Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK sekund. KAPITEL VI.
The Broken JUG.
Efter att ha kört en tid på toppen av sin snabbhet, utan att veta vart,
knackar hans huvud mot många ett gathörn, hoppar många en rännsten, traversera
många en gränd, många en domstol, många torg,
söker flyg och passage genom alla irrgångar den gamla avsnitt i
Halles, utforska i sin panik skräck vad de fina latinska av kartorna samtal Tota via,
cheminum et viaria, vår poet plötsligt
stannade i brist på andan i första hand, och i den andra, eftersom han hade
har krage, efter ett mode, genom att ett dilemma som just hade skett på hans
sinne.
"Det slår mig, Master Pierre Gringoire", sa han för sig själv, sätta sitt finger
hans panna, "att du kör som en galning.
Den lilla scamps finns inte mindre rädda för dig än du av dem.
Det slår mig, säger jag, att du hörde slamret av sina träskor flyr
söderut, medan du var på flykt norrut.
Nu, antingen en av två saker, de har tagit till flykten, och pallen som de
måste ha glömt i sin terror är just att gästvänliga säng på jakt efter
som du har varit igång ända sedan
morgonen, och som madame Jungfru skickar mirakulöst dig, för att
ersättning för att ni har gjort en moral i hennes ära, åtföljd av triumfer och
mummeries, eller barnen har inte tagit
flygning, och i så fall de har lagt märket till pallen, och det är just
det goda elden som du behöver för att heja, torr och varm du.
I båda fallen är bra brand eller bra säng, att halmbädd en gåva från himlen.
Den välsignade Jungfru Marie som står i hörnet av rue Mauconseil kunde endast
har gjort Eustache Moubon dö för det uttryckliga syftet, och det är dårskap på din
del att fly därmed sicksack, som en Picard
innan en fransman och lämnar bakom dig vad du söker innan du, och du är en idiot! "
Och han spåras sina steg, och känner sig för och söka, med näsan i
vind och öronen på helspänn, försökte han hitta den välsignade pallen igen, men förgäves.
Det fanns inget att hitta, men korsningar av hus, slutna domstolar och
korsningar av gator, mitt i vilken han tvekade och tvivlade oavbrutet, som är
mer förbryllad och intrasslade i detta medley
av gator än han skulle ha varit ännu i labyrinten på Hotel des Tournelles.
Till sist förlorade han tålamodet och utbrast högtidligt: "Förbannad vare korsa vägar!
'Tis djävulen som har gjort dem i form av sin högaffel! "
Detta utropstecken gav honom en liten tröst och ett slags rödaktig reflektion
som han fick syn på just då, i änden på en lång och smal gränd,
slutförde förhöjning av hans moraliska tonen.
"Gud ske lov!", Sade han, "Det är det där borta!
Det är min pall brinner. "
Och jämföra sig till pilot som lider skeppsbrott på natten, "Salve", säger han
lagt fromt, "Salve, Maris Stella!" Hade han ta itu med detta fragment av litanian to
den heliga jungfrun, eller till pallen?
Vi är helt oförmögna att säga. Han hade tagit men ett par steg i det långa
gatan, som sluttade nedåt, var obelagda och mer och mer leriga och branta,
när han märkte en mycket säregen sak.
Det var inte öde, här och där längs dess utsträckning kröp vissa vaga och
formlösa massor, alla rikta sin kurs mot det ljus som fladdrade på
slutet av gatan, som de tunga insekter
som släpa på natten, från blad till blad av gräs, mot herden är
brand.
Ingenting gör en så äventyrligt som att inte kunna känna den plats där ens
ficka är belägen.
Gringoire fortsatte att avancera, och hade snart gått att en av de former som
släpade mest lojt, bakom de andra.
På ritningen nära, uppfattade han att det var ingenting annat än en usel benlösa
krympling i en skål, som hoppande på sina två händer som en sårad fält-spindel
som har bara två ben kvar.
Just nu när han passerade nära denna art av spindel med ett mänskligt ansikte,
det väckte mot honom ett bedrövligt röst: "La Buona Mancia, Signor! la Buona Mancia! "
"Deuce tar dig", sa Gringoire, "och mig med dig, om jag vet vad du menar!"
Och han vidare. Han passerade en annan av dessa ambulerande
massorna, och undersökte den.
Det var en impotent man, både stoppa och krymplingar, samt hejda och handikappade till en sådan
grad att det komplicerade systemet med kryckor och träben som ihållande
honom, gav honom i luften av en murare är byggnadsställningar på marsch.
Gringoire, som gillade ädla och klassisk jämförelser, jämförde honom i tanken till
levande stativ av Vulcan.
Denna levande stativ hälsade honom när han passerade, men stannar hatten på en nivå
med Gringoire haka, som en rakning maträtt, medan han ropade i det senare öron:
"Senor cabellero, punkt comprar un pedaso de pan!"
"Det verkar", sa Gringoire, "att denna även kan prata, men 'tis en oförskämd
språk, och han är mer lyckligt lottade än jag om han förstår det. "
Då man slog pannan i en plötslig övergång av idéer: "Förresten, vad
tvåa menade de i morse med sin Esmeralda? "
Han hade för avsikt att öka sin takt, men för tredje gången något spärrade hans väg.
Detta något, eller snarare var någon en blind man, en liten blinda karl med en
skäggiga, judiska ansikte, som, rodd bort i rymden omkring sig med en pinne, och bogserade
av en stor hund, surrade genom näsan
med en ungersk accent: "Facitote caritatem!"
"Ja, nu", sade Gringoire: "Här är en till sist som talar en kristen tunga.
Jag måste ha ett mycket välgörande aspekt, eftersom de frågar allmosor av mig i detta magra
förutsättning för min väska.
Min vän ", och han vände sig mot den blinde," jag sålde min sista skjorta förra veckan, att
Det vill säga, eftersom du förstår bara språket i Cicero: Vendidi hebdomade nuper
transita meam ultimam chemisan. "
Som sagt, han vände ryggen åt den blinde, och fortsatte sin väg.
Men den blinde började öka sina steg på samma gång, och se! the
krymplingen och benlösa mannen i sin skål, kom upp på sin sida i stor hast, och
med stor rop skål och kryckor, på trottoaren.
Då alla tre och trängdes med varandra på stackars Gringoire i hälarna, började sjunga sin sång
till honom, -
"Caritatem!" Skanderade den blinde. "La Buona Mancia!" Skanderade den lame i
skålen. Och den lame mannen tog upp den musikaliska frasen
genom att upprepa: "Un pedaso de pan!"
Gringoire stoppade upp hans öron. "Åh, Babels torn!" Utropade han.
Han bestämde sig för att köra. Den blinde mannen sprang!
Den lame mannen sprang!
Den lame i skålen sprang!
Och sedan, i samma mån som han störtade djupare ner i gatan, krymplingar i skålar,
blinda och lama män svärmade omkring honom, och män med en arm, och med ena ögat, och
de spetälska med sina sår, vissa tillväxtekonomier
från små gatorna intill, några från luften hål av källare, ylande, vrålande,
gläfsande, alla halta och stoppa alla kasta sig mot ljuset, och
pucklar upp i dyn, som sniglar efter en dusch.
Gringoire, fortfarande följt av hans tre förföljare, och inte veta mycket väl vad
var att bli av honom, marscherade tillsammans i skräck bland dem, att vrida upp för
lama, kliva över krymplingar i skålar,
med fötterna inbäddade i myrstacken av lama män, som den engelska kaptenen som fick
fångas i kvicksand av en svärm av krabbor.
Idén uppstod för honom att göra en ansträngning för att följa hans spår.
Men det var för sent. Hela legion hade stängt in bakom honom,
och hans tre tiggare höll honom fast.
Så han fortsatte, tvingade både av denna oemotståndliga översvämning, av rädsla, och genom en
svindel som omvandlas detta till ett slags hemsk dröm.
Äntligen han nått slutet av gatan.
Det öppnade sig en enorm plats, där tusen spridda ljus fladdrade i
förvirrade dimmor natten.
Gringoire flög dit i hopp om att fly, genom snabbheten av benen, från
tre sjuka spöken som hade grep honom. "Onde vas, Hombre?"
(Vart ska du, min man?) Skrek krympling, kasta bort sina kryckor, och
springa efter honom med det bästa ben som någonsin spårade en geometrisk steg på
trottoarer i Paris.
Under tiden benlösa mannen, upprättstående på hans fötter, krönt Gringoire med sin tunga
järn skål, och den blinde mannen glodde i hans ansikte med brinnande ögon!
"Var är jag?", Sade de skräckslagna poeten.
"I domstolens Miracles", svarade kvart spöke, som hade antastade dem.
"Vid min själ," återtog Gringoire, "jag verkligen inte se den blinde som ser, och
lama som går, men var är Frälsaren? "
De svarade med en explosion av olycksbådande skratt.
Den stackars poeten kastade sina blickar på honom.
Det var i sanning, det fruktansvärda Cour des Miracles, dit en ärlig man aldrig hade
penetreras vid en sådan timme, den magiska cirkeln där de ansvariga i Chatelet
och sergeanter i provostship, som
vågade dit, försvann i bitar, en stad av tjuvar, en ful vårta i ansiktet
i Paris, ett avlopp, som flydde varje morgon, och dit återvände varje natt
huka, att strömmen av laster, av
tiggeri och lösdriveriet som alltid svämmar över på gatorna i huvudstäderna, ett
monstruösa bikupa, som återvände i skymningen, med sitt byte, alla drönarna
av den sociala ordningen, en liggande sjukhus där
den bohemiska, den disfrocked munk, de ruinerade lärd, den odåga brunnar av alla
nationer, spanjorer, italienare, tyskar - i alla religioner, judar, kristna,
Muhammedanerna, avgudadyrkare, täckta med målade
sår, tiggare på dagen, förvandlades under natten till banditer, en enorm dressing-
rum, med ett ord, där vid denna epok, aktörerna i den eviga komedi, som stöld,
prostitution och mord spela på trottoarerna i Paris, klädd och avklädd.
Det var ett stort ställe, oregelbunden och illa stenlagda, liksom alla torgen i Paris på
detta datum.
Bränder, kring vilken svärmade konstiga grupper, flammade här och där.
Var och en var på väg, kom och skrek. Gäll skratt var att bli hörd,
klagan av barn, röster av kvinnor.
Händer och huvuden av detta myller, svart mot den ljusa bakgrunden, som beskrivs
mot det tusen excentriska gester.
Ibland, på marken, där darrade mot bakgrund av bränder, blandat med stora,
obestämda skuggor kan man se en hund förbi, som liknade en man, en man som
liknade en hund.
Gränserna för raser och arter tycktes suddas ut i denna stad, som i ett pandemonium.
Män, verkade kvinnor, djur, ålder, kön, hälsa, sjukdomar, allt för att vara vanligare bland
dessa människor, alla gick ihop, de blandas, skam, anbringade ovanpå varandra, var och en
Det deltagit i samtliga.
De fattiga och fladdrande lågor från branden tillåts Gringoire att urskilja, mitt
hans problem, hela den väldiga plats, en ohygglig ram av gamla hus, vars
wormeaten, skrumpna, förkrympta fasader,
varje hål med en eller två tända vinden fönster, tycktes honom, i mörkret,
som enorma huvuden av gamla kvinnor, varierade i en cirkel, monstruösa och knarriga, blinka som
De tittade på vid häxsabbaten.
Det var som en ny värld, okänd, oerhörd, deformerade, krypande, myllrande,
fantastisk.
Gringoire, mer och mer förskräckt, grep de tre tiggarna genom tre
par tänger, bedövad av ett myller av andra ansikten som skummas och gläfste omkring honom,
olyckliga Gringoire försökt kalla hans
sinnesnärvaro, för att påminna om det var en lördag.
Men hans ansträngningar var förgäves, den tråden i hans minne och hans tanke var bruten;
och tvivla allt vacklar mellan vad han såg och vad han kände, satte han
själv denna OANSVARIG fråga, -
"Om jag finns, existerar det? Om detta finns, finns jag? "
I det ögonblicket uppstod en distinkt rop i det livliga vimlet som omgav honom, "Låt oss
ta honom till kungen! låt oss ta honom till kung! "
"Heliga jungfru!" Mumlade Gringoire, "kungen här måste vara en vädur."
"Att kungen! till kungen! "upprepade alla röster.
De släpade honom.
Varje tävlade med varandra i om klorna på honom.
Men de tre tiggarna inte förlorar sitt grepp och slet honom från resten, ylande,
"Han tillhör oss!"
Poeten är redan sjukligt doublet gav sin sista suck i denna kamp.
Medan korsar den fruktansvärda plats, försvann hans svindel.
Efter att ha tagit några steg, gick tillbaka känslan av verklighet för honom.
Han började vänja sig vid platsens atmosfär.
Vid första tillfället hade uppstått från hans diktarhuvudet, eller, enkelt och
prosaiskt, från hans tomma mage, en dimma, en dimma, så att säga, som,
spridas mellan objekt och sig själv,
tillät honom att få en glimt av dem bara i osammanhängande dimma av mardröm, -
i de skuggor av drömmar som snedvrider varje kontur, agglomerering föremål i
otymplig grupper, dilating saker i chimärer, och män i vålnader.
Så småningom var det hallucinationer efterträddes av en förvirrad mindre och
överdriver utsikt.
Verkligheten gjorde sin väg till ljuset omkring honom, slog hans ögon, slog hans fötter och
rivas, bit för bit, allt det fruktansvärda poesi som han hade först,
trott sig vara omringade.
Han var tvungen att inse att han inte gick i Styx, men i lera, som han
var armbågade inte av demoner, men av tjuvar, att det inte var hans själ som var i
fråga, men hans liv (eftersom han saknade
denna dyrbara förlikningsman, som placerar sig så effectually mellan banditen
och ärlig man - en handväska).
Kort sagt, på att undersöka orgie närmare, och med mer kyla, föll han
från häxsabbaten till DRAM-shop.
Cour des Miracles var i själva verket bara en DRAM-shop, men en rövare är DRAM-shop,
rodnad lika mycket med blod som med vin.
Skådespelet, som presenterade sig för hans ögon, när hans trasiga eskort till ***
deponeras honom i slutet av sin resa, var inte försedda bära honom tillbaka till poesi, även
till poesi helvetet.
Det var mer än någonsin prosaiska och brutala verklighet krogen.
Var vi inte i det femtonde århundradet, skulle vi säga att Gringoire hade härstamma från
Michael Angelo till Callot.
Runt en stor eld som brann på en stor, rund STENPLATTA, lågor
som hade uppvärmd glödheta benen på ett stativ, som var tom för tillfället,
några wormeaten bord placerades, här och
där, slumpartat, behagade ingen lakej en geometrisk tur att behöva justera
sin parallellitet, eller se till att de inte gör alltför ovanliga vinklar.
Vid dessa bord lyste flera dropp krukor av vin och öl, och runt dessa krukor
grupperades många Bacchiska ansigten, lila med elden och vin.
Det var en man med en enorm mage och en gemytlig ansikte, ljudligt kysser en kvinna i
stad, undersätsig och muskulös.
Det var ett slags bluff soldat, en "naquois", som går slanguttryck,
som visslade när han lossade bandage från hans fiktiva sår, och ta bort
domningar från hans ljud och kraftiga knä,
som hade svepte sedan morgonen på tusen ligaturer.
Å andra sidan fanns det en stackars karl, förbereda med Svalört och nötkött har
blod, hans "delen av Gud", för nästa dag.
Två tabeller längre fram, en Palmer, med hans pilgrim dräkt komplett, övade
klagosången av den heliga drottning, inte att förglömma drone och näsans släpigt tal.
Längre fram, var en ung slyngel tar en lektion i epilepsi från en gammal pretendent,
som var instruerade honom i konsten att skumbildning i munnen, genom att tugga en bit
av tvål.
Bredvid honom, var en man med vattusot att bli av med sin svullnad, och göra
fyra eller fem kvinnliga tjuvar, som tvistade vid samma bord, ett barn
som hade blivit stulen på kvällen, håller sina näsor.
Alla omständigheter som, två århundraden senare, "verkade så löjligt att domstolen"
som Sauval säger, "att de fungerade som ett tidsfördriv till konungen, och som en introduktion
till Royal Ballet of Night, fördelat på
fyra delar och dansade på teatern av Petit-Bourbon. "
"Aldrig", tillägger ett öga vittnesbörd om 1653, "har den plötsliga metamorfoser av domstolens
Mirakel varit mer lyckligt presenteras.
Benserade förberett oss för det genom att några mycket tappra verser. "
Gapskratt överallt, och obscena sånger.
Var och en höll sin egen kurs, gnat och svordomar, utan att lyssna till hans
granne.
Krukor klingade, och gräl uppstod vid chock av krukor, och de trasiga krukor gjorda
hyrorna i trasor. En stor hund, sittande på svansen, tittade på
brand.
Vissa barn var blandade i denna orgie. Den stulna barnet grät och grät.
En annan, en stor pojke fyra år, sittande med benen dinglande, på en bänk
som var för högt för honom, före en tabell som nådde till hakan, och uttala inte
ett ord.
Ett tredje, allvarligt sprids ut på bordet med fingret, det smälta talg
som droppade från ett stearinljus.
Sist av allt, en liten karl hukande i leran, nästan vilse i en kittel, som
han skrapade med en bricka, och från vilket han var frammana ett ljud som skulle ha gjort
Stradivarius svimma.
Nära elden var en tunna, och på Hogshead en tiggare.
Det var kungen på sin tron.
De tre som hade Gringoire i deras klor ledde honom framför denna Hogshead,
och hela backanal routen tystnade för ett ögonblick, med undantag av
kittel bebos av barnet.
Gringoire vågade varken andas eller höja blicken.
"Hombre, Quita tu sombrero", sa en av de tre bedragare, i vars grepp han var,
och innan han förstod innebörden, hade den andra ryckte sin hatt - en
usla huvudbonader, det är sant, men ändå
bra på en solig dag eller när det bara var lite regn.
Gringoire suckade. Under tiden kungen tilltalade honom, från
toppen av sin fat, -
"Vem är oseriösa?" Gringoire ryste.
Denna röst, men accentueras av hot, påminde honom en annan röst, som att
morse hade behandlat dödsstöten till sin mystik, med släpande, nasalt, i
mitt i publiken, "Kärleken, tack!"
Han höjde huvudet. Det var verkligen Clopin Trouillefou.
Clopin Trouillefou, klädd i sin kungliga insignier, bar varken en trasa fler eller en
trasa mindre.
Den ömma på hans arm hade redan försvunnit.
Han höll i sin hand en av de piskor gjorda av badskor av vitt läder, vilket polisen
sergeanter används sedan för att förtrycka folket, och som kallades boullayes.
På huvudet bar han en slags huvudbonad, bunden runda och slutna i toppen.
Men det var svårt att urskilja om det var ett barns mössa eller en konungs krona, den
två saker bar en så stark likhet till varandra.
Samtidigt Gringoire, utan att veta varför, hade återfått lite hopp, om erkännande
kungen av Cour des Miracles hans förbannade tiggare i Grand Hall.
"Mästare", stammade han, "? Monseigneur - far--hur bör jag ta itu med dig" sa han på
längd, har nått höjdpunkten i sitt crescendo, och att veta varken
hur man monterar högre, eller att gå ner igen.
"Monseigneur, hans majestät eller kamrat, kalla mig vad du vill.
Men skynda. Vad har ni att säga i ditt eget försvar? "
"I ditt försvar?" Tänkte Gringoire ", som misshagar mig."
Han återupptog, stamning, "Jag är han, som i morse -"
"Genom djävulens klor!" Avbröt Clopin, "ditt namn, knekt, och ingenting mer.
Lyssna.
Du är i närvaro av tre mäktiga härskare: mig själv, Clopin Trouillefou,
Kungen av Thunes, efterföljaren till Grand Coesre, högsta suzerain av rike
FÖRBRYTARSLANG, Mathias Hunyadi Spicali, hertig av
Egypten och av Böhmen, den gamla gula karl som ni ser där borta, med en tallrik slagkraft
kring hans huvud, Guillaume Rousseau, Kejsare i Galileen, att fett karl som inte är
lyssnar på oss, men smeka en jänta.
Vi är din domare. Du har angett Konungariket FÖRBRYTARSLANG,
utan att vara en argotier, du har brutit mot privilegier vår stad.
Du måste straffas om du inte är en kapun en franc-mitou eller en rifode, det är
att säga, i slang ärliga folk, - en tjuv, en tiggare eller en vagabond.
Är du någonting i den stilen?
Motivera dig själv,. Annonsera dina titlar "" Ack ", sade Gringoire," Jag har inte den
ära. Jag är författare - "
"Det räcker", återtog Trouillefou, utan att tillåta honom till ***.
"Du kommer att hängas.
'Tis en mycket enkel fråga, herrar och ärlig borgerliga! som ni behandlar vårt folk
i din boning, så vi behandla dig i vår! Lagen som du söker till vagabonder,
vagabonder gäller dig.
'Tis ditt fel om den är hård. Man måste verkligen skåda grimas av en
ärlig man ovanför AV HAMPA kragen då och då, som gör saken hedervärda.
Kom, kompis, dela upp din trasor muntert bland dessa jungfrur.
Jag kommer att ha dig hängt att roa vagabonder, och du ger dem din
handväska att dricka din hälsa.
Om du har några Mummery att gå igenom med, det finns mycket god Gud Fader i
murbruk där borta, i sten, som vi stal från Saint-Pierre aux Boeufs.
Du har fyra minuter på sig att kasta din själ mot hans huvud. "
The harang var formidabel. "Bra sagt, min själ!
Clopin Trouillefou predikar som den Helige Fadern Påven! "Utropade kejsaren av
Galileen, krossa hans potten för att stötta upp sitt bord.
"Messeigneurs, kejsare och kungar", sa Gringoire kyligt (för jag vet inte hur,
fasthet hade återvänt till honom, och han talade med upplösning), gör "inte tänka mig en sådan
sak, mitt namn är Pierre Gringoire.
Jag är poet vars moral presenterades i morse i den stora salen i
Domstolar. "" Ah! så det var du, herre ", sa Clopin.
"Jag var där, xete Dieu!
Tja! kamrat, är att av någon anledning, eftersom du uttråkad oss till döds i morse, att
du bör inte hängas i kväll? "" Jag skall finna svårt att ta sig ur
det ", sade Gringoire för sig själv.
Ändå gjorde han en större ansträngning: "Jag förstår inte varför poeter inte klassas med
vagabonder ", sade han. "Vagabond var Aesopus säkert; Homerus
var en tiggare, Mercurius var en tjuv - "
Clopin avbröt honom: "Jag tror att du försöker Blarney oss med din jargong.
FÖR TUSAN! låt dig hängas upp, och inte sparka en sådan rad över det! "
"Ursäkta mig, Monseigneur, kungen av Thunes", svarade Gringoire, bestrida
marken fot för fot.
"Det är värt besväret - Ett ögonblick - Lyssna på mig - Du kommer inte att fördöma mig
utan att ha hört mig "- Hans otur röst var, faktiskt, drunknade i
det tumult som uppstod runt honom.
Den lille pojken skrapas bort vid hans kittel med mer sprit än någonsin, och, som kronan på
allt hade en gammal kvinna placeras precis på stativet en stekpanna med fett, som fräste
iväg på elden med ett ljud som liknar
ropet från en skara barn i jakten på en masker.
Under tiden verkade Clopin Trouillefou att hålla en tillfällig konferens
med hertigen av Egypten, och kejsaren i Galileen, som var helt full.
Sen skrek han gällt: "Silence" och, som grytan och stekpannan inte
lyssna honom och fortsatte sin duett, hoppade han ner från sin Hogshead, gav en kick
till pannan, rullade som tio steg bort
bär barnet med sig, en spark i stekpannan, som upprörd i elden med
alla dess fett, och allvarligt återmonteras hans tron, utan att bry sig om
kvävde tårar av barnet, eller
muttra av den gamla kvinnan, vars kvällsmat slösade bort i en fin vit låga.
Trouillefou gjorde ett tecken, och hertigen, kejsaren, och passerade mästare
ficktjuvar, och den isolerade rövare, kom och ställde sig runt honom i en
hästsko, varav Gringoire fortfarande
ungefär som innehas av kroppen, bildade centrum.
Det var en halvcirkel med trasor, trasor, glitter, högafflar, yxor, ben svindlande
med berusning, enorma, bara armar, ansikten tarvliga, tråkig och dum.
Mitt i denna rundabordskonferens av tiggare, Clopin Trouillefou - som den Dogen
av senaten, som kungen av detta peeragen, som påven i denna konklaven, -
dominerade, först på grund av höjden av
hans Hogshead, och nästa på grund av en obeskrivlig, högdragen, hård och
formidabla luft, som orsakade hans ögon att blinka, och korrigeras i sitt vilda profil
den bestialiska typen av race av vagabonder.
Man skulle ha uttalat sig ett vildsvin mitt i en hjord av svin.
"Lyssna", sade han till Gringoire, smekningar hans missbildade hakan med sin kåta hand, "jag
förstår inte varför du inte bör hängas.
Det är sant att det verkar vara motbjudande för dig, och det är mycket naturligt, för dig
borgerliga är inte vana vid det. Du blankett för er själva en bra uppfattning om
sak.
När allt vill vi inte någon skada. Här är ett sätt att extricating själv
från din situation för tillfället. Kommer du att bli en av oss? "
Läsaren kan döma av den effekt som detta förslag fram på Gringoire,
som såg livet glider ifrån honom, och som började förlora sitt grepp om den.
Han grep på det igen med energi.
"Visst jag, och rätt hjärtligt", sade han.
"Jag samtycker", återtog Clopin, "för att registrera dig bland folk
"Av kniven, just," svarade Gringoire.
"Du känner igen dig själv som en medlem av den fria borgarklassen?" Tillade konungen av
Thunes.
"Av de fria bourgeoisin." "Subject Konungariket FÖRBRYTARSLANG?"
"Konungariket FÖRBRYTARSLANG." "En vagabond?"
"En vagabond".
"I din själ?" "I min själ."
"Jag måste ringa din uppmärksamhet på det faktum", fortsatte kungen, "att du kommer att hängas
i alla fall. "
"Djävulen" sade skalden.
"Bara", fortsatte Clopin orubbligt, "kommer du vara hängd senare, med mer
ceremoni, på bekostnad av den goda staden Paris, på en vacker sten galgen, och
med ärliga människor.
Det är en tröst. "" Just det ", svarade Gringoire.
"Det finns andra fördelar.
I din kvaliteten på en hög tonas skarpare, behöver du inte betala skatt på lera,
eller de fattiga, eller lyktor, som de borgerliga i Paris är ämnet. "
"Så var det", sade skalden.
"Jag håller med.
Jag är en vagabond, en tjuv, en skarpare, en man med en kniv, något som du gärna, och jag
allt detta redan, Monsieur, kung av Thunes, ty jag är en filosof, et omnia i
Philosophia, omnes i philosopho
continentur - är alla saker som finns i filosofi, alla män i filosofen, som
du vet. "Kungen av Thunes rynkade pannan.
"Vad tar du mig för, min vän?
Vad ungerska Judisk smattra är du jabbering på oss?
Jag vet inte hebreiska. Man är inte en Judisk eftersom man är en bandit.
Jag vet inte ens stjäla längre.
Jag är ovan att, jag dödar. Cut-hals, ja,. Cutpurse, inga "
Gringoire försökte slinka in någon ursäkt mellan dessa curt ord som vrede
blivit mer och mer ryckig.
"Jag ber om ursäkt, Monseigneur. Det är inte hebreiska, 'tis latin ".
"Jag säger dig," återtog Clopin argt, "att jag inte är en Judisk, och att jag har du hängt,
mage i synagogan, liksom den lilla handelsman i Judeen, som är vid din sida,
och som jag hyser starka förhoppningar om att se
fastspikad på en disk en av dessa dagar, som den falska mynt som han är! "
Så att säga, pekade han finger åt den lilla, skäggiga ungerska Judisk som hade
antastade Gringoire med sin facitote caritatem, och vem, förståelse inga andra
språket såg med förvåning kungen av Thunes är dåligt humör svämma över honom.
Äntligen Monsieur Clopin lugnat ner sig. "Så du kommer att bli en vagabond, knekt dig?" Han
sade till vår poet.
"Naturligtvis", svarade poeten.
"Willing är inte allt", sade buttre Clopin, "god vilja inte sätta en lök
mer i soppan, och "tis bra för någonting förutom att gå till Paradiset med; nu,
Paradiset och tjuvarna "bandet är två olika saker.
För att tas emot bland tjuvar, måste du bevisa att du är bra för
något, och för detta ändamål, måste du söka dockan. "
"Jag ska söka vad du vill", sa Gringoire.
Clopin gjorde ett tecken. Flera tjuvar lösgjort sig från
cirkeln, och återvände en stund senare.
De kom med två tjocka stolpar, avslutas på sina nedre extremiteter i att sprida timmer
stöd, vilket gjorde dem stå lätt på marken, till den övre ändan av
de två inlägg de monterade en tvärbalk och
det hela utgjorde en mycket vacker bärbar galgen, som Gringoire hade
tillfredsställelse skåda stiga före honom, i en handvändning.
Ingenting saknades, inte ens repet, som svängde graciöst över tvärbalk.
"Vad ska de göra?" Gringoire frågade sig med en viss
oro.
Ett ljud av klockor, som han hört i det ögonblicket, sätta stopp för hans ångest, det var en
uppstoppad docka, som vagabonder var tillfälligt i nacken från rep, en
slags fågelskrämma klädd i rött, och så
hängde med mule-klockor och större klockor, som man kan ha lurat ut thirty kastilianska
mulor med dem.
Dessa tusen små klockor darrade under en längre tid med vibrationer i repet, så
småningom dog bort, och till *** blev tyst när dockan hade förts
i ett tillstånd av orörlighet av denna lag
pendeln, som har avsatt vattnet klockan och timglas.
Sedan Clopin, påpeka för Gringoire en ranglig gammal pall placeras under
Dockan, - "Klättra upp där."
"! Död av djävulen" invände Gringoire, "jag ska bryta nacken.
Avföringen haltar som en av Martial är distiches, den har en hexameter ben och en
pentameter ben. "
"Klättra!" Upprepade Clopin. Gringoire monterat avföring, och lyckades,
inte utan svängningar av huvud och armar, att återvinna sin tyngdpunkt.
"Nu", fortsatte kungen av Thunes, "twist din högra fot runt vänster ben, och
stiga på toppen av din vänstra fot. "
"Monseigneur", sa Gringoire, "så du absolut insisterar på min bryta någon
av mina lemmar? "Clopin kastade huvudet.
"Hör ni, min vän, du pratar för mycket.
Här är kärnfrågan i två ord: du ska stiga på tå, som jag säger;
på det sättet kommer du att kunna nå fickan på dockan, kommer du att rota den,
Du kommer att dra ut väskan som finns där, -
Och om du gör allt detta utan våra höra ljudet av en klocka, allt är väl: du ska
vara en vagabond.
Allt vi då måste göra, kommer att spöa dig gott om utrymme för en
vecka. "" Ventre-Dieu!
Jag kommer att vara försiktig ", sa Gringoire.
"Och antar jag gör klockorna ljudet?" "Då du kommer att bli hängd.
Förstår du? "" Jag förstår inte alls ", svarade
Gringoire.
"Lyssna, ännu en gång. Du ska söka i dockan, och ta
bort sin plånbok, om en enda klocka väcker under operationen, kommer du att hängas.
Förstår du det? "
"Bra", sa Gringoire, "jag förstår det. Och sedan? "
"Om du lyckas ta bort väskan utan att vår hörsel klockorna, är du en
vagabond, och du kommer att stryk under åtta dagar i följd.
Du förstår nu, ingen tvekan om? "
"Nej, Monseigneur, jag inte längre förstår. Var är fördelen för mig? hängd i ett
fall cudgelled i det andra? "" Och en vagabond ", återtog Clopin" och en
vagabond, är att ingenting?
Det är för ditt intresse för att vi ska slå dig, för att härda dig till slag. "
"Tack", svarade poeten.
"Kom, skynda", sade kungen, prägling på hans fat, som ljöd som en stor
trumma! "Sök dockan, hyra ut och det finns en
*** på denna!
Jag varnar er för sista gången, att om jag hör en enda klocka, kommer du att ta plats
av dockan. "
Bandet tjuvar applåderade Clopin ord, och ordnade sig i en cirkel
runt galgen, med ett skratt så obarmhärtig att Gringoire uppfattade att han roade
dem för mycket att inte ha allt att frukta från dem.
Inget hopp fanns kvar för honom, därför, om det inte var det en liten risk
lyckas i den väldiga operation som ålagts honom, han bestämde sig för att
risk, men det var inte utan att först
att ha riktat en innerlig bön på dockan han var på väg att plundra, och som
skulle ha varit lättare att flytta till medlidande än vagabonder.
Dessa otaliga klockor, med sina små koppar tungor, tycktes honom som
munnar så många ASP, öppen och redo att sticka och väsa.
"Åh!", Sade han, i en mycket låg röst, "är det möjligt att mitt liv är beroende av
minsta vibration av det minsta av dessa klockor?
Oh! "Tillade han, med knäppta händer," klockor, inte ring, hand-klockor inte klang, mule-
klockor inte darra! "Han gjorde ett försök på Trouillefou.
"Och om det skulle komma en vindpust?"
"Du kommer att hängas", svarade den andra, utan att tveka.
Uppfatta att ingen respit, inte heller uppskov eller undanflykt var möjligt, modigt han
beslutas hans agerande, han sår sin högra fot runt hans vänstra ben, höjde
sig på sin vänstra fot, och sträckte ut
hans arm: Men i det ögonblick då hans hand rörde vid dockan, hans kropp, som var
nu stöd på ena benet bara, vacklade på pallen som hade, men tre, han gjorde en
ofrivilliga försök att försörja sig genom
dockan, tappade balansen och föll tungt till marken, döva med
dödlig vibrationer tusen klockorna i dockan, som ger efter för impulsen
förmedlade genom hans hand, som beskrivs först en
roterande rörelse, och sedan gungade majestätiskt mellan de två tjänster.
"Förbannelse!" Ropade han när han föll, och stannade som om död, med ansiktet mot
jorden.
Samtidigt hörde han fruktansvärda ringning ovanför hans huvud, den diaboliska skratt
vagabonder och röst Trouillefou säga -
"Lyft upp mig som skälm, och hänga honom utan ceremoni."
Han reste sig. De hade redan lossnat dockan till
göra plats för honom.
Tjuvarna fick honom att montera pallen kom Clopin till honom, gick repet om
hans hals, och knacka honom på axeln, -
"Adieu, min vän.
Du kan inte fly nu, även om du kokas med påvens inälvor. "
Ordet "Mercy!" Dog ut på Gringoire läppar.
Han kastade sina ögon på honom, men det fanns inget hopp: alla skrattade.
"Bellevigne de l'Etoile," sade kungen av Thunes en enorm Vagabond, som steg
ut från leden, "klättra på korset strålen."
Bellevigne de l'Etoile monteras smidigt tvärgående balk, och i ytterligare en minut,
Gringoire, på att öka sina ögon, såg honom, med skräck, sittande på balken ovanför hans
huvud.
"Nu", återtog Clopin Trouillefou ", så fort jag klappar mina händer, du, Andry den röda,
kommer att kasta avföring till marken med ett slag i ditt knä, du, Francois Chante-
Beskär kommer hålla fast vid foten av
rackare, och du, Bellevigne kommer slänger dig på sina axlar, och alla tre på
gång, hör du? "Gringoire ryste.
"Är du redo?", Sa Clopin Trouillefou till de tre tjuvar, som höll sig i
beredskap att falla på Gringoire.
Ett ögonblick av fruktansvärd spänning följde för de fattiga offer, under vilken Clopin
lugnt stack in i elden med spetsen på hans fot, några bitar av sticklingar
som lågan inte hade fångat.
"Är du redo?" Upprepade han, och öppnade händerna att klappa.
En sekund mer och alla skulle ha varit över.
Men han stannade, som om slagen av en plötslig tanke.
"! Ett ögonblick", sade han, "jag glömde!
Det är vår sed att inte hänga en man utan att fråga om det finns någon kvinna som
vill ha honom. Kamrat, detta är din sista resurs.
Du måste gifta sig antingen en kvinnlig vagabond eller snaran. "
Denna lag av vagabonder, så underligt det kan slå läsaren, återstår i dag
skrivit ut på längden, i gamla engelska lagstiftningen.
(Se Burington iakttagelser.)
Gringoire andades igen. Detta var andra gången som han hade
återvänt till livet inom en timme. Så han inte vågade lita på det också
implicit.
"Hola!" Ropade Clopin, monterat en gång på hans fat, "Hola! kvinnor, kvinnor, är
finns bland er, från trollkvinna till hennes katt, en jänta som vill ha den här skojare?
Hola, Colette la Charonne!
Elisabeth Trouvain! Simone Jodouyne!
Marie Piedebou! Thonne la Longue!
Berarde Fanouel!
Michelle Genaille! Claude Ronge-Oreille!
Mathurine Girorou - Hola! Isabeau-la-Thierrye!
Kommer och se!
En man för ingenting! Vem vill ha honom? "
Gringoire, utan tvekan, var inte särskilt aptitlig i denna miserabla tillstånd.
Den kvinnliga vagabonder verkade inte vara mycket påverkas av förslaget.
Den olyckliga stackare hört dem svar: "Nej! nej! hänga honom, det blir desto roligare för
oss alla! "
Ändå kom tre från trängseln och kom till lukten av honom.
Den första var en stor jänta, med ett fyrkantigt ansikte.
Hon undersökte de vises bedrövliga doublet uppmärksamt.
Hans klädsel var sliten, och mer full av hål än en spis för rostning kastanjer.
Flickan gjorde en grimas.
"Gamla rag" muttrade hon, och ta itu Gringoire, "Låt oss se din kappa!"
"Jag har förlorat det", svarade Gringoire. "Din mössa?"
"De tog den ifrån mig."
"Dina skor?" "De har knappt några kvar sula."
"Din handväska?" "Ack," stammade Gringoire, "Jag har inte
även en sou. "
"Låt dem hänga dig, och säga" Tack! "Svarade The Vagabond jänta, svarvning
ryggen på honom.
Den andra, - gammalt, svart, rynkig, ful, med en fulhet iögonfallande även i
Cour des Miracles, travade runt Gringoire. Han darrade nästan så att hon skulle vilja
honom.
Men hon mumlade mellan tänderna: "Han är för tunn," och gick av.
Den tredje var en ung flicka, ganska färsk, och inte alltför ful.
"Rädda mig!" Sade den stackars mannen till henne i en låg ton.
Hon tittade på honom en stund med en air av medlidande, sjönk sedan hennes ögon, gjorde en
fläta i hennes underkjol, och stannade kvar i obeslutsamhet.
Han följde alla dessa rörelser med blicken, det var den sista strimma av hopp.
"Nej", sade den unga flickan, på längden, "nej! Guillaume Longuejoue skulle slå mig. "
Hon drog sig tillbaka in i folkmassan.
"Du har otur kamrat," sade Clopin. Då stiger till hans fötter, på hans Hogshead.
"Ingen vill ha honom", utropade han och imiterar den accent av en auktionsförrättare, till stor
glädje för alla, "ingen vill ha honom? en, två, tre gånger! "och vänder sig mot
galgen med ett tecken på hans hand, "Gone!"
Bellevigne de l'Etoile, Andry Röda, Francois Chante-Prune, steg fram till
Gringoire. I det ögonblicket ett rop uppstod bland de
tjuvar: "La Esmeralda!
La Esmeralda "Gringoire ryste och vände mot
sida varifrån ropen fortsatte. Folkmassan öppnade och gav passage till en
ren och bländande form.
Det var zigenare. "La Esmeralda", sa Gringoire, bedrövade
mitt i sina känslor, av abrupta sätt på vilket denna magiska ordet knutna
ihop alla hans minnen av dagen.
Denna sällsynta varelsen verkade även i Cour des Miracles, att utöva sitt inflytande av charm
och skönhet.
The vagabonder, män och kvinnor varierade sig försiktigt längs hennes väg, och deras
brutala ansikten strålade under hennes blick. Hon närmade offret med sitt ljus
steg.
Hennes ganska Djali följde henne. Gringoire var mer död än levande.
Hon undersökte honom en stund i tystnad. "Du kommer att hänga här mannen?", Sade hon
allvarligt, för att Clopin.
"Ja, syster", svarade kungen av Thunes, "om du inte kommer att ta honom för din
man. "Hon gjorde sin söta lilla pout med henne
i läppen.
"Jag tar honom", sade hon. Gringoire trodde fullt och fast att han hade
i en dröm ända sedan morgonen, och att detta var en fortsättning av det.
Förändringen var i själva verket, våldsamma, men en glädjande en.
De knäppte upp snaran och gjorde poeten steget ner från pallen.
Hans känslor var så livlig att han var tvungen att sitta ner.
Hertigen av Egypten väckte lergods kruka, utan att yttra ett ord.
The Gypsy erbjöd den till Gringoire: "Fling den på marken", sade hon.
Lerkruka bröt i fyra bitar.
"Broder" och sedan sade hertigen av Egypten, han lade händerna på deras panna ", säger hon
är din fru, syster, är han din man i fyra år.
Go. "