Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK elfte. KAPITEL I - del 1.
DET LILLA sko.
La Esmeralda låg och sov vid den tidpunkt då de utstötta ansatte kyrkan.
Snart allt större kalabalik runt byggnaden, och den oroliga bräkande av hennes
get som hade vaknat, hade väckt henne från sin sömn.
Hon hade satt sig upp, hon hade lyssnat, hon hade sett, då, skräckslagna av ljuset och
buller, hade hon rusat från sin cell för att se.
Den del av Place, den vision som rörde sig i den, sjukdomen av den
nattliga överfall, det ohyggliga publiken, hoppar som ett moln av grodor, sett hälften
mörkret, kväkande som hesa
mångfald, de få röda facklor löpning och korsar varandra i mörkret
som meteorer som strimma dimmiga ytor våtmarker, hela den här scenen
produceras på hennes effekten av en
mystiska striden mellan vålnader av häxsabbaten och stenen monster
av kyrkan.
Genomsyras från hennes barndom med vidskepelse om den böhmiska stammen, hennes
första tanke var att hon hade fångat den märkliga varelser som är utmärkande för natten, i
deras gärningar trolldom.
Sen sprang hon i skräck för att krypa ihop i sin cell och frågade om hennes pall några mindre
fruktansvärd mardröm.
Men så småningom den första ångorna av terror hade skingrat, från
ständigt ökande buller, och från många andra tecken på verkligheten, kände hon sig
belägrade inte av spöken, utan av människor.
Sedan hennes rädsla, även om det inte ökade, ändrat karaktär.
Hon hade drömt om möjligheten av en populär myteri att slita henne från hennes asylansökan.
Tanken på gång att återhämta liv, hopp, Phoebus, som var ständigt närvarande i hennes
framtiden, den extrema hjälplöshet om sitt tillstånd, skär flykt av, inget stöd, hennes
övergivenhet, hennes isolering, - dessa tankar och tusen andra överväldigade henne.
Hon föll på knä, med huvudet på sängen, händerna knäppta över hennes huvud,
full av ångest och skakningar, och även en zigenare, en avgudadyrkare, och en hedning, hon
började att bedja med snyftningar, nåd från
god kristen Gud, och be till Jungfru Maria, hennes värdinna.
För även om man tror på någonting, det finns stunder i livet när man är alltid
religionen i templet som ligger närmast till hands.
Hon förblev alltså liggande under en mycket lång tid, skakningar i sanning, mer än
bön, kylda av allt närmare andetag av den rasande mångfald, förståelse
ingenting av detta utbrott, okunniga om vad
höll på att ritas, vad som gjordes, vad de ville, men förutser en fruktansvärd
problemet. Mitt i denna ångest, hörde hon
någon går nära henne.
Hon vände sig om. Två män, en av dem bar en lykta, hade
bara in i hennes cell. Hon utstötte ett svagt rop.
"Frukta ingenting", sade en röst som inte var okänd för henne, "det är jag"
"Vem är du?" Frågade hon. "Pierre Gringoire."
Detta namn lugnade henne.
Hon höjde blicken ännu en gång, och erkända poeten i mycket faktiskt.
Men där stod bredvid honom en svart figur beslöjad från topp till tå, som slog henne
genom sin tystnad.
"Åh!" Fortsatte Gringoire i en ton av förebråelse, "Djali igen mig inför dig!"
Den lilla geten hade inte i själva verket väntade Gringoire att meddela hans namn.
Knappt hade han kom in än gnuggade sig skönt mot hans knän, som täcker
poeten med smekningar och med vitt hår, för det var utgjuta sitt hår.
Gringoire återvände smekningar.
"Vem är det med dig?" Sade zigenare, med låg röst.
"Var lugn", svarade Gringoire. "'Tis en av mina vänner."
Då filosofen inställningen sin lykta på marken, hopkrupen på stenarna, och
utbrast entusiastiskt, när han tryckte Djali i sin famn, -
"Åh! 'Tis en graciös djur, mer betydande utan tvekan, för det är prydlighet
än för sin storlek, men genial, subtila och bokstäverna som grammatiker!
Låt oss se, min Djali, har du glömt någon av dina vackra trick?
Hur Mästaren Jacques Charmolue ?..." Mannen i svart inte tillät honom att
finish.
Han närmade Gringoire och skakade honom hårt i axeln.
Gringoire ros. "'Tis sant", sade han: "Jag har glömt att vi är
i hast.
Men det är inget skäl herre, för att få rasande med människor på detta sätt.
Min kära och underbara barn, är ditt liv i fara, och Djali är också.
De vill hänga dig igen.
Vi är dina vänner, och vi har kommit för att rädda dig.
Följ oss. "" Är det sant? "Utropade hon med häpnad.
"Ja, helt riktigt.
Kom snabbt! "" Jag är villig ", stammade hon.
"Men varför talar inte din vän?"
"Ack," sade Gringoire, "'tis eftersom hans far och mor var fantastiska människor som
gjorde honom till en tystlåten temperament. "Hon var tvungen att nöja sig med
denna förklaring.
Gringoire tog henne i handen, hans följeslagare plockade upp lyktan och gick
på framför. Rädsla bedövade den unga flickan.
Hon lät sig ledas bort.
Geten följde dem, frisking, så glad över att se Gringoire gång att det gjorde honom
snubblar varje ögonblick av stack dess horn mellan benen.
"Sånt är livet", sa filosofen, varje gång han kom nära att falla ner, "'Tis
ofta våra bästa vänner som får oss att störtas. "
De härstammade snabbt trappan av tornen, korsade kyrkan, full av skuggor
och ensamhet, och alla genljöd med tumult, som utgjorde en fruktansvärd kontrast,
och kom in på gården i klostret av den röda dörren.
Klostret var övergivet, kanonerna hade flytt till biskopens palats för att
be tillsammans, gården var tom, var några skrämda lakejer hukande i
mörka hörn.
De riktade sina steg mot dörren som öppnas från denna domstol på
Terräng. Mannen i svart öppnade den med en nyckel som
han hade om honom.
Våra läsare är medvetna om att terrängen var en udde som omges av väggar på
sidan av staden och som hör till kapitlet i Notre-Dame, som avslutade
ön i öster, bakom kyrkan.
De hittade denna inhägnad helt öde.
Det var här mindre tumult i luften. Bruset av utstötta "misshandel nått
dem mer förvirrat och mindre högljutt.
Den friska brisen som följer strömmen av en bäck, prasslade bladen av den enda
träd planterade på den punkt i terrängen, med ett ljud som redan var märkbar.
Men de var ändå mycket nära fara.
Den närmaste stor byggnad för dem var biskopens palats och kyrkan.
Det var tydligt klart att det fanns stor intern uppståndelse i biskopens palats.
Den skugglika *** var fårat med ljus som fladdrade från fönster till fönster;
som, när man precis har bränt papper, finns det fortfarande en dyster byggnad av aska som
ljusa gnistor köra tusen excentrisk kurser.
Bredvid dem, de enorma tornen i Notre-Dame, alltså bakifrån sett, med
långt långhus över vilka de stiger utskuren i svart mot det röda och stora ljuset som
fyllde Parvis, liknade två gigantiska Andirons av några cyklopiska brand-galler.
Vad var att se om Paris på alla sidor vacklade inför ögonen på ett blandat dysterhet
med ljus.
Rembrandt har en sådan bakgrund att hans bilder.
Mannen med lyktan gick rakt på sak i terrängen.
Där, i själva randen av vattnet, stod wormeaten resterna av ett staket av
inlägg genombruten med ribbor, varpå en liten vinstock sprida ut ett par tunna grenar som
fingrarna på en utbredd hand.
Bakom, i skuggan av denna spaljé låg en liten båt dold.
Mannen gjorde tecken åt Gringoire och hans kamrat att komma in.
Bocken följde dem.
Mannen var den sista att kliva in
Sen skar han båtens förtöjningar, sköt den från stranden med en lång båtshake, och,
beslagta två åror, satte sig i fören, rodd med all sin kraft mot
mitt i strömmen.
Seine är väldigt snabb på denna punkt, och han hade en hel del problem i att lämna
punkten på ön. Gringoire första hand på in båten
var att placera bocken på knä.
Han tog en position i aktern, och den unga flickan, som främlingen inspirerad med
en odefinierbar oro, satte sig nära poet.
När vår filosof kände båten gunga, klappade han händerna och kysste Djali mellan
hornen. "Åh!" Sade han, "nu är vi säkra, alla fyra
av oss. "
Han tillade med luften i en djup tänkare, "Man är skuldsatt ibland
förmögenhet, ibland list, för det lyckliga fråga av stor företagen. "
Båten gjorde sig långsamt mot höger stranden.
Den unga flickan såg den okända mannen med hemlig skräck.
Han hade noga avstängd mot bakgrund av hans mörka lykta.
En glimt kunde fångas av honom i dunkel, i fören på båten, som en
spöke.
Hans kåpa, som fortfarande sänktes bildade en slags mask, och varje gång han spred
hans armar, på vilken hängde stora svarta ärmar, som han rodde, skulle man ha sagt
var de två stora bat vingar.
Dessutom hade han ännu inte yttrat ett ord eller andades en stavelse.
Inga andra ljud hördes i båten än stänk av åror, blandade med
porlande av vatten längs hennes sidor.
"På min själ!" Utropade Gringoire plötsligt, "vi är så glad och kärleksfull så unga
ugglor! Vi bevara tystnad pythagoréerna eller
fiskar!
Backsippa-Dieu! mina vänner, vill jag mycket att ha någon tala till mig.
Den mänskliga rösten är musik för det mänskliga örat. 'Tis inte jag som säger det, men Didymus av
Alexandria, och de är berömda ord.
Förvisso är Didymus av Alexandria ingen medioker filosof .-- Ett ord, min underbara
barn! säga men ett ord till mig, ber jag dig.
Förresten, du hade en lustig och märklig liten tånglake, gör du fortfarande göra det?
Vet du, min kära, att parlamentet har full behörighet över alla platser
asyl, och som du körde en stor risk i din lilla kammare vid Notre-Dame?
Ack! den lilla fågeln trochylus låter sitt bo i käkarna av krokodil .-- Master,
här är månen åter visas. Om bara de inte ser oss.
Vi gör en lovvärd sak att rädda mademoiselle, och ändå vi borde hängas
ordning kungen om vi var fångade. Ack! mänskliga handlingar fattas med två
handtag.
Det är märkt med skam för en som är krönt i en annan.
Han beundrar Cicero som skyller Catilina. Är det inte så, herre?
Vad säger du om denna filosofi?
Jag har filosofin av instinkt, av naturen, UT apor geometriam .-- Kom! ingen
svarar jag. Vad obehagliga stämningar ni två i!
Jag måste göra allt de pratar ensam.
Det är vad vi kallar en monolog i tragedi .-- Backsippa-Dieu!
Jag måste informera er om att jag bara har sett kungen Ludvig XI. Och att jag har fångat
denna ed av honom - Backsippa-Dieu!
De är fortfarande att göra en rejäl yla i staden .-- 'Tis en villanous, skadliga gamla
kung. Han är allt insvept i pälsar.
Han är skyldig mig fortfarande pengar för min epithalamium, och han kom inom en nick av
hängande mig denna kväll, som skulle ha varit mycket besvärligt för mig .-- Han är
njugg mot män av meriter.
Han borde läsa fyra böcker av Salvien i Köln, Adversits Avaritiam.
I sanning!
'Tis en ynklig kung i hans sätt med män av bokstäver, och en som begår mycket barbariska
grymheter. Han är en svamp, att blöta medel från
folket.
Hans sparande är som mjälten som sväller med magerhet av alla de andra
medlemmar.
Därför klagomål mot hårdhet gånger blivit blåsljud mot
prins.
Under denna milda och fromma far, galgen spricka med hängde, blocken röta
med blod, spränga fängelser som över hela magen.
Denne kung har en hand som griper och en som hänger.
Han är prokurator av Dame Skatt och monsieur Gibbet.
Den stora är plundrade deras värdigheter, och den lilla oavbrutet överväldigad
färska förtryck. Han är en orimlig prins.
Jag älskar inte denna monark.
Och du, herre? "Mannen i svart låt den pratsamma poeten
chattare på.
Han fortsatte att kämpa mot den våldsamma och smala strömmen, som skiljer
fören av staden och stammen av ön Notre-Dame, som vi kallar för dag
Isle St Louis.
"Förresten, herre!", Fortsatte Gringoire plötsligt.
"Just nu när vi kom på Parvis genom rasande utstötta, gjorde
din vördnad konstatera att stackars liten djävul vars skalle din döva människan bara var
sprickbildning på räcket i galleriet of the Kings?
Jag är nära seende och jag kunde inte känna igen honom.
Vet du vem han kunde vara? "
Främlingen svarade inte ett ord. Men han upphörde plötsligt rodd, armarna
föll som om trasiga, sjönk hans huvud på hans bröst, och la Esmeralda hörde honom sucka
krampaktigt.
Hon ryste. Hon hade hört så suckar förut.
Båten, övergivna till sig själv, flöt i flera minuter med strömmen.
Men mannen i svart återhämtade slutligen sig själv, grep årorna igen och
började att ro mot strömmen.
Han fördubblade den punkt på Isle of Notre Dame, och gjorde för landning-plats för
Port en Foin.
"Ack," sade Gringoire, "där borta är Barbeau herrgård .-- Bo, herre, ser: att
grupp av svart tak som gör en sådan sällsam vinklar där borta, över att högen av
svart, fibrösa smutsiga, smutsiga moln, där
månen är helt krossad och sprida ut som äggulan i ett ägg vars skal är
brutna .-- 'Tis en fin herrgård. Det finns ett kapell krönt med en liten
valv full av mycket väl snidade berikande.
Ovan kan du se klocktornet, mycket fint hål.
Det finns också en trevlig trädgård, som består av en damm, ett fågelhus, ett eko, en
galleria, en labyrint, ett hus för vilda djur, och en mängd av lummiga gränder mycket
angenämt till Venus.
Det finns också en skojare av ett träd som kallas "oanständigt," eftersom det gynnat
njutning av en berömd prinsessa och en konstapel av Frankrike, som var en galant och
en wit .-- Ack! Vi stackars filosofer är till
konstapel som en tomt av kål eller en rädisa säng till trädgården i Louvren.
Vad gör det, trots allt? mänskligt liv, för den stora såväl som för oss är en blandning
på gott och ont.
Smärta är alltid vid sidan av glädje, det SPONDE av daktyl .-- Mästaren jag måste
relatera till dig historien om Barbeau herrgård.
Den slutar i tragiska sätt.
Det var i 1319, i regeringstiden av Philippe V, den längsta regeringstiden av konungar
Frankrike.
Sensmoralen i historien är att frestelser köttet är fördärvlig och
elakartade.
Låt oss inte vila vår blick för länge på vår nästas hustru, men glada vår
sinnen kan vara av hennes skönhet. Otukt är en mycket libertin tanke.
Äktenskapsbrott är nyfikna i njutningar andra - Ohe! buller där borta är
Fördubblade! "Den tumultet kring Notre-Dame var i själva verket
ökar.
De lyssnade. Segerrop hördes med tolerabla
tydlighet.
Alla på en gång, en hundra facklor mot bakgrund av vilken glittrade på hjälmar av män
på armar, spridda över kyrkan på alla höjder, på torn, på gallerier,
på strävpelare.
Dessa facklor verkade vara på jakt efter något, och snart avlägsen ropar nått
rymlingarna tydligt: - "Den zigenare! trollkvinnan! döden till zigenare! "
Den olyckliga flickan tappade huvudet på hennes händer, och det okända började ro
ursinnigt mot stranden. Under tiden vår filosof reflekteras.
Han knäppte bocken i famnen, och försiktigt drog bort från zigenare, som tryckte
närmare och närmare honom, som om den enda asyl som återstod för henne.
Det är säkert att Gringoire var bestående grym förvirring.
Han tänkte att bocken också, "enligt gällande lag," skulle hängas
Om återerövras, vilket vore mycket synd, stackars Djali! att han hade alltså två fördömt
varelser knutna till honom, att hans
följeslagare frågade inte bättre än att ta hand om zigenare.
En våldsam bekämpa började mellan sina tankar, som, i likhet med Jupiter i
Iliaden, vägde han i sin tur zigenare och geten, och han såg på dem växelvis
med ögonen fuktiga av tårar och sade mellan tänderna:
"Men jag kan inte rädda er båda!" En chock informerade dem om att båten hade
nådde marken till sist.
Tumultet fyllde fortfarande staden. Den okända ros, närmade sig zigenare, och
strävat efter att ta hennes arm för att hjälpa henne att stiga.
Hon avvisade honom och höll fast vid ärm Gringoire, som i sin tur, absorberas i
geten, nästan avvisade henne. Hon sprang ensam från båten.
Hon var så orolig att hon inte visste vad hon gjorde eller vart hon skulle gå.
Sålunda förblev hon för ett ögonblick, bedövade, titta på senaste vattenflödet, när hon
gradvis tillbaka till sina sinnen, fann hon sig ensam på kajen med
okänd.
Det verkar som Gringoire hade utnyttjat tillfället för debarcation to
glida iväg med geten i blocket av hus på Rue Grenier-sur-l'Eau.
Den stackars zigenare rös när hon såg sig ensam med den här mannen.
Hon försökte tala, ropa, kalla Gringoire, hennes tunga var dum i hennes
mun, och inget ljud lämnade hennes läppar.
Alla på en gång hon kände främlingens hand på hennes.
Det var en stark, kall hand. Hennes hackade tänder, vände hon blekare än
strålen av månskenet som lyser henne.
Mannen talade inte ett ord. Han började gå upp mot Place de
Greve, höll henne i handen. I det ögonblicket hade hon en *** känsla
att ödet är en oemotståndlig kraft.
Hon hade inte mer motstånd kvar i henne, lät hon sig att släpas,
kör medan han gick. På denna plats kajen uppstigen.
Men det tycktes henne som om hon nerför en sluttning.
Hon stirrade på henne på alla sidor. Inte en enda förbipasserande.
Kajen var helt öde.
Hon hörde inget ljud, kände hon ingen inflyttning spara i tumultartade och glödande
staden, som hon skildes endast av en gren av Seine, och varifrån hennes namn
nådde henne, blandat med ropen "Död!"
Resten av Paris spreds runt henne i stora block av skuggor.
Samtidigt fortsatte främlingen att släpa henne längs med samma tystnad och
samma snabbhet.
Hon hade inget minne av någon av de platser där hon gick.
När hon gick innan ett upplyst fönster, gjorde hon ett försök, drog upp plötsligt och ropade
ut, "Hjälp!"
Den borgerliga som stod vid fönstret öppnade den, dök det i hans
skjorta med sin lampa, stirrade på kajen med en dum luft, yttrade några ord som
Hon förstod inte, och slöt slutare igen.
Det var hennes sista strimma av hopp släckt.
Mannen i svart yttrade inte en stavelse, han höll henne fast, och ställa ut igen på en
snabbare takt. Hon inte längre motstånd, utan följde honom,
helt bruten.
Då och då ringde hon ihop en liten styrka, och sade med en röst
bryts av ojämnheter i trottoaren och andfåddhet deras flykt,
"Vem är du?
Vem är du? "Han svarade inte.
De kom därmed fortfarande hålla längs kajen, på ett någorlunda rymligt torg.
Det var Greve.
I mitten, var ett slags svart, upprätt som syns, det var galgen.
Hon kände igen allt detta, och såg var hon var.
Mannen stannade, vände sig mot henne och höjde sin hatt.
"Oh!" Stammade hon, nästan förstenade, "Jag visste väl att det var han igen!"
Det var prästen.
Han såg ut som spöke av sig själv, det är en effekt av månskenet, verkar det som
Men en såg bara spöken av saker i det ljuset.
"! Lyssna" sade han till henne, och hon ryste vid ljudet av den dödliga röst som hon
hade inte hört på länge.
Han fortsatte att tala med de korta och flämtande idioter som BÅDA djupa inre
kramper. "Lyssna! vi är här.
Jag kommer att tala till er.
Detta är Greve. Detta är en extrempunkt.
Destiny ger oss till varandra. Jag kommer att besluta om ditt liv, du
kommer att besluta om min själ.
Här är en plats, här är en kväll bortom vilken man ser ingenting.
Sen lyssna på mig. Jag ska berätta för dig ... I den första
plats, talar inte till mig av din Phoebus.
(När han talade så han tempo fram och tillbaka, som en man som inte kan stanna kvar på ett ställe, och
släpade henne efter sig.) Tala inte med mig om honom.
Ser du?
Om du uttala det namnet, jag vet inte vad jag skall göra, men det kommer att bli fruktansvärt. "
Då, som en kropp, som återfår sin tyngdpunkt, blev han orörlig igen,
men hans ord förrådde inte mindre agitation.
Hans röst blev lägre och lägre. "Vänd inte huvudet åt sidan så.
Lyssna på mig. Det är en allvarlig fråga.
För det första, här är vad som hänt .-- Allt detta kommer inte bli utskrattad.
Jag svär det till dig .-- Vad var det jag sa? Påminn mig!
Oh - Det är ett dekret av parlamentet som ger dig tillbaka till schavotten.
Jag har just räddat dig från deras händer. Men de bedriver dig.
Titta! "
Han utökade sin arm mot staden. Sökandet verkade i själva verket att vara stilla i
framsteg där.
Tumultet kom närmare, torn löjtnanten hus, beläget mitt emot
Greve, var full av ropar och ljus, och soldater kunde ses som kör på
motsatta kaj med facklor och dessa rop, "The zigenare!
Var är zigenare! Död!
Döden! "
"Du ser att de är i jakten på dig, och att jag inte ljuger för dig.
Jag älskar dig .-- Öppna inte din mun, avstå från att tala till mig istället, om det
bara för att berätta att du hatar mig.
Jag har bestämt mig att inte höra det igen .-- Jag har precis räddat er .-- Jag
avsluta. Jag kan rädda dig helt.
Jag har förberett allt.
Det är din vilja. Om du vill kan jag göra det. "
Han avbröt våldsamt. "Nej, det är inte vad jag ska säga!"
När han gick med skyndade steg och fick henne att skynda sig också, för han inte släppa henne, han
gick direkt till galgen, och pekade på den med sitt finger, -
"Välj mellan oss två", sa han kallt.
Hon slet sig från hans händer och föll vid foten av galgen, som omfattar att
DYSTER stöd, då hon vände halv hennes vackra huvud och tittade på prästen
över hennes axel.
Man skulle ha sagt att hon var en helig jungfru vid foten av korset.
Prästen förblev orörlig, höjde fingret fortfarande mot galgen, bevara
hans inställning som en staty.
Till sist den zigenska sade till honom: - "Det orsakar mig mindre skräck än du."
Då lät armen sjunka långsamt och såg på trottoaren i djup
uppgivenhet.
"Om dessa stenar kunde tala", mumlade han: "Ja, skulle de säga att en mycket olycklig
man står här. "Han gick vidare.
Den unga flickan, på knä framför galgen, insvept i sin långa flödande
hår, låt honom tala utan avbrott.
Han hade nu en mild och klagande uttal som kontrasteras tyvärr med stolta
hårdhet av hans funktioner. "Jag älskar dig.
Oh! hur sant det är!
Så ingenting kommer av den eld som brinner mitt hjärta!
Ack! ung flicka, natt och dag - ja, natt och dag Jag säger dig, - det är tortyr.
Oh! Jag lider för mycket, mitt stackars barn.
'Tis en sak förtjänar medlidande, kan jag försäkra dig.
Du ser att jag talar försiktigt till dig.
Jag önskar verkligen att du inte längre omhuldar denna fasa av mig .-- Trots allt, om en
man älskar en kvinna, 'tis inte hans fel - Åh, min Gud - Vad!
Så du kommer aldrig att förlåta mig?
Du kommer alltid att hata mig? Allt är över då.
Det är det som gör mig ont, ser du? och hemskt för mig själv .-- Du kommer inte
ens på mig!
Du tänker på något annat, måhända, medan jag står här och talar med
du, rysning på randen till evigheten för oss båda!
Framför allt, talar inte till mig av officer - jag skulle kasta mig på din
knän, jag skulle kyssa inte dina fötter, men jorden som finns under dina fötter, jag skulle snyfta
som ett barn, skulle jag tårar från mitt bröst
inte ord, men min hjärta och vitals, för att säga att jag älskar dig, - alla skulle vara
värdelös, alla - Och ändå har du ingenting i ditt hjärta men vad som är öm och barmhärtig.
Du är strålande med den vackraste mildhet, du är helt söt, bra,
ynklig, och charmig. Ack!
Du värnar ingen illvilja för någon annan än mig ensam!
Oh! vad en dödsolycka! "Han gömde ansiktet i händerna.
Den unga flickan hörde honom gråta.
Det var för första gången. Således upprätt och skakas av snyftningar, var han mer
eländig och mer supplikant än när på knä.
Han grät därmed för en avsevärd tid.
"Kom!" Sade han, dessa första tårar passerade, "Jag har inga fler ord.
Jag hade dock tänkt samt vad du skulle säga.
Nu har jag darrar och ryser och bryta ned i det avgörande ögonblicket känner jag medveten om
något högsta kuvertering oss, och jag stamma.
Oh! Jag ska falla på trottoaren om du inte förbarma dig över mig, synd om dig själv.
Inte fördömer oss båda. Om du bara visste hur mycket jag älskar dig!
Vilket hjärta är min!
Oh! vad övergivande av all dygd! Hur desperat övergivande av mig själv!
En läkare, jag hånar vetenskap, en gentleman, jag matt mitt eget namn, en präst, att jag av
missalet en kudde av sensualitet, spottar jag i ansiktet av min Gud! allt detta för dig,
förtrollerskan! att vara mer värdig din fan!
Och du kommer inte att ha den avfallna! Oh! låt mig berätta för er alla! mer stilla,
något mer hemskt, åh! Ännu mer hemskt !...."
När han uttalade dessa sista ord, blev hans luften fullständigt distraherad.
Han var tyst en stund, och återupptogs, som om att tala för sig själv, och i en stark
röst, -
"Kain, vad har du gjort med din broder?"
Det fanns en annan tystnad, och han fortsatte - "Vad har jag gjort med honom, Herre?
Jag fick honom, uppfötts jag honom, jag närde honom, jag älskade honom, jag dyrkade honom, och jag
har dräpt honom!
Ja, Herre, har de streckade bara hans huvud inför mina ögon på stenen i ditt hus,
och det är på grund av mig, på grund av denna kvinna, på grund av henne. "
Hans blick var vild.
Hans röst blev allt svagare, upprepade han flera gånger, men ändå, mekaniskt, med tämligen
långa mellanrum, som en klocka förlänga sin sista vibration: "På grund av hennes .-- Eftersom
av henne. "
Då tungan inte längre ledade någon märkbar ljud, men hans läppar fortfarande
flyttas.
Alla på en gång han sjönk ihop, som något smula, och lägga orörlig på
jorden, med huvudet mot knäna.
En touch från den unga flickan, som hon drog hennes fot under honom, förde honom till
sig själv.
Han strök sig sakta över hans ihåliga kinder, och tittade i flera minuter på
hans fingrar som var blöta, "Vad!", mumlade han, "jag har grå***!"
Och vänder plötsligt till zigenare med outsäglig ångest, -
"Ack! du har tittat kallt på vid mina tårar!
Barn, vet du att de tårar av lava?
Är det verkligen sant? Ingenting berör när det kommer från mannen
som man inte älskar.
Om du skulle se mig dö, skulle du skratta. Oh! Jag vill inte se dig dö!
Ett ord! Ett enda ord av förlåtelse!
Säg inte att du älskar mig, bara säga att ni kommer att göra det, det kommer att räcka, jag kommer att spara
dig. Om inte - oh! timme passerar.
Jag bönfaller dig med allt som är heligt, vänta inte tills jag ska ha förvandlats till sten
igen, som det galgen som också hävdar dig!
Reflektera att jag håller öden oss båda i min hand, att jag är galen - det är
fruktansvärd - så att jag kan låta alla gå till fördärvet, och att det finns under oss en
bottenlös avgrund, olycklig flicka, dit jag falla kommer att följa din i all evighet!
Ett ord av vänlighet! Säg ett ord! bara ett ord! "
Hon öppnade munnen för att svara honom.
Han kastade sig på knä för att få med tillbedjan ordet, möjligen ett anbud
en, som var på väg att utfärda från hennes läppar.
Hon sade till honom: "Du är en mördare!"
Prästen slöt henne i sina armar med raseri och började skratta med en avskyvärd
skratta. "Ja, ja, en mördare!" Sade han, "och jag
kommer att få dig.
Du kommer inte att ha mig till din slav, ska du ha mig för din herre.
Jag kommer att ha dig! Jag har en håla, dit jag kommer att dra dig.
Du kommer att följa mig, du kommer vara tvungen att följa mig, eller jag kommer att ge dig!
Du måste dö, min skönhet, eller bli min! tillhöra prästen! hör till avfälling!
hör till mördare! just denna kväll, hör du?
Kom! glädje, kyss mig, galen tjej!
Graven eller min säng! "Hans ögon glittrade med orenhet och ilska.
Hans oanständigt läppar röda den unga flickans hals.
Hon kämpade i hans armar.
Han täckte över henne med rasande kyssar. "Bit inte mig, monster!" Hon grät.
"Åh! den dåliga, motbjudande munk! lämna mig! Jag kommer att slita ut din fula gråa hår och
slänger den i ditt ansikte genom handfull! "
Han rodnade, blev blek, sedan släppte henne och tittade på henne med en dyster luft.
Hon tyckte själv segerrik, och fortsatte, -
"Jag säger er att jag hör till min Phoebus, att" tis Phoebus som jag älskar, att "tis
Phoebus som är snygg! du är gammal, präst! du är ful!
Försvinn! "
Han gav utlopp för ett hemskt skrik, som stackare till vem ett varmt strykjärn tillämpas.
"Dö då!" Sade han, gnisslar tänderna. Hon såg hans fruktansvärda utseende och försökte flyga.
Han fångade henne igen, skakade han henne, slängde han henne på marken, och gick med
snabba framsteg mot hörnet av Tour-Roland, släpande efter honom längs
trottoaren av hennes vackra händer.
På kommer dit, vände han sig till henne, - "För sista gången, kommer du bli min?"
Hon svarade med eftertryck, - "Nej!"
Han ropade med hög röst, -
"Gudule! Gudule! Här är zigenare! ta din
hämnd! "Den unga flickan kände att hon tog plötsligt
med armbågen.
Hon såg. En köttlösa arm var sträckte sig från en
öppning i väggen och höll henne som en hand av järn.
"Håll henne väl", sa prästen, "'Tis zigenare flydde.
Släpp henne inte. Jag kommer att gå på jakt efter den officerare.
Du skall se henne hängd. "