Tip:
Highlight text to annotate it
X
-BOOK nionde. KAPITEL I.
Delirium.
Claude Frollo var inte längre i Notre-Dame när hans adopterade son så plötsligt skär
dödlig webben där ärkediakon och zigenare var intrasslad.
På tillbaka till sakristian hade han slitit av hans ALB, klara, och stal, hade kastat alla
i händerna på stupefied Beadle, hade gjort sin flykt genom den privata dörren till
klostret, hade beställt en båtkarl av
Terrängen för att transportera honom till vänstra stranden av Seine, och hade störtade i
backiga gator vid universitetet, utan att veta vart han var på väg, möter
vid varje steg grupper av män och kvinnor som
skyndade glatt mot Pont Saint-Michel, i hopp om att fortfarande anländer
i tid för att se häxan hängde där, - blek, vilda, mer orolig, mer blind och fler
hård än en natt fågel släppa loss och
bedrivs av en skara barn i fullt dagsljus.
Han inte längre visste var han var, vad han tyckte, eller om han drömde.
Han gick framåt, gå, springa, tar några gatan på måfå, gör inget val,
bara uppmanade någonsin framåt bort från Greve, den hemska Greve, som han kände
förvirrat, att bakom honom.
På detta sätt han kjolar Mount Sainte-Genevieve, och slutligen fram ur
staden vid Porte Saint-Victor.
Han fortsatte sin flykt så länge han kunde se, när han vände sig om, den turreted
kapsling av universitetet, och den sällsynta husen i förorten, men när, på längd,
en ökning med marken hade helt dolt
från honom som förhatliga Paris, när han kunde tro sig vara en hundra mil
långt från den, på fälten, i öknen, stannade han, och det tycktes honom
att han andades mer fritt.
Sedan fruktansvärt idéer trängdes hans sinne. Än en gång han kunde se tydligt i hans
själ, och han ryste. Han tänkte på det olyckliga flicka som hade
förstörde honom och som han hade förstört.
Han kastade en härjad öga över det dubbla, slingrande sätt som ödet hade orsakat deras
två öden att fortsätta upp till deras skärningspunkt där den hade streckad dem
mot varandra utan nåd.
Han mediterade på dårskap eviga löften, om det fåfängliga i kyskhet, vetenskap, av
religion, om dygd, om det onödiga i Gud.
Han störtade till sin hjärtans *** i onda tankar, och i samma mån som han sjönk
djupare, kände han en satanisk skratt bryta fram inom honom.
Och som han siktat på så sätt sin själ till botten, när han märkte hur stor yta
naturen hade förberett där för passionerna, hånade han ännu mer bittert.
Han rörde upp i djupet av sitt hjärta hela sitt hat, alla hans illvilja och,
med det kalla blick av en läkare som undersöker en patient, erkände han det faktum
att denna illvilja var ingenting annat än
behäftat kärleken, den kärleken, som källa för varje dygd hos människa, vände sig till hemska
saker i hjärtat av en präst, och att en man utgjorde som han själv, att göra
själv en präst, gjorde sig en demon.
Sen skrattade han fruktansvärt, och plötsligt blev blek igen, när han ansåg att
mest olycksbådande sidan av hans dödliga passion, av den frätande, giftiga maligna,
obevekliga kärlek, som hade slutat bara i
galgen för en av dem och i helvetet för den andra, fördömande för henne, fördömelse
för honom.
Och så hans skratt kom igen, när han reflekterade att Phoebus levde, att
trots allt levde kaptenen var gay och glad, hade skönare dubbletter än någonsin,
och en ny älskarinna som han genomför för att se den gamla hängd.
Hans hånleende fördubblat sin bitterhet när han reflekterade att av de levande varelser
vars död han så önskas, zigenare, var den enda varelse som han inte hat, det
ende som inte hade undgått honom.
Sedan från kaptenen, gick hans tankar till folket, och det kom till honom en
svartsjuka av en aldrig tidigare skådad sort.
Han reflekterade att folket också, hela befolkningen, hade inför deras ögon
den kvinna som han älskade utsätts nästan nakna.
Han vred sig armarna av ångest när han trodde att kvinnan vars form, fångad
av honom ensam i mörkret skulle ha varit högsta lycka, hade levererats
upp i fullt dagsljus vid full middagssolen, till en
helt folk, klädd som för en natt av vällust.
Han grät av ilska över alla dessa mysterier av kärlek, profaneras, smutsiga, blottlagda,
vissnade evigt.
Han grät av ilska när han föreställde sig hur många orena ser ut hade varit tillfredsställda på
åsynen av den dåligt fastsatta skift, och att denna vackra flicka, denna jungfru lilja,
denna kopp blygsamhet och glädje, som
han skulle ha vågat att placera sina läppar bara darrade, hade just förvandlats till en
slags offentliga skål, hvaråt den uslaste befolkningen i Paris, tjuvar, tiggare,
lakejer, hade kommit till drick gemensamt ett djärvt, oren, och depraverade nöje.
Och när han försökte att föreställa sig själv den lycka som han kunde ha hittat
på jorden, om hon inte hade varit en zigenare, och om han inte hade varit präst, om Phoebus
hade inte existerat och om hon hade älskat honom;
när han föreställde sig att ett liv av lugn och kärlek skulle ha varit möjligt
till honom också, även till honom, att det fanns i samma ögonblick, här och där på
jorden, lyckliga par som tillbringar timmar
i söt samtala under apelsinträd, på stranden av Brooks, i närvaro av en
solnedgången på en stjärnklar natt, och att om Gud hade så önskat, kunde han ha bildat
med henne en av de välsignade par, - hans hjärta smälte i ömhet och förtvivlan.
Oh! hon! fortfarande hon!
Det var denna fix idé som återvände oupphörligt, som torterade honom, som åt
in i hans hjärna, och hyra hans livstecken.
Han gjorde inte ångrar, att han inte ångrar sig, allt som han hade gjort att han var beredd att göra igen;
han föredrog att se henne i händerna på bödeln snarare än i armarna på
kaptenen.
Men han led, han led så att med jämna mellanrum han rev ut nävar av håret
att se om det inte vänder vita.
Bland annat ögonblick kom en, när det föll honom in att det var kanske
mycket minut när ohyggliga kedja som han hade sett på morgonen, var att trycka på dess
järn snara närmare om det sköra och graciösa hals.
Denna tanke gjorde att svetten att starta från varje por.
Det fanns en annan stund då, men skrattar djävulskt på sig själv, han
representerade sig själv la Esmeralda som han hade sett henne på den första dagen, livlig,
vårdslös, glada, muntert klädd, dans,
bevingade, harmonisk och La Esmeralda av den sista dagen i hennes knapphändiga skift, med ett rep
om hennes hals, montering långsamt med sina bara fötter, kantiga stege av
galgen, han tänkte för sig själv denna dubbla
bild på ett sådant sätt att han gav utlopp för ett fruktansvärt skrik.
Även om denna orkan av förtvivlan välte, bröt, rev sönder, böjda, rotlösa allt
i hans själ, tittade han på naturen runt omkring honom.
Vid hans fötter var några kycklingar söka i snår och picka, emaljerat skalbaggar
sprang omkring i solen, overhead, några grupper av ljusdunkel gråa moln svävande över
den blå himlen, i horisonten, spiran av
klostret Saint-Victor genomborrade åsen i backen med sin skiffer obelisk, och
mjölnaren av Copeaue kullen visslade när han såg det mödosamma vingar av hans
kvarn svarvning.
Allt detta aktiva, organiserade, lugna liv, återkommande omkring honom under ett tusen
former, skada honom. Han återupptog hans flykt.
Han rusade alltså över fälten till kvällen.
Denna flykt från naturen, livet självt, man, Gud, allt, varade hela dagen.
Ibland kastade han sig ansiktet nedåt på jorden, och rev sönder den unga blad
vete med hans naglar.
Ibland stannade han i den ödsliga gatan i en by, och hans tankar var så
outhärdligt att han förstod hans huvud med båda händerna och försökte slita den från hans
axlar för att rusa den på trottoaren.
Mot timme solnedgången undersökte han sig igen, och fann sig nästan
galna.
Stormen, som hade rasat i honom ända sedan det ögonblick när han hade förlorat hoppet
och viljan att spara zigenare, - att stormen hade inte lämnat in sitt samvete en
enstaka friska idé, en enda tanke, som behöll sin upprätt läge.
Hans anledning låg där nästan helt förstörda.
Det återstod, men två olika bilder i hans sinne, La Esmeralda och galgen, alla
resten var tom.
Dessa två bilder förenade presenterade för honom ett fruktansvärt grupp, och ju mer han
koncentrerat vad uppmärksamhet och tänkte lämnades till honom, ju mer han såg dem växa,
i enlighet med en fantastisk utveckling,
den i nåd, i charm, i skönhet, i ljus, den andra i deformitet och skräck;
så att slutligen la Esmeralda visade sig för honom som en stjärna, galgen som en
enorma, köttlösa arm.
Ett anmärkningsvärt faktum är, att under hela denna tortyr, tanken på att dö
inte på allvar uppstår till honom. Den usling gjordes så.
Han höll fast vid livet.
Kanske såg han riktigt helvete bortom det. Samtidigt fortsatte dagen att minska.
Det levande väsendet som fortfarande existerade i honom återspeglas vagt på retracing dess steg.
Han trodde sig vara långt från Paris, på att ta hans lager, uppfattade han
att han bara cirklade höljet runt universitetet.
Spiran av Saint-Sulpice, och de tre höga nålar av Saint Germain-des-Prés,
steg över horisonten på sin högra. Han vände sina steg i den riktningen.
När han hörde rask utmaningen av männen-at-arms av klostret, runt
krenelerade, omskriver mur av Saint-Germain, han vände sig åt sidan, tog en väg som
presenterade sig mellan klostret och
Lazar-hus Luxemburg och vid utgången av några minuter fann sig
på gränsen till Pre-aux-Clercs.
Detta ängen firades på grund av slagsmål som pågick det natt och dag;
det var hydra av de fattiga munkarna i Saint-Germain: quod mouachis Sancti-
Germaini pratensis hydra fuit, clericis
nova Semper dissidiorum capita suscitantibus.
The ärkediakon var rädd att träffa någon där, han var rädd varje människa
ansikte, han hade bara undvikit universitetet och Bourg Saint-Germain, han
ville tillbaka in i gatorna så sent som möjligt.
Han kjolar Pre-aux-Clercs, tog de öde väg som skilde den från
Dieu-Neuf, och till *** nådde vattnet.
Det Dom Claude funnit en båtsman, som för några Farthings i Paris mynt, rodde
upp honom i Seine så långt som den punkt i staden, och landade honom på den tunga
nedlagd jordbruksmark där läsaren redan har
såg Gringoire drömma, och som förlängdes bortom kungens trädgårdar,
parallellt med Ile du Passeur-aux-vaches.
Det monotona gungande i båten och rippel av vattnet hade i någon form,
lugnade de olyckliga Claude.
När båtsman hade tagit sin avresa, förblev han stående dumt på
strand och stirrade rakt framför sig och uppfatta föremål som endast genom förstoringsglas
svängningar vilket gjorde allt ett slags phantasmagoria till honom.
Utmattning i en stor sorg inte sällan ger detta effekt på
sinne.
Solen hade satt bakom höga Tour-de-Nesle.
Det var skymning timme. Himlen var vit, vattnet i floden
var vit.
Mellan dessa två vita vidderna, den vänstra stranden av Seine, på vilken hans ögon var
Fast, projicerade sin dystra *** och, gjorde allt tunnare och tunnare med
perspektiv, fört det in i dunklet i horisonten som en svart spira.
Den var laddad med hus, varav endast den obskyra kontur kunde urskiljas,
kraftigt tog fram i skuggorna mot ljus bakgrund av himlen och vattnet.
Här och där fönstren började lysa, precis som hålen i ett fyrfat.
Det enorma svarta obelisken isolerade således mellan de två vita vidder av himlen
och floden, vilket var mycket bred på denna punkt, producerade vid Dom Claude en sällsam
effekt, jämförbar med den som skulle vara
upplevs av en man som, liggande på rygg vid foten av tornet i Strasburg
bör titta på den enorma spiran kastar sig in i skuggorna av skymningen över sitt
huvud.
Endast i detta fall var det Claude som var rak och obelisken som var liggande,
men, som floden, vilket speglar himlen, långvarig avgrunden under honom, den oerhörda
udden verkade vara så modigt lanseras
i rymden som någon katedral spira, och intrycket var densamma.
Detta intryck hade till och med en starkare och mer djupgående punkt om det, att det var
verkligen tornet i Strasbourg, men tornet i Strasbourg två ligorna i höjd;
något oerhörd, gigantiska,
omätliga, en byggnad som ingen mänskliga ögat har någonsin sett, ett Babels torn.
Skorstenarna av hus, tinnar av väggarna, fasetterade gavlar av
tak, spiran av Augustines, torn Nesle, alla dessa prognoser som
bröt profil kolossala obelisken
läggas till den illusionen genom att visa på excentriska sätt till öga
fördjupningar av en frodig och fantastisk skulptur.
Claude, i delstaten hallucination där han befann sig, trodde att han
såg, att han såg med sina faktiska ögon, klocktornet i helvetet, de tusen ljus
spridda över hela höjd
fruktansvärda torn tycktes honom så många verandor av de enorma inre ugnen;
röster och ljud som flydde från det verkade så många skrik, så många dödsfall
suckar.
Sen blev han förskräckt, satte han händerna på öronen så att han kunde inte längre höra,
vände ryggen så att han kunde inte längre se, och flydde från den fruktansvärda synen
med förhastade steg.
Men synen var i sig själv.
När han åter kom in i gatorna, de förbipasserande armbåga varandra av ljuset
av skyltning, producerade på honom effekten av en konstant pågående och kommande av
skuggor om honom.
Det var konstiga ljud i öronen, extraordinära fantasier störde hans hjärna.
Han såg varken hus eller trottoarer eller vagnar, eller män och kvinnor, men ett kaos av
obestämt föremål vars kanter smälts in i varandra.
I hörnet av rue de la Barillerie fanns en speceriaffär, vars veranda var
garneras allt om, enligt urminnes hävd, med byglar av tenn från
som hängde en cirkel av trä ljus,
som kom i kontakt med varandra i vinden, och skallrade som kastanjetter.
Han tyckte han hörde ett kluster av skelett vid Montfaucon kolliderar tillsammans i
"Åh!", Muttrade han, "den natten brisen streck dem mot varandra, och blandar the
Bullret från sina kedjor med skramlet av sina ben!
Kanske hon är där bland dem! "
I sitt tillstånd av vansinne, visste han inte vart han skulle.
Efter några steg han befann sig på Pont Saint-Michel.
Det var ett ljus i fönstret på en bottenvåningen rum, han närmade sig.
Genom ett sprucket fönster såg han en genomsnittlig kammare som påminde en del förvirrade minne
till hans sinne.
I det rummet, dåligt upplyst av en mager lampa, det var en fräsch, ljus-haired unga
mannen, med ett glatt ansikte, som bland högljudda utbrott av skratt var att omfamna en mycket
audaciously klädd ung flicka, och nära
lampan satt en gammal gumma spinning och sjunga i en skälvande röst.
Som den unge mannen inte skratta hela tiden nådde fragment av den gamla kvinnans sång
prästen, det var något obegripligt men skrämmande, -
"Greve, aboie, Greve, grouille! Fil, fil, MA quenouille,
Arkiv SA Corde au bourreau, Qui siffle Dans Le Pre au,
Greve, aboie, Greve, grouille!
"La belle Corde de chanvre! Semez d'Issy jusqu'a Vanvre
Du chanvre et inte pas du bleu. Le voleur n'a pas skogssork
La belle Corde de chanvre.
"Greve, grouille, Greve, aboie! Häll Voir la fille de joie,
Prendre au gibet chassieux, Les fenetres sont des Yeux.
Greve, grouille, Greve, aboie! "*
* Bark, Greve, klagar, Greve! Snurra, snurra, min slända, snurra henne rep för
bödeln, som är visslande på ängen.
Vilken vacker AV HAMPA rep! Sow hampa, inte vete, från Issy till Vanvre.
Tjuven har inte stulit den vackra AV HAMPA repet.
Knota, Greve, bark, Greve! För att se utsvävande jäntan hänga på
INHÖLJD ögon galgen, fönstren är ögon.
Därpå den unge mannen skrattade och smekte jänta.
The gumma var la Falourdel, flickan var en kurtisan, den unge mannen var hans bror
Jehan.
Han fortsatte att blick. Det skådespel var lika bra som alla andra.
Han såg Jehan gå till ett fönster i slutet av rummet, öppna den, kasta en blick på
kajen, där i fjärran flammade tusen upplyst bågar, och han hörde
honom säga när han stängde skärp, -
"'Pon min själ! Hur mörkt det är, människorna är belysningen
sina ljus och god Gud sina stjärnor. "Sedan Jehan kom tillbaka till maran, krossade en
Flaskan stod på bordet och utropade: -
"Redan tom, motsvarande Boeuf! och jag har inga mer pengar!
Isabeau, min kära, skall jag inte vara nöjd med Jupiter tills han har ändrat dina två
white bröstvårtor i två svarta flaskor, där jag kan suga vin från Beaune dag och natt. "
Denna fina skämt gjorde kurtisanen skratta, och Jehan lämnade rummet.
Dom Claude hade knappt tid att slänga sig på marken så att han kanske inte
uppfyllda, stirrade i ansiktet och erkänd av sin bror.
Lyckligtvis var gatan mörk och den lärde var berusad.
Ändå fick han syn på ärkediakon liggande på marken i leran.
"Åh! Åh ", sade han," Här är en karl som har lett en glad liv, till-dag ".
Han väckte Dom Claude med foten, och den senare höll andan.
"Dead berusad," återtog Jehan.
"Kom, han är full. En vanlig igel lossnat från en tunna.
Han är skallig ", tillade han, böja sig ner," 'tis en gammal man!
Fortunate senex! "
Sedan Dom Claude hörde honom reträtt och sade, - -
"'Tis alla fall, anledningen är en fin sak, och min bror ärkediakon är mycket glad
i att han är klok och har pengar. "
Då ärkediakon reste sig och sprang utan att stoppa, mot Notre-Dame,
vars enorma torn såg han stiger över husen genom mörkret.
I det ögonblick när han kom, flämtande, på Place du Parvis, ryggade han tillbaka och
vågade inte lyfta blicken till den ödesdigra byggnad.
"Åh!" Sade han med låg röst, "är det verkligen sant att något sådant ägde rum
här, i dag, i morse? "Ändå vågade han blick på kyrkan.
Fronten var dystra, himlen bakom var glittrande stjärnor.
Månskäran av månen, i sin flykt uppåt från horisonten, hade stannat vid
ögonblick, på toppen av ljuset handen tornet, och verkade ha uppflugen sig själv,
som en lysande fågel, på kanten av räcket, klippa ut i svart trefoils.
Klostret Dörren var stängd, men den ärkediakon alltid bar med sig nyckeln
av tornet där hans laboratorium låg.
Han använde sig av den för att komma in i kyrkan.
I kyrkan fann han mörkret och tystnaden i en grotta.
Genom den djupa skuggor som föll i stora ark från alla håll, erkände han
det faktum att hängningar för ceremonin på morgonen ännu inte hade tagits bort.
Den stora silverkors lyste från djupet av mörkret, pudrade med några
glittrande punkter, som Vintergatan detta gravlik natten.
Den långa fönster i kören visade de övre extremiteterna deras valv ovanför
svarta draperier, och deras målade rutor, genomkorsas av en stråle av månljus hade ingen
längre några nyanser men tveksamt färger
natt, en slags violett, vitt och blått, vars nyans finns bara i ansiktet på
döda.
The ärkediakon på att uppfatta dessa WAN fläckar över hela kören, tänkte han
skådade skarvar av fördömda biskopar.
Han blundade och när han öppnade dem igen, tänkte han att de var en cirkel av
bleka ansigten stirrar på honom. Han började att fly över kyrkan.
Sen tyckte han att kyrkan också skakade, flyttar, blir förlänade med
animering, att det var vid liv, att alla de stora kolonnerna var att förvandlas till en
enorma tass, som slog på jorden
med stor sten spatel, och att den gigantiska katedralen var inte längre något
men ett slags prodigious elefant, som var andning och marscherade med dess pelare
för fötter, sina två torn för stammar och de enorma svarta duken för sina hus.
Denna feber eller galenskap hade nått en sådan grad av intensitet att den yttre världen
var inte längre något mer för den olycklige än ett slags apokalyps - synliga,
påtaglig, fruktansvärt.
För ett ögonblick var han lättad. När han störtade in i sidan gångar, han
uppfattade en rödaktig ljus bakom ett kluster av pelare.
Han sprang i riktning mot det som till en stjärna.
Det var de fattiga lampa som tände offentliga breviarium i Notre-Dame natt
dag, under dess järngaller.
Han kastade sig ivrigt på den heliga boken i hopp om att finna någon tröst, eller
lite uppmuntran där. Kroken låg uppslagen vid denna passage av jobb,
över vilka hans stirrande ögon tittade, -
"Och en ande gick mitt ansikte, och jag hörde en liten röst, och håret på mina
Köttet ställde upp. "
När man läser dessa dystra ord, kände han det som en blind man känner sig när han känner
själv stack från personalen som han har plockat upp.
Hans knän gav vika under honom, och han sjönk på trottoaren, tänker på henne som hade
dog den dagen.
Han kände sig så många monstruösa ångor passera och ansvarsfrihet sig i hans hjärna, att det
tyckte han att hans huvud hade blivit en av skorstenarna i helvetet.
Det verkar som om han förblev en lång tid i denna attityd, inte längre tänka,
överväldigade och passiva under hand demon.
Äntligen lite styrka tillbaka till honom, det fallit honom in att ta sin tillflykt i sitt torn
bredvid sin trogna Quasimodo. Han reste sig, och eftersom han var rädd, tog han
lampa från breviarium att lysa hans väg.
Det var ett helgerån, men han hade fått mer än akta en sådan småsak nu.
Han klättrade sakta trappan av tornen, fylld med en hemlig skräck som måste ha
lämnats till den sällsynta förbipasserande på Place du Parvis av det mystiska ljuset
av hans lampa, montering så sent från kryphål till kryphål i klocktornet.
Alla på en gång, kände han en friskhet i ansiktet, och befann sig vid dörren av
högsta galleri.
Luften var kall, himlen var fylld med skyndade moln, vars stora, vita flingor
drev på varandra som att bryta upp floden is efter vintern.
Månskäran av månen, strandsatta mitt i molnen, såg en himmelsk
fartyg fångad i is-kakor av luften.
Han sänkte blicken och betraktade ett ögonblick, genom räcket slanka
kolumner som förenar de två tornen, långt borta, genom en gasväv av dimma och rök,
den tysta skaran av taken i Paris,
spetsiga, otaliga, trångt och små som vågorna på ett lugnt hav på ett samman-
Mer natten. Månen kastade en svag stråle, som förmedlade
till jord och himmel en askgrå nyans.
I det ögonblicket klockan höjt gäll, spruckna röst.
Midnatt hördes. Prästen tänkte på mitt på dagen, tolv
Klockan hade kommit tillbaka igen.
"Åh!", Sade han i en mycket låg ton, "hon måste vara kall nu."
Alla på en gång, en vindpust släckt sin lampa, och nästan i samma ögonblick,
han såg en skugga, en vithet, en form, en kvinna, visas från motsatt vinkel
tornet.
Han började. Bredvid denna kvinna var en liten get som
blandade sin bräka med sista bräka av klockan.
Han hade kraft nog att titta.
Det var hon. Hon var blek, hon var dyster.
Hennes hår föll över hennes axlar som på morgonen, men det var inte längre ett rep på
hennes hals, hennes händer inte längre bunden, hon var fri, var hon död.
Hon var klädd i vitt och hade en vit slöja på huvudet.
Hon kom emot honom, sakta, med blicken fast på himlen.
Det övernaturliga get följde henne.
Han kände sig som om gjord av sten och för tung att fly.
Vid varje steg som hon tog i förväg, tog han ett bakåt, och det var allt.
På detta sätt han dra sig tillbaka ännu en gång under den dystra valv av trappan.
Han var kylda av tanken att hon skulle skriva in det också, hon hade gjort det, han
skulle ha dött av skräck.
Hon kom fram, faktiskt, framför dörren till trappan, och stannade där för
flera minuter, stirrade intensivt in i mörkret, men utan att visas för att se
präst och gick vidare.
Hon verkade längre för honom än när hon hade varit vid liv, han såg månen genom hennes
vit dräkt, han hörde hennes andetag.
När hon hade gått vidare, började han att komma ner för trappan igen, med tidskrävande
som han hade observerats i spöket, anser sig vara ett spöke också,
Haggard, med håret på ända, hans släckt
lampan fortfarande i handen, och när han steg ner spiralen steg, hörde han tydligt i
hans öra en röst skratta och upprepade: -
"En ande passerade mitt ansikte, och jag hörde en liten röst, och håret på mina
Köttet ställde upp. "