl är med ord. Det är anledningen jag hatar vulgärt realism i
litteratur.
Mannen som kunde kalla en spade för en spade bör tvingas att använda en.
Det är det enda han är lämplig för. "" Så vad ska vi kalla dig, Harry? "Hon
frågade.
"Hans namn är Prins Paradox", säger Dorian. "Jag känner igen honom som en blixt", utbrast
hertiginna. "Jag vill inte höra talas om det," skrattade Lord Henry,
sjunka ner i en stol.
"Från en etikett finns det ingen utväg! Jag vägrar titeln. "
"Royalties kan inte abdikera," föll som en varning från vackra läppar.
"Du vill att jag ska försvara min tron, då?"
"Ja." "Jag ger sanningar i morgon."
"Jag föredrar de misstag av i dag", svarade hon.
"Du avväpna mig, Gladys", skrek han, fånga egensinne av hennes humör.
"Av din sköld, Harry, inte av din spjut." "Jag har aldrig luta mot skönhet", sade han,
med en våg av hans hand.
"Det är ditt fel, Harry, tro mig. Du värdesätter skönhet alldeles för mycket. "
"Hur kan du säga så? Jag erkänner att jag tycker att det är bättre att
vara vackrare än att vara bra.
Men å andra sidan är ingen mer redo än jag erkänna att det är bättre
att vara bra än att vara ful. "" Det fula är en av de sju dödssynderna,
då? "ropade hertiginnan.
"Vad blir din liknelse om orkidén?"
"Det fula är en av de sju dödliga dygder, Gladys.
Du, som en bra Tory, får inte underskatta dem.
Öl, Bibeln, och de sju dödliga dygder har gjort våra England vad hon är. "
"Du tycker inte om ditt land, då?" Frågade hon.
"Jag bor i det." "Det kan du kritisera det bättre."
"Skulle du ha mig ta domen i Europa på det?" Frågade han.
"Vad de säger om oss?" "Det Tartuffe har emigrerat till England och
öppnade en butik. "
"Är det din, Harry?" "Jag ger den till dig."
"Jag kunde inte använda den. Det är alltför sant. "
"Du behöver inte vara rädd.
Våra landsmän erkänner aldrig en beskrivning. "
"De är praktiska." "De är listigare än praktisk.
När de gör upp sin huvudbok, balans de dumhet av rikedom, och vice genom
hyckleri. "" Men vi har gjort stora ting. "
"Stora saker har dragkraft på oss, Gladys."
"Vi har genomfört sin börda." "Bara så långt som till börsen."
Hon skakade på huvudet.
"Jag tror i loppet", säger hon grät. "Det representerar överlevnad
trycka. "" Det har utveckling. "
"Decay fascinerar mig mer."
"Vad för konst?" Frågade hon. "Det är en sjukdom."
"Love?" "En illusion."
"Religion?"
"Den fashionabla substitut för tron." "Du är en skeptiker."
"Aldrig! Skepsis är början på tron. "
"Vad är du?"
"Att definiera är att begränsa." "Ge mig en ledtråd."
"Threads snap. Du skulle gå vilse i labyrinten. "
"Du förbryllar mig.
Låt oss tala om någon annan. "" Vår värd är en förtjusande ämne.
År sedan var han döpt till Prince Charming ".
"Ah! inte påminna mig om att, "ropade Dorian Gray.
"Vår värd är ganska otäckt i kväll", svarade hertiginnan, färgning.
"Jag tror han tycker att Monmouth gifta mig på rent vetenskapliga principer som
bästa exemplaret han kunde hitta en modern fjäril. "
"Ja, jag hoppas att han inte kommer att sticka nålar i dig, hertiginnan", skrattade Dorian.
"Åh! min flicka gör det redan, Mr Gray, när hon är irriterad på mig. "
"Och vad får hon irriterad med dig om, Hertiginna?"
"För de mest triviala saker, Mr Gray, kan jag försäkra dig.
Vanligtvis för att jag kommer in tio minuter i nio och berätta för henne att jag måste vara klädd med
halv åtta. "" Hur orimligt av henne!
Du borde ge henne varning. "
"Jag törs inte, Mr Gray. Varför uppfinner hon hattar för mig.
Du minns den jag bar på Lady Hilstone trädgård-fest?
Du behöver inte, men det är snällt av dig att låtsas att du gör.
Tja, gjorde hon det ur ingenting. Alla goda hattar är gjorda av ingenting. "
"Som alla goda rykte, Gladys", avbröt Lord Henry.
"Varje effekt som man producerar ger en en fiende.
Att vara populär en måste vara en medelmåtta. "
"Inte med kvinnor", sade hertiginnan och skakade på huvudet, "och kvinnor styr världen.
Jag försäkrar er att vi inte kan bära medelmåttor.
Vi kvinnor, som någon säger, kärlek med våra öron, precis som män älskar med dina ögon,
om du någonsin älska alls. "" Det förefaller mig att vi aldrig gör något
annars ", mumlade Dorian.
"Ah! då du aldrig verkligen älskar, Mr Gray ", svarade hertiginnan med mock
sorg. "Min käre Gladys!" Ropade Lord Henry.
"Hur kan du säga så?
Romantik liv genom upprepning och upprepning omvandlar en aptit till en konstform.
Dessutom är varje gång som man älskar den enda gången man någonsin älskat.
Skillnad av objekt ändrar inte enhetligheten i passion.
Den intensifierar bara det.
Vi kan ha i livet, men en stor upplevelse i bästa fall, och hemligheten med livet
är att reproducera den erfarenheten så ofta som möjligt. "
"Även när man har sårats av det, Harry?" Frågade hertiginnan efter en paus.
"Speciellt när man har sårats av det", svarade Lord Henry.
Hertiginnan vände sig om och tittade på Dorian Gray med en nyfiken uttryck i hennes ögon.
"Vad säger du till det, Mr Gray?" Frågade hon.
Dorian tvekade ett ögonblick.
Sedan kastade han huvudet bakåt och skrattade. "Jag håller alltid med Harry, hertiginnan."
"Även när han har fel?" "Harry är aldrig fel, hertiginnan."
"Och gör hans filosofi dig lycklig?"
"Jag har aldrig sökt efter lycka. Vem vill ha lycka?
Jag har sökt för nöjes skull. "" Och fann det, Mr Gray? "
"Ofta.
Alltför ofta. "Hertiginnan suckade.
"Jag söker för fred", sade hon, "och om jag inte går och klänning, jag har ingen
i kväll. "
"Låt mig ge dig några orkidéer, hertiginnan", ropade Dorian, börjar hans fötter och
gå ner i vinterträdgården. "Du är flirta skamligt med honom"
sade Lord Henry till sin kusin.
"Du hade bättre ta hand. Han är mycket fascinerande. "
"Om han inte vore det skulle det inte finnas några krig." "Greek möter grekiska, då?"
"Jag är på sidan av trojaner.
De kämpade för en kvinna. "" De besegrades. "
"Det finns värre saker än capture", svarade hon.
"Du galopp med lösa tyglar."
"Pace ger liv", var ripost. "Jag ska skriva det i min dagbok i natt."
"Vad?" "Det en bränd barn älskar elden."
"Jag är inte ens svedd.
Mina vingar är orörda. "" Du använder dem för allt, utom
flygning. "" mod har gått från män till kvinnor.
Det är en ny erfarenhet för oss. "
"Du har en rival." "Vem?"
Han skrattade. "Lady Narborough", viskade han.
"Hon avgudar perfekt honom."
"Du fyller mig med oro. Överklagandet till antiken är dödlig för oss som
är romantikerna "." romantikerna!
Ni har alla vetenskapens metoder. "
"Män har utbildat oss." "Men inte förklarat dig."
"Beskriv oss som ett kön", var hennes utmaning. "Sfinxer utan hemligheter."
Hon såg på honom och ler.
"Hur länge Mr Gray är!" Sa hon. "Låt oss gå och hjälpa honom.
Jag har ännu inte berättat färgen på min klänning. "
"Ah! Du måste passa din klänning till hans blommor, Gladys. "
"Det skulle vara en för tidig kapitulera." "Romantic konst börjar med sin kulmen."
"Jag måste hålla en möjlighet för reträtt."
"I Parthian sätt?" "De fann säkerheten i öknen.
Jag kunde inte göra det. "
"Kvinnor är inte alltid får ett val," svarade han, men knappast hade han avslutat
meningen innan från bortre änden av uterummet kom ett kvävt stön, följt
av det dova ljudet av en tung höst.
Alla startade. Hertiginnan stod orörlig i fasa.
Och med skräck i ögonen, rusade Lord Henry genom fladdrande handflatorna för att hitta
Dorian Gray ligger med ansiktet nedåt på kaklade golvet i en dödslika svimma.
Han fördes genast in den blå salongen och lade på en av de
soffor. Efter en kort stund kom han för sig själv och
såg med en omtumlad uttryck.
"Vad har hänt?" Frågade han. "Åh!
Jag minns. Är jag säker här, Harry? "
Han började darra.
"Min käre Dorian", svarade Lord Henry, "du bara svimmade.
Det var allt. Du måste ha övertrött själv.
Du hade bättre att inte komma ner till middagen.
Jag kommer att ta din plats. "" Nej, jag kommer ner ", sade han, kämpar
till hans fötter. "Jag skulle hellre komma ner.
Jag måste inte vara ensam. "
Han gick till sitt rum och klädde.
Det var en vild hänsynslöshet av glädje i hans sätt som han satt till bords, men nu och
sedan en rafflande av terror gick igenom honom när han kom ihåg det, trycks mot
fönstret i vinterträdgården, som en
vit näsduk hade han sett ansiktet på James Vane titta på honom.
>
Kapitel 18
Nästa dag han inte lämna huset, och, faktiskt, tillbringade mesta tiden i sin
eget rum, sjuka med en vild skräck för att dö, och ändå likgiltig inför livet självt.
Medvetandet om att vara jagade, fångade, spåras upp, hade börjat dominera honom.
Om tapeten gjorde men darrar i vinden, skakade han.
De döda löv som blåstes mot blyinfattade fönster tycktes honom som hans egen
spillo resolutioner och vilda beklagar.
När han slöt ögonen såg han igen sjömannen ansikte tittar fram genom dimman,
målat glas, och fasa verkade ännu en gång att lägga sin hand på hans hjärta.
Men kanske det hade varit bara hans fantasi som hade kallat hämnd ut i natten och
ställa ohyggliga former av straff före honom.
Verkliga livet var kaos, men det var något fruktansvärt logiskt i
fantasi. Det var fantasin som sätter ånger för att
hund fötter synd.
Det var den fantasi som gjorde att varje brott bära sin missbildade yngel.
I den gemensamma värld att de onda inte straffas, inte heller det goda belönas.
Framgång gavs till den starka, fel tvingats på de svaga.
Det var allt.
Dessutom hade någon främling varit stryker runt huset, skulle han ha setts av
de anställda eller innehavarna.
Hade någon mul-märken hittats på blomman-sängar, skulle trädgårdsmästare har
rapporterade det. Ja, hade det varit bara fint.
Sibyl Vane bror hade inte kommit tillbaka för att döda honom.
Han hade seglat bort i sitt skepp till grundaren i vissa vintern havet.
Från honom, i alla fall, han var säker.
Varför gjorde man vet inte vem han var, kunde inte veta vem han var.
Masken av ungdomar hade räddat honom.
Och ändå om det hade varit bara en illusion, hur hemskt det var att tro att
samvete skulle kunna höja så rädda fantomer, och ge dem synlig form, och
få dem att flytta innan man!
Vad för slags liv skulle han vara om, dag och natt, var skuggor av sitt brott-to-peer på
honom från tysta hörn, att håna honom från hemliga platser, viska i hans öra när han
satt vid högtiden, för att väcka honom med isande fingrar när han låg och sov!
Eftersom tanken kröp genom hans hjärna växte han blek av skräck, och luften verkade
till honom att ha blivit plötsligt kallare.
Oh! i vad som en vild timme vansinne han hade dödat sin vän!
Hur hemsk blotta minnet av scenen! Han såg det hela igen.
Varje ohyggliga detaljer kom tillbaka till honom med tillsats av fasa.
Av de svarta grotta tid, steg fruktansvärd och insvepta i scharlakan, bilden av hans
synd.
När Lord Henry kom in klockan sex, fann han honom gråta när en vars hjärta kommer
paus. Det var inte förrän den tredje dagen som han
vågade gå ut.
Det var något i det klara, tall-doftande luften av att vintermorgon att
verkade föra honom tillbaka hans GLÄDJE och hans iver för livet.
Men det var inte bara det fysiska tillståndet hos miljön som hade orsakat
förändringen.
Hans egen natur hade revolterat mot överskott av ångest som hade försökt att lemlästa
och mark perfektion av sitt lugn. Med subtila och fint smide temperament
det är alltid så.
Deras starka lidelser måste antingen krossa eller böja.
De döda antingen mannen eller sig själva dö.
Grunda sorger och grunda älskar leva på.
De älskar och sorger som är bra förstörs av sina egna överflöd.
Dessutom hade han övertygat sig själv att han hade varit utsatt för en skräckslagen
fantasi, och tittade tillbaka nu på sin rädsla med något av medlidande och inte en
lite av förakt.
Efter frukost gick han med hertiginnan i en timme i trädgården och sedan körde
över parken att ansluta sig till skytte-partiet. Den skarpa frosten låg som salt på
gräs.
Himlen var en inverterad kopp svart metall. En tunn film av is gränsar den platta, vass-
vuxit sjön.
Vid hörnet av tallskogen han fick syn på Sir Geoffrey Clouston, den
hertiginna bror runkar två tillbringade patroner ur sitt vapen.
Han hoppade ur vagnen, och med berättade brudgummen att ta stoet hem, gjorde sin
väg mot sin gäst genom vissna örnbräken och grov undervegetation.
"Har du haft bra sport, Geoffrey", frågade han.
"Inte mycket bra, Dorian. Jag tror att de flesta fåglar har gått till
öppna.
Jag vågar säga att det blir bättre efter lunch, när vi kommer till ny mark. "
Dorian vandrade längs vid hans sida.
Den angelägna aromatiska luften, bruna och röda lampor som lyste i trä,
hesa skrik av plåtslagare ringa ut från gång till gång, och den kraftiga snaps av
vapnen som följde, fascinerade honom och
fyllde honom med en känsla av härlig frihet.
Han dominerades av slarv av lycka, av den höga likgiltighet av glädje.
Plötsligt från en knölig tuva av gamla gräs tjugotal meter framför dem, med
svart spets spetsade öron och lång hindra ben kasta den framåt, började en hare.
Det bultade på ett snår av alar.
Sir Geoffrey satte pistolen mot hans skuldra, men det var något i djurets
nåd rörelse som märkligt charmade Dorian Gray, och han ropade på en gång,
"Skjut inte det, Geoffrey.
Låt det leva. "" Vilka dumheter, Dorian! "Skrattade han
följeslagare, och som haren avgränsas i snår, sköt han.
Det fanns två hörde skrik, rop en hare i smärta, vilket är fruktansvärt, rop
en man i ångest, som är sämre. "Bra himlen!
Jag har träffat en visp! "Utropade Sir Geoffrey.
"Vad en åsna mannen var att få framför vapen!
Sluta skjuta det! "Ropade han på toppen av hans röst.
"En man är skadad." Huvudet-keeper kom springande med en
käpp i handen.
"Var, sir? Var är han? "Skrek han.
Samtidigt upphörde bränning längs linjen.
"Här", svarade Sir Geoffrey argt, skyndar mot snår.
"Varför i all världen inte du hålla din man tillbaka? Bortskämda skyttet för dagen. "
Dorian såg dem när de störtade ner i al-klump, borstar smidig
gungande grenar åt sidan. Om en liten stund som de dykt upp, dra en
kroppen efter dem i solljuset.
Han vände sig bort i fasa. Det föreföll honom som oturen följde
vart han än gick.
Han hörde Sir Geoffrey frågar om mannen verkligen var död och jakande svar
djurhållaren. Träet tycktes honom ha blivit
plötsligt levande med ansikten.
Det var undertryckande av otaliga fot och den låga surr av röster.
En stor koppar-breasted fasan kom att slå igenom grenarna ovanför.
Efter en kort stund - som var med honom, i hans orolig tillstånd, som ändlösa timmar av
smärta - han kände en hand läggs på hans axel. Han började och såg runt.
"Dorian", sa Lord Henry: "Jag är bäst att berätta för dem att skyttet är stoppad för
i dag. Det skulle inte se bra att gå på. "
"Jag önskar att det stoppades för alltid, Harry", svarade han bittert.
"Det hela är avskyvärda och grymma. Är mannen ...?"
Han kunde inte avsluta meningen.
"Jag är rädd för det,» svarade Lord Henry. "Han fick hela ansvaret för skott i sin
bröstet. Han måste ha dött nästan omedelbart.
Kom, låt oss gå hem ".
De gick sida vid sida i riktning mot väg för närmare femtio meter
utan att tala.
Sedan Dorian tittade på Lord Henry och sade med en tung suck, "Det är ett dåligt omen,
Harry, ett mycket dåligt omen. "" Vad är? "Frågade Lord Henry.
"Åh! denna olycka, antar jag.
Min kära kollega, det kan inte hjälpas. Det var mannens eget fel.
Varför gjorde han sig längst fram i vapnen? Dessutom är det ingenting för oss.
Det är ganska besvärligt för Geoffrey, förstås.
Det gör inte att peppar plåtslagare. Det får folk att tro att man är en vild
skott.
Och Geoffrey är inte, han skjuter mycket rak.
Men det finns ingen att tala om saken. "
Dorian skakade på huvudet.
"Det är ett dåligt omen, Harry. Det känns som om något hemskt skulle
att hända med några av oss. För mig själv, kanske ", tillade han, passerar hans
handen över ögonen, med en gest av smärta.
Den äldre mannen skrattade. "Det enda hemsk sak i världen är
ennui, Dorian. Det är en synd som det inte finns någon
förlåtelse.
Men vi är inte sannolikt att drabbas av det om inte dessa stipendiater hålla tjattrande om
denna sak till middagen. Jag måste berätta för dem att ämnet skall
tabubelagt.
När det gäller omen, det finns inget sådant som ett omen.
Destiny skickar inte oss härolder. Hon är för klok eller för grym för det.
Dessutom, vad i all världen hända dig, Dorian?
Du har allt i världen som en människa kan ha.
Det finns ingen som inte skulle vara glada att byta plats med dig. "
"Det finns ingen som jag inte skulle byta plats, Harry.
Skratta inte så.
Jag talar sanning. Den stackars bonden som just dött är
bättre än jag. Jag har ingen skräck för döden.
Det är det kommande av död som skrämmer mig.
Den monstruösa vingar tycks ratten i den blytunga luften omkring mig.
Herregud! Ser du inte en människa rör sig bakom träden där, tittar på mig,
väntar på mig? "Lord Henry såg i den riktning i vilken
den darrande behandskade handen pekade.
"Ja", sa han leende, "Jag ser trädgårdsmästaren väntar på dig.
Jag antar att han vill fråga dig vad blommor du vill ha på bordet i natt.
Hur absurt nervös du är, kära du!
Du måste komma och träffa min läkare, när vi kommer tillbaka till stan. "
Dorian drog en suck av lättnad när han såg trädgårdsmästaren närmar sig.
Mannen rörde vid hans hatt, såg för ett ögonblick på Lord Henry i ett tvekar
sätt, och sedan producerade ett brev, som han överlämnade till sin herre.
"Hennes nåd sa till mig att vänta på ett svar", mumlade han.
Dorian lade brevet i fickan. "Säg henne nåd att jag kommer in", säger han
sa kallt.
Mannen vände sig om och gick snabbt i riktning mot huset.
"Hur förtjust kvinnor är att göra farliga saker!" Skrattade Lord Henry.
"Det är en av de kvaliteter i dem som jag beundrar mest.
En kvinna kommer flirta med vem som helst i världen så länge som andra människor söker
på. "
"Hur tycker du att säga farliga saker, Harry!
I förevarande fall är du helt vilse.
Jag gillar hertiginnan mycket, men jag tror inte älskar henne. "
"Och hertiginnan älskar dig väldigt mycket, men hon gillar dig mindre, så du är utmärkt
matchas. "
"Du talar skandal, Harry, och det är aldrig någon grund för skandalen."
"Grunden för varje skandal är ett omoraliskt säkerhet", sade Lord Henry, belysning en
cigarett.
"Du skulle offra någon, Harry, av hänsyn till ett epigram."
"Världen går till altaret av sig själv", blev svaret.
"Jag önskar att jag kunde älska", utropade Dorian Gray med en djup del av patos i rösten.
"Men jag tycks ha förlorat passionen och glömt önskan.
Jag är för mycket inriktad på mig själv.
Min egen personlighet har blivit en börda för mig.
Jag vill fly, gå bort, att glömma. Det var dumt av mig att komma ner här på
alla.
Jag tror att jag skall skicka en kabel till Harvey har båten fått redo.
På en båt ett är säkert. "" Säker från vad, Dorian?
Du är i en del besvär.
Varför inte berätta för mig vad det är? Du vet att jag skulle hjälpa dig. "
"Jag kan inte berätta för dig, Harry," svarade han sorgset.
"Och jag vågar påstå att det bara är en fantasi för mig.
Denna olyckliga olycka har upprört mig. Jag har en hemsk föraning om att
något sådant kan hända mig. "" Vilka dumheter! "
"Jag hoppas det är, men jag kan inte hjälpa att känna det.
Ah! här är hertiginnan, ser ut som Artemis i en skräddarsydd klänning.
Du ser att vi har kommit tillbaka, hertiginnan. "" Jag har hört allt om det, Mr Gray ", säger hon
svarade.
"Stackars Geoffrey är fruktansvärt upprörd. Och det verkar som du bad honom att inte
skjuta haren. Hur nyfiken! "
"Ja, det var väldigt nyfiken.
Jag vet inte vad som fick mig att säga det. Några infall, antar jag.
Det såg de vackraste av lite levande ting.
Men jag är ledsen att de berättade om mannen.
Det är ett otäckt ämne. "" Det är ett irriterande ämne, "bröt i Lord
Henry. "Det har inget psykologiskt värde alls.
Nu om Geoffrey hade gjort saken med flit, hur intressant han skulle bli!
Jag skulle vilja veta någon som hade begått ett riktigt mord. "
"Hur otäck av dig, Harry!" Ropade hertiginnan.
"Är det inte, Mr Gray? Harry, är Mr Gray sjuk igen.
Han kommer att svimma. "
Dorian rätade upp sig med en ansträngning och log.
"Det är ingenting, Duchess", mumlade han, "mina nerver är fruktansvärt ur funktion.
Det är allt.
Jag är rädd att jag gick för långt i morse. Jag hörde inte vad Harry sa.
Var det mycket dåligt? Du måste berätta en annan gång.
Jag tror jag måste gå och lägga sig ner.
Du får ursäkta mig, kommer inte du? "De hade nått den stora trappan
som ledde från vinterträdgården på terrassen.
Som glasdörren stängs bakom Dorian, vände Lord Henry och tittade på hertiginnan
med sina slumrande ögon. "Är du mycket kär i honom?" Han
frågade.
Hon svarade inte under en tid, men stod och såg på landskapet.
"Jag önskar jag visste", sade hon till sist. Han skakade på huvudet.
"Kunskap skulle vara ödesdigert.
Det är den osäkerhet som charmar en. En dimma gör saker underbart. "
"Man kan förlora en väg." "Alla vägar slutar vid samma punkt, min kära
Gladys ".
"Vad är det?" "Besvikelse".
"Det var min debut i livet", suckade hon. "Det kom till dig krönt."
"Jag är trött på jordgubbsblad."
"De blir man." "Bara offentligt."
"Du skulle sakna dem", sade Lord Henry. "Jag kommer inte del med ett kronblad."
"Monmouth har öron."
"Ålderdom är tråkigt att höra." "Har han aldrig varit svartsjuk?"
"Jag önskar att han hade varit." Han såg sig omkring som om i jakt på
något.
"Vad letar du efter?" Frågade hon. "Knappen från folie," svarade han.
"Du har tappat den." Hon skrattade.
"Jag har fortfarande masken."
"Det gör dina ögon vackrare", var hans svar.
Hon skrattade igen. Hennes tänder visade som vita frön i en
scarlet frukt.
En trappa upp, i sitt eget rum, var Dorian Gray liggande på en soffa, med skräck i varje
stickningar fiber av sin kropp. Livet hade plötsligt blivit för ohyggliga en
börda för honom att bära.
Den fruktansvärda död olyckliga visp, skjuten i snår som ett vilt djur, hade
tycktes honom på förhand siffra döden för sig själv också.
Han hade nästan svimmade på vad Lord Henry hade sagt i en chans stämning cynisk
skämtsam.
Klockan fem ringde han sin klocka för sin tjänare och gav honom order att packa sina
saker för natten-Express till stan, och att ha brougham vid dörren med åtta-
trettio.
Han var fast besluten att inte sova en natt på Selby Royal.
Det var en OLYCKSFÖRFÖLJD plats. Döden gick där i solskenet.
Gräset i skogen hade blivit upptäckt med blod.
Sedan skrev han en lapp till Lord Henry, träffande honom att han skulle upp till stan för att konsultera
sin läkare och bad honom att underhålla sina gäster i hans frånvaro.
När han satte den i kuvertet, kom en knackning på dörren, och hans betjänt
informerade honom om att huvud-keeper ville se honom.
Han rynkade pannan och bet sig i läppen.
"Skicka honom i", muttrade han, efter en stund tvekan.
Så snart mannen in, drog Dorian hans checkhäfte ur en låda och sprids
ut före honom.
"Jag antar att du har kommit över den olyckliga olycka i morse,
Thornton? "Sa han och tar upp en penna. "Ja, herrn", svarade skogvaktaren.
"Var den stackaren gift?
Hade han något folk beroende av honom? "Frågade Dorian, ser uttråkad.
"Om så är fallet vill jag inte att de ska lämnas kvar i vill ha och skickar dem några summan av
pengar du kanske tror är nödvändigt. "
"Vi vet inte vem han är, sir. Det är vad jag tog mig friheten att komma
med dig om. "" Vet inte vem han är? "sade Dorian,
håglöst.
"Vad menar du? Var inte han en av dina män? "
"Nej, sir. Har aldrig sett honom förut.
Verkar som en sjöman, sir. "
Pennan föll från Dorian Gray hand, och han kände som om hans hjärta hade plötsligt
slutat slå. "En sjöman?" Ropade han.
"Sa du en sjöman?"
"Ja, sir. Han ser ut som om han hade varit ett slags
sjöman, tatuerad på både armar och sånt ".
"Var det något som finns på honom?" Sade Dorian, framåtlutad och tittar på
man med skrämd blick. "Allt som skulle berätta för hans namn?"
"Några pengar, sir - inte mycket, och en sex-shooter.
Det fanns inget namn av något slag. Ett anständigt utseende man, sir, men grov-liknande.
En slags sjöman vi tror. "
Dorian började hans fötter. En fruktansvärd hoppas fladdrade förbi honom.
Han grep på det vansinnigt. "Var är kroppen?" Utropade han.
"Quick!
Jag måste se det på en gång. "" Det är i en tom stabilt i Home Farm,
sir. Det folk gillar inte att ha den sortens
sak i sina hus.
De säger att ett lik med sig otur. "" Home Farm!
Gå dit på en gång och träffa mig. Tipsa en av hästskötare för att få min häst
runt.
Nej sinne Aldrig.
Jag ska gå till stallet själv. Det kommer att spara tid. "
På mindre än en kvart, var Dorian Gray galopperande nedför långa allén som
hårt han kunde gå.
Träden tycktes svepa förbi honom i spektrala procession, och vilda skuggor till
kasta sig över hans väg. När stoet vinglade på en vit grind-post
och nästan kastade honom.
Han piskade henne över halsen med sin egen produktion.
Hon kluven den dunkla luften som en pil. Stenarna flög från hennes hovar.
Äntligen han nådde Home Farm.
Två män var sölig på gården. Han hoppade ur sadeln och slängde
stafettpinnen till en av dem. I den bortersta stabila ett ljus var
skimrande.
Något verkade berätta för honom att kroppen var där, och han skyndade till dörren och
lade sin hand på spärren.
Där han stannade en stund och kände att han var på randen till en upptäckt som
skulle antingen göra eller förstör hans liv. Han stack upp dörren och in.
På en hög med säckväv längst i hörnet låg den döda kroppen av en man klädd i en
grov skjorta och ett par blå byxor. En prickig näsduk hade placerats över
ansiktet.
En grov ljus, fast i en flaska, finfördelat bredvid.
Dorian Gray ryste.
Han kände att hans inte kunde handen för att ta näsduken bort och ropade
till en av gårdens-tjänare för att komma till honom. "Ta den där grejen från ansiktet.
Jag vill se det ", sa han, kramade på dörren-post för support.
När gården tjänare hade gjort det, steg han fram.
Ett rop av glädje bröt från hans läppar.
Mannen som blivit skjuten i ett snår var James Vane.
Han stod där i några minuter att titta på den döda kroppen.
När han red hem, hans ögon fulla av tårar, ty han visste att han var säker.
>
KAPITEL 19
"Det finns ingen använda din sa till mig att du kommer att vara bra", ropade Lord Henry,
doppa sin vita fingrar i en röd koppar skål fylld med rosenvatten.
"Du är helt perfekt.
Be, förändras inte. "Dorian Gray skakade på huvudet.
"Nej, Harry, jag har gjort för många hemska saker i mitt liv.
Jag tänker inte göra något mer.
Jag började min goda handlingar igår. "" Var var du igår? "
"I landet, Harry. Jag bodde på ett litet värdshus själv. "
"Min käre gosse", sade Lord Henry, leende, "vem som helst kan vara bra i landet.
Det finns inga frestelser där. Det är orsaken till att människor som bor ute
av staden är så fullständigt ociviliserat.
Civilisationen är inte på något sätt en lätt sak att nå fram till.
Det finns bara två sätt på vilka man kan nå den.
Ett är genom att vara odlade, den andra genom att vara korrupta.
Land människor har ingen möjlighet att vara heller, så de stagnera. "
"Kultur och korruption", ekade Dorian.
"Jag har känt något av båda. Det verkar fruktansvärt för mig nu när de
bör alltid finnas tillsammans. För jag har ett nytt ideal, Harry.
Jag ska förändra.
Jag tror jag har förändrats. "" Du har ännu inte berättat för mig vad ditt goda
handling var.
Eller sa du att du hade gjort mer än en? "Frågade hans kamrat när han spillde i sin
plattan en liten röd pyramid av seedade jordgubbar och genom en perforerad,
shell-formad sked, snöade vitt socker på dem.
"Jag kan berätta för dig, Harry. Det är inte en historia jag kunde säga till någon
annat.
Jag skonade någon. Det låter fåfängt, men du förstår vad jag
menar. Hon var väldigt vackert och underbart
som Sibyl Vane.
Jag tror det var det som först lockade mig till henne.
Du minns Sibylla, inte sant? Hur länge sedan som verkar!
Tja, det var Hetty inte en av våra egna klassen, naturligtvis.
Hon var helt enkelt en flicka i en by. Men jag älskade verkligen henne.
Jag är ganska säker på att jag älskade henne.
Allt under denna underbara maj att vi har haft, brukade jag springa ner och se henne
två eller tre gånger i veckan. Igår träffade hon mig i en liten fruktträdgård.
Äpplet-blommorna höll tumlande ner på hennes hår, och hon skrattade.
Vi skulle ha gått bort tillsammans i morse i gryningen.
Plötsligt beslöt jag att lämna henne så blomlikt som jag hade hittat henne. "
"Jag ska tänka hur ny känsla måste ha gett dig en spänningen i verklig
nöje, Dorian ", avbröt Lord Henry.
"Men jag kan avsluta din idyll för dig. Du gav henne goda råd och bröt
hjärta. Det var i början av din
reformation. "
"Harry, du är hemsk! Du får inte säga dessa hemska saker.
Hetty hjärta är inte bruten. Självklart grät hon och allt det där.
Men det finns ingen skam på henne.
Hon kan leva, liksom Perdita, i hennes trädgård av mynta och ringblomma. "
"Och gråta över en trolös Florizel", sade Lord Henry, skratta, när han lutade sig tillbaka i
sin stol.
"Min käre Dorian, har du den mest nyfiket pojkaktiga stämningar.
Tror du att den här tjejen någonsin kommer bli riktigt nöjd nu med någon av hennes egna rang?
Jag antar att hon kommer att gifta sig en dag till en grov carter eller en flinande bonde.
Tja, träffade det faktum av att ha dig och älskat dig, lär henne att förakta sin man,
och hon kommer att bli olycklig.
Ur en moralisk synvinkel kan jag inte säga att jag tycker mycket av din stora
avsägelse. Även som en början är det dålig.
Dessutom, hur vet du att Hetty inte är flytande i det nuvarande ögonblicket i vissa
stjärnklar kvarn-damm, med vackra näckrosor kring henne, som Ophelia? "
"Jag kan inte tåla detta, Harry!
Du hånar allt, och sedan föreslå de mest allvarliga tragedier.
Jag är ledsen jag sa nu. Jag bryr mig inte vad du säger till mig.
Jag vet att jag hade rätt att agera som jag gjorde.
Stackars Hetty! När jag red förbi gården i morse såg jag
hennes vita ansikte i fönstret, som en spray av jasmin.
Låt oss inte prata om det längre, och inte försöka övertala mig att den första
god handling jag har gjort i flera år, den första lite självuppoffring jag har
någonsin känt, är egentligen en sorts synd.
Jag vill bli bättre. Jag ska bli bättre.
Berätta något om dig själv. Vad händer i stan?
Jag har inte varit i klubben i flera dagar. "
"Folket diskuterar fortfarande dåliga Basil försvinnande."
"Jag borde ha tänkt att de hade tröttnat på att vid det här laget", säger Dorian, hälla
ut sig lite vin och bistra något.
"Min käre gosse, de har bara talat om det i sex veckor, och den brittiska
allmänheten är verkligen inte lika med psykisk belastning att ha mer än ett ämne varje
tre månader.
De har varit väldigt lyckligt lottade nyligen, dock.
De har haft min egen skilsmässa fall och Alan Campbells självmord.
Nu har de fått det mystiska försvinnandet av en konstnär.
Scotland Yard insisterar fortfarande att mannen i den grå ulster som lämnade för Paris av
midnatt träna på den nionde november var dålig Basil, och den franska polisen deklarera
att Basil kom aldrig i Paris alls.
Jag antar att i ungefär två veckor ska vi få höra att han har setts i San
Francisco.
Det är en udda sak, men alla som försvinner sägs ses på San
Francisco. Det måste vara en härlig stad och har
alla attraktioner i den kommande världen. "
"Vad tror du har hänt med Basil", frågade Dorian och höll upp hans Bourgogne
mot ljuset och undrar hur det var att han kunde diskutera saken så lugnt.
"Jag har inte den blekaste aning.
Om Basil väljer att gömma sig, är det inte angår mig.
Om han är död, jag vill inte tänka på honom.
Döden är det enda som någonsin skrämmer mig.
Jag hatar det. "" Varför? ", Sade den yngre mannen trött.
"Därför", sade Lord Henry, som går under hans näsborrar förgyllda spaljé av en öppen
vinägrett rutan "en kan överleva allt nuförtiden förutom att.
Död och vulgaritet är de enda två fakta i det nittonde århundradet att man kan inte
bortförklara. Låt oss ha vårt kaffe i musik-rummet,
Dorian.
Du måste spela Chopin till mig. Den man som min hustru sprang iväg spelas
Chopin utsökt. Stackars Victoria!
Jag var mycket förtjust i henne.
Huset är ganska ensam utan henne. Naturligtvis är gift livet bara en vana,
en dålig vana. Men sedan ett beklagar förlusten även av ens
värsta vanor.
Kanske ett beklagar dem mest. De är en så viktig del av ens
personlighet. "
Dorian sade ingenting, men reste sig från bordet och går in i nästa rum, satt
ner till pianot och låta fingrarna herrelösa över de vita och svarta elfenben av
nycklar.
Efter kaffet hade förts in, stannade han, och tittar över på Lord Henry,
sade, "Harry, gjorde det aldrig inträffar för dig att Basil blev mördad?"
Lord Henry gäspade.
"Basil var mycket populär, och alltid bar en Waterbury klocka.
Varför ska han ha blivit mördad? Han var inte smart nog att ha fiender.
Visst hade han en underbar geni för målning.
Men en man kan måla som Velasquez och ändå vara så tråkig som möjligt.
Basil var verkligen ganska tråkig.
Han bara intresserad av mig en gång, och det var när han berättade för mig, år sedan, att han hade en
vilda beundran för dig och att du var den dominerande motivet i hans konst. "
"Jag var mycket förtjust i basilika," sade Dorian med en notering av sorg i rösten.
"Men inte säger att han blev mördad?"
"Åh, en del av tidningarna gör.
Det verkar inte jag vara alls troligt.
Jag vet att det finns hemska platser i Paris, men Basil var inte den sortens man att ha
gått för dem.
Han hade ingen nyfikenhet. Det var hans chef defekt. "
"Vad skulle du säga, Harry, om jag sa att jag hade mördat Basil?", Sa
yngre man.
Han såg honom uppmärksamt efter att han hade talat.
"Jag skulle säga, min käre vän, att du var poserar för en karaktär som inte passar
dig.
Alla brott är vulgärt, precis som alla vulgaritet är brott.
Det är inte i dig, Dorian, att begå ett mord.
Jag är ledsen om jag sårade din fåfänga genom att säga så, men jag försäkrar er att det är sant.
Brott tillhör uteslutande de lägre klasserna.
Jag klandrar dem inte i den minsta grad.
Jag tycker att brott var för dem vad konst är för oss helt enkelt en metod för koppleri
extraordinära upplevelser. "" En metod för koppleri sensationer?
Tror du då att en man som en gång har begått ett mord skulle kunna göra
samma brott igen? Säg inte det. "
"Åh! allt blir ett nöje om man gör det för ofta, "ropade Lord Henry,
skrattar. "Det är en av de viktigaste hemligheter
av livet.
Jag tycker dock att mord alltid ett misstag.
Man ska aldrig göra något som man inte kan prata om efter middagen.
Men låt oss gå från dålig Basil.
Jag önskar jag kunde tro att han hade kommit till en sådan riktigt romantiskt *** som ni föreslår,
men jag kan inte.
Jag vågar säga att han föll i Seine av en samlad och att ledaren tystas ner
skandalen. Ja: jag tycker det var hans ***.
Jag ser honom ligga nu på rygg under dessa trista-grönt vatten, med den tunga pråmar
flytande över honom och långa ogräs fånga i hans hår.
Vet du, jag tror inte han skulle ha gjort mycket mer gott arbete.
Under de senaste tio åren har hans måleri hade åkt väldigt mycket. "
Dorian drog en suck, och Lord Henry vandrade tvärs över rummet och började
stroke huvudet på en nyfiken Java papegoja, en stor, grå-plumaged fågel med rosa vapen
och svans, det var balansera sig själv efter en bambu abborre.
Som hans spetsiga fingrar rörde vid den, tappade den vita skorv av plisserade lock
över svart, GLASARTAD ögonen och började gunga fram och tillbaka.
"Ja", fortsatte han och vände sig och ta sin näsduk ur fickan;
"Hans måleri var helt borta av. Det föreföll mig ha förlorat något.
Den hade förlorat ett ideal.
När du och han upphört att vara goda vänner, upphörde han att vara en stor konstnär.
Vad var det skiljer er? Jag antar att han uttråkad dig.
Om så är fallet, förlät han aldrig dig.
Det är en vana hål har. Förresten, vad har blivit av att
underbara porträtt han gjorde för dig? Jag tror inte jag någonsin har sett det sedan han
färdig.
Oh! Jag minns din berättade för mig år sedan att
du hade skickat ner det till Selby, och att den hade fått förlagt eller stulna på vägen.
Du fick aldrig tillbaka den?
Vad synd! Det var verkligen ett mästerverk. Jag minns att jag ville köpa den.
Jag önskar jag hade nu. Det tillhörde Basil bästa period.
Sedan dess har hans arbete som märklig blandning av dålig målning och goda intentioner
som berättigar alltid en man att kallas en representant brittisk konstnär.
Har du annonsera för det?
Du borde. "" Jag glömmer, "sade Dorian.
"Jag antar att jag gjorde. Men jag aldrig riktigt gillade det.
Jag är ledsen jag satt för det.
Minnet av saken är hatiska mot mig. Varför pratar ni om det?
Det brukade påminna mig om de nyfikna linjer i vissa spel - Hamlet, tror jag - hur gör de
köra? -
"Liksom målning av en sorg, ett ansikte utan ett hjärta."
Ja:. Det är vad det var "Lord Henry skrattade.
"Om en man behandlar livet konstnärligt, är hans hjärna sitt hjärta", svarade han, sjunker
i en länstol. Dorian Gray skakade på huvudet och slog några
mjuka ackord på pianot.
"'Liksom målning av en sorg," upprepade han, "' ett ansikte utan ett hjärta."
Den äldre mannen luta sig tillbaka och såg på honom med halvslutna ögon.
"Förresten, Dorian", sa han efter en paus "," vad innebär det en människa om han
vinna hela världen och förlorar - hur citatet köra? - sin egen själ "?
Musiken glasburk och Dorian Gray startat och stirrade på sin vän.
"Varför frågar du mig det, Harry?"
"Min käre vän", sa Lord Henry, upplyftande ögonbrynen i förvåning: "Jag
frågade dig eftersom jag trodde att du skulle kunna ge mig ett svar.
Det är allt.
Jag gick genom parken i söndags, och stäng av Marble Arch stod en
liten skara luggslitna utseende människor lyssnar på några vulgära street-predikant.
När jag gick förbi hörde jag mannen skrika ut den frågan till sin publik.
Det slog mig att vara ganska dramatiska. London är mycket rik på egendomliga effekter av
det slaget.
En våt söndag, en ohyfsade kristen i en Mackintosh, en ring av sjukligt vita ansikten
inom ramen för ett brutet tak droppande paraplyer, och en underbar fras slungades upp i luften
med gäll hysterisk läppar - det var verkligen mycket bra på sitt sätt ganska förslag.
Jag tänkte berätta profeten att konsten hade en själ, men att människan inte hade.
Jag är rädd, men skulle han inte ha förstått mig. "
"Var inte, Harry. Själen är en fruktansvärd verklighet.
Den kan köpas och säljas, och bytte bort.
Det kan vara förgiftad, eller göras perfekt. Det finns en själ i var och en av oss.
Jag vet det. "
"Känner du dig helt säker på det, Dorian?" "Helt säker".
"Ah! då måste det vara en illusion. De saker man känner sig helt säker
om är aldrig sant.
Det är dödsfall av tro, och den lärdomen av romantik.
Hur grav du är! Var inte så allvarligt.
Vad har du eller jag göra med vidskepelser i vår ålder?
Nej, vi har gett upp vår tro på själen.
Spela mig något.
Spela mig en nocturne, Dorian och, som du spelar, säg mig, med låg röst, hur du har
höll din ungdom. Du måste ha någon hemlighet.
Jag är bara tio år äldre än du är, och jag är skrynkliga och slitna och gult.
Du är verkligen underbar, Dorian. Du har aldrig sett mer charmigt än
du göra i natt.
Du påminner mig om den dagen jag såg dig först. Du var ganska fräck, väldigt blyg, och
helt extraordinärt. Du har ändrat, naturligtvis, men inte i
utseende.
Jag önskar att du vill berätta din hemlighet. För att få tillbaka min ungdom skulle jag göra något
världen, förutom motion, gå upp tidigt, eller vara respektabel.
Ungdom!
Det finns inget liknande. Det är absurt att tala om okunnighet om
ungdomar.
De enda människor vars åsikter jag lyssnar nu med något avseende är människor mycket
yngre än mig själv. De verkar framför mig.
Livet har uppenbarat för dem hennes senaste undra.
När det gäller äldre, motsäger jag alltid äldre.
Jag gör det av princip.
Om du frågar dem deras åsikt om något som hände igår, ger de högtidligt
du yttranden strömmen i 1820, när folk bar stora lager, trodde på
allt, och kände absolut ingenting.
Hur härligt det där du spelar är! Jag undrar, gjorde Chopin skriva det på Mallorca,
med havet gråtande runt villan och saltstänk grusa mot rutorna?
Det är underbart romantisk.
Vilken välsignelse det är att det är en konst kvar till oss som inte är imiterande!
Sluta inte. Jag vill ha musik i natt.
Det tycks mig att du är ung Apollo och att jag Marsyas lyssnar till
dig. Jag har sorger, Dorian, av min egen, att
även du vet ingenting om.
Tragedin i ålderdomen är inte att man är gammal, men att man är ung.
Jag är förvå*** ibland på min egen uppriktighet. Ah, Dorian, hur lycklig du är!
Vad ett utsökt liv du har haft!
Du har druckit mycket av allt. Du har krossat druvorna mot din
gommen. Ingenting har dolt för dig.
Och det har alla varit till dig inte mer än ljudet av musik.
Det har inte behäftad dig. Du är fortfarande den samma. "
"Jag är inte samma sak, Harry."
"Ja, du är den samma. Jag undrar vad resten av ditt liv kommer
vara. Förstör inte det genom försakelser.
För närvarande du är en perfekt typ.
Gör inte dig själv ofullständig. Ni har helt felfri nu.
Du behöver inte skaka på huvudet: du vet att du är.
Dessutom Dorian, inte lura inte dig själv.
Livet är inte styrs av viljan eller avsikten. Livet är en fråga om nerver och fibrer,
och sakta byggt upp celler där tanken gömmer sig och passion har sina drömmar.
Du kanske tycker själv säker och tror själv starkt.
Men en chans ton av färg i ett rum eller en morgonhimlen, en viss parfym som du
en gång hade älskat och som ger subtila minnen med den, en linje från en bortglömd
dikt som du hade stött på igen, en
kadens från ett musikstycke som du hade upphört att spela - jag säger, Dorian, att det
är på saker som dessa som våra liv är beroende av.
Browning skriver om att det någonstans, men våra egna sinnen kommer att föreställa sig dem för oss.
Det finns tillfällen när lukten av Lilas Blanc går plötsligt över mig och jag har
att leva de märkligaste månaden i mitt liv igen.
Jag önskar jag kunde byta plats med dig, Dorian.
Världen har ropat ut mot oss båda, men den har alltid dyrkat dig.
Det kommer alltid att dyrka dig.
Du är den typen av vad ålder söker efter, och vad det är rädd att det har
hittats.
Jag är så glad att du aldrig har gjort någonting, aldrig ristade en staty, eller målade
en bild eller har framställts något utanför dig själv!
Livet har varit din konst.
Du har ställt dig till musik. Dina dagar är dina sonetter. "
Dorian reste sig från pianot och passerade sin hand genom hans hår.
"Ja, har livet blivit utsökt", mumlade han, "men jag kommer inte att ha
samma liv, Harry. Och du får inte säga dessa extravaganta
saker till mig.
Du vet inte allt om mig. Jag tror att om du gjorde, även du skulle
tur från mig. Dig att skratta.
Skratta inte. "
"Varför har du slutat spela, Dorian? Gå tillbaka och ge mig nocturne över
igen. Titta på den stora, honungsfärgade måne
som hänger i mörka luften.
Hon väntar på dig att charma henne, och om du spelar hon kommer närmare jorden.
Du kommer inte? Låt oss gå till klubben, då.
Det har varit en charmig kväll, och vi måste avsluta det charmigt.
Det är någon på Whites som vill oerhört att veta att du - ung Lord Poole,
Bournemouth äldsta son.
Han har redan kopierat dina slipsar och har bett mig att presentera honom för dig.
Han är ganska härlig och ganska påminner mig om dig. "
"Jag hoppas inte," sade Dorian med en sorgsen blick i hans ögon.
"Men jag är trött i natt, Harry. Jag skall inte gå till klubben.
Det är nästan elva och jag vill gå till sängs tidigt. "
"Gör stanna. Du har aldrig spelat så bra som i natt.
Det var något i din beröring det var underbart.
Den hade mer uttryck än jag någonsin hade hört från den tidigare. "
"Det är för att jag kommer att vara bra", svarade han leende.
"Jag är lite förändrat redan." "Du kan inte ändra på mig, Dorian," sade
Lord Henry.
"Du och jag kommer alltid att vara vänner." "Men du förgiftade mig med en bok en gång.
Jag borde inte förlåta det. Harry, lova mig att du aldrig kommer att låna ut
den boken till någon.
Det gör ont. "" Min käre pojke, är du verkligen börjar
moralisera.
Du kommer snart att gå omkring som de konverterade och väckelsens, varning
människor mot alla synder som du har tröttnat.
Du är alldeles för härligt att göra det.
Dessutom är det ingen idé. Du och jag är vad vi är och kommer att vara vad
vi kommer att vara. Som för att vara förgiftad av en bok, det finns
inget som heter så.
Konsten har inget inflytande över åtgärder. Det förintar en önskan att agera.
Det är utmärkt steril. De böcker som världen kallar omoraliska är
böcker som visa världen sin egen skam.
Det är allt. Men vi kommer att diskutera litteratur.
Kom runda i morgon. Jag kommer att rida på elva.
Vi kan gå tillsammans, och jag kommer att ta dig på lunch efteråt med Lady Branksome.
Hon är en charmig kvinna och vill rådfråga er om några tapeter hon är
funderar på att köpa.
Sinne du kommer. Eller ska vi äta lunch med vårt lilla hertiginna?
Hon säger att hon aldrig ser dig nu. Kanske du är trött på Gladys?
Jag trodde du skulle vara.
Hennes smart tungan blir på ens nerver. Tja, i alla fall vara här vid elva. "
"Måste jag verkligen kommit, Harry?" "Visst.
Parken är helt underbar nu.
Jag tror inte att det har funnits en sådan syrener sedan år jag träffade dig. "
"Mycket bra. Jag ska vara här vid elva ", säger Dorian.
"God natt, Harry."
När han nådde dörren, tvekade han ett ögonblick, som om han hade något mer att säga.
Sen suckade han och gick ut.
>
Kapitel 20
Det var en härlig kväll, så varm att han kastade sin rock över armen och inte
även satte sidenscarf runt halsen. När han vandrade hem, röka sin cigarett,
två unga män i frack passerade honom.
Han hörde en av dem viska till den andra, "Det är Dorian Gray."
Han mindes hur glad han brukade vara när han var påpekade, eller stirrade på, eller
talade om.
Han var trött på att höra sitt eget namn nu. Halva charmen i den lilla byn där
han hade varit så ofta nyligen var att ingen visste vem han var.
Han hade ofta sagt till flickan som han lockat att älska honom att han var fattig, och hon
hade trott honom.
Han hade sagt till henne en gång att han var ond, och hon hade skrattat åt honom och svarade
att onda människor alltid var mycket gammal och mycket ful.
Vad skrattar hon hade - precis som en trast sjunga.
Och hur vacker hon hade varit i hennes bomull klänningar och hennes stora hattar!
Hon visste ingenting, men hon hade allt som han hade förlorat.
När han kom hem, fann han sin tjänare att vänta upp för honom.
Han skickade honom till sängen och kastade sig ner på soffan i biblioteket och började
tänka över några av de saker som Lord Henry hade sagt till honom.
Var det verkligen sant att man aldrig kan ändra?
Han kände en vild längtan efter ofärgade renheten i hans barndom - hans steg-vit
pojkåren, som Lord Henry en gång hade kallat det.
Han visste att han hade fläckat själv, fyllde hans sinne med korruption och ges
fasa att hans fantasi, att han hade ett ont inflytande till andra, och hade
upplevde en fruktansvärd glädje i att vara så, och
den i livet som hade korsat hans egen, hade det varit den skönaste och mest fullständiga
löfte att han hade kommit till skam. Men var det allt ohjälplig?
Fanns det inget hopp för honom?
Ah! i vad som en monstruös ögonblick av stolthet och passion han hade bett att porträttet
bör bära bördan av sina dagar, och han håller obefläckade prakt eviga
ungdom!
Alla hans misslyckande hade berott på det. Bättre för honom att var synd i hans liv
hade tagit med sin säker snabba straff tillsammans med den.
Det var rening i straff.
Inte "Förlåt oss våra synder" men "slå oss för våra synder" bör bönen för människan
till en mycket rättvis Gud.
Den nyfiket snidade spegel som Lord Henry hade gett honom så många år sedan nu,
stod på bordet, och den vita-limbed Cupids skrattade runt det som förr.
Han tog upp det, som han hade gjort den natten av skräck när han först hade noterat
förändring i dödliga bild, och med vilda, riv-nedtonade ögon tittade in sitt polerade
sköld.
En gång hade någon som hade fruktansvärt älskat honom skrivit till honom en galen brev, som slutade
med dessa avgudadyrkande ord: "Världen förändras för att du är gjord av elfenben och
guld.
Kurvorna på dina läppar skriva om historien. "Fraserna kom tillbaka till hans minne, och han
upprepade dem om och om igen för sig själv.
Han avskydde sin egen skönhet och kasta spegeln på golvet, krossade
den i silver flisor under hans häl.
Det var hans skönhet som hade förstört honom, hans skönhet och ungdom att han hade bett
för. Men för dessa två saker, hans liv kunde
har varit fria från fläckar.
Hans skönhet hade varit för honom, men en mask, hans ungdom men ett hån.
Vad var ungdomar på bästa sätt? En grön, en omogna tid, en tid av ytlig
stämningar och sjukliga tankar.
Varför hade han slitna sin livré? Ungdom hade förstört honom.
Det var bättre att inte tänka på det förflutna. Ingenting kan ändra det.
Det var av honom själv och hans egen framtid, att han måste tänka.
James Vane var gömd i en namnlös grav i Selby kyrkogård.
Alan Campbell hade skjutit sig själv en kväll i sitt laboratorium, men hade inte avslöjat
hemlighet att han hade varit tvungen att veta.
Den spänning som det var, skulle över Basil Hallward försvinnande snart över
bort. Det var redan avtagande.
Han var helt säkert där.
Heller, ja, det var död Basil Hallward som vägde mest på hans sinne.
Det var den levande döden av hans egen själ som bekymrade honom.
Basil hade målat porträttet som hade präglade hans liv.
Han kunde inte förlåta honom det. Det var porträtt som hade gjort
allt.
Basil hade sagt saker till honom som var outhärdlig, och att han ändå hade burit med
tålamod. Mordet hade helt enkelt galenskap en
ögonblick.
När det gäller Alan Campbell, hade hans självmord varit hans egen handling.
Han hade valt att göra det. Det var ingenting för honom.
Ett nytt liv!
Det var vad han ville. Det var vad han väntade på.
Visst han hade börjat redan. Han hade sparat en oskyldig sak, när som helst
takt.
Han skulle aldrig fresta oskuld. Han skulle vara bra.
När han tänkte på Hetty Merton, började han undra om porträttet i den låsta rummet
hade förändrats.
Visst var det inte fortfarande så hemskt som det hade varit?
Kanske om hans liv blev rena, skulle han kunna utvisa alla tecken på ondska passionen
från ansiktet.
Kanske tecken på ondska hade redan gått bort.
Han skulle gå och titta. Han tog lampan från bordet och kröp
övervåningen.
När han unbarred dörren, ett leende av glädje gled över hans märkligt ser unga
ansikte och dröjde en stund om hans läppar.
Ja, han skulle vara bra, och den ohyggliga sak som han hade gömt undan skulle inte
längre vara en skräck för honom. Han kände som om lasten hade lyfts från
honom redan.
Han gick i tysthet, låsa dörren bakom honom, som han brukade, och släpade
lila hängande från porträttet. Ett rop av smärta och indignation bröt
honom.
Han kunde inte se någon förändring, förutom att i ögonen var det en blick av slughet och i
munnen den böjda rynka på hycklare.
Saken var fortfarande avskyvärd - mer avskyvärd, om möjligt, än tidigare - och
The Scarlet dagg som såg handen verkade ljusare och mer som blod nyligen
spills.
Och han darrade. Hade det varit bara fåfänga som hade gjort honom
göra sitt en god gärning? Eller en önskan om en ny känsla, som Lord
Henry hade antytt, med sitt hånfulla skratt?
Eller att passion för att handla en del som ibland får oss att göra saker finare än vi
är oss själva? Eller kanske alla dessa?
Och varför var den röda fläcken större än det hade varit?
Det verkade ha smugit som en hemsk sjukdom över skrynkliga fingrar.
Det var blod på målade fötter, som om något hade droppat - blod även på
handen som inte hade haft kniven. Bekänn?
Har det betyda att han skulle bekänna?
Att ge sig upp och dödas? Han skrattade.
Han tyckte att idén var monstruösa. Dessutom, även om han bekände, som skulle
tro honom?
Det fanns inga spår av den mördade mannen var som helst.
Allt som tillhör honom, hade förstörts.
Själv hade han bränt vad som hade legat under-trappan.
Världen skulle helt enkelt säga att han var galen. De skulle stänga in honom om han envisades med
hans berättelse ....
Men det var hans plikt att bekänna, att lida offentlig skam, och att offentliggöra försoning.
Det fanns en Gud som uppmanade människorna att berätta för sina synder på jorden och i himlen.
Ingenting att han kunde göra skulle rena honom tills han hade berättat för sin egen synd.
Hans synd? Han ryckte på axlarna.
Död Basil Hallward verkade väldigt lite för honom.
Han tänkte på Hetty Merton. För det var ett orättvist spegel, denna spegel av
hans själ att han tittade på.
Vanity? Nyfikenhet?
Hyckleri? Hade det funnits något mer i sitt
avståndstagande än så?
Det hade varit något mer. Åtminstone trodde han det.
Men vem kan berätta? ... Nej.
Det hade inget mer.
Genom fåfänga han hade skänkt henne. I hyckleri hade han burit mask av
godhet. För nyfikenhet skull hade han försökt
förnekande av jaget.
Han kände igen det nu. Men detta mord - var det att hunden honom alla hans
liv? Var han alltid belastas med sitt förflutna?
Var han verkligen bekänna?
Aldrig. Det fanns bara en bit av bevis kvar
mot honom. Bilden i sig - det var bevis.
Han skulle förstöra den.
Varför hade han hållit det så länge? När det hade gett honom glädjen att se den
förändras och åldras. Sen hade han känt någon sådan glädje.
Det hade hållit honom vaken om nätterna.
När han hade varit borta, hade han varit fylld av skräck så att inte andra ögon ska se
på den. Det hade tagit melankoli över hans
passioner.
Dess minne blott hade undergrävt många stunder av glädje.
Det hade varit som samvete för honom. Ja, hade det varit samvete.
Han skulle förstöra den.
Han såg sig om och såg kniven som hade knivhögg Basil Hallward.
Han hade städat det många gånger, tills det inte fanns någon fläck kvar på den.
Den var ljus och blänkte.
Eftersom det hade dödat målaren, så det skulle döda målarens arbete och allt vad det
menade. Det skulle döda det förflutna, och när det var
död, skulle han bli fri.
Det skulle döda denna monstruösa själsliv och utan dess ohyggliga varningar, skulle han vara
i fred. Han grep saken, och högg den
Bilden med det.
Det var ett rop hörde, och en krasch. Ropet var så hemskt i sin vånda att
de skrämda tjänare vaknade och kröp ut ur sina rum.
Två herrar som var förbi på torget nedanför, stannade och tittade upp mot
stora hus. De gick på tills de mötte en polis
och förde honom tillbaka.
Mannen ringde flera gånger, men det fanns inget svar.
Med undantag för ett ljus i en av de bästa fönstren var huset allt mörkt.
Efter en tid gick han bort och stod i ett angränsande portik och tittade.
"Vems hus är det, konstapel", frågade den äldre av de två herrarna.
"Mr Dorian Grays, sir ", svarade polismannen.
De såg på varandra, medan de gick bort och flinade.
En av dem var Sir Henry Ashton farbror.
Inne i de anställdas del av huset var halv-klädda hembiträden talar i låga
viskar till varandra. Gamla fru Leaf grät och vred sina
händerna.
Franciskus var lika blek som döden. Efter ungefär en kvart, fick han
kusken och en av de fotfolk och kröp på övervåningen.
De slog, men det fanns inget svar.
De ropade. Allt var stilla.
Slutligen, efter förgäves försöker tvinga dörren, fick de på taket och föll ner
på balkongen.
Fönstren gav lätt - deras bultar var gamla.
När de kom in, fann de att hänga på väggen ett lysande porträtt av sin
mästare som de senast hade sett honom i alla undrar om hans utsökta ungdom och
skönhet.
Liggande på golvet var en död man i frack, med en kniv i hans hjärta.
Han var visset, skrynkligt och avskyvärda av ansikte.
Det var inte förrän de hade undersökt ringar som de kände igen vem det var.
>