Tip:
Highlight text to annotate it
X
KAPITEL 7
Av någon anledning eller annan, var huset trångt den natten, och fettet Judisk chef
som mötte dem vid dörren strålade från öra till öra med en fet darrande leende.
Han eskorterade dem till deras låda med ett slags pompös ödmjukhet och viftade sin feta
juvelprydda händer och pratar på toppen av hans röst.
Dorian Gray avskydde honom mer än någonsin.
Han kände som om han hade kommit för att leta efter Miranda och hade mötts av Caliban.
Lord Henry, på andra sidan, snarare tyckte om honom.
Åtminstone förklarade han vad han gjorde, och insisterade på att skaka hans hand och försäkrade honom
att han var stolt över att träffa en man som hade upptäckt ett riktigt geni och gått i konkurs
över en poet.
Hallward roade sig med att titta på ansikten i gropen.
Värmen var fruktansvärt förtryckande, och den enorma solljuset flammade som en monstruös
dahlia med kronblad av gult brand.
Ungdomarna i galleriet hade tagit av sig sina rockar och västar och hängde dem
över sidan.
De pratade med varandra över teatern och delade deras apelsiner med
sjabbiga flickor som satt bredvid dem. Vissa kvinnor skrattade i gropen.
Deras röster var fruktansvärt gäll och disharmonisk.
Ljudet av popping av korkar kom från baren.
"Vad ett ställe att hitta sin gudomlighet i" sade Lord Henry.
"Ja!" Svarade Dorian Gray. "Det var här jag hittade henne, och hon är gudomlig
bortom alla levande ting.
När hon agerar, kommer du glömma allt. Dessa gemensamma grov människor, med sina
grov ansikten och brutala gester, blir helt annorlunda när hon är på scenen.
De sitter tysta och titta på henne.
De gråter och skrattar när hon testamenten dem att göra.
Hon gör dem lika lyhörd som en fiol.
Hon spiritualizes dem, och man känner att de är av samma kött och blod som
sig själv. "" Samma kött och blod som en själv!
Åh, jag hoppas inte det! "Utropade Lord Henry, som var skanning de åkande i galleriet
genom sin verk-glas. "Vill inte betala någon uppmärksamhet till honom, Dorian"
sade målaren.
"Jag förstår vad du menar, och jag tror på den här tjejen.
Någon man älskar måste vara fantastiskt, och någon tjej som har den effekt du beskriver
måste vara fin och ädel.
Att förandliga en ålder - det är något värt att göra.
Om den här flickan kan ge en själ till dem som har levt utan en, om hon kan skapa
känslan av skönhet i människor vars liv har smutsiga och fula, om hon kan band
dem deras själviskhet och låna ut dem
tårar för sorger som inte är deras egna, hon är värd all beundran, värdig
av tillbedjan av världen. Detta äktenskap är helt rätt.
Jag trodde inte det först, men jag erkänner det nu.
Gudarna gjorde sibylen Vane för dig. Utan henne skulle du ha varit
ofullständig. "
"Tack, Basil", svarade Dorian Gray, trycka hans hand.
"Jag visste att ni skulle förstå mig. Harry är så cynisk, skrämmer han mig.
Men här är orkestern.
Det är ganska hemskt, men det bara varar i ungefär fem minuter.
Då ridån går upp, och du kommer att se flickan till vem jag ska ge alla mina
livet, som jag har gett allt som är bra i mig. "
En kvart efteråt, mitt i en extraordinär kaos av applåder, Sibyl
Vane klev på scenen.
Ja, hon var verkligen vacker att titta på - en av de vackraste varelser, Lord Henry
trodde att han någonsin hade sett. Det var något av fawn i hennes blyg
nåd och skrämd blick.
En svag rodnad, som skuggan av en ros i en spegel av silver, kom till hennes kinder som
Hon kastade en blick på trånga entusiastiska huset.
Hon tog ett steg tillbaka några steg och hennes läppar tycktes darra.
Basil Hallward hoppade på fötter och började applådera.
Orörlig, och som en i en dröm, satt Dorian Gray, stirrar på henne.
Lord Henry tittade genom sina glasögon, mumlade, "Charming! charmig! "
Scenen var hallen Capulet hus och Romeo i sin pilgrimens klänning hade
in med Mercutio och hans andra vänner.
Bandet, som det var, slog upp några barer med musik, och dansen började.
Genom folkmassan för otympliga, illa klädd skådespelare, flyttade Sibyl Vane som en
varelse från en finare värld.
Hennes kropp svängde, medan hon dansade som en anläggning gungar i vattnet.
Kurvorna på halsen var kurvor av en vit lilja.
Hennes händer verkade vara gjorda av cool elfenben.
Ändå var hon nyfiket håglös. Hon visade inga tecken på glädje när hennes ögon
vilade på Romeo. De få ord hon hade att säga -
Bra pilgrim, har du fel handen för mycket, Vilken väluppfostrad hängivenhet visar i
detta, för Saints har händer som pilgrimernas händer vidrör och Palm till Palm är heligt
Palmers "kyss - med den korta dialogen
som följer, talades i en noggrant konstgjorda sätt.
Rösten var utsökt, men från synvinkel tonen det var helt falskt.
Det var fel i färg.
Det tog bort alla liv från versen. Det gjorde passionen overkligt.
Dorian Gray blev blek när han såg henne. Han var förbryllad och ängslig.
Ingen av hans vänner vågade säga något till honom.
Hon verkade till dem att vara helt inkompetent.
De var fruktansvärt besviken.
Men de kände att det verkliga provet för varje Juliet balkongen platsen för den andra
agera. De väntade på det.
Om hon inte där, det fanns ingenting i hennes.
Hon såg charmig när hon kom ut i månskenet.
Som inte kan nekas.
Men staginess av hennes båda var outhärdlig, och växte ännu värre när hon gick på.
Hennes gester blev absurt konstgjorda. Hon överbetonas allt som hon hade
att säga.
Den vackra passage -
Du känner masken i natten är på mitt ansikte, annars skulle en jungfru rodna bepaint min
kind För det som du har hört mig tala i natt - var deklamerade med
smärtsamma precision av en skolflicka som har
fått lära sig att recitera av några andra klassens professor i vältalighet.
När hon lutade sig över balkongen och kom till dessa underbara rader -
Även om jag glädje i dig, jag har ingen glädje av detta avtal i natt: Det är för hudutslag, också
icke aviserade också plötsligt, också som blixten, doth som upphör att vara Ere en
kan säga: "Det ljusnar".
Söt, god natt! Denna knopp kärlek genom sommarens mognande
andedräkt kan vara ett sköna blomma när nästa vi träffas - hon uttalade orden som
fast de förmedlade ingen mening för henne.
Det var inte nervositet. Ja, så långt ifrån att vara nervös, hon var
helt fristående. Det var helt enkelt dålig konst.
Hon var ett fullständigt misslyckande.
Även den gemensamma obildade publiken av gropen och galleri förlorat sitt intresse för
spela. De fick rastlös och började prata högt
och visselpipa.
Den Judisk chef, som stod på baksidan av klänningen-cirkel, stämplad och svor
av ilska. Den enda person oberörd var flickan
sig själv.
När den andra akten var över, kom en storm av väser, och Lord Henry steg upp från
stolen och satte på sig rocken. "Hon är ganska vacker, Dorian," sade han,
"Men hon kan inte agera.
Låt oss gå. "" Jag ska se spela igenom "
svarade pojken, i en hård bitter röst. "Jag är hemskt ledsen att jag har gjort dig
avfall en kväll, Harry.
Jag ber om ursäkt till er båda. "" Min käre Dorian skulle jag tror fröken Vane
var sjuk ", avbröt Hallward. "Vi kommer att komma någon annan natt."
"Jag önskar att hon var sjuk», svarade han.
"Men hon tycks mig helt enkelt hjärtlösa och kallt.
Hon har helt förändrats. Igår kväll var hon en stor konstnär.
I kväll är hon bara en vanlig medioker skådespelerska. "
"Prata inte så där om någon du älskar, Dorian.
Kärlek är en mer underbar sak än konst. "
"De är båda helt enkelt former av imitation", anmärkte Lord Henry.
"Men låt oss gå. Dorian, ska du inte stanna här längre.
Det är inte bra för ens moral att se dåligt skådespeleri.
Dessutom tror jag inte du vill att din fru att agera, så vad spelar det för roll om hon
spelar Juliet som en trädocka?
Hon är mycket vacker, och om hon vet så lite om livet som hon gör om att agera,
hon kommer att bli en härlig upplevelse.
Det finns bara två sorters människor som verkligen fascinerande - människor som vet
absolut allt, och folk som känner absolut ingenting.
Herregud, min kära gosse, ser inte så tragiskt!
Hemligheten med återstående unga är att aldrig ha en känsla som är opassande.
Kom till klubben med Basil och mig själv.
Vi kommer att röka cigaretter och dricka till skönheten i Sibyl Vane.
Hon är vacker. Vad mer kan man vill ha? "
"Gå bort, Harry," ropade pojken.
"Jag vill vara ensam. Basil måste du gå.
Ah! kan du inte se att mitt hjärta är sönder? "
Den heta tårar kom till ögonen.
Hans läppar darrade, och rusa till baksidan av lådan, lutade han sig mot väggen,
gömmer ansiktet i händerna.
"Låt oss gå, Basil", sa Lord Henry med en konstig ömhet i rösten, och den
två unga män gick ut tillsammans.
Några ögonblick senare rampen blossade upp och ridån gick upp på tredje
agera. Dorian Gray gick tillbaka till sin plats.
Han såg blek ut, och stolt, och likgiltig.
Spelet drog ut på tiden, och verkade oändlig.
Hälften av publiken gick ut, trampade i tunga stövlar och skrattar.
Det hela var ett fiasko.
Den sista akten spelades till nästan tomma bänkar.
Ridån gick ner på ett fnitter och några suckar.
Så fort det var över, rusade Dorian Gray bakom kulisserna i Greenroom.
Flickan stod där ensam, med en blick av triumf i hennes ansikte.
Hennes ögon lyste med en utsökt eld.
Det fanns en utstrålning om henne. Hennes särade läppar var leende över vissa
hemlighet av sina egna. När han kom, hon såg på honom, och en
uttryck av oändlig glädje kom över henne.
"Hur illa jag handlat i natt, Dorian!" Hon grät.
"Fruktansvärt!" Svarade han och såg på henne med häpnad.
"Fruktansvärt!
Det var förfärligt. Är du sjuk?
Du har ingen aning vad det var. Du har ingen aning om vad jag led. "
Flickan log.
"Dorian", svarade hon, kvardröjande över hans namn med utdragna musik i hennes röst, som
om det var sötare än honung till den röda kronbladen i hennes mun.
"Dorian bör du ha förstått.
Men du förstår nu, eller hur? "" Förstå vad? "Frågade han argt.
"Varför jag var så dålig i natt. Varför jag ska alltid vara dåligt.
Varför jag aldrig skall fungera bra igen. "
Han ryckte på axlarna. "Du är sjuk, antar jag.
När du är sjuk du inte bör agera. Du gör dig löjlig.
Mina vänner var uttråkad.
Jag var uttråkad. "Hon verkade inte lyssna på honom.
Hon förvandlades till glädje. En extas av lycka dominerade henne.
"Dorian, Dorian," hon grät, "innan jag visste att du, handlade det en verklighet i mitt liv.
Det var först på teatern som jag bodde. Jag trodde att det var sant.
Jag var Rosalind en natt och Portia den andra.
Glädjen i att Beatrice var min glädje och sorg Cordelia var mina också.
Jag trodde på allt.
Den gemensamma personer som handlat med mig tycktes mig vara gudalika.
De målade scener var min värld. Jag visste ingenting annat än skuggor, och jag tänkte
dem verkliga.
Du kom - åh, min vackra kärlek - och du befriade min själ från fängelset.
Du lärde mig hur verkligheten egentligen är.
I natt, för första gången i mitt liv, såg jag genom ihålighet, den bluff, den
enfalden den tomma festtåg där hade jag alltid spelat.
I natt, för första gången, blev jag medveten om att Romeo var otäck och
gammal, och målade, som månskenet i trädgården var falskt, att landskapet var
vulgära, och att de ord jag hade att säga
var overkligt, var inte mina ord, var inte det jag ville säga.
Du hade gett mig något högre, något som all konst är, men en
reflektion.
Du hade fått mig att förstå vad kärlek egentligen är.
Min kärlek! Min kärlek!
Prince Charming!
Prince av livet! Jag har vuxit sjuk av skuggor.
Du är mer för mig än all konst någonsin kan vara.
Vad har jag att göra med dockor i ett spel?
När jag kom på i natt, kunde jag inte förstå hur det var att allt hade
borta från mig.
Jag trodde att jag skulle vara underbart. Jag tyckte att jag kunde göra någonting.
Plötsligt gick det upp för min själ vad allt betydde.
Den kunskap som var utsökt för mig.
Jag hörde dem väsande, och jag log. Vad kunde de veta om kärlek som vårt?
Ta mig bort, Dorian - ta mig bort med dig, där vi kan vara ganska ensam.
Jag hatar scenen.
Jag kan imitera en passion som jag inte känner, men jag kan inte härma en som bränner mig som
brand. Åh, Dorian, Dorian, förstår du nu vad
det betyder?
Även om jag kunde göra det skulle det vara profanering för mig att spela på att vara i
kärlek. Du har gjort mig att se det. "
Han slog sig ner i soffan och vände bort sitt ansikte.
"Du har dödat min kärlek", muttrade han. Hon såg på honom med förundran och skrattade.
Han gjorde inget svar.
Hon kom över till honom, och med sina små fingrar smekte hans hår.
Hon föll på knä och tryckte hans händer på hennes läppar.
Han drog dem bort, och en rysning gick genom honom.
Han hoppade upp och gick till dörren. "Ja", ropade han, "du har dödat min kärlek.
Du brukade röra min fantasi.
Nu behöver du inte ens röra min nyfikenhet. Du producerar helt enkelt ingen effekt.
Jag älskade dig för att du var fantastisk, eftersom du hade geni och intellekt,
eftersom du insåg drömmar om stora poeter och gav form och innehåll åt
skuggor av konst.
Du har kastat bort allt. Du är ytlig och dum.
Min Gud! hur arg jag var att älska dig! Vilken idiot jag har varit!
Du är inget för mig nu.
Jag kommer aldrig att se dig igen. Jag kommer aldrig att tänka på dig.
Jag kommer aldrig nämna ditt namn. Du vet inte vad du till mig, en gång.
Varför, när ...
Åh, jag kan bära att inte tänka på det! Jag önskar att jag aldrig hade lagt ögonen på dig!
Du har förstört romantik i mitt liv. Hur lite man kan veta om kärlek, om man säger
det fördärvar din konst!
Utan din konst, du är ingenting. Jag skulle ha gjort dig känd, lysande,
magnifika. Världen skulle ha dyrkat dig, och
ni skulle ha burit mitt namn.
Vad är du nu? En tredje klassens skådespelare med ett vackert ansikte. "
Flickan växte vita, och darrade. Hon knöt sina händer tillsammans, och hennes
rösten verkade fastna i halsen.
"Du är inte allvarliga, Dorian?" Mumlade hon.
"Du agerar." "Agera!
Jag lämnar det till dig.
Du gör det så bra ", svarade han bittert. Hon reste sig från knäna och med en ynklig
uttryck för smärta i ansiktet, kom över rummet till honom.
Hon lade handen på hans arm och såg honom i ögonen.
Han stack henne tillbaka. "Rör mig inte!" Ropade han.
En låg stöna bröt med henne, och hon kastade sig vid hans fötter och låg där som en
nedtrampade blommor. "Dorian, Dorian, inte lämna mig!" Hon
viskade.
"Jag är så ledsen att jag inte agerade bra. Jag tänkte på dig hela tiden.
Men jag ska försöka - ja, kommer jag att försöka. Det kom så plötsligt över mig, min kärlek till
dig.
Jag tror att jag aldrig borde ha vetat det om du inte hade kysst mig - om vi inte hade kysst
varandra. Kyss mig igen, min kärlek.
Gå inte ifrån mig.
Jag kunde inte bära det. Oh! gå inte ifrån mig.
Min bror ... Nej, aldrig åtanke.
Han menade det inte.
Han var på skämt .... Men du, oh! Kan du inte förlåta mig för till-
natten? Jag kommer att arbeta så hårt och försöka förbättra.
Var inte elak mot mig, eftersom jag älskar dig mer än allt i världen.
När allt är det bara en gång att jag inte har behagat dig.
Men du har helt rätt, Dorian.
Jag borde ha visat mig mer av en konstnär.
Det var dumt av mig, och ändå kunde jag inte hjälpa det.
Åh, lämna mig inte, lämna inte mig. "
Ett anfall av passionerad snyftande kvävde henne. Hon kröp ihop på golvet som en sårad
sak, och Dorian Gray, med sina vackra ögon, tittade ner på henne, och hans utmejslade
läppar hoprullade i utsökt förakt.
Det finns alltid något löjligt om de känslor människor som man har upphört
att älska. Sibyl Vane tycktes honom vara absurt
melodramatiska.
Hennes tårar och snyftningar irriterade honom. "Jag kommer", sade han till sist med sin lugna
tydlig röst. "Jag vill inte vara ovänlig, men jag kan inte se
dig igen.
Du har gjort mig besviken. "Hon grät tyst, och gjorde inget svar, men
kröp närmare. Hennes små händer sträckte blint ut och
verkade vara att söka för honom.
Han vände på klacken och lämnade rummet. Om en liten stund var han ut ur teatern.
När han gick till visste han knappast.
Han mindes vandra genom svagt upplysta gator, förbi mager, svart skuggade
valv och onda utseende hus. Kvinnor med hesa röster och hårda skratt
hade ringt efter honom.
Drinkare hade vacklade med, förbannade och pratade för sig själva som monstruösa
apor.
Han hade sett groteska barn hopkrupen på dörr-steg, och hörde skrik och svordomar
från dyster domstolar. Då gryningen var bara att bryta, fann han
sig nära Covent Garden.
Mörkret lyfte, och spolas med svag bränder, urholkad himlen sig till en
perfekt pärla.
Stora vagnar fyllda med nickande liljor mullrade sakta ner polerat tom
gatan.
Luften var tung med doft av blommor, och deras skönhet tycktes bringa
honom en intetsägande för hans smärta. Han följde på marknaden och tittade på
män lossning sina vagnar.
En vit-Smock carter erbjöd honom lite körsbär.
Han tackade honom, undrade varför han vägrade att ta emot några pengar för dem, och började äta
dem håglöst.
De hade plockade vid midnatt, och den kalla månen hade ingått dem.
En lång rad av pojkar bära lådor av randiga tulpaner, och av gult och rött
rosor, skändad framför honom, gängning sig igenom den stora, jade-gröna
högar av grönsaker.
Under portiken, med sina grå, solblekta pelare, dröjde en flock
draggled barhuvad flickor, väntar på auktionen att vara över.
Andra trångt runt svängdörrar i kafé på torget.
Den tunga vagn-hästar halkade och stämplade på grova stenar, skakar sina klockor
och grannlåt.
Några av förarna ligga och sova på en hög med säckar.
Iris-hals och rosa på foten, sprang duvorna om att plocka upp frön.
Efter en liten stund, hyllas han en droska och körde hem.
För några ögonblick han dröjde sig utanför dörren, såg sig omkring på den tysta
kvadrat, med sina tomma, nära fönsterluckor och dess stirrande persienner.
Himlen var rena opal nu, och taken på husen glittrade som silver mot
det. Från några skorsten mittemot en tunn krans av
rök stiger.
Det rullade, en violett strimma genom pärlemor färgade luften.
I den stora förgyllda venetianska lykta, förstöra en del Doge s pråm, som hängde från
taket i den stora, ek-panel hall entré, var ljus brinnande fortfarande från
tre flimrande jets: tunna blå kronblad av flammor de verkade, kantad med vit eld.
Han vände dem ut och efter att ha kastat sin hatt och kappa på bordet, passerade
biblioteket mot dörren till hans sovrum, en stor åttakantig kammare på
bottenvåningen som i sin nyfödda känsla
för lyx, hade han just hade inrett åt sig och hängde med några nyfikna
Renässans gobelänger som hade upptäckts lagrats i en nedlagd vind på
Selby Royal.
När han vrida handtaget på dörren, föll hans öga på porträttet Basil
Hallward hade målat av honom. Han började redan som om överraskning.
Sedan fortsatte han in i sitt eget rum, ser något förbryllad.
Efter att han hade tagit på knappen hål ur hans rock, verkade han tveka.
Slutligen kom han tillbaka, gick över till bilden, och undersökte den.
I de arresterade svagt ljus som kämpade genom krämfärgade siden mörkar,
ansikte visade sig för honom att vara lite ändras.
Uttrycket såg annorlunda ut.
Man skulle ha sagt att det fanns en touch av grymhet i munnen.
Det var verkligen konstigt. Han vände sig om och gick till fönstret,
utarbetade blinda.
Den ljusa gryningen översvämmade rummet och svepte den fantastiska skuggor i mörka hörn,
där de låg rysning.
Men det märkliga uttrycket att han hade märkt i ansiktet på porträttet verkade
att dröja kvar där, att vara mer intensifieras ännu.
Den skälvande brinnande sol visade honom rader av grymhet runt munnen
tydligt som om han hade sett i en spegel efter att han hade gjort något hemskt
sak.
Han ryckte till och med upp från bordet ett ovalt glas inramade i elfenben Cupids, en av
Lord Henrys många presenter till honom, tittade hastigt i sin polerade djup.
Ingen linje som det skeva hans röda läppar.
Vad innebar det? Han gnuggade sig i ögonen och kom nära
bild, och undersökte det igen.
Det fanns inga tecken på någon förändring när han tittade in i själva målningen, och ändå
Det var ingen tvekan om att hela uttrycket hade förändrats.
Det var inte bara en fantasi av hans eget.
Saken var fruktansvärt uppenbart. Han kastade sig in i en stol och började
tror.
Plötsligt blixtrade över hans sinne vad han hade sagt i Basil Hallward ateljé i
dag bilden hade avslutats. Ja, det mindes han det perfekt.
Han hade yttrat en galen vill att han själv skulle vara ung, och porträttet växer
gammal, att hans egen skönhet kan vara obefläckad, och ansiktet på duken
bära bördan av hans passioner och hans
synder, att den målade bilden kan vara halstrad med rader av lidande och
tanke, och att han kunde hålla alla de fina blom och skönhet i hans sedan
bara medvetna pojkåren.
Säkerligen hans önskan inte var uppfyllda? Sådana saker var omöjliga.
Det verkade monstruös att ens tänka på dem. Och ändå, det var bilden före honom,
med touch av grymhet i munnen.
Grymhet! Hade han varit grym?
Det var flickans fel, inte hans.
Han hade drömt om henne som en stor konstnär, hade gett sin kärlek till henne eftersom han hade
tänkte hon bra. Sen hade hon besviken honom.
Hon hade varit ytliga och ovärdigt.
Och ändå kom en känsla av oändlig ånger över honom, när han tänkte på henne liggande på hans
fötter snyftande som ett litet barn. Han mindes med vad känslokyla han hade
såg henne.
Varför hade han blivit så? Varför hade en sådan själ givits till honom?
Men han hade lidit också.
Under de tre hemska timmar att spela hade pågått, hade han levt århundraden av
smärta, Aeon efter tidsålder av tortyr. Hans liv var väl värt hennes.
Hon hade fördärvades honom för ett ögonblick, om han hade sårat henne för en ålder.
Dessutom var kvinnor bättre lämpade att bära sorg än män.
De levde på sina känslor.
De tänkte bara på sina känslor. När de tog älskare, var det bara att
ha någon som de kunde ha scener.
Lord Henry hade berättat för honom att, och Lord Henry visste vad kvinnor var.
Varför skulle han problem om Sibyl Vane? Hon var ingenting för honom nu.
Men bilden?
Vad skulle han säga om det? Det höll hemligheten av hans liv, och berättade
hans berättelse. Den hade lärt honom att älska sin egen skönhet.
Skulle det lär honom att avsky sin egen själ?
Skulle han tittar aldrig på det igen? Nej, det var bara en illusion åstadkommit på
de oroliga sinnen. Den hemska natten att han hade passerat hade
vänster spöken bakom.
Plötsligt hade fallit på hans hjärna som små röda prick som gör män galna.
Bilden hade inte förändrats. Det var dårskap att tänka så.
Ändå var det att titta på honom, med sina fördärvade vackra ansikte och sin grymma leende.
Dess ljusa håret glänste i början av solljus.
Dess blå ögon mötte hans eget.
En känsla av oändligt medlidande, inte för sig själv, men för den målade bilden av sig själv, kom
över honom. Det hade ändrats redan, och skulle förändra
mer.
Dess guld skulle vissna i grått. Dess röda och vita rosor skulle dö.
För varje synd han begått, en fläck skulle Tweed och förstöra dess rättvisa.
Men han ville inte synd.
Bilden, ändras eller oförändrad, skulle vara för honom synliga emblem samvete.
Han skulle motstå frestelsen.
Han skulle inte se Lord Henry längre - inte i alla fall, lyssna på de subtila
giftiga teorier som i Basil Hallward trädgård först hade rört inom honom
passion för omöjliga saker.
Han skulle gå tillbaka till Sibyl Vane, att hon ändrar, gifta sig med henne, försöker att älska henne igen.
Ja, det var hans plikt att göra det. Hon måste ha lidit mer än han hade.
Stackars barn!
Han hade varit självisk och grym mot henne. Tjusningen att hon hade utövas över
honom skulle återvända. De skulle vara lyckliga tillsammans.
Hans liv med henne skulle vara vackert och rent.
Han reste sig från stolen och drog en stor skärm precis framför porträttet,
rös när han såg på det.
"Så hemskt!" Mumlade han för sig själv, och han gick över till fönstret och öppnade
det. När han steg ut på gräset, han
drog ett djupt andetag.
Den friska morgonluften verkade köra iväg alla hans dystra passioner.
Han tänkte bara på Sibylla. Ett svagt eko av sin kärlek kom tillbaka till honom.
Han upprepade hennes namn om och om igen.
De fåglar som sjöng i dagg-dränkt trädgården verkade vara att tala om
blommor om henne.