Tip:
Highlight text to annotate it
X
BOKA sekund. KAPITEL I.
FRÅN Charybdis TO Scylla.
Natten kommer den i början av januari. Gatorna var redan mörkt när
Gringoire härstammar ur domstolarna.
Denna dysterhet behagade honom, han var i all hast för att nå någon obskyr och öde gränd, i
För där för att meditera på hans lätthet, och för att filosofen skulle kunna placera
första förbandsbytet på såret av poeten.
Filosofi, var dessutom hans enda tillflykt, för han visste inte var han var att lämna
för natten.
Efter den lysande misslyckandet av hans första sceniska venture, vågade han inte återvända till
det ställs som han ockuperade på Rue Grenier-sur-l'Eau, mittemot Port-au-
Foin, med beroende av får från
Monsieur prosten för hans epithalamium, att tillräckliga medel att betala Mästaren Guillaume
DOulx-Sire, jordbrukaren skatter på kluvna på foten djur i Paris, den hyra som han
skyldig honom, det vill säga tolv sols
paris, tolv gånger värdet av allt som han ägde i världen, inklusive
hans stam-slang, hans skjorta och hans mössa.
Efter återspeglar en stund, tillfälligt skyddade under den lilla grind i
fängelse kassör i Sainte-Chappelle, som till skyddsrummet som han skulle
välja för natten, med samtliga
trottoarer i Paris att välja mellan, mindes han att ha märkt veckan
tidigare på Rue de la Savaterie, vid dörren till ett kommunalråd från parlamentet,
en språngbräda för montering en mula, och
ha sagt till sig själv att den stenen skulle möblera, ibland, en mycket
utmärkt kudde för en tiggare eller en poet.
Han tackade försynen för att ha skickat denna lyckliga idé till honom, men eftersom han höll på att förbereda
att korsa plats, för att nå den slingrande labyrint av staden, där
ringlar sig alla de gamla syster gator,
Rues de la Barillerie, de la Vielle-Draperie, de la Savaterie, de la Juiverie,
etc., fortfarande vid liv i dag, med sina nio våningar hus, såg han procession
Påven av dumbommar, som också växte fram
från hovet huset, och rusar tvärs över gården, med stor gråter, en stor
blinkande ficklampor, och musiken som tillhörde honom, Gringoire.
Denna syn återupplivade smärtan av sin egenkärlek, han flydde.
I bitterhet i hans dramatiska missöde, allt som påminde honom
av festivalen den dagen irriterade hans sår och gjorde det blöda.
Han var på vippen att vända sig till Pont Saint-Michel, barn sprang omkring
här och där med eld lansar och raketer.
"! Pest på fyrverkeri ljus", sa Gringoire, och han föll tillbaka på Pont au Change.
Till huset på huvudet av bron hade det försetts tre små banners,
representerar kungen, Dauphin, och Marguerite av Flandern, och sex små
vimplar på som skildras hertigen av
Österrike, kardinal de Bourbon, M. de Beaujeu och Madame Jeanne de France, och
Monsieur de *** av Bourbon, och jag vet inte vem annars, alla är belysta med
facklor.
Pöbeln beundrade. "Happy målare, Jehan Fourbault", sa
Gringoire med en djup suck, och han vände ryggen på bannerets och vimplar.
En gata öppnas för honom, han tyckte det så mörkt och öde att han hoppades att det
fly från alla rykten liksom från alla blänker av festivalen.
Vid slutet av en liten stund foten kom i kontakt med ett hinder, han snubblade
och föll.
Det var i maj fackverket, som kontorister av tjänstemännens lagen domstol hade deponerat att
morgon vid dörren till ett parlamentets talman, för att hedra den högtidliga
dagen.
Gringoire födde denna nya katastrof heroiskt, han tog sig upp, och
nådde vattnet.
Efter att ha lämnat bakom sig Civic Tournelle och kriminella tornet och
kjolar stora väggarna i den kungliga trädgården, på den oasfalterade strand där
lera kommit till vristerna, nådde han
västra punkt i staden, och i fråga för en tid den lilla ön the Passeur-aux-
Vaches, som har försvunnit under brons häst Pont Neuf.
Den holme uppenbarade sig för honom i skuggan som en svart ***, bortom den smala remsan
av vitaktigt vatten som skilde honom från det.
Man skulle kunna gudomliga genom strålen av ett litet ljus den sorts hydda i form av en bikupa
där färjkarlen kor flydde på natten.
"! Lyckliga färjkarlen" tänkte Gringoire, "du inte drömma om ära, och du behöver inte göra
äktenskap låtar! Det som betyder det för dig, om kungar och
Hertiginnor av Burgund gifta sig?
Du vet inga andra prästkragar (prästkragar) än de som din April gräsvall
ger dina kor för att bläddra på, medan jag, en poet, tutade jag och ryser, och Owe tolv
sous och sulorna på mina skor är så
transparent, så att de kan tjäna som glasögon för din lykta!
Tack, färjkarlen, vilar din stuga mina ögon, och får mig att glömma Paris! "
Han vaknade ur sin nästan lyrisk extas, av en stor dubbel Saint-Jean
kracker, som plötsligt gick bort från det glada stugan.
Det var kon färjkarlen, som tog sin del i glädje av dagen, och
uthyrning av fyrverkerier. Detta knäckt gjorde Gringoire hud borst
upp överallt.
"Accursed festivalen!" Utropade han, "vill du följa mig överallt?
Oh! god Gud! även till färjkarlen-talet! "
Sedan tittade han på Seine vid hans fötter, och en hemsk frestelse tog besittning
om honom: "Åh", sade han, "Jag skulle gärna drunkna
Själv var vattnet inte så kallt! "
Sedan en desperat lösning fallit honom in.
Det var, eftersom han inte kunde fly från påven av dumbommar, från Jehan Fourbault s
bannerets, från maj takstolar, från svärmare och kex, för att gå till Place de Greve.
"Minst", sa han till sig själv: "Jag ska det har en brand av glädje varmed till
värma mig, och jag kan sup på några smulor av de tre stora vapen av
kungliga socker som har satts upp på den offentliga förfriskning-stall av staden. "
-BOOK sekund. KAPITEL II.
PLATSEN DE Greve.
Det återstår i dag, men en mycket omärklig lämning av Place de
Greve, som det fanns då, den består i den charmiga lilla tornet, som
upptar vinkeln norr om Place och
som, inneslutet redan i oädla gips som fyller med pasta den delikata
rader av sin skulptur, skulle snart ha försvunnit, kanske begravda i att
flod av nya hus som så snabbt slukar alla de gamla fasaderna i Paris.
De personer som, liksom vi, aldrig över Place de Greve utan kastar en
blick av medlidande och sympati för den stackars tornet strypt mellan två ruckel av
tiden för Ludvig XV., kan enkelt rekonstruera
i deras sinnen summan av byggnaderna som det tillhörde, och hitta igen hela i
det gamla gotiska platsen av det femtonde århundradet.
Det var då, eftersom det är i dag, en oregelbunden trapets, gränsar på ena sidan av
kaj, och på de andra tre av en serie höga, smala och dystra hus.
På dagen kan man beundra många av dess byggnaderna, alla skulpterade i sten eller trä,
och redan presentera kompletta exemplar av de olika inhemska arkitekturer för
medeltiden, rinna tillbaka från
femtonde till det elfte århundradet, från den båge som hade börjat avsätta
Arch, den romerska halvcirkel, som hade ersatts av SPETSBÅGE, och som
fortfarande upptar under detta första berättelsen
av den gamla huset de la Tour Roland, i hörnet av Place på Seine, på
den sida av gatan med Tannerie.
På natten kunde man urskilja något av allt det *** byggnader, utom
svarta indrag av taken, dragits deras kedja av spetsiga vinklar runt
plats, för en av de radikala skillnader
mellan städerna på den tiden, och städerna i denna dag, låg i
fasader som såg på de platser och gator, och som sedan gavlar.
För de två senaste århundradena husen har vände sig om.
I centrum av den östra sidan av Place, steg en tung och hybrid
konstruktion, består av tre byggnader placeras i sammanställning.
Det kallades av tre namn som förklarar dess historia, dess destination, och dess
arkitektur: "The House of Dauphin", eftersom Karl V, när Dauphin, hade
bebodda det, "The Marchandise," eftersom det
hade varit town hall, och "The pillared House" (Domus ad piloria), på grund av en
serie av stora pelare som ihållande de tre berättelserna.
Staden finns där allt som behövs för en stad som Paris, ett kapell på sig att
ber till Gud, en plaidoyer eller inlaga rum, där för att hålla förhör, och att stöta bort vid
behöver, kungens folk, och under taket, ett arsenac full av artilleri.
För de borgerliga i Paris var medvetna om att det inte räcker att be i varje
konjunktur, och vädja till franchisetagare i staden, och de hade alltid
i reserv, i vinden av stadshuset, ett par bra rostig arquebuses.
Greve hade då den olycksbådande aspekt som den bevarar i dag från
avskyvärda idéer som det väcker, och från den dystra rådhuset i Dominique Bocador,
som ersatt pillared House.
Det måste medges att en permanent galgen och en skampåle ", en rättvisa och en stege", som
de kallades på den dagen, uppfördes sida vid sida i mitten av trottoaren,
bidrog inte lite för att orsaka ögon
vändas bort från denna dödliga plats, där så många varelser fulla av liv och hälsa har
förtvivlade, där femtio år senare, var det feber i Saint Vallier avsedda att ha
sin födelse, att terror i ställningen, den
mest monstruösa av alla sjukdomar eftersom det kommer inte från Gud, utan från människan.
Det är en tröstande tanke (låt oss anmärkning i förbigående), att tro att dödsstraffet,
varav tre hundra år sedan fortfarande belamrad med järnhjul, sin sten
Gibbets, och alla dess attiraljer för
tortyr, permanent och nitade på trottoaren, Greve, den Halles, Place
Dauphine, korset du Trahoir, Marche aux Pourceaux, det ohyggliga Montfaucon, den
barriär des Sergents, Place aux Chattar,
Porte Saint-Denis, Champeaux, Porte Baudets, Porte Saint Jacques, utan
räknar de otaliga stegar av de prostar, biskopen av kapitlen, av
abbotarna, av priorerna, som hade
dekret om liv och död, - utan att räkna den rättsliga drunkningsolyckor i
Seine, det är trösterikt i dag, efter att ha förlorat successivt alla delar av
sin rustning, sin lyx av plåga, dess
straff av fantasi och fantasi, sin tortyr som den rekonstruerade varje
fem år en läder säng på Grand Chatelet, det gamla suzerain det feodala
samhället strukits nästan från våra lagar och
våra städer, jagad från kod till kod, jagade från plats till plats, har inte längre
i vår enorma Paris, inte mer än en tillbakadragen hörn av Greve, - än en
eländig giljotin, förstulna, orolig,
skamliga, vilket verkar alltid rädd för att bli tagen på bar gärning, så snabbt gör det
försvinner efter att ha behandlat sina slag.
-BOOK sekund. KAPITEL III.
KISSES FOR slag.
När Pierre Gringoire kom på Place de Greve, han var förlamad.
Han hade riktat sin kurs över Pont aux Meuniers, för att undvika pöbeln
på Pont au Change, och vimplar of Jehan Fourbault, men hjulen på alla
biskopens Mills hade plaskade honom som han
gått, och hans jacka var genomvåt, det tyckte han dessutom att ett fel i
hans stycke hade gjort honom ännu mer förnuftigt att kyla än vanligt.
Därför han skyndade sig att närma bålet, som brann storslaget i
mitten av Place. Men en stor skara bildade en cirkel
runt den.
"Accursed parisare!" Sade han till sig själv (för Gringoire, som en riktig dramatisk poet,
var föremål för monologer) "Där är de hindrar min eld!
Ändå är jag i stort behov av en skorsten hörn, mina skor drink i
vatten, och alla dessa förbannade kvarnar grät över mig!
Det djävulen en biskop av Paris, med sin Mills!
Jag skulle bara vilja veta vilken nytta en biskop kan göra av en kvarn!
Har han förväntar sig att bli en mjölnare i stället för en biskop?
Om bara min förbannelse behövs för att skänka jag det på honom! och hans katedral,
och hans Mills!
Bara se om dessa bröst kommer att sätta ut sig själva!
Flytta åt sidan! Jag skulle vilja veta vad de gör där!
De är uppvärmningen själva, får mycket glädje det ge dem!
De tittar på ett hundra risknippen brinner; ett fint skådespel! "
På att titta närmare, uppfattade han att cirkeln var mycket större än vad som var
krävs helt enkelt för att bli varm vid kungens eld, och att denna
skara människor som inte hade lockat
uteslutande av skönheten i hundra risknippen som brann.
I ett stort utrymme lämnas fri mellan publiken och elden var en ung flicka dansa.
Huruvida denna flicka var en människa, en älva eller en ängel, är vad Gringoire,
skeptisk filosof och ironiskt poet han var, kunde inte avgöra på den första
ögonblick, så fascinerad var han av denna bländande vision.
Hon var inte lång, men hon verkade så, så modigt gjorde sin slanka formen dart om.
Hon var svartmuskiga of hy, men en anade att genom dagen, måste hennes hud ha
den vackra gyllene tonen i andalusier och den romerska kvinnor.
Hennes lilla fot var också andalusiska, för det var både nöp och till mods i sin
graciösa sko.
Hon dansade, hon vände, hon svängde snabbt om på en gammal persisk matta, sprider
oaktsamhet under hennes fötter, och varje gång som hennes strålande ansikte gått före dig, som
hon virvlade, hennes stora svarta ögon rusade en blixt på dig.
Runt omkring henne, var alla blickar nitade, alla munnar öppna, och, faktiskt, när hon
dansade alltså, till surrande den baskiska tamburin, som hennes två rena, rundade
armar ovanför hennes huvud, smala, bräckliga
och livlig som en geting, med hennes Corsage av guld utan en vik, hennes brokiga klänning
pusta ut, hennes bara axlar, hennes fina lemmar, som hennes underkjol
avslöjas ibland, hennes svarta hår, hennes ögon av eld, hon var en övernaturlig varelse.
"I sanning," sade Gringoire sig själv, "hon är en salamander, hon är en nymf, hon är en
gudinna, hon är en Bacchante av Menelean berget! "
I det ögonblicket, blev en av salamandern är flätor av hår demonteras och en
bit av gula koppar som var fäst vid den, rullade till marken.
"Han, nej!" Sade han, "hon är en zigenare!"
Alla illusioner hade försvunnit.
Hon började sin dans en gång, hon tog från marken två svärd, vars poäng
Hon vilade mot hennes panna, och som hon gjorde för att sätta i en riktning, medan hon
vände i den andra, det var ett rent zigenare effekt.
Men, desillusionerad men Gringoire var, var hela effekten av denna bilden inte
utan dess charm och dess magi, brasan tänd med en röd fackling
ljus, som darrade, alla vid liv, över
cirkel av ansikten i publiken, på krön den unga flickan, och i bakgrunden
Place kastade en blek återspegling, på ena sidan på den gamla, svarta, och rynkig
fasaden av huset av pelare, å andra sidan, på den gamla stenen galgen.
Bland de tusentals ansigten som att ljuset skiftar i röda, det fanns en
som verkade, ännu mer än alla andra, försjunken i betraktande af
dansare.
Det var ansiktet på en man, stram, lugn och dyster.
Denne man, vars dräkt doldes av folkmassan som omgav honom, inte
verkar vara mer än fem och trettio år, ändå var han skallig, han
hade bara några tuvor av tunna, gråa hår
på hans tempel, hans breda, höga pannan hade börjat fårad med rynkor, men
hans djupt liggande ögon lyste med utomordentlig ungdomlighet, en brinnande livet,
en djup passion.
Han höll dem fast oupphörligt på zigenare, och medan den svindlande ung flicka
sexton dansade och virvlade, för nöjet av alla, verkade han revery till
blir mer och mer dyster.
Då och då mötte ett leende och en suck på hans läppar, men leendet var mer
melankoli än suck.
Den unga flickan, stannade vid längd, andfådd, och folket applåderade hennes
kärleksfullt. "Djali!" Sade zigenare.
Sedan Gringoire såg komma upp till henne, en liten vacker vit get, alert och vaken,
glänsande, med förgyllda horn, förgyllda klövar, och förgyllda krage, som han inte hade
hittills upplevda, och som hade förblivit
ligger uppkrupen på ett hörn av mattan titta på hans älskarinna dans.
"Djali!" Sade dansare, "det är din tur."
Och satte sig presenterade hon graciöst sin tamburin till bocken.
"Djali", fortsatte hon, "vilken må*** är detta?"
Bocken lyfte sin förgrunden foten, och slog ett slag på tamburin.
Det var den första månaden i år, faktiskt.
"Djali," fortsätta den unga flickan och vände henne tamburin runt, "vilken dag i
månaden är det här? "Djali höjde sin lilla förgyllda hov, och
slog sex slag på tamburin.
"Djali," fortsätta den egyptiska, med ännu en rörelse tamburin, "vad
timme på dygnet är det? "Djali slog syv slag.
I det ögonblicket ringde klockan pelare huset ut sju.
Folket var förvånade. "Det är trolldom på botten av det", säger
en olycksbådande röst i mängden.
Det var den i skallig man, som aldrig bort blicken från zigenare.
Hon ryste och vände sig om, men applåderna bröt ut och dränkte buttra
utropstecken.
It utplånas även det så helt från henne, att hon fortsatte att fråga henne
get.
"Djali, vad Mästaren Guichard Grand-Remy, kapten för pistoliers av staden
gör, vid procession av Kyndelsmäss? "
Djali föds upp sig på bakbenen och började bräka, marscherade tillsammans med så mycket
nätta gravitationen, att hela kretsen av åskådare brast ut i ett skratt vid detta
parodi på de berörda andakt av kapten pistoliers.
"Djali," återtog den unga flickan, uppmuntrat av hennes växande framgång, "hur predikar
Mästare Jacques Charmolue, prokurator till kungen i det kyrkliga domstol? "
Geten satte sig på hans bakdel och började bräka, viftade
därför fötterna så konstigt sätt att det, med undantag för de dåliga franska, och
värre latin, var Jacques Charmolue det kompletta, - gester, accent, och attityd.
Och publiken applåderade starkare än någonsin. "Helgerån! profanering! "återtog rösten
av skallig man.
The Gypsy vände ännu en gång. "Ack," sade hon, "'tis att villanous mannen!"
Sedan stack henne under läppen ut bortom den övre, gjorde hon en liten pout, som
verkade vara bekant för henne, avrättades en piruett på hennes häl, och ställa om
samlar i sin tamburin gåvor folket.
Stora ämnen, små ämnen, targes och örnen liards duschade i den.
Alla på en gång, gick hon framför Gringoire.
Gringoire lade sin hand så vårdslöst i fickan som hon stannade.
"Djävulen" sade skalden, att hitta längst ner i fickan verkligheten, det vill säga
att säga, ett tomrum.
Under tiden stod söt flicka där, såg på honom med sina stora ögon, och
håller fram sin tamburin till honom och väntar.
Gringoire bröt sig in i en våldsam svett.
Om han hade alla Peru i fickan, skulle han säkert ha gett det till dansare, men
Gringoire hade inte Peru, och dessutom hade USA ännu inte upptäckts.
Lyckligtvis kom en oväntad händelse till hans undsättning.
"Vill du ta dig ut, du egyptisk gräshoppa?" Ropade en skarp röst, som
utgick från det mörkaste hörnet av Place.
Den unga flickan vände sig i förskräckelse.
Det var inte längre en röst för de skallig man, det var en röst för en kvinna, trångsynt och
skadliga.
Men glada över detta rop, som oroade den zigenska, en skara barn som
stryker omkring där.
"Det är enstöring av Tour-Roland," de utropade, med vilda skratt, "det är
den avskedade nunna som är bannor! Har inte hon spisade?
Låt oss bära henne resterna av staden förfriskningar! "
Alla rusade mot pelaren House.
Under tiden hade Gringoire dragit fördel av dansarens förlägenhet, att
försvinna.
Barnens skrik hade påminde honom om att han även inte hade spisade, så han sprang till
offentliga buffé.
Men de små rackarna hade bättre ben än han, när han kom, hade de klädde av
bord. Det återstod inte så mycket som en olycklig
camichon fem sous pundet.
Ingenting kvar på väggen men slanka fleurs-de-lis, blandat med rosenbuskar,
målade i 1434 med Mathieu Biterne. Det var en mager kvällsmat.
Det är en obehaglig sak att gå till sängs utan kvällsmat, är det ett ännu mindre trevlig
sak inte att stödja och inte veta var man ska sova.
Det var Gringoire tillstånd.
Nej kvällsmat, inget skydd, han såg sig själv tryckte på alla sidor av nödvändighet, och han
fann nödvändighet mycket trätte.
Han hade för länge sedan upptäckt sanningen, att Jupiter skapade män under ett anfall av
människoförakt, och det under en vis man hela liv, håller hans öde hans
filosofi i ett belägringstillstånd.
Själv hade han aldrig sett blockaden så komplett, han hörde sin mage
låter en Parley, och han ansåg det väldigt mycket på sin plats det onda ödet
bör fånga hans filosofi av svält.
Denna melankoli revery var absorbera honom mer och mer, när en låt, pittoreska men full
av sötma, plötsligt slet honom från det. Det var den unga zigenare som sjöng.
Hennes röst var som hennes dans, som hennes skönhet.
Det var odefinierbar och charmig, något rent och välljudande, antenn, bevingade, så att
tala.
Det var ständiga utbrott, melodier, oväntade kadenser, så enkla fraser
beströdd med antenn och fräsande anteckningar, sedan översvämningar i skalor som skulle ha lagt ett
näktergal för fräsning, men där harmoni
var alltid närvarande, sedan mjuka modulationer oktaver som steg och sjönk, liksom
sköte den unga sångerskan.
Hennes vackra ansikte följde, med singular rörlighet, alla nycker hennes sång,
från den vildaste inspiration till chastest värdighet.
Man skulle ha uttalat sig nu en galen varelse, nu en drottning.
De ord som hon sjöng var i ett språk okänt för Gringoire, och som tycktes
honom att vara okänd för sig själv, så lite förhållande gjorde uttrycket som hon
förmedlas till hennes låt stå till känslan av orden.
Således är dessa fyra rader, i hennes mun, var vansinnigt glad, -
Un Cofre de Gran riqueza Hallaron Dentro un Pilar,
Dentro del, Nuevas Banderas Con figuras de espantar .*
* En kista av stor rikedom i en pelare hjärta fann de,
Inom den låg nya banners, med siffror att förvåna.
Och ett ögonblick senare, vid accenter som hon skänkte till denna strof, -
Alarabes de Cavallo Sin poderse menear,
Con espadas, y los cuellos, Ballestas de Buen echar,
Gringoire kände tårarna börjar ögonen. Ändå andades hennes låt glädje, de flesta
av alla, och hon verkade sjunga som en fågel, från lugn och tanklöshet.
The Gypsy sång hade stört Gringoire är revery som Svanen stör vattnet.
Han lyssnade i en slags hänryckning, och glömska av allt.
Det var det första ögonblicket under många timmar när han inte känner att han
lidit. Ögonblicket var kort.
Samma kvinnas röst, som hade avbrutit zigenare dans, avbruten
hennes låt.
"Vill du håller din tunga, du cricket i helvetet?", Skrek den, fortfarande från samma
dunkla hörn av platsen. Den stackars "Cricket" tvärstannade.
Gringoire täckas upp öronen.
"Åh!" Utropade han, "förbannade såg med saknade tänder, som kommer att bryta
lyra! "
Under tiden mumlade andra åskådare som han själv, "till djävulen med avskedade
nunna! ", sa några av dem.
Och den gamla osynliga kill-glädje kan ha haft anledning att ångra sina aggressioner
mot zigenare hade deras uppmärksamhet inte avledas i detta ögonblick av
procession av påven för dårarna, som
efter att ha tillryggalagt många gator och torg, debouched på Place de Greve,
med alla sina facklor och alla dess uppror.
Denna procession, som våra läsare har sett som ut från Palais de Justice,
hade organiserat på vägen, och hade rekryterats av alla bedragare, tomgång tjuvar,
och arbetslösa vagabonder i Paris, så att
Den lade fram ett mycket respektabelt aspekt när det kom till Greve.
Först kom Egypten.
Hertigen av Egypten ledde det till häst med sin räknar med foten håller hans betsel
och stigbyglar för honom, bakom dem, de manliga och kvinnliga egyptier, huller om buller, med sina
små barn gråter på sina axlar;
alla - hertig, räknas, och befolkningen - i trasor och spillror.
Sedan kom Konungariket FÖRBRYTARSLANG, det vill säga, alla tjuvar i Frankrike, arrangerade
enligt den ordning deras värdighet, de mindre människor går först.
Således orena genom fyror, med dykare insignier sina betyg, i det främmande
fakultet, de flesta lama, en del krymplingar, andra enarmade, butik kontorister, pilgrim,
hubins, bootblacks, fingerborg stödbenen, gata
araber, tiggare, den INHÖLJD ögon tiggare, tjuvar, de svagt, vagabonder, köpmän,
bluff soldater, guldsmeder, passerade mästare ficktjuvar, isolerade tjuvar.
En katalog som skulle trötta Homer.
I centrum av den konklav av passerade mästare ficktjuvar, hade en del
svårt att skilja kungen av FÖRBRYTARSLANG, Grand coesre, så kallade,
huk i en liten vagn dragen av två stora hundar.
Efter rike Argotiers kom imperiet i Galileen.
Guillaume Rousseau, kejsare av väldet i Galileen, marscherade majestätiskt i hans
mantel av lila, prickig med vin, som föregås av pajasar brottning och verkställande
militära danser, omgiven av sina
macebearers, hans ficktjuvar och tjänstemän från den kammare konton.
Sist av alla kom företaget av lag kontorister, med sin majstänger krönas med
blommor, dess svarta kläder, sin musik värdig orgie, och dess stora ljus av
gult vax.
I centrum av denna folkmassa, bar den storslagna landridarna of Fools
på sina axlar en kull mer laddat ner med levande ljus än relikskrin of
Sainte-Genevieve i tid av skadedjur, och på
denna kull lyste strålande, med kräkla, klara och mitra, den nya påven av
dårarna, de bellringer i Notre-Dame, Quasimodo Ringaren.
Varje avsnitt i denna groteska processionen hade sin egen musik.
Egyptierna gjorde sina trummor och afrikanska tamburiner ljuda.
Den slang män, inte en mycket musikalisk ras, höll fortfarande på bockhorn trumpet och
den gotiska rubebbe av det tolfte århundradet.
The Empire i Galiléen inte var mycket mer avancerade, bland sin musik kunde knappast
urskilja några bedrövliga rebec, från barndom konst, fortfarande fängslade i
re-la-mi.
Men det var runt påven för dårarna att alla musikaliska rikedomar epok
visades i en magnifik oenighet.
Det var ingenting annat än rebecs sopran, counter-tenor rebecs och rebecs tenor, inte
räkna flöjterna och instrument mässing. Ack! våra läsare kommer ihåg att detta
var Gringoire orkester.
Det är svårt att ge en uppfattning om graden av stolta och lyckliga expansion till
som den sorgliga och fula anlete of Quasimodo hade uppnått under transiteringen
från Palais de Justice, på Place de Greve.
Det var den första åtnjutande av egenkärlek att han någonsin upplevt.
Ner till den dagen hade han känt bara förnedring, förakt för hans tillstånd,
avsky för hans person.
Därför döva fast han var, tyckte han, som en veritabel påven, bifallsrop av den
trängsel, som han hatade eftersom han ansåg att han var hatad av den.
Vad betydde det att hans folk bestod av en förpackning med dårar, krymplingar, tjuvar och
tiggare? det fortfarande var ett folk och han var dess suveräna.
Och han accepterade på allvar allt detta ironiska applåder, allt detta hånfulla avseende, med
som publiken blandad, det måste medges, en hel del mycket verklig rädsla.
För Ringaren var robusta, ty hjulbent karl var smidig, för döva
Mannen var elak: tre egenskaper som temperament förlöjligande.
Vi är långt från att tro dock att den nya påve Fools förstås både
de känslor som han kände och de känslor som han inspirerat.
Den anda som lämnades in i fel på en kropp hade, med nödvändighet, något som
ofullständig och döva om det.
Således, vad han kände för tillfället var för honom, absolut ***, otydlig och
förvirrad. Bara glädje gjorde sig påmind, bara stolthet
dominerade.
Runt den dystra och olycklig ansikte, det hängde en strålglans.
Det var alltså inte utan förvåning och larm, som just i det ögonblick då
Quasimodo var förbi pelare huset, i den semi-berusat tillstånd, var en man sett
till Dart från mängden, och tårar från
hans händer, med en gest av ilska, hans kräkla av förgyllt trä, emblem av hans
håna popeship.
Denne man, detta utslag individ, var mannen med den kala pannan, som en stund tidigare,
står med zigenare grupp hade kylt den stackars flickan med sin ord av hot och
av hat.
Han var klädd i en kyrklig dräkt.
Just nu när han stod ut från mängden, Gringoire, som inte lagt märke till honom
fram till den tiden, kände igen honom: "Hold" sade han, med ett utrop av förvåning.
"Eh! 'Tis min herre i Hermes, Dom Claude Frollo, den ärkediakon!
Vad tusan vill han att gamla enögda karl?
Han får själv slukade! "
Ett rop af förskräckelse uppstod, faktiskt. Den formidabla Quasimodo hade kastade sig
från kullen, och kvinnorna vände undan blicken för att inte se honom riva
ärkediakon sönder.
Han gjorde en bunden så långt som prästen, såg på honom och föll på knä.
Prästen slet av sin tiara, bröt hans Crozier, och hyra hans glitter klara.
Quasimodo kvar på knä, med huvudet böjt och händerna knäppta.
Sedan var det mellan dem en märklig dialog av tecken och gester för
ingen av dem talade.
Prästen, upprätt på fötterna, irriterad, hotande, befallande, Quasimodo,
framstupa, ödmjuk, supplikant.
Och ändå är det säkert att Quasimodo kunde ha krossat prästen
med tummen.
Ändtligen ärkediakon ger Quasimodo kraftfulla axel en grov
skaka, gjorde honom ett tecken att stiga och följa honom.
Quasimodo ros.
Då Brotherhood of Fools, med sin första dvala gått bort, ville försvara
deras påve, så plötsligt avsatt.
Egyptierna, männen i slang, och alla broderskap av lag kontorister, samlades
ylande runt prästen.
Quasimodo placerade sig framför prästen, som i spel musklerna i hans
atletisk knytnävar och stirrade på angriparna med morra av en arg
Tiger.
Prästen återupptog hans dystra allvar, gjorde ett tecken åt Quasimodo, och gick i pension
tystnad. Quasimodo gick framför honom,
spridningen publiken när han passerade.
När de hade tillryggalagt befolkningen och Place, ett moln av nyfikna och tomgång
var inställd på att följa dem.
Quasimodo utgjorde sedan sig själv eftertruppen, och följde ärkediakon,
baklängesgång, knäböj, sur, monstruösa, forsande, samla upp hans lemmar, slickar
hans galten betar, morrande som en vild
djur, och överföra till publiken enorma vibrationer, med en blick eller en gest.
Båda fick kasta sig ut i en mörk och trång gata där ingen vågade
venture efter dem, så grundligt gjorde bara uppdraget är Quasimodo skära hans
tänder bar entrén.
"Här är underbart sak," sade Gringoire, "men var fan ska jag
hitta några kvällsmat? "
-BOOK sekund. KAPITEL IV.
Olägenheterna av att följa en vacker kvinna genom gatorna på kvällen.
Gringoire anges att följa zigenare i alla faror.
Han hade sett henne, tillsammans med sin get, ta till Rue de la Coutellerie, han tog
Rue de la Coutellerie.
"Varför inte?" Sade han till sig själv.
Gringoire, en praktisk filosof av gatorna i Paris, hade märkt att ingenting
är mer gynnsamma för revery än efter en vacker kvinna utan att veta vart hon
går.
Det var i detta frivilliga avsägelse av sin fria vilja, i detta fina lämna
sig till en annan fancy, som misstänker det inte, en blandning av fantastisk självständighet
och blind lydnad, något som
obeskrivlig, ett mellanting mellan slaveri och frihet, som glada Gringoire, - en
ande huvudsak förening, obeslutsam och komplexa, hålla armar och ben av alla
ytterligheter, oavbrutet svävande mellan alla
mänskliga benägenheter, och neutralisera ett av den andra.
Han var förtjust i att jämföra sig Mahomet kista, lockade i två
olika håll av två loadstones och tvekande evigt mellan höjder
och djup, mellan valvet och
trottoar, mellan hösten och uppstigning, mellan zenit och nadir.
Om Gringoire hade bott i vår tid, vad fin medelväg han skulle hålla mellan
klassicism och romantik!
Men han var inte tillräckligt primitivt att leva tre hundra år, och "tis synd.
Hans frånvaro är ett tomrum som bara är alltför förnuftigt kändes i dag.
Dessutom för att på så sätt efter förbipasserande (och i synnerhet kvinnliga förbipasserande
av) på gatorna, som Gringoire var förtjust i att göra, det finns inget bättre
disposition än okunnighet om var man ska sova.
Så han gick längs, mycket eftertänksamt, bakom den unga flickan, som skyndade sig
tempo och gjorde henne get trav när hon såg den borgerliga återvände hem och krogar -
det enda affärerna som hade öppet denna dag - stängning.
"Efter allt", tänkte han halvt för sig själv, "hon måste ställa någonstans; zigenare har
vänligt hjärtan.
Vem vet -? "Och i de punkter i ovisshet, som han
placeras efter denna förtegenhet i hans sinne, där låg jag vet inte vad smickrande idéer.
Under tiden från tid till annan, när han passerat den sista grupperna av borgerliga stänga sina
dörrar, han fångade vissa bitar av deras samtal, som bröt tråden i hans
trevlig hypoteser.
Nu var det två gamla män accosting varandra.
"Vet du att det är kallt, Master Thibaut Fernicle?"
(Gringoire hade varit medvetna om detta sedan början av vintern.)
"Ja, ja, Master Boniface Disome!
Ska vi ha en vinter som vi hade för tre år sedan, i 80, när trä kostnad
åtta sous åtgärden? "
"Bah! det är ingenting, Master Thibaut, jämfört med vintern 1407, då den
frös från St Martins dag fram till Kyndelsmäss! och så kallt att pennan i
justitiesekreterare parlamentet frös varje
tre ord, i den stora avdelningen! som avbröt registreringen av rättvisa. "
Vidare fanns det två kvinnliga grannar på sina fönster, hålla ljus, vilket
dimman orsakade att spotta.
"Har din man berättade om missödet, Mademoiselle la Boudraque?"
"Nej. Vad är det, Mademoiselle Turquant? "
"Hästen M. Gilles Godin, notarien vid Chatelet, blev skrämd vid
Flemings och deras procession och välte Mästare Philippe Avrillot låg
munk av den Celestins. "
"Verkligen?" "Egentligen".
"En borgerlig häst! 'Tis snarare för mycket!
Om det hade varit en ryttare häst, gott och väl! "
Och fönstren var stängda. Men Gringoire hade tappat tråden i hans
idéer, ändå.
Lyckligtvis fann han snart igen, och han knöt ihop utan
svårigheter, tack vare zigenare, tack vare Djali, som fortfarande gick framför honom;
två fina, fina, och charmiga varelser,
vars små fötter, vackra former, och graciös seder han var engagerad i
beundrande, nästan förvirrande dem i sin kontemplation, tror dem för att vara både
unga flickor, från deras intelligens och
god vänskap, om dem båda som getter, - mån lätthet, smidighet,
och skicklighet av deras vandring var oroliga. Men på gatorna började bli svartare och
mer öde varje ögonblick.
Utegångsförbudet hade lå*** länge sedan och det var bara mycket sällan nu när de
stött på en förbipasserande på gatan, eller ett ljus i fönstren.
Gringoire hade blivit inblandade i hans utövande av zigenare, i oupplöslig
labyrint av gränder, torg och slutna domstolar som omger den gamla graven
av de heliga-Innocents, och som
liknar en boll av tråd trasslar med en katt.
"Här finns gator som har men lite logik!" Sade Gringoire, förlorade i
tusentals kretsar som återvände på sig oavbrutet, men där de unga
flicka följt en väg som verkade bekant
till henne utan att tveka och med ett steg som blev allt snabbare.
Som för honom, skulle han ha varit fullständigt okunniga om hans situation hade han inte
espied, i förbigående, i början av en gata, det åttkantiga *** skampåle
av fisken marknader, öppna arbete toppmötet
som kastade sina svarta, bandförsedda beskriver tydligt på ett fönster som fortfarande var
tände på Rue Verdelet.
Den unga flickans uppmärksamhet hade attraherad av honom för sista stund;
Hon hade upprepade gånger vände huvudet mot honom med oro, hon hade ännu en gång kommit
till ett stillestånd, och dra nytta av en
ljusstråle, som rymt från en halvöppen bageri att kartlägga honom uppmärksamt, från huvud till
fot, sedan, efter att ha kastat denna blick, hade Gringoire sett henne göra det lilla
vitlinglyra som han redan märkt, varefter hon gick vidare.
Denna lilla vitlinglyra hade möblerat Gringoire med att tänka på.
Det var verkligen både förakt och hån i den graciösa grimas.
Så han tappade huvudet, började räkna gatstenarna, och att följa den unga flickan
på ett litet större avstånd, när, vid sekelskiftet en gata, som hade orsakat honom att
glömma henne, hörde han henne ifrån sig ett genomträngande skrik.
Han skyndade sina steg. Gatan var full av skuggor.
Trots en snodd av indränkt bogsera i olja, som brann i en bur på fötter
Heliga jungfrun i gathörn, tillät Gringoire att få ut zigenare kämpar
i armarna på två män, som var försöker kväva hennes rop.
Den stackars bocken i stor oro sänkte sina horn och bräkte.
"Hjälp! herrar i klockan! "skrek Gringoire och avancerad modigt.
En av männen som höll den unga flickan vände sig mot honom.
Det var formidabel ansikte av Quasimodo.
Gringoire tog inte till flykten, men varken han förväg ytterligare ett steg.
Quasimodo kom fram till honom, kastade honom fyra steg bort på trottoaren med ett efterblivet
vridning av handen och kastade snabbt in i mörkret, med den unga flickan vikta
över en arm som ett siden halsduk.
Hans följeslagare följde honom, och den stackars bocken sprang efter dem alla, bräkande
klagande. "***! mord! "skrek den olyckliga
zigenare.
"Halt, skojare, och ger mig att slyna!" Plötsligt skrek med en röst av åska, en
kavaljer, som dök plötsligt från ett närliggande torg.
Det var en kapten för kungens bågskyttar, beväpnade från topp till tå, med sitt svärd i
handen.
Han slet zigenare från armarna på omtöcknad Quasimodo, kastade henne över hans
sadel, och i det ögonblick då den fruktansvärda puckelrygg, återhämtar sig från sin förvåning,
rusade på honom att återfå sitt byte, femton
eller sexton skyttar, som följde deras kapten noga, gjorde sitt utseende,
med sina tveeggat svärd i deras nävar.
Det var en trupp av kungens polisen, som gör rundor, på order av Messire
Robert d'Estouteville, vakten av provostship i Paris.
Quasimodo var omringad, beslagtogs, garroted, han vrålade, skummade han på munnen, han bet;
och hade det varit fullt dagsljus finns det ingen tvekan om att hans ansikte ensam, göras mer
ohyggliga av vrede, skulle ha lagt hela truppen på flykten.
Men på natten var han berövad sin mest fruktansvärda vapen, hans fulhet.
Hans följeslagare hade försvunnit under kampen.
The Gypsy graciöst tog sig upprätt på officerens sadel, placeras både
händerna på den unge mannens axlar och stirrade stint på honom i flera sekunder,
som om förtrollade med sitt utseende och
med det stöd som han just hade gjort henne.
Sedan bröt tystnaden först, sade hon till honom, vilket gör hennes söta röst ännu sötare
än vanligt, - "Vad är ditt namn, monsieur le gendarm"
"Kapten Phoebus de Chateaupers, till er tjänst, min skönhet!" Svarade officeren,
dra sig upp. "Tack", sa hon.
Och medan kapten Phoebus vände upp mustaschen in burgundisk mode, hon
halkade från hästen, som en pil faller till jorden, och flydde.
En blixt skulle ha försvunnit lika snabbt.
"Nombrill av påven!", Sade kaptenen, vilket Quasimodo är band som kan dras
hårdare, "Jag skulle ha föredragit att behålla jäntan".
"Vad skulle du har, kapten?", Sade en gendarm.
"Den sångare har flytt, och BAT kvarstår."
-BOOK sekund. KAPITEL V.
RESULTAT om farorna.
Gringoire, grundligt bedövad av hans fall, kvar på trottoaren framför
Heliga jungfrun i gathörn.
Så småningom återfick han sina sinnen, i början, i flera minuter, var han
flytande i en slags halv-sömnig revery, vilket inte var utan sin charm, i
som aerial siffrorna för zigenare och hennes
get var tillsammans med Quasimodo tunga näve.
Detta tillstånd varade endast en kort tid.
En avgjort levande känsla av kyla i den del av hans kropp som var i kontakt med
trottoaren, plötsligt väckte honom och orsakade hans ande att återvända till ytan.
"Varifrån kommer detta chill?" Sa han plötsligt till sig själv.
Han uppfattade då att han låg hälften i mitten av rännan.
"! Det djävul i en puckelryggig cyclops", muttrade han mellan tänderna, och han försökte
stiga. Men han var för mycket omtumlad och blåslagen, han
var tvungen att stanna kvar där han var.
Dessutom var hans hand tämligen fri, han stoppade upp sin näsa och avgick själv.
"Leran i Paris," sade han till sig själv - för avgjort att han trodde att han var säker på att
rännan skulle visa sin tillflykt för natten, och vad kan man göra i en tillflykt,
utom dröm -? "leran i Paris är
särskilt stinkande och den skall innehålla mycket volatila och salpetersyra salter.
Det är dessutom yttrande från mäster Niklas Flamel och av alkemister - "
Ordet "alkemister" föreslog plötsligt hans sinne idén om Ärkediakon Claude
Frollo.
Han erinrade om de våldsamma scenen som han just bevittnat en del, att zigenare var
kämpar med två män, som Quasimodo hade en kamrat, och sur och högdragen
ansikte ärkediakon passerade förvirrat genom hans minne.
"Det skulle vara konstigt!" Sade han för sig själv.
Och på detta faktum och att grunden han började konstruera en fantastisk byggnad
hypotesen, att kort-slottet filosofer och sedan, plötsligt återvänder gång
mer till verkligheten, "Kom!
Jag fryser! "Han utbrast. Platsen var i själva verket blir mindre och
mindre hållbar.
Varje molekyl av rännan bar bort en molekyl av värme som strålar ut från Gringoire s
höfter, och balansen mellan temperaturen i kroppen och temperaturen
av bäcken, började som skall fastställas i grov mode.
Ett helt annat irritationsmoment angrep honom plötsligt.
En grupp av barn, de där små barfota vildar som alltid har rört sig i
trottoarer i Paris under eviga namnet tjufpojkar, och som, när vi var också
barnen själva, kastade stenar på alla
oss på eftermiddagen, när vi kom ut från skolan, eftersom våra byxor inte slets-
-En svärm av dessa unga scamps rusade mot torget där Gringoire låg,
med rop och skratt som tycktes
betala men lite akt på sömnen av grannarna.
De var att dra efter dem någon form av fula säcken, och ljudet av deras trä
skor ensam skulle ha väckt de döda.
Gringoire som inte var riktigt död än, halv höjde sig själv.
"Ohe, Hennequin Dandeche!
Ohe, Jehan Pincebourde! "Skrek de i öronbedövande toner," gamla Eustache Moubon, den
handlaren på hörnet, har just dött. Vi har fått sin halmbädd, kommer vi att
har en brasa av det.
Det är tur för den flamländska i dag! "Och se, slängde de den pallen direkt
på Gringoire, bredvid som de hade kommit, utan espying honom.
Samtidigt tog en av dem en handfull halm och iväg för att tända den på
veken av det goda ***. "S'death!" Morrade Gringoire, "jag kommer
vara för varmt nu? "
Det var ett kritiskt ögonblick. Han var fångad mellan eld och vatten, han
gjorde en övermänsklig ansträngning, arbetet för en förfalskare av pengar som är på den punkt
av att vara kokt, och som försöker fly.
Han reste sig, slängde undan halmbädd på gatpojkar och flydde.
"! Heliga jungfrun" skrek barnen, "'Tis handlarens spöke!"
Och de flydde i sin tur.
Den halmmadrass förblev herre på fältet.
Belleforet, Fader Le Juge och Corrozet bekräftar att det plockas upp i morgon,
med stor pompa, av prästerskapet av kvartalet, och bäras till skattkammare
kyrkan Saint lämpligt, där
klockaren, även så sent som 1789, tjänade en någorlunda vacker intäkter från de stora
mirakel staty av jungfru i hörnet av rue Mauconseil, som genom
sin blotta närvaro, på minnesvärd kväll
mellan sjätte och sjunde januari, 1482, exorcism det upplösta Eustache
Moubon, som, för att spela ett spratt djävulen, hade vid sin död uppsåtligt
dolde sin själ i sin halmbädd.
-BOOK sekund. KAPITEL VI.
The Broken JUG.
Efter att ha kört en tid på toppen av sin snabbhet, utan att veta vart,
knackar hans huvud mot många ett gathörn, hoppar många en rännsten, traversera
många en gränd, många en domstol, många torg,
söker flyg och passage genom alla irrgångar den gamla avsnitt i
Halles, utforska i sin panik skräck vad de fina latinska av kartorna samtal Tota via,
cheminum et viaria, vår poet plötsligt
stannade i brist på andan i första hand, och i den andra, eftersom han hade
har krage, efter ett mode, genom att ett dilemma som just hade skett på hans
"Det slår mig, Master Pierre Gringoire", sa han för sig själv, sätta sitt finger
hans panna, "att du kör som en galning.
Den lilla scamps finns inte mindre rädda för dig än du av dem.
Det slår mig, säger jag, att du hörde slamret av sina träskor flyr
söderut, medan du var på flykt norrut.
Nu, antingen en av två saker, de har tagit till flykten, och pallen som de
måste ha glömt i sin terror är just att gästvänliga säng på jakt efter
som du har varit igång ända sedan
morgonen, och som madame Jungfru skickar mirakulöst dig, för att
ersättning för att ni har gjort en moral i hennes ära, åtföljd av triumfer och
mummeries, eller barnen har inte tagit
flygning, och i så fall de har lagt märket till pallen, och det är just
det goda elden som du behöver för att heja, torr och varm du.
I båda fallen är bra brand eller bra säng, att halmbädd en gåva från himlen.
Den välsignade Jungfru Marie som står i hörnet av rue Mauconseil kunde endast
har gjort Eustache Moubon dö för det uttryckliga syftet, och det är dårskap på din
del att fly därmed sicksack, som en Picard
innan en fransman och lämnar bakom dig vad du söker innan du, och du är en idiot! "
Och han spåras sina steg, och känner sig för och söka, med näsan i
vind och öronen på helspänn, försökte han hitta den välsignade pallen igen, men förgäves.
Det fanns inget att hitta, men korsningar av hus, slutna domstolar och
korsningar av gator, mitt i vilken han tvekade och tvivlade oavbrutet, som är
mer förbryllad och intrasslade i detta medley
av gator än han skulle ha varit ännu i labyrinten på Hotel des Tournelles.
Till sist förlorade han tålamodet och utbrast högtidligt: "Förbannad vare korsa vägar!
'Tis djävulen som har gjort dem i form av sin högaffel! "
Detta utropstecken gav honom en liten tröst och ett slags rödaktig reflektion
som han fick syn på just då, i änden på en lång och smal gränd,
slutförde förhöjning av hans moraliska tonen.
"Gud ske lov!", Sade han, "Det är det där borta!
Det är min pall brinner. "
Och jämföra sig till pilot som lider skeppsbrott på natten, "Salve", säger han
lagt fromt, "Salve, Maris Stella!" Hade han ta itu med detta fragment av litanian to
den heliga jungfrun, eller till pallen?
Vi är helt oförmögna att säga. Han hade tagit men ett par steg i det långa
gatan, som sluttade nedåt, var obelagda och mer och mer leriga och branta,
när han märkte en mycket säregen sak.
Det var inte öde, här och där längs dess utsträckning kröp vissa vaga och
formlösa massor, alla rikta sin kurs mot det ljus som fladdrade på
slutet av gatan, som de tunga insekter
som släpa på natten, från blad till blad av gräs, mot herden är
brand.
Ingenting gör en så äventyrligt som att inte kunna känna den plats där ens
ficka är belägen.
Gringoire fortsatte att avancera, och hade snart anslöt sig en av de former som
släpade mest lojt, bakom de andra.
På ritningen nära, uppfattade han att det var ingenting annat än en usel benlösa
krympling i en skål, som hoppande på sina två händer som en sårad fält-spindel
som har bara två ben kvar.
Just nu när han passerade nära denna art av spindel med ett mänskligt ansikte,
det väckte mot honom ett bedrövligt röst: "La Buona Mancia, Signor! la Buona Mancia! "
"Deuce tar dig", sa Gringoire, "och mig med dig, om jag vet vad du menar!"
Och han vidare. Han passerade en annan av dessa ambulerande
massorna, och undersökte den.
Det var en impotent man, både stoppa och krymplingar, samt hejda och handikappade till en sådan
grad att det komplicerade systemet med kryckor och träben som ihållande
honom, gav honom i luften av en murare är byggnadsställningar på marsch.
Gringoire, som gillade ädla och klassisk jämförelser, jämförde honom i tanken till
levande stativ av Vulcan.
Denna levande stativ hälsade honom när han passerade, men stannar hatten på en nivå
med Gringoire haka, som en rakning maträtt, medan han ropade i det senare öron:
"Senor cabellero, punkt comprar un pedaso de pan!"
"Det verkar", sa Gringoire, "att denna även kan prata, men 'tis en oförskämd
språk, och han är mer lyckligt lottade än jag om han förstår det. "
Då man slog pannan i en plötslig övergång av idéer: "Förresten, vad
tvåa menade de i morse med sin Esmeralda? "
Han hade för avsikt att öka sin takt, men för tredje gången något spärrade hans väg.
Detta något, eller snarare var någon en blind man, en liten blinda karl med en
skäggiga, judiska ansikte, som, rodd bort i rymden omkring sig med en pinne, och bogserade
av en stor hund, surrade genom näsan
med en ungersk accent: "Facitote caritatem!"
"Ja, nu", sade Gringoire: "Här är en till sist som talar en kristen tunga.
Jag måste ha ett mycket välgörande aspekt, eftersom de frågar allmosor av mig i detta magra
förutsättning för min väska.
Min vän ", och han vände sig mot den blinde," jag sålde min sista skjorta förra veckan, att
Det vill säga, eftersom du förstår bara språket i Cicero: Vendidi hebdomade nuper
transita meam ultimam chemisan. "
Som sagt, han vände ryggen åt den blinde, och fortsatte sin väg.
Men den blinde började öka sina steg på samma gång, och se! de
krymplingen och benlösa mannen i sin skål, kom upp på sin sida i stor hast, och
med stor rop skål och kryckor, på trottoaren.
Då alla tre och trängdes med varandra på stackars Gringoire i hälarna, började sjunga sin sång
till honom, -
"Caritatem!" Skanderade den blinde. "La Buona Mancia!" Skanderade den lame in
skålen. Och den lame mannen tog upp den musikaliska frasen
genom att upprepa: "Un pedaso de pan!"
Gringoire stoppade upp hans öron. "Åh, Babels torn!" Utropade han.
Han bestämde sig för att köra. Den blinde mannen sprang!
Den lame mannen sprang!
Den lame i skålen sprang!
Och sedan, i samma mån som han störtade djupare ner i gatan, krymplingar i skålar,
blinda och lama män svärmade omkring honom, och män med en arm, och med ena ögat, och
de spetälska med sina sår, vissa tillväxtekonomier
från små gatorna intill, några från luften hål i källare, ylande, vrålande,
gläfsande, alla halta och stoppa alla kasta sig mot ljuset, och
pucklar upp i dyn, som sniglar efter en dusch.
Gringoire, fortfarande följt av hans tre förföljare, och inte veta mycket väl vad
var att bli av honom, marscherade tillsammans i skräck bland dem, att vrida upp för
lama, kliva över krymplingar i skålar,
med fötterna inbäddade i den ant-kullen lama män, som den engelska kaptenen som fick
fångas i kvicksand av en svärm av krabbor.
Idén uppstod för honom att göra en ansträngning för att följa hans spår.
Men det var för sent. Hela legion hade stängt in bakom honom,
och hans tre tiggare höll honom fast.
Så han fortsatte, tvingade både av denna oemotståndliga översvämning, av rädsla, och genom en
svindel som omvandlas detta till ett slags hemsk dröm.
Äntligen han nått slutet av gatan.
Det öppnade sig en enorm plats, där tusen spridda ljus fladdrade i
confused dimmor natten.
Gringoire flög dit i hopp om att fly, genom snabbheten av benen, från
tre sjuka spöken som hade grep honom. "Onde vas, Hombre?"
(Vart ska du, min man?) Skrek krympling, kasta bort sina kryckor, och
springa efter honom med det bästa ben som någonsin spårade en geometrisk steg på
trottoarer i Paris.
Under tiden de benlösa mannen, upprättstående på hans fötter, krönt Gringoire med sin tunga
järn skål, och den blinde mannen glodde i hans ansikte med brinnande ögon!
"Var är jag?", Sade de skräckslagna poeten.
"I domstolens Miracles", svarade kvart spöke, som hade antastade dem.
"Vid min själ," återtog Gringoire, "jag verkligen inte se den blinde som ser, och
lama som går, men var är Frälsaren? "
De svarade med en explosion av olycksbådande skratt.
Den stackars poeten kastade sina blickar på honom.
Det var i sanning, det fruktansvärda Cour des Miracles, dit en ärlig man aldrig hade
penetreras vid en sådan timme, den magiska cirkeln där de ansvariga i Chatelet
och sergeanter of den provostship, som
vågade dit, försvann i bitar, en stad av tjuvar, en ful vårta i ansiktet
i Paris, ett avlopp, som flydde varje morgon, och dit återvände varje natt
huka, att strömmen av laster, av
tiggeri och lösdriveriet som alltid svämmar över på gatorna i huvudstäderna, ett
monstruösa bikupa, som återvände i skymningen, med sitt byte, alla drönarna
av den sociala ordningen, en liggande sjukhus där
den bohemiska, den disfrocked munk, de ruinerade lärd, den odåga brunnar av alla
nationer, spanjorer, italienare, tyskar - i alla religioner, judar, kristna,
Muhammedanerna, avgudadyrkare, täckta med målade
sår, tiggare på dagen, förvandlades under natten till banditer, en enorm dressing-
rum, med ett ord, där vid denna epok, aktörerna i den eviga komedi, som stöld,
prostitution och mord spela på trottoarerna i Paris, klädd och avklädd.
Det var ett stort ställe, oregelbunden och illa stenlagda, liksom alla torgen i Paris på
detta datum.
Bränder, kring vilken svärmade konstiga grupper, flammade här och där.
Var och en var på väg, kom och skrek. Gäll skratt var att bli hörd,
klagan av barn, röster av kvinnor.
Händer och huvuden av detta myller, svart mot den ljusa bakgrunden, som beskrivs
mot det tusen excentriska gester.
Ibland, på marken, där darrade mot bakgrund av bränder, blandat med stora,
obestämda skuggor kan man se en hund förbi, som liknade en man, en man som
liknade en hund.
Gränserna för raser och arter tycktes suddas ut i denna stad, som i ett pandemonium.
Män, verkade kvinnor, djur, ålder, kön, hälsa, sjukdomar, allt för att vara vanligare bland
dessa människor, alla gick ihop, de blandas, skam, anbringade ovanpå varandra, var och en
Det deltagit i samtliga.
De fattiga och fladdrande lågor från branden tillåts Gringoire att urskilja, mitt
hans problem, hela den väldiga plats, en ohygglig ram av gamla hus, vars
wormeaten, skrumpna, förkrympta fasader,
varje hål med en eller två tända vinden fönster, tycktes honom, i mörkret,
som enorma huvuden av gamla kvinnor, varierade i en cirkel, monstruösa och knarriga, blinka som
De tittade på vid häxsabbaten.
Det var som en ny värld, okänd, oerhörd, deformerade, krypande, myllrande,
fantastisk.
Gringoire, mer och mer förskräckt, grep de tre tiggarna genom tre
par tänger, bedövad av ett myller av andra ansikten som skummas och gläfste omkring honom,
olyckliga Gringoire försökt kalla hans
sinnesnärvaro, för att påminna om det var en lördag.
Men hans ansträngningar var förgäves, den tråden i hans minne och hans tanke var bruten;
och tvivla allt vacklar mellan vad han såg och vad han kände, satte han
själv denna OANSVARIG fråga, -
"Om jag finns, existerar det? Om detta finns, finns jag? "
I det ögonblicket uppstod en distinkt rop i det livliga vimlet som omgav honom, "Låt oss
ta honom till kungen! låt oss ta honom till kung! "
"Heliga jungfru!" Mumlade Gringoire, "kungen här måste vara en vädur."
"Att kungen! till kungen! "upprepade alla röster.
De släpade honom.
Varje tävlade med varandra i om klorna på honom.
Men de tre tiggarna inte förlorar sitt grepp och slet honom från resten, ylande,
"Han tillhör oss!"
Poeten är redan sjukligt doublet gav sin sista suck i denna kamp.
Medan korsar den fruktansvärda plats, försvann hans svindel.
Efter att ha tagit några steg, gick tillbaka känslan av verklighet för honom.
Han började vänja sig vid platsens atmosfär.
Vid första tillfället hade uppstått från hans poetens huvud, eller, enkelt och
prosaiskt, från hans tomma mage, en dimma, en dimma, så att säga, som,
spridas mellan objekt och sig själv,
lät honom få en glimt av dem bara i osammanhängande dimma mardröm, -
i de skuggor av drömmar som snedvrider varje kontur, agglomerering föremål i
otymplig grupper, dilating saker i chimärer, och män i vålnader.
Så småningom var det hallucinationer efterträddes av en förvirrad mindre och
exaggerating utsikt.
Verkligheten gjorde sin väg till ljuset omkring honom, slog hans ögon, slog hans fötter och
rivas, bit för bit, allt det fruktansvärda poesi som han hade först,
trott sig vara omringade.
Han var tvungen att inse att han inte gick i Styx, men i lera, som han
var armbågade inte av demoner, men av tjuvar, att det inte var hans själ som var i
fråga, men hans liv (eftersom han saknade
denna dyrbara förlikningsman, som placerar sig så effectually mellan banditen
och ärlig man - en handväska).
Kort sagt, på att undersöka orgie närmare, och med mer kyla, föll han
från häxsabbaten till DRAM-shop.
Cour des Miracles var i själva verket bara en DRAM-shop, men en rövare är DRAM-shop,
rodnad lika mycket med blod som med vin.
Skådespelet, som presenterade sig för hans ögon, när hans trasiga eskort till ***
deponeras honom i slutet av sin resa, var inte försedda bära honom tillbaka till poesi, även
till poesi helvetet.
Det var mer än någonsin prosaiska och brutala verklighet krogen.
Var vi inte i det femtonde århundradet, skulle vi säga att Gringoire hade härstamma från
Michael Angelo till Callot.
Runt en stor eld som brann på en stor, rund STENPLATTA, lågor
som hade uppvärmd glödheta benen på ett stativ, som var tom för tillfället,
några wormeaten bord placerades, här och
där, slumpartat, behagade ingen lakej en geometrisk tur att behöva justera
sin parallellitet, eller se till att de inte gör alltför ovanliga vinklar.
Vid dessa bord lyste flera dropp krukor av vin och öl, och runt dessa krukor
grupperades många Bacchiska ansigten, lila med elden och vin.
Det var en man med en enorm mage och en gemytlig ansikte, ljudligt kysser en kvinna i
stad, undersätsig och muskulös.
Det var ett slags bluff soldat, en "naquois", som går slanguttryck,
som visslade när han lossade bandage från hans fiktiva sår, och ta bort
domningar från hans ljud och kraftiga knä,
som hade svepte sedan morgonen på tusen ligaturer.
Å andra sidan fanns det en stackars karl, förbereda med Svalört och nötkött har
blod, hans "delen av Gud", för nästa dag.
Två tabeller längre fram, en Palmer, med hans pilgrim dräkt komplett, övade
klagosången av den heliga drottning, inte att förglömma drone och näsans släpigt tal.
Längre fram, var en ung slyngel tar en lektion i epilepsi från en gammal pretendent,
som var instruerade honom i konsten att skumbildning i munnen, genom att tugga en bit
av tvål.
Bredvid honom, var en man med vattusot att bli av med sin svullnad, och göra
fyra eller fem kvinnliga tjuvar, som tvistade vid samma bord, ett barn
som hade blivit stulen på kvällen, håller sina näsor.
Alla omständigheter som, två århundraden senare, "verkade så löjligt att domstolen"
som Sauval säger, "att de fungerade som ett tidsfördriv till konungen, och som en introduktion
till Royal Ballet of Night, fördelat på
fyra delar och dansade på teatern av Petit-Bourbon. "
"Aldrig", tillägger en ögonvittne av 1653, "har den plötsliga metamorfoser av domstolens
Mirakel varit mer lyckligt presenteras.
Benserade förberett oss för det genom att några mycket tappra verser. "
Gapskratt överallt, och obscena sånger.
Var och en höll sin egen kurs, gnat och svordomar, utan att lyssna till hans
granne.
Krukor klingade, och gräl uppstod vid chocken av krukorna, och den trasiga krukor gjorda
hyrorna i trasor. En stor hund, sittande på svansen, tittade på
brand.
Vissa barn var blandade i denna orgie. Det stulna barnet grät och grät.
En annan, en stor pojke fyra år, sittande med benen dinglande, på en bänk
som var för högt för honom, före en tabell som nådde till hakan, och uttala inte
ett ord.
Ett tredje, allvarligt sprids ut på bordet med fingret, det smälta talg
som droppade från ett stearinljus.
Sist av allt, en liten karl hukande i leran, nästan vilse i en kittel, som
han skrapade med en bricka, och från vilket han var frammana ett ljud som skulle ha gjort
Stradivarius svimma.
Nära elden var en tunna, och på Hogshead en tiggare.
Det var kungen på sin tron.
De tre som hade Gringoire i sina klor ledde honom framför denna Hogshead,
och hela backanal routen tystnade för ett ögonblick, med undantag av
kittel bebos av barnet.
Gringoire vågade varken andas eller höja hans ögon.
"Hombre, Quita tu sombrero", sa en av de tre bedragare, i vars grepp han var,
och innan han förstod innebörden, hade den andra ryckte sin hatt - en
usla huvudbonader, det är sant, men ändå
bra på en solig dag eller när det bara var lite regn.
Gringoire suckade. Under tiden kungen tilltalade honom, från
toppen av sin fat, -
"Vem är oseriösa?" Gringoire ryste.
Denna röst, men accentueras av hot, påminde honom en annan röst, som att
morse hade behandlat dödsstöten till sin mystik, med släpande, nasalt, i
mitt i publiken, "Kärleken, tack!"
Han höjde huvudet. Det var verkligen Clopin Trouillefou.
Clopin Trouillefou, klädd i sin kungliga insignier, bar varken en trasa fler eller en
trasa mindre.
Såret på hans arm hade redan försvunnit.
Han höll i sin hand en av de piskor gjorda av badskor av vitt läder, vilket polisen
sergeanter används sedan för att förtrycka folket, och som kallades boullayes.
På huvudet bar han en slags huvudbonad, bunden runda och slutna i toppen.
Men det var svårt att urskilja om det var ett barns mössa eller en konungs krona, den
två saker bar en så stark likhet till varandra.
Samtidigt Gringoire, utan att veta varför, hade återfått lite hopp, om erkännande
kungen av Cour des Miracles hans förbannade tiggare i Grand Hall.
"Mästare", stammade han, "? Monseigneur - far--hur bör jag ta itu med dig" sa han på
längd, har nått höjdpunkten i sitt crescendo, och att veta varken
hur man monterar högre, eller att gå ner igen.
"Monseigneur, hans majestät eller kamrat, kalla mig vad du vill.
Men skynda. Vad har ni att säga i ditt eget försvar? "
"I ditt försvar?" Tänkte Gringoire ", som misshagar mig."
Han återupptog, stamning, "Jag är han, som i morse -"
"Genom djävulens klor!" Avbröt Clopin, "ditt namn, knekt, och ingenting mer.
Lyssna.
Du är i närvaro av tre mäktiga härskare: mig själv, Clopin Trouillefou,
Kungen av Thunes, efterföljaren till Grand Coesre, högsta suzerain av rike
FÖRBRYTARSLANG, Mathias Hunyadi Spicali, hertig av
Egypten och av Böhmen, den gamla gula karl som ni ser där borta, med en tallrik slagkraft
kring hans huvud, Guillaume Rousseau, Kejsare i Galileen, att fett karl som inte är
lyssnar på oss, men smeka en jänta.
Vi är din domare. Du har angett Konungariket FÖRBRYTARSLANG,
utan att vara en argotier, du har brutit mot privilegier vår stad.
Du måste straffas om du inte är en kapun en franc-mitou eller en rifode, det är
att säga, i slang ärliga folk, - en tjuv, en tiggare eller en vagabond.
Är du någonting i den stilen?
Motivera dig själv,. Annonsera dina titlar "" Ack ", sade Gringoire," Jag har inte den
ära. Jag är författare - "
"Det räcker", återtog Trouillefou, utan att tillåta honom till ***.
"Du kommer att hängas.
'Tis en mycket enkel fråga, herrar och ärlig borgerliga! som ni behandlar vårt folk
i din boning, så vi behandlar dig i vår! Lagen som du söker till vagabonder,
vagabonder gäller dig.
'Tis ditt fel om den är hård. Man måste verkligen skåda grimas av en
ärlig man ovanför AV HAMPA kragen då och då, som gör saken hedervärda.
Kom, kompis, dela upp din trasor muntert bland dessa jungfrur.
Jag kommer att ha dig hängt att roa vagabonder, och du ger dem din
handväska att dricka din hälsa.
Om du har några Mummery att gå igenom med, det finns mycket god Gud Fader i
murbruk där borta, i sten, som vi stal från Saint-Pierre aux Boeufs.
Du har fyra minuter på sig att kasta din själ mot hans huvud. "
The harang var formidabel. "Bra sagt, min själ!
Clopin Trouillefou predikar som den Helige Fadern Påven! "Utropade kejsaren av
Galileen, krossa hans potten för att stötta upp sitt bord.
"Messeigneurs, kejsare och kungar", sa Gringoire kyligt (för jag vet inte hur,
fasthet hade återvänt till honom, och han talade med upplösning), gör "inte tänka mig en sådan
sak, mitt namn är Pierre Gringoire.
Jag är poeten vars moral presenterades i morse i den stora salen i
Domstolar. "" Ah! så det var du, herre ", sa Clopin.
"Jag var där, xete Dieu!
Tja! kamrat, är att av någon anledning, eftersom du uttråkad oss till döds i morse, att
du bör inte hängas i kväll? "" Jag skall finna svårt att ta sig ur
det ", sade Gringoire för sig själv.
Ändå gjorde han en större ansträngning: "Jag förstår inte varför poeter inte klassas med
vagabonder ", sade han. "Vagabond var Aesopus säkert; Homerus
var en tiggare, Mercurius var en tjuv - "
Clopin avbröt honom: "Jag tror att du försöker Blarney oss med din jargong.
FÖR TUSAN! låt dig hängas upp, och inte sparka en sådan rad över det! "
"Ursäkta mig, Monseigneur, kungen av Thunes", svarade Gringoire, bestrida
marken fot för fot.
"Det är värt besväret - Ett ögonblick - Lyssna på mig - Du kommer inte att fördöma mig
utan att ha hört mig "- Hans otur röst var, faktiskt, drunknade i
det tumult som uppstod runt honom.
Den lille pojken skrapas bort vid hans kittel med mer sprit än någonsin, och, som kronan på
allt hade en gammal kvinna placeras precis på stativet en stekpanna med fett, som fräste
iväg på elden med ett ljud som liknar
ropet från en skara barn i jakten på en masker.
Under tiden verkade Clopin Trouillefou att hålla en tillfällig konferens
med hertigen av Egypten, och kejsaren i Galileen, som var helt full.
Sen skrek han gällt: "Silence" och, som grytan och stekpannan inte
lyssna honom och fortsatte sin duett, hoppade han ner från sin Hogshead, gav en kick
till pannan, rullade som tio steg bort
bär barnet med sig, en spark i stekpannan, som upprörd i elden med
alla dess fett, och allvarligt återmonteras hans tron, utan att bry sig om
kvävde tårar av barnet, eller
muttra för den gamla kvinnan, vars kvällsmat slösade bort i en fin vit låga.
Trouillefou gjorde ett tecken, och hertigen, kejsaren, och passerade mästare
ficktjuvar, och den isolerade rövare, kom och ställde sig runt honom i en
hästsko, varav Gringoire fortfarande
ungefär som innehas av kroppen, bildade centrum.
Det var en halvcirkel med trasor, trasor, glitter, högafflar, yxor, ben svindlande
med berusning, enorma, bara armar, ansikten tarvliga, tråkig och dum.
Mitt i denna rundabordskonferens av tiggare, Clopin Trouillefou - som den Dogen
av senaten, som kungen av detta peeragen, som påven i denna konklaven, -
dominerade, först i kraft av höjden
hans Hogshead, och nästa på grund av en obeskrivlig, högdragen, hård och
formidabla luft, som orsakade hans ögon att blinka, och korrigeras i sitt vilda profil
den bestialiska typ av loppet av vagabonder.
Man skulle ha uttalat sig ett vildsvin mitt i en hjord av svin.
"Lyssna", sade han till Gringoire, smekningar hans missbildade hakan med sin kåta hand, "jag
förstår inte varför du inte bör hängas.
Det är sant att det verkar vara motbjudande för dig, och det är mycket naturligt, för dig
borgerliga är inte vana vid det. Du blankett för er själva en bra uppfattning om
sak.
När allt vill vi inte någon skada. Här är ett sätt att extricating själv
från din situation för tillfället. Kommer du att bli en av oss? "
Läsaren kan döma av effekten som denna proposition produceras på Gringoire,
som såg livet glider ifrån honom, och som började förlora sitt grepp om den.
Han grep på det igen med energi.
"Visst jag, och rätt hjärtligt", sade han.
"Jag samtycker", återtog Clopin, "för att registrera dig bland folk
kniv? "
"Av kniven, just," svarade Gringoire.
"Du känner igen dig själv som en medlem av den fria borgarklassen?" Tillade konungen av
Thunes.
"Av de fria bourgeoisin." "Subject Konungariket FÖRBRYTARSLANG?"
"Konungariket FÖRBRYTARSLANG." "En vagabond?"
"En vagabond".
"I din själ?" "I min själ."
"Jag måste ringa din uppmärksamhet på det faktum", fortsatte kungen, "att du kommer att hängas
i alla fall. "
"Djävulen" sade skalden.
"Bara", fortsatte Clopin orubbligt, "kommer du vara hängd senare, med mer
ceremoni, på bekostnad av den goda staden Paris, på en vacker sten galgen, och
med ärliga människor.
Det är en tröst. "" Just det ", svarade Gringoire.
"Det finns andra fördelar.
I din kvaliteten på en hög tonas skarpare, behöver du inte betala skatt på lera,
eller de fattiga, eller lyktor, som de borgerliga i Paris är ämnet. "
"Så var det", sade skalden.
"Jag håller med.
Jag är en vagabond, en tjuv, en skarpare, en man med en kniv, något som du gärna, och jag
allt detta redan, Monsieur, kung av Thunes, ty jag är en filosof, et omnia in
Philosophia, omnes in philosopho
continentur - är alla saker som finns i filosofi, alla män i filosofen, som
du vet. "Kungen av Thunes rynkade pannan.
"Vad tar du mig för, min vän?
Vad ungerska Judisk smattra är du jabbering på oss?
Jag vet inte hebreiska. Man är inte en Judisk eftersom man är en bandit.
Jag vet inte ens stjäla längre.
Jag är ovan att, jag dödar. Cut-hals, ja,. Cutpurse, inga "
Gringoire försökte slinka in någon ursäkt mellan dessa curt ord som vrede
blivit mer och mer ryckig.
"Jag ber om ursäkt, Monseigneur. Det är inte hebreiska, 'tis latin ".
"Jag säger dig," återtog Clopin argt, "att jag inte är en Judisk, och att jag har du hängt,
mage i synagogan, liksom den lilla handelsman i Judeen, som är vid din sida,
och som jag hyser starka förhoppningar om att se
fastspikad på en disk en av dessa dagar, som den falska mynt som han är! "
Så att säga, pekade han finger åt den lilla, skäggiga ungerska Judisk som hade
antastade Gringoire med sin facitote caritatem, och vem, förståelse inga andra
språket såg med förvåning kungen av Thunes är dåligt humör svämma över honom.
Äntligen Monsieur Clopin lugnat ner sig. "Så du kommer att bli en vagabond, knekt dig?" Han
sade till vår poet.
"Naturligtvis", svarade poeten.
"Willing är inte allt", sade buttre Clopin, "god vilja inte sätta en lök
mer i soppan, och "tis bra för någonting förutom att gå till Paradiset med; nu,
Paradiset och tjuvarna "bandet är två olika saker.
För att tas emot bland tjuvar, måste du bevisa att du är bra för
något, och för detta ändamål, måste du söka dockan. "
"Jag ska söka vad du vill", sa Gringoire.
Clopin gjorde ett tecken. Flera tjuvar lösgjort sig från
cirkeln, och återvände en stund senare.
De kom med två tjocka stolpar, avslutas på sina nedre extremiteter i att sprida timmer
stöd, vilket gjorde dem stå lätt på marken, till den övre ändan av
de två inlägg de monterade en tvärbalk och
det hela utgjorde en mycket vacker bärbar galgen, som Gringoire hade
tillfredsställelse skåda stiga före honom, i en handvändning.
Ingenting saknades, inte ens repet, som svängde graciöst över tvärbalk.
"Vad ska de göra?" Gringoire frågade sig med en viss
oro.
Ett ljud av klockor, som han hört i det ögonblicket, sätta stopp för hans ångest, det var en
uppstoppad docka, som vagabonder var tillfälligt i nacken från rep, en
slags fågelskrämma klädd i rött, och så
hängde med mule-klockor och större klockor, som man kan ha lurat ut thirty kastilianska
mulor med dem.
Dessa tusen små klockor darrade under en längre tid med vibrationer i repet, så
småningom dog bort, och till *** blev tyst när dockan hade förts
i ett tillstånd av orörlighet av denna lag
pendeln, som har avsatt vattnet klockan och timglas.
Sedan Clopin påpekade att Gringoire en ranglig gammal pall placeras under
Dockan, - "Klättra upp där."
"! Död av djävulen" invände Gringoire, "jag ska bryta nacken.
Avföringen haltar som en av Martial är distiches, den har en hexameter ben och en
pentameter ben. "
"Klättra!" Upprepade Clopin. Gringoire monterat avföring, och lyckades,
inte utan svängningar av huvud och armar, att återvinna sin tyngdpunkt.
"Nu", fortsatte kungen av Thunes, "twist din högra fot runt vänster ben, och
stiga på toppen av din vänstra fot. "
"Monseigneur", sa Gringoire, "så du absolut insisterar på min bryta någon
av mina lemmar? "Clopin kastade huvudet.
"Hör ni, min vän, du pratar för mycket.
Här är kärnfrågan i två ord: du ska stiga på tå, som jag säger;
på det sättet kommer du att kunna nå fickan på dockan, kommer du att rota den,
Du kommer att dra ut väskan som finns där, -
Och om du gör allt detta utan våra höra ljudet av en klocka, allt är väl: du ska
vara en vagabond.
Allt vi då måste göra, kommer att spöa dig gott om utrymme för en
vecka. "" Ventre-Dieu!
Jag kommer att vara försiktig ", sa Gringoire.
"Och antar jag gör klockorna ljudet?" "Då du kommer att bli hängd.
Förstår du? "" Jag förstår inte alls ", svarade
Gringoire.
"Lyssna, ännu en gång. Du ska söka i dockan, och ta
bort sin plånbok, om en enda klocka väcker under operationen, kommer du att hängas.
Förstår du det? "
"Bra", sa Gringoire, "jag förstår det. Och sedan? "
"Om du lyckas ta bort väskan utan att vår hörsel klockorna, är du en
vagabond, och du kommer att stryk under åtta dagar i följd.
Du förstår nu, ingen tvekan om? "
"Nej, Monseigneur, jag inte längre förstår. Var är fördelen för mig? hängd i ett
fall cudgelled i det andra? "" Och en vagabond ", återtog Clopin" och en
vagabond, är att ingenting?
Det är för ditt intresse för att vi ska slå dig, för att härda dig till slag. "
"Tack", svarade poeten.
"Kom, skynda", sade kungen, prägling på hans fat, som ljöd som en stor
trumma! "Sök dockan, hyra ut och det finns en
*** på denna!
Jag varnar er för sista gången, att om jag hör en enda klocka, kommer du att ta plats
av dockan. "
Bandet tjuvar applåderade Clopin ord, och ordnade sig i en cirkel
runt galgen, med ett skratt så obarmhärtig att Gringoire uppfattade att han roade
dem för mycket att inte ha allt att frukta från dem.
Inget hopp fanns kvar för honom, därför, om det inte var det en liten risk
lyckas i den väldiga operation som ålagts honom, han bestämde sig för att
risk, men det var inte utan att först
att ha riktat en innerlig bön på dockan han var på väg att plundra, och som
skulle ha varit lättare att flytta till medlidande än vagabonder.
Dessa otaliga klockor, med sina små koppar tungor, tycktes honom som
munnar så många ASP, öppen och redo att sticka och väsa.
"Åh!", Sade han, i en mycket låg röst, "är det möjligt att mitt liv är beroende av
minsta vibration av det minsta av dessa klockor?
Oh! "Tillade han, med knäppta händer," klockor, inte ring, hand-klockor inte klang, mule-
klockor inte darra! "Han gjorde ett försök på Trouillefou.
"Och om det skulle komma en vindpust?"
"Du kommer att hängas", svarade den andra, utan att tveka.
Uppfatta att ingen respit, inte heller uppskov eller undanflykt var möjligt, modigt han
beslutas hans agerande, han sår sin högra fot runt hans vänstra ben, höjde
sig på sin vänstra fot, och sträckte ut
hans arm: Men i det ögonblick då hans hand rörde vid dockan, hans kropp, som var
nu stöd på ena benet bara, vacklade på pallen som hade, men tre, han gjorde en
ofrivilliga försök att försörja sig genom
dockan, tappade balansen och föll tungt till marken, döva med
dödlig vibrationer tusen klockorna i dockan, som ger efter för impulsen
förmedlade genom hans hand, som beskrivs först en
roterande rörelse, och sedan gungade majestätiskt mellan de två tjänster.
"Förbannelse!" Ropade han när han föll, och stannade som om död, med ansiktet mot
jorden.
Samtidigt hörde han fruktansvärda ringning ovanför hans huvud, den diaboliska skratt
vagabonder och röst Trouillefou säga -
"Lyft upp mig som skälm, och hänga honom utan ceremoni."
Han reste sig. De hade redan demontering av provdockor som
göra plats för honom.
Tjuvarna fick honom att montera pallen kom Clopin till honom, gick repet om
hans hals, och knacka honom på axeln, -
"Adieu, min vän.
Du kan inte fly nu, även om du kokas med påvens inälvor. "
Ordet "Mercy!" Dog ut på Gringoire läppar.
Han kastade sina blickar på honom, men det fanns inget hopp: alla skrattade.
"Bellevigne de l'Etoile," sade kungen av Thunes en enorm Vagabond, som steg
ut från leden, "klättra på korset strålen."
Bellevigne de l'Etoile monteras smidigt tvärgående balk, och i ytterligare en minut,
Gringoire, på att öka sina ögon, såg honom, med skräck, sittande på balken ovanför hans
huvud.
"Nu", återtog Clopin Trouillefou ", så fort jag klappar mina händer, du, Andry den röda,
kommer att kasta avföring till marken med ett slag av ditt knä, du, Francois Chante-
Beskär kommer hålla fast vid foten av
rackare, och du, Bellevigne kommer slänger dig på sina axlar, och alla tre på
gång, hör du? "Gringoire ryste.
"Är du redo?", Sa Clopin Trouillefou till de tre tjuvar, som höll sig i
beredskap att falla på Gringoire.
Ett ögonblick av fruktansvärd spänning följde för de fattiga offer, under vilken Clopin
lugnt stack in i elden med spetsen på hans fot, några bitar av sticklingar
som lågan inte hade fångat.
"Är du redo?" Upprepade han, och öppnade händerna att klappa.
En sekund mer och alla skulle ha varit över.
Men han stannade, som om slagen av en plötslig tanke.
"! Ett ögonblick", sade han, "jag glömde!
Det är vår sed att inte hänga en man utan att fråga om det finns någon kvinna som
vill ha honom. Kamrat, detta är din sista resurs.
Du måste gifta sig antingen en kvinnlig vagabond eller snaran. "
Denna lag vagabonder, så underligt det kan slå läsaren, återstår i dag
skrivit ut på längden, i gamla engelska lagstiftningen.
(Se Burington iakttagelser.)
Gringoire andades igen. Detta var andra gången som han hade
återvänt till livet inom en timme. Så han inte vågade lita på det också
implicit.
"Hola!" Ropade Clopin, monterat en gång på hans fat, "Hola! kvinnor, kvinnor, är
finns bland er, från trollkvinna till hennes katt, en jänta som vill ha den här skojare?
Hola, Colette la Charonne!
Elisabeth Trouvain! Simone Jodouyne!
Marie Piedebou! Thonne la Longue!
Berarde Fanouel!
Michelle Genaille! Claude Ronge-Oreille!
Mathurine Girorou - Hola! Isabeau-la-Thierrye!
Kom och se!
En man för ingenting! Vem vill ha honom? "
Gringoire, utan tvekan, var inte särskilt aptitlig i denna miserabla tillstånd.
Den kvinnliga vagabonder verkade inte vara mycket påverkas av förslaget.
Den olyckliga stackare hört dem svar: "Nej! nej! hänga honom, det blir desto roligare för
oss alla! "
Ändå kom tre från trängseln och kom till lukten av honom.
Den första var en stor jänta, med ett fyrkantigt ansikte.
Hon undersökte de vises deplorable doublet uppmärksamt.
Hans klädsel var sliten, och mer full av hål än en spis för rostning kastanjer.
Flickan gjorde en grimas.
"Gamla rag" muttrade hon, och ta itu Gringoire, "Låt oss se din kappa!"
"Jag har förlorat det", svarade Gringoire. "Din mössa?"
"De tog den ifrån mig."
"Dina skor?" "De har knappt några kvar sula."
"Din handväska?" "Ack," stammade Gringoire, "Jag har inte
även en sou. "
"Låt dem hänga dig, och säga" Tack! "Svarade The Vagabond jänta, svarvning
ryggen på honom.
Den andra, - gammalt, svart, rynkig, ful, med en fulhet iögonfallande även i
Cour des Miracles, travade runt Gringoire. Han darrade nästan så att hon skulle vilja
honom.
Men hon mumlade mellan tänderna: "Han är för tunn," och gick av.
Den tredje var en ung flicka, ganska färsk, och inte alltför ful.
"Rädda mig!" Sade den stackars mannen till henne i en låg ton.
Hon tittade på honom en stund med en air av medlidande, sjönk sedan hennes ögon, gjorde en
fläta i hennes underkjol, och stannade kvar i obeslutsamhet.
Han följde alla dessa rörelser med blicken, det var den sista strimma av hopp.
"Nej", sade den unga flickan, på längden, "nej! Guillaume Longuejoue skulle slå mig. "
Hon drog sig tillbaka in i folkmassan.
"Du har otur kamrat," sade Clopin. Då stiger till hans fötter, på hans Hogshead.
"Ingen vill ha honom", utropade han och imiterar den accent av en auktionsförrättare, till stor
glädje för alla, "ingen vill ha honom? en, två, tre gånger! "och vänder sig mot
galgen med ett tecken på hans hand, "Gone!"
Bellevigne de l'Etoile, Andry Röda, Francois Chante-Prune, steg fram till
Gringoire. I det ögonblicket ett rop uppstod bland de
tjuvar: "La Esmeralda!
La Esmeralda "Gringoire ryste och vände mot
sida varifrån ropen fortsatte. Folkmassan öppnade och gav passage till en
ren och bländande form.
Det var zigenare. "La Esmeralda", sa Gringoire, bedrövade
mitt i sina känslor, av abrupta sätt på vilket denna magiska ordet knutna
ihop alla hans minnen av dagen.
Denna sällsynta varelsen verkade även i Cour des Miracles, att utöva sitt inflytande av charm
och skönhet.
The vagabonder, män och kvinnor varierade sig försiktigt längs hennes väg, och deras
brutala ansikten strålade under hennes blick. Hon närmade offret med sitt ljus
steg.
Hennes ganska Djali följde henne. Gringoire var mer död än levande.
Hon undersökte honom en stund i tystnad. "Du kommer att hänga här mannen?", Sade hon
allvarligt, för att Clopin.
"Ja, syster", svarade kungen av Thunes, "om du inte kommer att ta honom för din
man. "Hon gjorde sin söta lilla pout med henne
i läppen.
"Jag tar honom", sade hon. Gringoire trodde fullt och fast att han hade
i en dröm ända sedan morgonen, och att detta var en fortsättning av det.
Förändringen var i själva verket, våldsamma, men en glädjande en.
They knäppte upp snaran och gjorde poeten steget ner från pallen.
Hans känslor var så livlig att han var tvungen att sitta ner.
Hertigen av Egypten väckte lergods kruka, utan att yttra ett ord.
The Gypsy erbjöd den till Gringoire: "Fling den på marken", sade hon.
Lerkruka bröt i fyra bitar.
"Broder" och sedan sade hertigen av Egypten, han lade händerna på deras panna ", säger hon
är din fru, syster, är han din man i fyra år.
Go. "
-BOOK sekund. Kapitel VII.
En brud NATT.
Några ögonblick senare vårt poeten befann sig i en liten välvd kammare, mycket mysigt, mycket
varm, sitter vid ett bord som verkade be inget bättre än att göra några lån
från ett skafferi hängande i närheten, som har en
bra säng i prospekt och ensam med en söt flicka.
Äventyret smackade av förtrollning.
Han började på allvar att ta sig till en personlighet i en saga, han kastade sina ögon
om honom då och då och då, som om för att se om vagnen för brand,
utnyttjas för att två bevingade chimärer, vilket
ensam kunde ha så snabbt transporterade honom från Tartaros till Paradiset, var fortfarande
där.
Ibland också, fast han ögonen envist på hålen i hans jacka,
För att hålla fast vid verkligheten, och inte förlora marken under hans fötter helt.
Hans skäl, kastas omkring i imaginära rymden, nu hängde bara av denna tråd.
Den unga flickan tycktes inte bry sig om honom, hon gick och kom,
fördrivna en pall, talade med henne get, och ägnat sig åt en pout då och då.
Äntligen kom hon och satte sig vid bordet, och Gringoire kunde
granska henne vid sin lätthet.
Du har ett barn, läsare, och du skulle kanske bli mycket glad över att vara en
fortfarande.
Det är ganska säker på att du inte har, mer än en gång (och för min del har jag gått
hela dagar, den bästa anställd av mitt liv, på det) följt från mörkret till snår, genom att
sidan av rinnande vatten, en solig dag,
en vacker grön eller blå trollslända, spräng flygning i tvära vinklar, och
kysser tips av alla grenarna.
Du minns vad amorösa nyfikenhet dina tankar och din blick var nitade
på denna lilla virvelvind, väsande och surrande med vingar av lila och blåa, i
Mitt i som flöt en omärklig
kropp, beslöjad av den mycket snabba dess rörelse.
Antennen är som svagt drogs upp mitt i denna skälvande vingar, verkade
du FANTASIFULL, imaginära, omöjlig att röra, omöjliga att se.
Men när, på längden, slända slog ner på spetsen av en vass, och hålla
andan tiden, kunde du undersöka den långa, gasväv vingar, den långa
emalj mantel, de två klot av kristall,
vad förvåning du kände och vad rädd för att du ska åter skåda formen
försvinna in i en nyans, och varelsen till en chimär!
Minns dessa intryck, och du kommer lätt att uppskatta vad Gringoire känns på
funderar, under hennes synliga och påtagliga form, som Esmeralda varav upp
till den tiden hade han fångade bara en glimt,
mitt i en virvelvind av dans, sång och tumult.
Sjunker djupare och djupare in i hans revery: "Så här", sa han till sig själv, efter
hon vagt med ögonen, "är la Esmeralda! en himmelsk varelse! en gata
dansare! så mycket och så lite!
"Twas hon som behandlas dödsstöten för min gåta i morse, 'tis hon som räddar min
livet i kväll! Min ont geni!
Min goda ängel!
En vacker kvinna, på mitt ord! och som måste måste älska mig vansinnigt att ha tagit mig i
att mode.
Förresten, "sade han, stiger plötsligt, med den känsla av den sanna som utgjorde
Grunden för hans karaktär och hans filosofi, "Jag vet inte mycket väl hur det
händer, men jag är hennes man! "
Med denna tanke i huvudet och i hans ögon, steg han upp till den unga flickan på ett sätt som
så militära och så galant att hon drog sig tillbaka.
"Vad vill du mig?" Sade hon.
"Kan du frågar mig, förtjusande Esmeralda?" Svarade Gringoire, med så passionerad ett
accent som han själv var förvå*** över den på höra sig själv tala.
The Gypsy öppnade hennes stora ögon.
"Jag vet inte vad du menar."
"Vad!" Återtog Gringoire, växande varmare och varmare, och antar att, trots allt,
han hade att göra med enbart en dygd av Cour des Miracles, "jag är inte din, söt
vän, är du inte min? "
Och ganska talande, tryckte han henne midja.
The Gypsy är Corsage gled genom hans händer som skinnet på en ål.
Hon avgränsas från ena änden av den lilla rummet till den andra, böjde sig ner och höjde
sig själv igen, med en liten dolk i handen, hade innan Gringoire ens hunnit
se varifrån dolken kom, stolt och
arg, med svullnad läppar och uppblåsta näsborrar, hennes kinder röda som ett api
äpple, och hennes ögon darting blixtar.
Samtidigt, placerade den vita geten sig framför henne, och presenteras för
Gringoire en fientlig front, späckade med två vackra horn, förgyllda och mycket skarp.
Allt detta skedde i ett ögonblick.
Draken-fly hade förvandlats till en geting och frågade inget bättre än att sticka.
Vår filosof var mållös, och vände hans förvånade ögon från geten till
ung flicka.
"Heliga jungfru!", Sa han till sist, när överraskning tillät honom att säga, "här är
två rejäla Dames! "The Gypsy bröt tystnaden på sin sida.
"Du måste vara en mycket djärv skurk!"
"Förlåt, mademoiselle", sa Gringoire, med ett leende.
"Men varför tog du mig till din man?" "Skulle jag ha tillå*** dig att bli hängd?"
"Så", sade skalden, lite besviken på hans amorösa förhoppningar.
"Du hade ingen annan tanke i att gifta mig än att rädda mig från galgen?"
"Och vad annan idé hade du tro att jag hade?"
Gringoire lite läpparna. "Kom," sade han, "jag är ännu inte så
triumferar i Cupido, som jag trodde.
Men sedan, vad var bra att bryta att dålig kanna? "
Under tiden Esmeralda dolk och get horn var fortfarande på defensiven.
"Mademoiselle Esmeralda", sade skalden, "låt oss komma till rätta.
Jag är inte en kontorist av domstolen, och jag skall inte gå till lag med dig därmed bär en
dolk i Paris, i tänderna på förordningar och förbud mot M.
Provost.
Ändå är du inte okunnig om att Noel Lescrivain fördömdes, en
vecka sedan att betala tio Paris sous, för att ha gjort en huggare.
Men detta är ingen affär för mig, och jag skall komma till saken.
Jag svär dig, på min del av paradiset, inte närma dig utan din ledighet och
medgivande, ge men mig lite kvällsmat. "
Sanningen är Gringoire var, precis som M. Despreaux, "inte särskilt vällustig."
Han tillhörde inte att Chevalier och musketör arter, som tar unga flickor med
misshandel.
I fråga om kärlek, som i alla andra frågor, instämde han villigt till
förhalning och justering villkor, och en god middag och en älskvärd Tete-a-tete dök
till honom, särskilt när han var hungrig, en
utmärkt mellanspel mellan prologen och katastrof av en kärlek äventyr.
The Gypsy svarade inte.
Hon gjorde sin föraktfulla liten grimas, drog upp hennes huvud som en fågel, sedan brast
ut i skratt, och den lilla dolken försvann som den hade kommit, utan
Gringoire att kunna se var getingen dolt sin gadd.
En stund senare, stod på bordet en limpa rågbröd, en skiva bacon, en del
skrynkliga äpplen och en kanna öl.
Gringoire började äta ivrigt. Man skulle ha sagt, att höra rasande
kolliderar i hans järn gaffel och hans keramik tallrik, att alla hans kärlek hade
vände sig till aptit.
Den unga flickan satt mitt emot honom, såg honom i tystnad, synbart upptagna med
en annan tanke, där hon log då och då, medan hennes mjuka hand smekte
den intelligenta bockens huvud, tryckte försiktigt mellan hennes knän.
Ett ljus av gult vax belyst denna scen av glupskhet och revery.
Under tiden har den första cravings av hans mage blivit stillad, kände Gringoire
några falska skam i att uppfatta att ingenting återstod, men ett äpple.
"Du äter inte, Mademoiselle Esmeralda?"
Hon svarade med ett negativt tecken på huvudet, och hennes eftertänksam blick fast sig själv efter
valvet av taket.
"Vad fan är hon tänker på?" Tänkte Gringoire och stirrade på vad hon
tittade på, "'Tis omöjligt att det kan vara så att stenen dvärg huggen i en hörnsten i
att bågen, som därmed absorberar hennes uppmärksamhet.
Vad fan! Jag tål en jämförelse! "
Han höjde rösten, "Mademoiselle!"
Hon verkade inte höra honom. Han upprepade, ännu mer högljutt,
"Mademoiselle Esmeralda!" Trouble spillo.
Den unga flickans sinne var någon annanstans, och Gringoire röst hade inte befogenhet att
återkalla den. Lyckligtvis ingrep geten.
Hon började dra matte försiktigt genom ärmen.
"Vad skall du ha, Djali?", Sa zigenare, hastigt, som om plötsligt
väckt.
"Hon är hungrig", säger Gringoire, förtjust att inleda samtal.
Esmeralda började falla sönder lite bröd, som Djali åt graciöst från ihåliga
av hennes hand.
Dessutom hade Gringoire inte ge henne tid att återuppta sin revery.
Han framkastade en känslig fråga. "Så du vill inte mig för din man?"
Den unga flickan tittade på honom uppmärksamt och sade: "Nej."
"För din älskare?" Fortsatte Gringoire. Hon tjurade, och svarade: "Nej."
"För din vän?" Fortsätta Gringoire.
Hon stirrade stint på honom igen och sade, efter en tillfällig reflektion, "Kanske".
Det "kanske", så kära filosofer, modig Gringoire.
"Vet du vad vänskap är?" Frågade han.
"Ja", svarade den zigenska, "det är att vara bror och syster, två själar som berör
utan mingel, två fingrar på en hand. "" Och kärleken? "fortsätta Gringoire.
"Åh! kärlek! "sade hon, och hennes röst darrade, och hennes ögon strålade.
"Det ska vara två och att vara utan en. En man och en kvinna blandat i en ängel.
Det är himlen. "
Gatan dansare hade en skönhet som hon talade alltså, som slog Gringoire sällsynt, och
tycktes honom i perfekt linje med den nästan orientaliska upphöjelsen av hennes ord.
Hennes rena, röda läppar halv log, hennes lugn och uppriktig panna blev orolig, vid
intervall, under hennes tankar, som en spegel under andetag, och underifrån
hennes långa, hängande, svarta ögonfransar, finns
undkom ett slags outsägliga ljus, vilket gav hennes profil detta ideal lugn
som Rafael finns på mystiska skärningspunkten av oskuld, moderskap och
gudomlighet.
Ändå fortsatte Gringoire, - "Vad skall man vara då, för att behaga
du? "" En man ".
"Och jag -" sade han, "vad då, är jag?"
"En man har ett hemlet på huvudet, ett svärd i handen, och gyllene sporrar på hälarna."
"Bra", sa Gringoire, "utan en häst, ingen människa.
Älskar du någon? "
"Som en älskare -?" "Ja".
Hon förblev tankfull en stund och sa sedan med ett eget uttryck: "Att jag
skall känna snart. "
"Varför inte i kväll?" Återtog poeten ömt.
"Varför inte jag" Hon kastade en allvarlig blick på honom och sade, -
-
"Jag kan aldrig älska en man som inte kan skydda mig."
Gringoire färgad, och tog ledtråd.
Det var uppenbart att den unga flickan syftade till viss hjälp som han
hade gjort henne i den kritiska situation som hon befann sig två timmar
tidigare.
Detta minne, utplånade av hans egna äventyr för kvällen, som nu återkommit till honom.
Han slog pannan. "Förresten, mademoiselle, borde jag ha
påbörjats där.
Ursäkta min dåraktiga frånvaro i sinnet. Hur har du lyckas att fly från
klor Quasimodo? "Denna fråga gjorde zigenare rysa.
"Åh! den fruktansvärda puckelrygg, "sade hon, gömmer ansiktet i händerna.
Och hon ryste som om med våldsamma kallt.
"Horrible, i sanning," sade Gringoire, som höll fast vid sin idé, "men hur gjorde du hanterar
att undkomma honom? "La Esmeralda log, suckade och förblev
tyst.
"Vet du varför han följde efter dig?" Började Gringoire igen, försöker att återvända till sitt
frågan genom en omväg.
"Jag vet inte," sade den unga flickan, och hon tillade hastigt "men du var följande
mig också, varför var ni efter mig? "" I god tro ", svarade Gringoire," Jag
vet inte heller. "
Tystnad följde. Gringoire högg bordet med sin kniv.
Den unga flickan log och verkade vara stirra genom väggen på något.
Alla på en gång hon började sjunga i en knappt formulera röst, -
Quando las pintadas Aves, Mudas estan, y la tierra - *
* När gay-plumaged fåglar tröttna, och jorden -
Hon avbröt tvärt och började smeka Djali.
"That'sa vackra djur av din", sa Gringoire.
"Hon är min syster", svarade hon.
"Varför är du kallas" La Esmeralda? "Frågade poeten.
"Jag vet inte." "Men varför?"
Hon drog ur barmen en slags liten avlång väska, upphängd i halsen av en
sträng av adrezarach pärlor. Denna väska andades en stark lukt av kamfer.
Den var täckt med grönt siden och bar i mitten en stor bit grönt glas, i
imitation av en smaragd. "Kanske är det på grund av detta", säger hon.
Gringoire var på väg att ta påsen i handen.
Hon drog sig tillbaka. "Rör inte den!
Det är en amulett.
Du skulle skada charm eller charmen skulle skada dig. "
Poeten nyfikenhet blev mer och mer upphetsad.
"Vem gav det till dig?"
Hon lade ett finger på hennes mun och dolda amuletten i hennes bröst.
Han försökte ett par frågor, men hon knappt svarade.
"Vad är innebörden av orden," La Esmeralda? "
"Jag vet inte," sade hon. "Att vilket språk hör de?"
"De är egyptiska, tror jag."
"Jag misstänkte så mycket", säger Gringoire, "du är inte född i Frankrike?"
"Jag vet inte." "Är dina föräldrar vid liv?"
Hon började sjunga, en gammal luft, -
Mån pere est Oiseau, mamma bara est oiselle.
Je passe l'eau sans maskinhuset, Je passe l'eau sans Bateau,
Ma bara est oiselle, mån Pere est Oiseau .*
* Min far är en fågel, är min mor en fågel.
Jag går över vattnet utan bark, kors jag vattnet utan båt.
Min mamma är en fågel, är min far en fågel.
"Bra", sa Gringoire. "Vid vilken ålder kom du till Frankrike?"
"När jag var mycket ung." "Och när till Paris?"
"Förra året.
Just nu när vi var in i det påvliga porten såg jag en rörsångare flit
genom luften, var att i slutet av augusti, sade jag, det kommer att bli en hård vinter ".
"Så var det", säger Gringoire, förtjust i det här början på en konversation.
"Jag gick den i blåsa mina fingrar. Så du har profetians gåva? "
Hon avgick i hennes laconics igen.
"Är en man som du kallar hertigen av Egypten, chefen för din stam?"
"Ja." "Men det var han som gifte oss", anmärkte
poeten blygt.
Hon gjorde sin sedvanliga ganska grimas. "Jag vet inte ens ditt namn."
"Mitt namn? Om du vill ha det, här är det, - Pierre
Gringoire. "
"Jag vet en vackrare en", sa hon. "Stygg flicka!" Svarade poeten.
"Glöm det, skall du provocera mig inte.
Vänta, kanske du kommer att älska mig mer när du känner mig bättre, och då har du berättat
mig din berättelse med så mycket förtroende, att jag är skyldig dig lite av mina.
Ni måste veta då, att mitt namn är Pierre Gringoire, och att jag är en son av
jordbrukaren notarie kontor i Gonesse.
Min far hängdes av burgunderna, och min mor disembowelled av Picards, vid
belägringen av Paris, tjugo år sedan.
Vid sex års ålder, alltså, jag var en föräldralös, utan en enda till min fot, utom
trottoarerna i Paris. Jag vet inte hur jag klarade intervallet
6-16.
En frukt återförsäljare gav mig ett plommon här, kastade en bagare mig en skorpa där, på kvällen jag
skaffade tas upp av vakten, som kastade mig i fängelse, och där hittade jag en bunt
av halm.
Allt detta hindrade inte min uppväxt och växer tunn, som du ser.
På vintern Jag värmde mig i solen, under verandan på Hotel de Sens, och jag
tyckte det var löjligt att branden på Saint John dag var reserverat för hunden
dagar.
Vid sexton, ville jag välja en kallelse. Jag försökte allt i följd.
Jag blev en soldat, men jag var inte tillräckligt modig.
Jag blev munk, men jag var inte tillräckligt hängiven, och då är jag en dålig hand i
dricka.
I förtvivlan, jag blev lärling av skogshuggarna, men jag var inte stark nog;
Jag hade mer av en *** att bli en skolmästare, "tis sant att jag inte visste
hur man läser, men det finns ingen anledning.
Jag uppfattade i slutet av en viss tid, att jag saknade något i alla riktningar;
och såg att jag var bra för ingenting, för min egen fri vilja jag blev poet och
RIMSMED.
Det är en handel som man alltid kan anta när man är en vagabond, och det är bättre
än att stjäla, som några unga banditer i min bekantskapskrets rådde mig att göra.
En dag mötte jag av lycka, Dom Claude Frollo, kyrkoherde ärkediakon i Notre-Dame.
Han tog ett intresse för mig, och det är för honom att jag i dag skyldiga att jag är en veritabel
man av bokstäver, vem vet latin från de Officiis av Cicero till mortuology av
Celestine fäder och en barbar varken
in skolastikerna, inte heller i politiken eller i rytmik, som sofism of sofismer.
Jag är författare av Mystery som presenterades i dag med stor triumf och ett
stora skaran av befolkningen, i den stora salen i Palais de Justice.
Jag har också gjort en bok som kommer att innehålla sex hundra sidor, på den underbara komet
1465 skickade som en man galen. Jag har haft en del andra framgångar.
Att vara något av en artilleri snickare, lånade jag en hand till Jean Mangue stora bombardera,
som sprack, som ni vet, den dag då det testades på Pont de Charenton,
och dödade fyra och tjugo nyfikna åskådare.
Du ser att jag inte är en dålig match i äktenskapet.
Jag vet att många typer av mycket engagerande tricks, som jag kommer att lära din get, för
exempel att efterlikna biskopen av Paris, det förbannade farisé som kvarnhjul stänk
förbipasserande hela längden på Pont aux Meuniers.
Och sedan mitt mysterium kommer att ge mig en hel del myntade pengar, om de kommer
bara betala mig.
Och slutligen, jag är på din order, jag och min intelligens och min forskning och mitt brev, redo
att leva med dig, flickan, som det skall behaga dig, kyskt och glatt, man
och hustru, om du tycker passar,. bror och syster, om du tycker att bättre "
Gringoire upphört, i väntan på verkan av hans harang om den unga flickan.
Hennes ögon var fästa på marken.
"'Phoebus'", sade hon med låg röst. Sedan vänder sig mot poeten,
"'Phoebus" - vad betyder det? "
Gringoire, utan att exakt förstå vad sambandet skulle kunna vara mellan hans
adress och denna fråga, var inte ledsen för att visa sin lärdom.
Givet en air av vikt, svarade han, - -
"Det är ett latinskt ord som betyder" solen. "" Sun ", upprepade hon.
"Det är namnet på en stilig bågskytt, som var en gud", tillade Gringoire.
"En gud!" Upprepade zigenare, och det var något fundersam och passionerad i sitt
ton.
I det ögonblicket, blev en av hennes armband knäppte upp och föll.
Gringoire böjde sig snabbt att plocka upp den, när han rätade upp sig, den unga flickan och
geten hade försvunnit.
Han hörde ljudet av en bult. Det var en liten dörr, kommunicera, ingen
tvekan, med en angränsande cell, som höll på att fästa på utsidan.
"Har hon lämnade mig en säng, minst", sade vår filosof.
Han gjorde rundtur i hans cell.
Det fanns ingen möbel anpassad till sovande ändamål utom en tämligen lång
trä kistan, och omslaget var ristade, att starta upp, som ges Gringoire, när han
sträckte ut sig på den, en känsla
något som liknar det som Micromegas skulle känna om han skulle lägga sig på
Alperna. "Kom!" Sade han och justerar sig själv samt
som möjligt, "Jag måste avgå själv.
Men Här är konstigt bröllops natt. 'Tis en synd.
Det var något oskyldigt och ålderdomliga om det brutna lerkruka, som
ganska nöjd mig. "